Александр Эл
Одержимость справедливостью
Глава-5 В логове друга
Димка стал приглашать меня в гости, домой к нему. Мы пили чай и болтали об искусстве. Я делал вид, что меня ничего, кроме этого не интересует, что не понимаю, что позвал он меня хвастаться шикарной квартирой родителей. Он ловил мои взгляды, ожидая, что я скажу. Наверное, знает, как я с мамой живу в старом деревянном доме, который остался от маминых родителей, и что мне теперь в училище нужно ехать с пересадкой. А ему вон, сел в троллейбус, 20 минут, и уже в училище.
Вся стена в коридоре Димкиной квартиры, от пола до потолка была заставлена книгами. В основном художественная литература, целые собрания сочинений. Были книжки и на иностранном.
– Кем работает твой отец?
– Он, заместитель министра энергетики. А почему ты спрашиваешь? – Димка делал вид, что не понимает.
– Да вот, вижу книг много. Даже иностранные есть. Думал, он какой-нибудь дипломат. Раз тебе игрушки дорогие, из-за границы привозили.
– Да какой дипломат, какие ещё игрушки? Это мать книги собирает, теперь так модно.
– Ну как же, а пианино.
– А, ты об этом. Я же тебе говорил, это не родители привезли. Другие люди совсем, дальние родственники.
– Ну да, ну да.… А, иностранные книжки, зачем?
– Это не иностранные, это польские. Тоже мать собирала. Она же польскую школу закончила. Вот польские книжки и читает.
– У тебя мать, полька? Вы за границей жили?
– Да не полька она! Мама из Белоруссии. Там, польские школы были. Вот её родители туда и отдали.
– Ты, тоже польский знаешь? – сейчас начнёт хвастаться, подумал я. Вот, мол, я какой….
– Да нет, меня не учили. Я, к языкам тупой. Ничего в голову не идёт.
– Ну, а книжки то эти, те, что по-русски, ты читал, или они так стоят?
– Читал, конечно читал, почти всё читал.
– Всё? Тут же до хрена, – ну вот, я так и знал, не может не хвастаться, – ты читал полное собрание сочинений Куприна? И Тургенева? Да ладно, Мопассана, я ещё поверю….
– Да, и Мопассана, и Золя, и Хемингуэя, и Джека Лондона, и Ремарка, почти всё. Это классные книги, я оторваться не мог, – Димка явно был задет, намёком на то, что он может быть вруном, – почти всё читал, кроме польских книг. Но Сенкевича я читал по-русски. А вот, видишь, написано – Lalka, это по-польски значит Кукла. Был такой польский писатель Болеслав Прус, мама его любит, я не очень.
– Ты же говорил, что польского не знаешь?
– Да всё можно по-русски прочитать.
– Да?… И что же тебе больше всего понравилось?
– Больше всего? Много чего понравилось. А, вот, Сто лет одиночества, Маркеса. Не читал? Только книги этой здесь нет, её приносили, а потом забрали.
– Нет, не читал, не слышал даже, – задавить хочет, интеллектом, подумал я, – Маркес? Итальянец какой-то, что ли?
– Колумбийский писатель. Очень классная книга. Случайно в руки попалась, а я оторваться не мог.
– Не слышал, – наверное, говно какое-нибудь, подумал я себе. Какие там писатели, в Колумбии. Специально узнаю про это, чтобы тебя, на чистую воду вывести.
– Попадётся, прочитай, советую.
– Ладно, почитаю, – знает, наверное, что книжку найти не смогу. Да и где её искать. Колумбийский писатель! Наверное, думает, что я дурак наивный. Вот и распускает хвост, – подожди, сейчас название запишу. Как говоришь, «Сто лет одиночества»?
– Да запомнишь, что там записывать.
– Нет, зачем же, я запишу, раз ты рекомендуешь, – не хочет, чтобы записывал, – как говоришь, писателя звали?
– Маркес, Габриэль Гарсиа Маркес, нобелевский лауреат по литературе….
– Нобелевский лауреат? Что же ты сразу не сказал. Теперь вспомнил, конечно, знаю, просто забыл, – теперь он точно будет считать меня дураком.
Думать ни о чём не мог. Это всё из-за квартиры. Да хрен с ней, с квартирой, это из-за его комнаты. Когда я увидел эту комнату, во мне всё перевернулось. У меня тоже есть своя комната. Между кроватью и шкафом стол едва втиснулся. Окно маленькое, тёмное, а мне ведь рисовать нужно. Я вечером цветов не вижу, красок не чувствую. Вещи положить негде. А у этого, хоромы настоящие. Кровати нет, тахта. Говорит, что днём он на ней всё раскладывает, а вечером убирает. Или когда девчонок приводит. Мне мать девчонок приводить не разрешает. Говорит, рано. Говорит, девчонки хорошему не научат. А этому, пожалуйста, води себе, сколько хочешь. Ещё и дверь на крючок запирается. Говорит, чтобы родители не вскакивали.
– У тебя что, девчонки на ночь остаются?
– Да нет, ты что, родители не разрешают. Только до одиннадцати можно, а потом стучат в дверь: «девочке пора домой».
Рассказывает, а у самого глаза блестят. Намекает, мол, я и так успеваю…
– Вообще, девчонки редко приходят, – продолжал хвастаться Димка, – с ними скучно. Танцы им подавай, а я не умею. Развлекаться хотят, капризничают. Ну их….
Стола у него в комнате не было. Вместо этого на стене висела забавная штука, Димка называл её «секретер». Говорил, буржуи выдумали. Полки такие, а нижняя закрыта крышкой. Крышку откинешь, и на тебе, стол. Большой, больше моего. И закрывается на ключ. Вот бы не такой, я бы не отказался. Закрыл бы там всё, чтобы мама не лазила. Повадилась, мой дневник читать. Будто я там что-то особенное пишу. Ничего там нет, что я дурак, свои мысли на бумагу записывать. Я мудрость собираю. Идеи, высказывания, шутки, анекдоты. Поэтому, всегда могу в нужное время нужное слово вставить. Поэтому, преподаватели и говорят, что я остроумный. Но, секретер это ладно, а собственная студия, меня убила.
Тут же, часть его комнаты была отгорожена перегородкой от пола до потолка. И та часть, что ближе к огромному окну, стала настоящей студией. Это не важно, что там всего 4 квадратных метра. Ну и что, мольберт-то, смог поставить. Полки тут есть, краски разложить можно, кисти, холсты. Светло и воздух свежий. То, что нужно. А у меня, плюнуть негде. Может, комната и не намного меньше, но ведь темно, окно маленькое. А за стеной, кухня воняет.
Я, конечно, вида не подал, но в душе кошки скребли. Опять одним всё, другим ничего. А он всё про книжки, да про книжки. Зачем книжки в доме держать, совсем не обязательно. Пыль лишняя, да и денег стоят. Можно же в библиотеку сходить. Видно, денег некуда девать.
– Ну, ладно, спасибо за чай. Пойду я, завтра в училище увидимся.
Не успел выйти, а тут Димкина мать пришла.
– Здравствуй Дима, – говорит, я так рада, что ты с нашим. А то у него друзей совсем нет. Теперь вот, тёзки, будете дружить. Дима много про тебя рассказывал. Говорит, ты в группе самый лучший.
– Умереть за друга не трудно. Трудно найти друга, за которого стоило бы умереть, – вспомнил я запись в своём дневнике, за которым охотилась мама.
– Вот, вот! Димка так и сказал, что ты очень эрудированный и талантливый. Говорил, что мог бы стать писателем, или журналистом, фельетонистом. Говорит, юмор у тебя утончённый, а ты ещё и художник талантливый.
Димкина мать нахваливала меня, а я думал, что ему от меня надо, что это они меня так окучивают. Слушать, конечно, приятно, когда тебе льстят. Только ведь такие люди искренними не бывают,
– Ты заходи, не стесняйся. Мы всегда будем рады тебе, правда Дима? – продолжала распинаться Димкина мамаша.
– Да, конечно! – подхватил Димка, – заходи, в любое время.
– Французский философ 18 века Дени Дидро сказал: «Искренность – мать правды и вывеска честного человека». Спасибо вам на добром слове! – мой дневник снова меня выручил. Плохо было то, что заучить всё, что там записано, и быстро вспомнить нужную цитату, никак не удавалось. Но, всё же я вёл его не зря.
– О-о, – восхитилась Димкина мамаша, – я вижу Вы ещё и философ.
– Это Дидро.
– Не скромничайте, Дмитрий, – то, что Вы такие вещи подмечаете, говорит о многом. Вы, наверное, много читаете?
– Читаю, читаю, – блин, пора сваливать, а то этот болван сейчас про Маркеса вспомнит….
Глава-6 Украли картошку
– Как? Воруют, картошку? Ты о чём? – судя по Димкиной физиономии, он не шутил.
– А вот так, грузовиками, по 12 тонн за раз. Мне ещё вчера, это чернило не понравилось. С каких это пор бухло на халяву, ящиками. Я к шофёру подкатил, так он и скрывать не стал. Оказывается, он из Ставрополья, приехал сюда получать на местном автозаводе этот самый грузовик, для их него хозяйства, чтобы перегнать в Ставрополье своим ходом. А здесь, в колхозе картошкой загружает, чтобы порожняком не гнать.
– Ну, логично, правильно. Чего впустую гонять-то.
– Дело в том, что такого задания у него нет. Говорит, что схему он сам придумал. Врёт, наверное. Кто-то подсказал. Говорит, что в Ставрополье картошка, страшный дефицит, она у них не растёт. Говорит, за 12 тонн картошки, машину легковую можно взять.
– В смысле, взять? – не понял я.
– Ну, купить, обменять на картошку.
– Ну да? Как? За картошку? – не поверил я.
– Представляешь, говорит, у них там килограмм картошки за рубль продают. 12 тонн, это 12 тысяч рублей. Да, вот такой вот, бизнес, блин!
– Так надо в милицию! Чтобы их тут накрыли, – вот она, несправедливость. Я чуть не задохнулся от возмущения.
– Во-первых, не успеем. Один уже несколько часов в пути, – вслух рассуждал Димка, – во-вторых, где тут милиция? Пока найдём, уедет этот грузовик. В-третьих, они тут все повязаны. Председатель колхоза сам вчера приезжал. Если бы ему на лапу не дали, он бы картошку не дал.
– Так это что получается, нас сюда прислали помогать убирать урожай, мы его убираем, а они воруют? Нет, я так не могу. Я всё расскажу.
– Ага, расскажешь, тут же все повязаны, тебя же ещё и виноватым сделают. Напишут в училище, про аморалку какую-нибудь, или ещё что-то, и вылетишь оттуда.
– Аморалку? При чём тут аморалка? – у меня аж спина вспотела. Ясно, Роза ему всё уже рассказала, когда только успела. Вот, дрянь.
– Ну, не аморалку, так пьянку. Придумают что-нибудь…
– Ты прав, подлость какая. Мафия! – с кем я общаюсь. Меня всего трясло. Они сделают со мной что захотят, и заступиться некому.
– Эй, смотри, Димка, видишь бидоны на улицу выносят. Там ферма, пойдём молочка парного попьём.
– Я тёплое молоко не люблю, – механически, я тащился за Димкой.
Несколько больших металлических бидонов были составлены вместе, в ожидании транспорта. Неподалёку крутилась какая-то тётка.
– Слышь, не трогай, это воровство! – я смотрел, как Димка по-деловому, как кот крутиться возле бидонов, не зная как добраться до молока.
– Хозяюшка, – крикнул Димка тётке, – можно молочка попробовать?
– Отчего же нельзя, конечно можно. Погодь, сейчас кружечку принесу, – отозвалась тётка. Через минуту она вернулась с большой алюминиевой кружкой, – пейте ребята, пейте мальчики. Вы ведь помогать приехали, пейте помощники вы наши!
Откинув крышку бидона, Димка зачерпнул полную кружку и протянул мне. Я пригубил, в кружке были жирные сливки, скопившиеся в горловине бидона. Было вкусно, но больше одного глотка я сделать не смог. А Димка с жадностью выпил всю пол-литровую кружку. Вытер тыльной стороной ладони белые усы, и с восторгом погладил себя по животу. И не зря.
– Ну как, хорошее молочко? – хитро улыбалась тётка, – может, ещё кружечку?
– Спасибо! Спасибо, очень вкусно! – Димка продолжал облизываться, как кот из мультика.
Но, вдруг, его глаза округлились, лицо вытянулось, и он ни слова не говоря рванул к лесу. Тётка хлопала в ладоши и от души смеялась.
– Что случилось? – не понял я, – куда его понесло?
– Попал твой приятель, хорошо если, до леса успеет добежать, – веселилась тётка – кальсоны-то, запасные взяли с собой? Кто же так сливки пьёт-то, больше полстакана опасно, можно опозориться. А ты молодец, знал, небось? Чего пить не стал-то?
– Ну, как Вам сказать, это же логично, жир ведь, – а тётка-то, не дура, увидела, что я не такой, как эти. Димке, лишь бы на халяву.
Прибывший новенький грузовик, точно такой же, как вчера, оповестил о своём прибытии громким сигналом. Я не знал, что делать. Ворованную картошку грузить было унизительно, как будто я соучастник. Или того хуже, забулдыга, как эти, с отпитыми мозгами, что за бутылку чернила, целый день картошку воровать помогают. Где этот Дима? Пусть бы уже обгадился, посмотрел бы, как ты после этого к Розе полезешь.
– Эй, это тебя на погрузку послали, вас же, вроде, двое должно быть, – вчерашний бригадир ещё не был пьян, – иди за мной. Задача понятна? Ну, погнал. Так, где говоришь, второй лоботряс? Я вашему начальству расскажу, как вы тут прохлаждаетесь.
– Не надо начальству, он сейчас придёт, – я вспомнил слова Димки, про аморалку и пьянку. Ещё не хватало их спровоцировать, – если надо, я и один справлюсь! – схватив вилы, я набросился на кучу картошки.
– Ну, смотрите у меня! Я проверю!
Бригадир, по-деловому, глотнул из трёхлитровой банки похожей на те, в которых закатывают огурцы. Неужели сегодня сок будут пить? – подумал я.
– Слышь, а почему Портвейн в банках сегодня? – как бы услышав мой вопрос, с подозрением спросил у шофёра бригадир. Два ящика, по четыре банки в каждом, стояли тут же, рядом с шофёром, готовые к употреблению.
– Не знаю, так завезли. В Сельпо другого не было. Да, какая разница? Так даже пить удобнее, чем из горла, – ответил шофёр, – а тут горла широкая, стакан не нужен.
– Да, так удобнее. А может, это не вино? Ты тут, часом, не экономишь на рабочих людях? – вновь усомнился бригадир.
– Как, не вино? Вот же на ящике написано, «Портвейн».
– А, ну если написано, тогда, да-а, – согласился бригадир, – ты, тут за студентами смотри. Бездельники! – сделав большой глоток, бригадир ушёл.
Появился Димка и тоже стал махать вилами, такими же, как у меня, тупыми, с узко расположенными прутьями, сделанными специальными для картошки. Вилы, были тяжелее обычных, но Димка, почувствовав моё волнение, тоже махал с энтузиазмом.
– Ну как, добежал? – спросил я его.
– Добежал, добежал, всё нормально. А ты чего, какой-то нашароханый, что-то случилось?
– Представляешь, бригадир, пьянь, обещал нажаловаться на нас.
– За что? – не понял Димка.
– За то, что тебя нет!
– Как же нет? Ты сказал ему, что мы тут с утра торчим, что машину не было?
– Да не успел, он наехал сразу. А шофёра, приставил следить за нами.
– Следить? Зачем? – тупил Димка.
– Алё, студенты, расслабьтесь, перерыв. Идите винца возьмите, – глаза шофёра, в отличие от вчерашнего, были недобрыми. Он был молод, руки в татуировках, похож на урку.
– Хо-хо, – засмеялся Димка, недоверчиво покосившись на трёхлитровые банки, – спасибо, только я вина не смогу, медвежья болезнь. Боюсь, вино с утра.
– Чего? – не понял шофёр.
– Понос у меня, понос, – уточнил Димка
– А ты, побитый, – это он так про мой синяк, – у тебя тоже понос? Или возьмёшь на грудь, для разогрева?
– Нет, спасибо, я вино не люблю.
– Водку любишь, ха, ха? – одобрительно заулыбался шофёр.
– Да нет, спасибо, я вообще не пью, – хочет напоить, подумал я, чтобы потом рассказать, про пьянку. Всё, как Димка сказал.
– А-а, ну ладно, как хотите, – казалось, что шофёр обиделся, что отказались от его бесплатного угощения.
Помахав вилами ещё около часа, услышали шум мотоцикла. Милиционер, вероятно участковый, по-деловому подошёл к ящику с чернилом, достал из него банку и с недовольным видом положил в коляску мотоцикла.
– Это что, всё, больше вина нет? – спросил он шофёра,
– Есть ещё ящик, в кабине, – ответил тот.
– Ты бы ребят угостил, а то они какие-то скучные, – милиционер подозрительно посмотрел в нашу сторону.
– Так они не пьют, я предлагал…, – шофёр сплюнул в траву.
– Вот как, не пьют? Интересно. А что говорят?
– У одного, говорит, понос. А другой – порядочный. Типа, не пьющий….
– Интересно…, – милиционер внимательно посмотрел в нашу сторону.
– А вы, откуда, студенты? Из какого заведения? – милиционер подошёл поближе, казалось, что он старался запомнить наши лица.
– Мы из Художественного училища.
– Рисуете, значит? Ну, ну…. Ладно, поехал я, – бросил он шофёру и пошёл к своему мотоциклу.
– Чего это он так нас разглядывал? – спросил я тихонько Димку, – тут что, только мы не пьём?
– Потом скажу, когда перерыв будет, – тихо, чтобы шофёр не слышал, сказал Димка.
С полчаса грузили молча. Меня разбирало любопытство, но я терпел, чувствуя, что Димка не зря осторожничает. Наступил момент, когда картошка для погрузки закончилась, а новую партию ещё не успели подвезти. Возник естественный перерыв. Сказав шофёру, что нужно отойти по нужде, мы с Димкой ушли за сарай.
Глава-7 Кисточки
Через некоторое время я снова оказался в квартире Димки. Зашёл случайно. Димка жил в центре, недалеко от того места, где у меня пересадка по дороге в училище и обратно. Пересаживаясь, каждый раз вспоминаю, здесь живёт Димка. Сейчас у меня было настроение поболтать с кем-то. Дверь открыла мать, обрадовалась. Однако, Димки дома не оказалось, ушёл в магазин за продуктами, но должен был скоро вернуться. Мать куда-то спешила, предложила подождать в Димкиной комнате.
Оставшись один, я сначала хотел что-нибудь почитать и стал разглядывать книги, что стояли на полке. Одна, просто поразила, Димка её прошлый раз не показывал. В книге необычно большого размера, было всё о военных кораблях. От парусников до современных крейсеров и линкоров, с рисунками, и репродукциями картин известных художников, с описаниями и рассказами о подвигах моряков. Некоторые страницы книги были сложены вдвое. Развернув их, открывались схемы и чертежи разных типов кораблей, со всеми мельчайшими подробностями. Я никогда не видел таких книг, даже в библиотеке. Я представил себе, как рисую картину морского сражения. Без такой книги, сделать это совершенно невозможно. Нужно обязательно попросить книгу у Димки, он должен дать, мы же друзья. А вдруг подарит, ему ничего не жалко, подарил же тогда то маленькое пианино.
Я вдруг подумал, если в комнате оказалась такая книга, здесь наверняка должно быть ещё что-то. Я стал разглядывать всё, что видел на полках. А ведь самое ценное должно быть спрятано, а не лежать на виду. Я такие вещи прятал на шкафу, за буртиком, где не видно. Пока на стул не залезешь, не найдёшь. Ну-ка посмотрим, что прячешь ты, Дима. Я оказался прав. На шкафу была спрятана плоская деревянная лакированная коробка с вензелями. Оказалось что это пенал, внутри которого, в специальных отделениях лежали пять кисточек разного размера. Таких кистей я никогда не видел. Каждая была в стеклянной пробирке. Волоски разной толщины. Металлическая обойма каждой кисти, удерживающая волосяной пучок была отполированной и жёлтого цвета. Уж ни золото ли? Всё выглядело нарочито дорогим. Это же надо так зажраться. Мне бы и голову не пришло сунуть такую кисть в краску. На древках и внутри коробки много иероглифов разных. Японские, наверное, как то «пианино», – вспомнил я. Кто-то привёз тебе Дима, а ты даже не рассказал, а говорил, что друг. К горлу подкатил комок, от обиды стало трудно дышать. Одним всё, другим ничего. Почему? За что такая несправедливость? Чем я хуже его? Я механически сунул коробку в свою сумку. Воровать, у меня и в мыслях не было, просто так получилось.
В этот момент, открылась дверь, и в комнату ввалился Димка. Увидев меня, обрадовался.
– О, привет, я как раз о тебе вспоминал. Тебя мама впустила? Она уже ушла, я не знал, что ты здесь. Давно ждёшь?
По моей спине тёк холодный пот, язык прилип к нёбу. Страшно было подумать, чтобы было бы, если бы Димка увидел, как я прячу коробку с кистями себе в сумку. Он бы решил, что я ворую, а у меня и в мыслях такого не было. Чёрт попутал. Надо отдать, но как?
– Ну, чего замер, как будто аршин проглотил?
– Аршин, какой аршин? Я ничего не делал, я книгу смотрел. Поразительная книга, хотел у тебя попросить.
– Да, книга классная, только дать я её не могу. Отец запретил из дома выносить, никому не даёт. Говорит, смотрите сколько хотите, а выносить не разрешает.
– Ну да, я так и думал. Книга-то, дорогая, наверное? Вообще-то, я просто так зашёл. Хотел спросить, ты пойдёшь на выставку, что завтра открывается?
– На выставку? – задумался Димка.
– Ну, ладно, пойду я, пора мне уже.
– Ты что, обиделся что ли? Не торопись, давай чаю попьём, я сушки принёс. Пойми, книга не моя!
В этот момент больше всего мне хотелось смыться. Вдруг Димке стрельнёт кисточками новыми похвастаться, а они у меня в сумке.
– Да я-то понимаю, что книга не твоя. Я без претензий. Нельзя, значит, нельзя.
– Ну вот, обиделся, – Димка выглядел расстроенным.
– Ладно, я побежал. Увидимся в училище, завтра.
Выскочив за дверь, я вытер пот со лба. Только бы он сейчас про свои кисти не вспомнил, а то сразу на меня подумает. Надо подловить момент, и подбросить их обратно…. Однако, таскать коробку с кистями с собой, я боялся. Вдруг случайно найдут, залезут в сумку, под любым предлогом, и найдут. Тогда всё, катастрофа. Что делать с кистями я не знал. Не то, что пользоваться, открывать боялся. Хотел выбросить, но не смог, стало жалко. Я прятал их в своей комнате, перекладывал с места на место, опасаясь, что случайно найдёт мама, и станет задавать вопросы. Откуда?… Откуда?… Из Японии, вот откуда!
Каждый день, встречаясь с Димкой в училище, я ждал что он спросит, – а не брал ли ты мои кисти? Одно его появление портило настроение на весь день. Но ничего не происходило, и я вынужден был «дружить!» Постепенно та история стала забываться, Димка молчал. Вначале мне казалось это подозрительным, казалось, что он всё знает и просто играет со мной, ждёт подходящего момента. Порой, я сам хотел заорать, – хватит играть! Я знаю, что ты знаешь! Я начал понимать, что в этом и есть его потаённый смысл, медленно отравлять мне жизнь. Чтобы я мучился, сожрал себя изнутри. Хотелось ударить его. Но, нет! Я выдержу, ты меня не расколешь. Посмотрим, кто кого переиграет. Это было невыносимой пыткой. Учёба подходила к концу, я ждал, что вот-вот Димка нанесёт удар. Но он молчал.
