Дмитрий Перцов
Тетрадь с гоблинами
Глава 8. Маэстро альтернатив
Сижу в классе. В руке яблоко. Передо мной распечатки неоконченного романа. Я смотрю в окно и мечтаю.
– Каноничкин! – говорит учитель.
Встаю.
– Да?
– Что я спросил?
– Не знаю.
Я правда не знаю. Не слышал, а может – не хотел слышать. Осточертело. Хочу в далекие страны. Да и в ближние. А еще больше – в те, что существуют внутри меня.
– Кто бы сомневался, – говорит учитель. Его лысина тусклее, чем огонек в пыльных светильниках. – Яблоко убери. Ты в классе, а не в столовой. – И почти сплюнул: – Каноничкин.
Меня ничего не удивляет. Будто бы это нормально – оказаться в другом классе, в другой школе, с другими учениками. Я знаю их имена: со мной рядом Рома. А это, впереди, Вася. У меня разноцветные глаза. И серая судьба.
– Иди к доске.
– Я не готов.
– Ты у нас не пирог, чтобы быть готовым.
Учитель жестко бьет указкой по столу. Я кладу яблоко на парту, встаю. Слышу издевательский смех задних парт.
– Канон-лохотрон!
Мне кажется чужим то, что я вижу. И те, кого я слышу, – мне чужие. Я должен вернуться обратно, в свою школу, к Роме, к ребятам, к уроку Валентина Павловича. Но решимости нет. Сейчас все так, как должно быть.
– Всем молчать! – требует учитель, когда бесконечные шутки в мой адрес сливаются в монотонный гул оскорблений.
– Покажи на карте самую высокую точку Азии. Детский вопрос, рекомендую не оплошать.
Рома шепотом дает мне подсказку. Я смотрю на широкое полотно на доске, на карту мира, и не вижу высоких точек. Но я понимаю другое: с картой что-то не так.
Орвандия отсутствует. А ведь она должна быть прямо-о-о… Стоп. А где, собственно, ей следует быть? Я растерянно смотрю на учителя.
– Я… я не знаю, – говорю я.
– Это двойка, – отвечает учитель. – И это… – родителей в школу. Марш на место.
Учитель презрительно оглядывает класс в поисках новой жертвы. Я возвращаюсь к парте.
– Это Джомолунгма, – шепчет Рома. – Что с тобой такое?
– Ничего.
– Спятил? Тебя из школы попрут. Фреда уже поперли, но он тупой был.
– Может, и я тупой.
– Ты просто в облаках витаешь.
Кто-то хватает спинку моего стула и, когда учитель отворачивается, начинает дергать. Я держусь за парту, чтобы не упасть. Оборачиваюсь – и так сильно надеюсь, что это Тема Крупный, настоящий Артем, и что я снова в своем классе. Но нет. На меня смотрит и скалится гнилыми зубами незнакомый, долговязый, коротко стриженый тип с неприятным лицом.
– Че пялишься? – зло говорит он. – Отворачивайся.
Смотрю на учителя. Он ругает мою одноклассницу. Когда-то эта девушка мне нравилась, я даже был в нее влюблен.
– Ну? Я правильно понимаю, что в этом классе мне ничего толкового не расскажут? – спрашивает учитель. – Помяните мое слово: этот вопрос придется поднять на педсовете.
Я встаю и говорю:
– Я мог бы рассказать про Орвандию.
– Про что? – не понимает учитель. – Это из какого-то фэнтези? – И смеется: – Тебе еще и к школьному психологу пора, да?
Класс тоже смеется. Надрывается, точно это космически веселая шутка. А потом резко прекращает. Ровно в тот момент, когда учитель подходит ко мне вплотную и отвешивает пощечину.
– Ай!
В глазах вспыхивают звезды.
– Зачем вы… – начинаю я, но тут происходит совсем ужасное.
Увалень, шатавший мой стул, встает, подходит и тоже отвешивает мне пощечину. Следом за ним Рома поворачивается и молча бьет меня по лицу еще сильнее. А потом все остальные встают и надвигаются на меня.
Я вскакиваю. Листы моей рукописи разлетаются по всему кабинету. Что за флешмоб? Я бегу к выходу. Пощечины настигают меня. Они сыплются со всех сторон. С трудом уклоняюсь от одних, чтобы нарваться на другие. Щеки горят.
А те, кто меня лупят, молчат – не хохочут, не улюлюкают, не ругаются. Лица лишены индивидуальности, как и однотонная форма, напяленная на одноклассников. Я выбегаю в коридор. Бегу, позади слышу топот. Как спастись? Куда бежать?
… И есть ли у меня дом? Да, есть. Там живут мама и папа. Другие мама и папа. Не мои. Мои – и не мои. Бежать к ним? Хотя бы так. Главное – подальше от этих псов. Двери кабинетов открываются. Из них выходят дети и учителя, у всех – одна цель: шлепнуть ладонью Каноничкина. Я бегу дальше, получаю еще несколько ударов и оказываюсь на облезлой лестнице.
Ловушка. Снизу, в едином ритме, поднимается десяток человек – порождений общеобразовательной антиутопии. Мой единственный путь – наверх. Бегу два пролета, спотыкаюсь о ступеньку. Сворачиваю в очередной коридор – безликий и неинтересный, о котором, будь он человеком, должен был написать классик – как о “маленьком человеке” – о маленьком, никому не нужном коридоре.
Двери открываются. Из них высовываются руки-кувалды. Принять бой? Драться я не умею. Хотя мысленно частенько навешиваю бандитам, пристающим к Аннет. Замечаю, что одна дверь остается закрытой. Подбегаю ней, дергаю за ручку, она поддается, и я оказываюсь в пустом классе. Закрываюсь на защелку и громко выдыхаю.
* * *
Лицо болело. А голова? Даже не спрашивайте. Но если спросите, я отвечу: она трещала как горящее полено, а пульсация боли перекатывалась из левого полушария в правое, туда и обратно.
Судя по плакатам с ростками и зернами в разрезе и по запаху тления – я оказался в кабинете биологии. Рома бы обрадовался. Биология из-за молодой учительницы Муслименды Венедиктовны стала его любимым предметом, хотя из всех разделов он понимал только главу “Членистоногие”.
Но! Я – не Рома.
До настоящего момента Рома бы не дожил.
А я дожил.
И я не обрадовался.
Угроза не исчезла. Хотя за дверью было тихо. Либо эти зомби фантастически тупы, раз не додумались искать меня в кабинете (а зашел я у них на глазах), либо их что-то пугает. И к этому чему-то пришел в гости я.
По спине прокатился озноб. Зачесалось ухо. Я взял себя в руки и оценил обстановку. В углу стоял учебный скелет. В противоположном – еще один скелет, покрупнее. На учительском столе лежали стопки тетрадей и методичек, а на стуле – портфель.
Напротив доски вдоль стены громоздился длинный стеллаж. На самой доске мелом было жирно выведено:
Гибель Орвандии и ее последствия
– Что… – тихо произнес я и не узнал свой голос – тонкий, истеричный, чужой.
Я не соображал. Но одно уловил точно: об Орвандии здесь все-таки известно. Я почесал затылок.
– Какая еще гибель? – спросил я у пустоты.
Ответа услышать не ожидал, но он, тем не менее, последовал:
– Вот такая. Вероятная.
Я резко обернулся, смахнув с парты зеленый карандаш. Никого. Кроме скелета в углу да груды макулатуры.
– Кто здесь?
Тишина.
– Я спрашиваю: кто здесь?
Меня обуревали подозрения. Взяв с доски указку, я подошел к скелету и по-мушкетерски направил на него острие.
– Какая «гибель Орвандии»?
Скелет шевельнул желто-белыми зубами, и черные впадины глаз озарились проблеском мысли (раз в полугодие я наблюдаю подобное у Ромы).
– Вот такая. Вероятная.
– Гипотетическая, – тут же прозвучало с другого угла. – Гибель как гибель.
Второй скелет тоже говорил! Размахнувшись, я треснул первого указкой по черепу. Скелет слетел с петель, и кости рассыпались по полу, как я – в комплиментах перед Аннет.
– Прекрати так поступать, – скрипнула снизу челюсть обвалившегося скелета.
– Тебе тоже дать анальгину? – сказал я второму скелету и двинулся к нему.
– Не надо. Пожалуйста, – жалобно захныкал скелет.
– Это почему еще?
– Потому что больно. Увечья.
Я остановился. Увечья – это да. Папа учил: разговор – способ решения любой проблемы. Даже если поговорить не с кем – поговори с ситуацией. Или придумай собеседника. Даже врага. Слова все решают… А указки – нет.
– Вы кто? – мпросил я.
Челюсти первого скелета скрипнули:
– Обычно я не даю справок. Но в этот раз отвечу: я – Маэстро альтернатив.
– Я не даю справок и не назову тебе свое имя, – добавил второй скелет.
– Что значит «маэстро альтернатив»?
– Это значит, что я знаком со всеми альтернативами, которые происходят со всеми альтернативами во всех альтернативах.
– Я не расскажу тебе, что это значит, – подхватил второй, более нахальный, скелет.
– Моя природа – игра, – сказал первый. – В какой-то альтернативе я тебе отвечаю.
– А в какой-то – нет, – добавил второй.
Я зарычал и воскликнул:
– А давайте только один будет говорить?
– Нет.
– Да.
Так разговаривать невозможно. Я сел на парту, поболтал ногами и сделал три глубоких вдоха.
– Что вам надо? – Наконец спросил я.
– Когда с нами кто-то встречается, это значит одно: ему грозит ужасающая альтернатива. Допустить ее мы не смеем. Хотим помочь.
Скелеты пришли в движение. Кости первого стали пересобираться, как лего; второй шагнул с подставки и дергаными движениями двинулся в мою сторону. Скелеты тарахтели и преображались. На костях вырастала шерсть. На черепе вытягивались мохнатые уши.
И вот – скелеты перестали быть скелетами. На меня смотрели два потешных зверька размером с кролика: бордовый и зеленый, один с длинным носом, другой – с коротким.
– Я – Маэстро альтернатив! – сказал Бордовый. – Я живу в тех вариантах событий, которые могли бы случиться, но не случились.
– Я – Маэстро альтернатив, – сказал Зеленый. – Я – повелитель сослагательного наклонения!
– Люди думают: что было бы, если бы я выбрал это, а не то? Так вот: я единственный, кто знает, – сказал Бордовый.
– Например: ты хотел бы купить яблоко, но пожалел денег и украл его. И теперь ты вор, – сказал Зеленый.
– А я видел твою жизнь, когда ты яблоко не крал, и вместо вора стал успешным таксистом, – сказал Бордовый.
– Но мелкие события меня не интересуют. Я предотвращаю те, из-за которых история идет по пути страдания, – сказал Зеленый.
– Или боли, – вставил Бордовый.
– Или смерти, – подытожил Зеленый.
Зверьки уставились на меня, ожидая ответа. Я попытался переварить услышанное и задал самый тупой из возможных вопросов:
– И кто у вас главный?
– Нас не два.
– Мы – один.
– Я – Маэстро альтернатив.
И вместе, указывая друг на друга:
– А это – моя альтернатива!
– Получается, вы знаете, что могло бы произойти с любым человеком, если бы он принимал не те решения, которые принял на самом деле. Я прав? И делаете все, чтобы его не случилось.
– Вероятно, да.
– Почему тогда вы допустили Вторую мировую войну?
Бордовый опустил мордаху, а Зеленый наоборот – гордо ее поднял.
– Это был тяжкий выбор. Но, поверь, альтернатива тоже открывалась не сахарная.
– Самая неприятная альтернатива.
– Мы не предотвращаем события. Мы стараемся это сделать. Зависит от множества факторов.
Они замолчали.
– Эта тема мне не нравится, – осторожно сказал Зеленый. Бордовый добавил:
– Лучше слушай: тебя бы могли звать Пуан.
– Что?!
– А в какой-то альтернативе ты – бородач.
– В семнадцать лет?
– Да.
– А есть альтернатива, в которой моя девушка – Аннет?
– Справок не даю.
– Но вы же только что…
– По своей инициативе говорю всякое, но не по чужой.
– Ладно.
Бордовый посмотрел на доску и снова на меня.
– Гибель страны Орвандия перестает быть альтернативой, – произнес он мурлычущим тоном. – Она становится твоей реальностью.
– С другими странами такое бывало, – добавил его приятель. – Мы их помним, а ты – нет. Шунта – зеленое государство, полное заповедников. Линтия – богатое музыкальными талантами. Виналина, Конди, Сантея. Мы потеряли множество стран. Они исчезли из вашей альтернативы.
– Но Орвандия – пока нет.
Я спросил:
– Что уничтожило эти страны?
– Разное. Не ищи в этом системы. Такова жизнь. И не грусти. Есть страны, которые мы спасли. Мексика, Германия, Украина, Новая Зеландия, обе Кореи.
– И что угрожает Орвандии?
– Не даю справок.
– Тогда за каким хреном я здесь?!
– Справок не даю, поскольку ответа на твой вопрос не знаю. – Зеленый перепрыгнул с парты на парту и пожал пушистыми плечами.
– Я поместил тебя в причудливый мир без Орвандии, чтобы ты почувствовал, как там плохо, – наставительно произнес Бордовый. – И мы знаем, что ты играешь в этой истории главную роль.
Зеленый добавил:
– Но я рискую. Потому что ты можешь быть как спасителем Орвандии, так и ее причиной ее гибели.
– Что?!
– Уничтожение Орвандии может идти по одному из нескольких сценариев. В один вписан ты.
– А в другие?
– Справок не даю.
А Бордовый дал:
– А в другие – один из вас.
Тут я совсем ничего не понял.
– Один из нас? В смысле?
Бордовый ответил:
– Ты не один пришел в комнату.
– О, нет, нет, ты вовсе не один, – сказал Зеленый.
– Вы ошибаетесь. Со мной никого нет.
– Можешь считать и так.
– Но я считаю иначе.
Я медленно повернул голову туда-сюда. Развернулся. Никого. Ражд – вспомнил я. Лунатизм. Момент, когда Тень охватывает тебя и управляет твоими действиями…
Мне поплохело повторно.
И еще раз.
И еще.
* * *
И еще раз.
Маэстро альтернатив в обоих своих воплощениях пялился на меня круглыми глазами. Мы проговорили добрых полтора часа. На самые существенные вопросы бордово-зеленые существа отвечали “справок не даю”. Ни про тетрадь с гоблинами-корфами, ни про мое чудесное выступление на уроке истории узнать ничего не удалось. Я предположил, что гибель Орвандии связана с моим лунатизмом, но и на это не получил ответа. Единственная тема, которую охотно поддерживали зверьки, – их собственное ремесло. Про теорию альтернатив они рассуждали подолгу.
– Дайте я подытожу. Вы знаете, как могут развиться те или иные события. И вдруг получили информацию, что Орвандия может прекратить существование. И что какую-то роль в этом играю я. Но какую – не знаете.
– Хочешь узнать, кто виноват в гибели Орвандии? – осторожно спросил Зеленый. – Узнай. Но не у меня. Почему? Потому что я не даю справок.
– Справок я не даю, – так же осторожно добавил Бордовый и запрыгнул на учительский стол. – Но ты должен кое-что сделать.
О! Единственный неожиданный поворот в нашем разговоре.
– Начни с учителя истории. Спроси о гибели Орвандии.
– У Валентина Павловича?
– Или сходи в Башню печали. Там тебя будет ждать сюрприз.
– Или не ходи в Башню печали. Там тебя может ждать смерть.
Зверьки вмиг испарились, не успел я крикнуть: “А домой-то мне как вернуться?”. В дверь забарабанили сотни кулаков, и действовать нужно было быстро, как в шахматном блице. Я последовал пробудившемуся наитию, подбежал к одной из парт и вытащил из ее ящика Тетрадь.
Я абсолютно точно знал, что найду ее здесь. Дверь распахнулась. В класс ломанулась армия. Я открыл Тетрадь на странице Р’сах’ал’а – корфа-навигатора с длинными пальцами и устройствами на ремне, напоминающими компасы, и обнаружил там карту – небрежно набросанный план кабинета биологии. А на нем – короткие стрелки.
Не дожидаясь, пока меня изобьют лже-одноклассники, я проследовал по стрелкам, распахнул окно и прыгнул. Приземлившись на мокрую траву, я почувствовал запах росы и, кажется, солнца. Любимого орвандского солнца.
Глава 9. Кто это нарисовал?
Рома ткнул меня локтем. Я вздрогнул и поймал на себе пару десятков взглядов. К нашей парте подошел историк.
– Дима, ты слышишь меня? Да, ты сегодня звезда и молодец, но спать на уроке – это чересчур. Вернись к нам.
Валентин Павлович произнес это уютным и добрым голосом. Голосом орвандского учителя. Я дома. У меня получилось. Знал бы историк, сколько смысла в его просьбе вернуться!..
– Хорошо, Валентин Павлович. Извините.
Угадаете с трех раз, кто это сказал? Правильно: я. Настоящий я. Не раскосый болван с яблоком, не смурфик. Впервые в жизни я осознал, что Димы Каноничкина могло не быть. Но я есть. И это удивительно.
Окно слева от нас было приоткрыто. Я вдохнул свежий орвандский воздух, произведенный на майской фабрике. Роскошное блюдо от шеф-повара по сравнению с тем пыльным газом, которым я надышался “там”.
– Чего задумался? – спросил Рома шепотом. – Тебе плохо?
– Все нормально, – ответил я, блуждая взглядом по пейзажу за окном: по Башне печали, по трем дубам, по скамейкам, по каким-то прохожим с колясками.
Мой мозг воспринимал разговор с Маэстро альтернатив как сон. Однако что-то внутри меня сопротивлялось и твердило, что миссия спасения на моих плечах все-таки лежит. Жаль, тут нет Фрейда, чтоб нормально растолковал.
Кстати.
– Рома, я тут один? Со мной никого нет… Да?
– Разве что бактерии и возможно вирус. А так ты один.
– Хорошо.
– Каноничкин и Федоткин! Хватит шептаться! Валентин Павлович негодует. Сейчас влепит “неуд” – и ухом не поведет.
– Извините…
– Мне надо в туалет, – шепнул Рома. – Пойду выйду.
– Передавай привет Стэну.
– Кому?
– Корфу. Твоему спасителю.
– А. Ага. А почему Стэн?
Я пожал плечами, Рома тоже пожал плечами и удалился из класса.
– …Кроме строений, – рассказывал Валентин Павлович, – от орвандцев нам досталось кое-что важное, благодаря чему мы можем судить о темных пятнах истории. Кто подскажет, о чем я говорю?
– Деньги, – сказал Крупный.
– Одежда? – спросила Алиса. – Платья?
– Систематические письменные свидетельства… – начал Угрюмов, но я его прервал.
– Фольклор, – сказал я. И нет, это не было магическое озарение, просто я действительно понял, к чему клонит Валентин Павлович и удивился, что тот же Угрюмов не ответил раньше меня. – Устное народное творчество. И мифы.
– А о чем повествуют мифы в первую очередь?
– О происхождении мира.
– Верно! Очень верно. О мире, о человеке и о богах. Орвандцы верили, что божества покровительствуют эмоциям. Скажем, бог страха Сиамон в представлении древних нисходит в Амелиен[20], когда человек испытывает ужас, встречая, например, волка. А кто подскажет Валентину Павловичу, какие боги были (или есть) у других цивилизаций?
– Марс – бог войны у римлян, – ответил Угрюмов. – Мне пятерка?
– Нет. Но ответ правильный. И в этом – грандиозная разница между нашими народами. Если греки объясняли гром и молнию гневом Зевса, то орвандцы объясняли не само это явление, а свои ощущения от него. Так вот. Одна из легенд гласит, что Бьенфордский Шар – и есть обиталище богов.
– Он раньше всегда светился? – спросил я.
– Так гласят легенды. Боги жили – он горел. А потом они перестали жить. И Шар перестал гореть. Почему он загорелся снова? Уж не вернулись ли к нам древние боги Орвандии?
* * *
Позвонил Рома. Я нагнулся под парту:
– Ты че? – прошептал я. – Урок же.
– Канон, я в туалете, ты должен это увидеть!
– Уверен, что мне это надо? – осторожно спросил я.
– Иди сюда скорее!
К парте подошел Валентин Павлович.
– Дима, у тебя все в порядке? Ты там чего ищешь, знаний?
– Нет, Валентин Павлович, – я вылез из-под парты. – Мне срочно надо выйти.
– Подожди, когда твой друг вернется.
Но я встал.
– Нет… Извините, мне правда нужно.
Я выбежал из класса и спустился на первый этаж. Толкнул дверь в туалет. Рома как загипнотизированный смотрел на корфа и дрожал.
– Охренеть, – вырвалось у меня, – это как так?
– Вот так, – монотонно ответил Рома.
Корфа дорисовали. Виртуозно. Детализировали фигуру, добавили такие натуральные цвета, что корф, казалось, вот-вот сойдет со стены. Ярко-красные глаза выглядели точь-в-точь как на стоп-кадре видео вчера вечером.
– Страшный, – бормотал Рома.
– И тень реалистичная.
– Клыки такие острые…
– А пальцы здорово нарисованы.
Рядом с корфом на стене было что-то написано.
Я подошел ближе.
“Его оживят во имя Орвандии”
Почерк – как на страницах в Тетради. Поймать логическую связь пока было трудно, но очевидно, автор этого рисунка – и есть ее первый владелец.
– Что это значит?.. – спросил Рома.
– Могу сказать только одно: нарисовано лучше, чем было.
– Это не имеет значения. Скажи мне: что значит “оживят”?
– А ты чего у меня спрашиваешь? Спроси у того, кто это нарисовал.
– А кто нарисовал?
– Не я.
– И не я.
Я открыл воду в раковине и умылся.
– Рома, мне надо тебе кое-что рассказать.
Я коротко рассказал о своем лунатизме и о приключениях в ванне. Рома слушал раздраженно, но терпеливо, однако когда речь зашла о видео, он взъерепенился.
– Серьезно? И ты молчал?! Канон, блин, Канон, да на том видео – я!
– Тихо, Рома. Что ты орешь?
– Я тебя ненавижу!
– Слушай, ты же знаешь, как на нас, орвандцев, действует темнота. Может, меня заглючило и это игра воображения.
– Не может быть такой игры воображения!
Рома замолчал. Не так давно он учился каким-то восточным практикам по “защите духа” и сейчас, видимо, применил одну из них: глубоко задышал, и это помогло.
Корф взирал на нас так, будто хотел откусить нам головы. Я прикоснулся к краске. Следа на пальце она не оставила. Во мне боролись два чувства: одно говорило, что чудище нужно замазать, а другое требовало, чтобы корф ожил.
– Я возвращаюсь в класс, – сказал Рома. – Ты идешь?
– Да. Пора бы.
* * *
– Вы как раз вовремя, ребята! – объявил Валентин Павлович. – У нас возник вопрос на миллион! Готовы?
Я сказал “Готов!” и сел за парту. Рома, не обратив внимания на слова учителя, включил телефон и загуглил слово “проклятия”.
– Вопрос такой, – торжественно сказал Валентин Павлович. – Какое чувство (и, соответственно, бог), по мнению орвандцев, было главным? Кто в Орвандии аналог Зевса, Одина, Ра и Вишну?
Повисла тишина.
– Ладно. Валентин Павлович обещает за правильный ответ высший балл. С внесением в базу!
И тогда разразилась буря. Одноклассники наперебой предлагали свои версии, одна тупее другой.
– Бог любви, – выскочила Алиса, и пацаны засмеялись. – Дураки…
– Бог земледелия? – спросил Никита Евроньюз.
– Земледелие – это не чувство, – поправил историк.
– Радость! Смех!
– Депрессуха!
– Секс!
– Ребята, держите себя в руках.
Варианты продолжали сыпаться на историка со всех сторон, и в какой-то момент он не выдержал.
– Это все неверно, – вздохнул он. – Дима! Может, ты знаешь ответ?
– Знаю, – сказал я.
– Ну, порадуй нас.
– Все равны.
Валентин Павлович так обрадовался, что у него соскочили очки.
– Наконец-то! Правильно! Не могло быть верховного божества! Все чувства, а значит – и боги, равноценны. В других мифологиях (например, скандинавской) вы встретите сюжеты, как какой-нибудь Один приказывает своему сыну Тору сражаться с великанами. Но в Орвандии – ни-ни! Здесь каждый отвечает за себя и никому не подчиняется. В наших мифах вы увидите, как Синто – богиня любви – вступает в столетнее противоборство с богом ненависти Кодом на краю золотого лепестка, растущего из Великого Зеленого Облака – за право обладать человеческим сердцем, которое и поныне, согласно легенде, является ядром Бьенфордского Шара. А рассудить их может кто? Верно. Абсолютно никто. Человеком владеет каждый из богов. И, случись что-то, они борются, чтобы мы проявили именно их эмоцию.
Валентин Павлович улыбнулся.
– Каноничкин, не хочешь сдать тест по истории Орвандии?
– Посмотрим, – сказал я.
– Хорошо. Еще одна отметка тебе. Хорошо поработал!
– Спасибо.
Я взял Тетрадь и открыл на странице Вирадана, по наводке которого был нарисован Стэнли. Перечитал внимательно описание ритуала. И обнаружил несколько новых строк:
Могущественный корф был возведен в этот мир. Стэнли поможет противостоять разрушительной мощи Шара. Стэнли поможет Шахрэ удерживать чудовищ. Стэнли оживет во имя Орвандии. Но истинную суть его явления предстоит выяснить тебе. Выясни – и он станет твоим рабом. Навеки.
Шахрэ – седьмой из корфов. Я перелистнул на его страницу, и обнаружил, что мелких гоблинов стало меньше. Самый смешной из них, в левом нижнем углу, отсутствовал. Значит, битва за Орвандию началась? Или чушь это все собачья?
Я получил эсэмэску от Сени:
“Дим, на перемене меня будут бить в курилке, помаги”
Час от часу не легче!