Ольга Александровна Коренева
В барханах песочных часов
– Отец Милалисы был Топьев? – поинтересовалась я.
– Нет, Топьев – фамилия последнего мужа Евы, она его очень любила и даже дала его фамилию дочери. Сама же она ни разу не брала фамилии мужей и живет под своей девичьей, как бы храня свою независимость. Теперь все?
– Все, – сказала я, и чмокнула Гела в напудренный висок.
Янка замолчала и перевела дух.
– Хорошо, девочка, очень хорошо, – одобрил Шах и захохотал. – Самое смешное, что твою сказочку и вымыслом-то не назовешь. Ты, небось, и не думала, а Старик-то действительно существует, и у него есть сын. И сын этот, кликуха – Тень, дорогу нам перешел, щенок паршивый, ну ничего, мы его достанем, из-под земли выцарапаем гаденыша. Вырвем у него векселя, нам не в первой. А тебе, видишь ли, придется стать капканом.
– Но я уже была! – вскричала Янка. – Сорвалось же все!
– Теперь не сорвется, – пообещал Шах.
Глава 26
Леночка рассеянно наблюдала за псом. Норд долго нюхал ствол дерева, сосредоточенно ходил вокруг, потом, задрав заднюю лапу, обозначил свою границу.
«У собак все четко», подумалось ей, «а вот у людей неразбериха, сумятица». Странная отрешенность вместе с ноющим чувством тревоги давили ее. «С чего бы это? Из-за Влада? Или из-за беременности, может, бывает на таком сроке?»
Вдруг Норд насторожился, подбежал к ней и, вглядываясь в сторону, зарычал. Она обернулась. Невдалеке остановилась иномарка, дверцы распахнулись. Четыре бритоголовых парня вылезли друг за другом и, поглядывая в ее сторону, закурили. Она исподволь рассматривала их. Типичные братки, как в кино показывают. Кажется, она их уже видела, и не раз. Один бровастый, как Брежнев. У второго уши торчком в стороны, словно ручки у старой сахарницы. Да, те самые типы, что периодически мелькают на ее пути. Ну уж, глупо думать, что ее хотят похитить среди бела дня, да еще при такой серьезной собаке.
Посмеиваясь над своим нелепым страхом, она взяла пса на поводок и стала прогуливаться под самым носом у парней. Ей показалось, что те напряглись и переглянулись. Норд порыкивал в их сторону и скалил клыки. В этот миг у бровастого засигналил мобильник. Он что-то коротко ответил, и тут же бросил своим:
– Отбой.
Братва нырнула в БМВ и укатила.
Откуда было знать Леночке, что ее и впрямь чуть не похитили. «Собаку пристрелить, девку взять в залог», была первоначальная команда. Лена почти угадала, что не на деньги ее собирались менять, отнюдь. Братва охотилась за векселями. То, что бумаги уплыли в Сибирь, было уже известно. Почему решили, что они осели у Французова? Путем каких-то расчетов и взаимоисключений было выяснено, что векселя должны быть у него. Хотя возникли разногласия. Но лишь в деталях. Кто-то считал, что бумаги все же находились у Янки, которая именно по этой причине исчезла, залегла на дно, а сама переправила векселя через Лену в Бодайбо Владу. Люди Зикича и не предполагали, что Янка попала к Шаху. Они ее начисто потеряли из виду. Лену хотели перехватить, но ее встретил муж. Однако братки сумели незаметно прошмонать ее вещи, там бумаг не было. «Верно, спрятала на себе», решили они. За домом установили слежку. Когда появился Карпов, возникла новая версия – векселя доставил он. Решили устроить шмон, но дом был на усиленной охране. Тогда и разработали план взять заложницу. Но в последний момент получили приказ от хозяина разворачивать тачку по новому адресу: в Бодайбо был вычислен Ромгур. Да, он был здесь. Его искали. По наводке человека из цыганской бандитской группировки, которая тоже имела виды на векселя. Цыгане знали, что в данный момент бумаги в руках Ромгура.
Итак, «бээмвуха» мчалась по сибирскому городку. Выскочила на берег Витима, промахнула поворот, свернула не там. Наконец, ребята сообразили, с какого края можно вынырнуть на нужную улицу.
Внезапно огромная тень упала на машину, накрыв часть дороги впереди. Парни не успели понять толком, что за махина нависла над ними, вертолет ли, самолет? Железный штырь с распахнутыми, словно челюсти, тисками выскочил из брюха летучей громадины, и через пару минут БМВ, зажатая с боков, взмыла в воздух.
А в это самое время Янка с Русланом сидели за столиком местного Макдоналдса. Руслан поглядывал по сторонам, поигрывал мобильником и ждал распоряжений.
– Интересно, что сейчас поделывает Шах? – спросила Янка, потягивая через соломинку горячий шоколад с ромом.
– Шах-то? – не сразу отозвался Руслан. – Ну, сейчас он летит над тайгой, и под крыльями болтается тачка с четырьмя придурками. А может, его люди трясут в тайге других придурков, людей Тени. Чтоб не наводили тень на плетень и вывели нас на своего хозяина, который зажал векселишки.
– А если не зажал? Если бумаги не у него? – спросила она скучным голосом. – Надо же, бандитские разборки стали частью обыденности. Рафисъян Данэ Ё, жуткое имя, мне это напоминает Ёхомбу, почему-то.
Руслан хохотнул.
– Ну, еще бы, он же его сын. Причем, настоящий, не клонированный. От женщины рожденный. Прикинь, имя отца: Рафис Янданэ, сына: Рафисъян Данэ. Фактически, одно и то же имя, по разному разбитое.
– А кто мать Тени?
– Неизвестно. Тоже какая-нибудь тень, наверно. Об этом Ё знают только, что он пьет чал с тулбурелом, и что в его особняке стены внутри отделаны оливьеном, от этого у всех крыша едет. Это дико и непонятно.
– Вот именно, я не поняла ни слова, – сказала Янка. – Какой чал, какой табурел, какой оливьен, что за тарабарщина вообще?
– Ну, чал, это кумыс из верблюжьего молока. Тулбурел – виноградная водка. Коктейль из этого невозможен, никому и в голову не придет подобная смесь, даже буйному психу. Оливьен – это вулканическое стекло, полудрагоценный камень с острова Ланселот, дико дорогой.
– А где этот остров?
– На Канарах.
Янка задумалась. «И зачем ему все это, странный коктейль, странный камень с чужого острова, чужие векселя, зачем? Интересно, здесь ли обитает Саламандра? Сибирь большая. Даже в одном городе можно не встретиться…»
Потом она подумала о Ромгуре. Востоковед не совсем плод ее фантазии. О нем она слышала раньше, даже видела мельком на выставке, его знает Трошин – делал с ним интервью, и кассета с этой записью болталась в плеере у Саламандры, та давала ей послушать что-то о духовности, религии, о запрещенных опытах на людях: подопытному пациенту пересаживают в мозг чип с записью воспоминаний, скачанных с мозга другого человека. И пациент получает чужую память и, как бы, чужую душу. Еще что-то о секретных лабораториях в Москве, где американцы проводят свои опыты, и о том, что Россия – огромный полигон для отлова подопытных «кроликов».
– Знаешь, а я и вправду видела Ромгура, – произнесла она. – Это не совсем сказка. Лично с ним незнакома, но его знает Трошин, интервьюировал, а запись торчит в плеере его дочери.
Руслан кинул на нее протяжный взгляд и промолчал.
Не верит, поняла Янка. Ну и пусть. Так даже лучше.
Она была не права. Руслан поверил и принял к сведенью. И сообщил Шаху.
Глава 27
Янка уже неделю находилась в Москве. Шах отпустил ее, но не совсем. Она вела прежнюю жизнь, нищую и беззаботную, но все это было сплошной показухой. Свое долгое отсутствие она объяснила любовной горячкой и путешествием с очередным хахалем, хотя все и без нее это поняли, и никто не спохватился. «Вот, пропаду, и не заметят», – с грустью думала она.
Она маялась дома, ожидаючи распоряжений Шаха. Она ожесточенно курила и погружалась в омут наболевшего. Она рассеянно тыкала сигарету мимо пепельницы, рисуя дымом в воздухе портрет Руслана. Она чувствовала, что почва между ней и Русланом подернулась тоненькой корочкой льда, и превратилась в мощную льдину, и треснула, раздвинув края. Что может остаться от любви, когда их обоих на глазах друг у друга опустили, унизили, принудили участвовать в гнусной оргии. Плевать, что это было в наркотическом угаре, какое это сейчас имеет значение? Сейчас они на своей территории, каждый – на своей, и к ним вернулось чувство реальности, и все человечьи чувства заняли свои места. И теперь они стыдятся друг дружку, бездарно притворяясь, что ничего такого не было…
Но все же она продолжала любить его, любить… Особой любовью… Пронзительной и острой, как скальпель… Хотя чувствовала, что он мечтает поскорее выпутаться из всей этой истории и забыть как страшный сон все, всех, и ее в первую очередь. Мог ли он теперь любить ее, свидетельницу его слабости, его позора? Однажды всердцах бросил: «Не того полюбила, зря. Будь я мужик, лучше б убил тебя и себя, чем так вот. Не мужик я, выходит, мы с тобой – две шлюхи».
Конечно, встречаться они продолжали, но теперь это был просто секс, обычный, скотский, и она так больше не могла. Отказаться от любви, едва узнав, какое это чудо?! Лучше прогнать его, не видеть никогда и жить воспоминаниями. Прогнать Русика, Обидеть? Нет… Слишком любила…
Шах позвонил не сразу. Прошли недели, она мучительно молила судьбу, чтобы проклятый клон сгинул, растворился в собственном дурмане, где-то она слышала о скоротечности жизни клонов, 33 года их век, сколько же лет Шаху и как он сотворен, и по какой схеме существует?.. Вот и дождалась неприятностей. Клон вызвал для переговоров. За углом, как было условлено, стояли «жигули» Руслана. Она юркнула в распахнутую дверцу авто. Руслан молча включил зажигание, отъехал метров на 200, припарковавшись за гаражами. Все так же молча выкурил сигарету. Достал из-под сиденья пакет и передал ей. Она сразу же зашуршала, заглядывая внутрь. Там был мобильник и плотный сверток.
– Об этом никто не должен знать, – заговорил, наконец, Русь. – Это только для связи с хозяином, – предостерег, поглядывая, как она вертит в руках мобильник. – И еще, главное. Шах велел передать, что пора тебе объявиться у Трошиных. Торчи все время рядом, лови каждое слово, вылавливай все о Ромгуре. Надо выйти на него, тебе удастся. Примкни к Ромгуру любым способом, как хочешь, бей на доверие, на чувства. Но чтоб о векселях узнала.
Янка вздохнула. Оскар быстро чмокнул ее в щечку и шепнул:
– Завтра ночью заеду.
Высадил невдалеке от дома.
Едва войдя в квартиру, Янка тут же вытряхнула из пакета сверток, распаковала и пересчитала деньги. Их было более чем достаточно на безбедную жизнь. Но радости она не испытала. Неприятный осадок застрял в душе. Она надолго влипла в чужую игру, подлую и страшную. «Продолжать играть? Тьфу! Это хуже, чем быть изнасилованной некрофильным педофилом в шизоидном припадке», – подумала она. И глянула на часы. Пончик хотела прийти. Но нет, никого не желала видеть Янка.
Бросилась вон из квартиры. Бежать отсюда, на воздух, и побыстрей!
Бродила по улицам допоздна. Выбилась из сил. Плюхнулась на скамейку возле пустой пятиэтажки, обреченной на снос. Закурила. Оглянулась на распахнутое окно – горела свеча, слышалась неспешная речь. «Бомжи, небось», – подумала она.
Но это были не бомжи. Два непростых человека облюбовали этот дом. Здесь они могли поговорить конфиденциально, не опасаясь «жучков» и всякого рода прослушивающей техники:
– Ну, вот что, московский ковбой Ге Ор. Когда, наконец, маску сбросишь? – вопрошал собеседника Оскар. – Пора кончать с детской игрой в Зорро. Ты же политик, а не киногерой.
Собеседник ухмыльнулся и ответил:
– Ты ничего не смыслишь в имиджевой накачке. Политиков пруд пруди. Разных всяких. Кто заметит некоего Геннадия Орланова, кому интересна его партия с малопонятным названием «Коммунисты-экологи» и с надоевшими всем благородными тезисами о всеобщем благоденствии? Но все попадаются на крючок таинственности и неизведанности, это же ясно.
– Чудак ты, Гена, – вздохнул Оскар. – Ввести в название партии слово «коммунисты», это подрубить сук, на котором сидишь. Кому нужен коммунизм?
– Э, тут ты не прав, – возразил Орланов. – У этого движения много сторонников. Ты не знаешь еще подлинного рейтинга Зюганова, но мы еще посмотрим, кто в конечном итоге придет к власти. Нет, не сразу, наверняка Ельцин свой трон уступит Путину, которого уже готовят его люди. Но будет это не раньше 2000-го. А что потом, еще не ясно.
– Зато с тобой все ясно, – сказал Оскар. – На тебя есть компромат, я сам видел, своими глазами.
– Ну и что в том компромате? – поинтересовался Геннадий.
Он вскочил, закружил по комнате, швырнул в окно сигарету и захлопнул створку рамы. От внезапно громкого хлопка Янка внизу, на скамейке, вздрогнула. Словно во сне она поднялась, побрела по двору, споткнулась обо что-то. Чертыхнувшись, она взглянула под ноги и увидела песочные часы… Песок посверкивал и стекал тонкой струйкой… Она нагнулась, подняла часы и застыла, рассматривая песчаные барханы, в которых стало вязнуть ее сознание…
Неделя промчалась словно в горячке. Янка места себе не находила. Но решение пришло само.
Прошел еще месяц, прежде чем она набрала номер Шаха. Услышав его голос, произнесла, тяжко роняя слова:
– Я все выяснила. Пришлось серьезно работать с Ромгуром. Информация проверена. Векселя реализованы, бабки уплыли за кордон.
Ответом было напряженное молчание, взорвавшееся истеричным хохотом.
«Похоже, у Шаха припадок», – подумала она и отключила мобильник.
Эпилог
Эта научная конференция взбудоражила зал. Академик Дубров на миг замолк, глянул словно сквозь пространство, будто в другой какой-то мир, вздохнул, но тут же очнулся и бодро продолжил:
– М-да, но я перебил самого себя. Я говорил о Времени как о сложной структуре. О Времени внутри Времени. Существует условное время – это минуты, часы, годы, и так далее. Но есть еще Время как некая материя с совершенно особыми свойствами, а внутри этого Времени есть другое, и т.д., разнонаправленное время. Это вроде как матрешка в матрешке, а в ней другие матрешки. Есть еще Время как субстанция, пока что неизученное явление… Возможно, мыслящее… Ну не буду углубляться, начну с простого. Всем известно, что существует внутреннее, индивидуальное Время человека. Да-да, верно, девушка в первом ряду, вы абсолютно правы, это как раз то самое, о чем вы только что подумали: кто-то в сорок лет выглядит на двадцать пять, а кто-то в свои в двадцать пять – на сорок. Отчего это зависит? Кто там мне подсказывает про творческих людей? Тише там, в зале, что за ажиотаж? Конечно, это бывает у творческих людей, случается, что они выглядят намного моложе своих лет, и они действительно моложе, у них свое особое биологическое время, иные биоритмы и торсионные поля. Это связано со степенью таланта. Но я хочу акцентировать внимание на Внутреннем Времени обычного человека, и хочу сказать про трансперсональное восприятие Пространства и Времени при различных особых состояниях сознания. Творческий процесс – это тоже особый вид состояния измененного сознания. Кстати, кто слушал мою лекцию о многомерности пространства и времени… Что? Ну да, конечно, помню вас.
Академик повернулся к человеку с телекамерой. В бешеном свете софитов было видно, что Дубров не молод, но довольно моложав. Никто бы не подумал, что ему уже почти восемьдесят. Симпатичный блондин с ослепительной улыбкой, его седина казалась оттенком русых волос.
– Ну да, – повторил он. – Конечно, определённая разница между прошлым и будущим существует, но не столь категоричная, как это утверждает ортодоксальная наука. Нельзя рассматривать проблемы пространства и времени в отрыве от существования Параллельных Тонких Миров…
Часть третья. Вязкая ночь
Пролог
Ночь, лиловая и вязкая, как черничный кисель, затопила все вокруг, и даже лунный свет не мог проникнуть в это месиво, казалось – время и пространство смешались, словно кто-то сунул их в миксер и хорошенько взбил… Лишь нелепо громоздились бетонные многоэтажки, да вереница бездомных собак, впавших в транс, маршировала, закатив глаза и покачивая головами в такт бесшумной музыке… Что за музыку они слышали? Деревья тихо перешептывались, выуживая из темноты странный диалог – его вели два мужских голоса: высокий, звенящий, и другой, бархатный глубокий баритон, говор был быстрый, энергичный, но то была не людская речь. Беседующие не имели телесной оболочки, и это несколько озадачило деревья, но не надолго. Такие вещи иногда случаются. Разговор был такой:
– Ты же порвал время… Что ты делаешь, как соединяешь? Ну ничего поручить нельзя…
– Не нравится, делай сам.
– Нет уж, ты напортачил, теперь разбирайся. Ну чего творишь, начало девяностых к миллениуму присобачил!
– Да хрен с ним, сойдет.
– Сойдет, так сойдет. Посмотрим.
– Забавно, все же. Человечество развивалось по такой взрывной кривой, и вдруг оно обломалось…
– Духовность рухнула. Все поглотила материя.
Вот содержание беседы вкратце. Дальше пересказывать нет смысла, ибо темы пошли уже запредельные, непонятные, да и не наше это дело.
Глава 1
2003 г. ФСБ, следственный отдел.
– Все, амба, – отрезал полковник. – Вернулись опять на ять. Начнем сначала.
Он щелкнул зажигалкой, но так и не закурил.
– Что мы имеем, – сказал он сам себе, и ответил: – все нити снова сошлись на покойнике.
Он крутанулся на стуле и повернулся к экрану, пальцы промчались по клавиатуре, монитор выдал:
«Из донесения журналиста Б.Божмерова…
29.09.89. в Москве на Садовнической улице, между домом 46 и автостоянкой, было обнаружено тело неизвестного с тяжкими телесными повреждениями. По всем признакам это был труп Р.Я.Ёхомбы. Эксперты успели снять дактилоскопию и сделать фотографии покойного. Материалы были срочно направлены на экспертизу, но по пути исчезли. Тело покойного также исчезло на глазах у присутствующих, словно испарилось. Тем не менее газета «МК» поместила «фото с места происшествия», на котором имелось тело. Кстати, у Р.Я.Ёхомбы есть родной сын, не имеющий особого сходства с отцом, а также клон, тоже с ним не особенно схожий. Все вышеупомянутые, как выяснилось, живы и здоровы».
– Так, фокусы у нас с 89-го ползут, – мрачновато проговорил полковник, и ткнул клавишу селектора: – Челомея ко мне.
Вошел молодой майор.
– Алексей, вот что. Канитель с этим трупаком длится уже сколько? – полковник Туркин исподволь глянул на коллегу.
– Четырнадцать лет, – отозвался майор.
Начальник вызывал его сегодня уже бог знает сколько раз.
Алексей и Федор сдружились за годы службы, и всякие формальности в их отношениях давно были отброшены. Хотя иной раз Туркину хотелось соблюдения этикета, и Челомей четко улавливал это.
Бросив взгляд на дисплей, Алексей сказал:
– Может, еще раз прослушать запись?
– Давай.
Майор подошел к архивным сейфам и быстро набрал комбинацию цифр. Открылось плоское окошечко, из него вынырнула дискета. Он подхватил ее на ладонь, подержал, словно взвешивая, и сунул в системный блок. Звуковая запись была неполная, начиналась с половины диалога, и затем внезапно обрывалась. Майор и полковник знали ее почти наизусть, но каждый раз, слушая заново, все пытались ухватить какой-то ускользающий подспудный смысл, некую информацию, которая сквознячком пробегала между фразами, словами или, может, паузами. Но опять они услышали то же самое:
«– А я объясню. При советской власти в КГБ существовала засекреченная лаборатория. Там изучали ненормативные человеческие возможности.
– А? Какие?
– Сверхъестественные. С этой целью по всему Союзу рыскали агенты в поисках людей с паранормальными способностями, с выраженной экстрасенсорикой, так сказать. Да, производилось похищение людей, но особых. Люди эти исчезали бесследно из повседневной жизни и оказывались в глубоком бункере – там была искомая лаборатория. «Отработанный материал» подлежал уничтожению, некоторые специалисты, работавшие с «материалом», также уничтожались, их бункера выхода не было, но перестройка, переворот, распад империи смешали все карты, и кое-кто сбежал. Я тебе помогу вспомнить, не волнуйся.
– А кто такой Ёхомба?
– Яна, не спеши. Постарайся, ну напряги память. В сложные периоды жизни ты вела дневники. И прятала их. У тебя есть тайник. Где это? Ну? Мне ты должна доверять. Ты понимаешь?
– А кто такой Ромгур?
– Яна, не торопись. Успокойся. Ты же знаешь, кто я. Понимаю, стресс, но теперь все позади.
– Я вас не знаю…»
Звук выключился. Дальше записи нет.
Полковник прикрыл глаза и, покачивая головой, произнес…
Глава 2
Автоматная очередь, звуки рассыпались карточной колодой, крики, лица искажены ужасом, вспышка – и провал. Силилась вспомнить, но – пустота, лишь обрывок картинки, и обрывок мысли: “самолет, террористы…”. Кажется, она летела, да. Куда-то летела. Самолет был захвачен. Посадка в горах. Стрельба… А где все? Ведь не одна же она была? Теперь она здесь, безымянная, беспамятная и бесчувственная. Точнее – равнодушная ко всему. Горы, полуразрушенный буддийский храм, странная растительность. Она знает названия предметов, но не знает своего имени. И почти ничего не помнит. Вспомнилось лишь, что рядом была подруга, высокая, светловолосая. Что было потом?
Она села на каменный пол и схватилась за голову. Ладони скользнули по голому черепу. Волос не было. Спалила? Был пожар? Обрили? Кто? Странно, что она почти не чувствовала собственного тела. Поднялась. Движения замедленны. Оглядела себя – ее облекало плотное тканое платье неопределенного цвета, скорее темного. Платье это словно поглощало свет, льющийся в провалы стен, возле которых как-то спонтанно концентрировались статуи.
Она встала и двинулась вперед. Споткнулась о что-то мягкое. Рюкзачок. Где-то она его уже видела. Подняла, заглянула: толстая общая тетрадь с надписью “Дневник жизни”. Большая косметичка с оторванной крышкой и рассыпанной косметикой. Мятое белье. Обуглившийся конверт, из которого торчал уцелевший листок. Вытащила, принялась читать: “…Вообще, когда я прочла Ваше письмо, у меня все стало хорошо. Все как-то встало на свои места, все мысли. Наверно, вы меня заразили чем-то хорошим. Может, жизнью. Я ее весь день сегодня искала. Ехала в автобусе поздно вечером. Было холодно. За окнами – ночь, деревья, дома, и мигающие электрические огоньки. На остановках входили люди, запахи горьких духов каких-то влетали в салон, и все это напоминало запах мяты. Я смотрела на их лица в полосках тусклого света ламп, и думала, как много я могла бы им отдать заботы и помощи. Но сил уже не было никаких. И я подумала: кто-нибудь подал бы мне немного жизни, как милостыню. А как? Не представляю. И только сейчас, прочтя Ваше письмо – понимаю. Поверите ли? Это правда. А жизнь моя полна противоречий. Этот город безумно куда-то несется. Он – как игрушка, в которой кольца, и все они быстро крутятся, причем в разные стороны, в противоположные. И мне кажется, что я – в каждом из них. А вера – это единственный стрежень, который проходит через душу и все их соединяет…”
Она перечитала письмо и, ничего не понимая, стала рассматривать конверт, разбирая уцелевшее и бормоча:
– Адрес отправителя… Милалиса Грунова… Непонятно. Кому… Рафису Янданэ Ёхомбе… Неясно. Писали из Москвы в Париж. Письмо не отправлено. И, похоже, написано давно.
Вышла из храма, роясь в рюкзаке. Села на валун, из-под которого бил источник. “Вода. От жажды не умру. Наверно, тут растет что-то съедобное.
Жажды не чувствовала. Есть не хотелось. И вообще эмоций никаких. Чувство опустошенности и покоя.
Тень, упавшая рядом, заставила вздрогнуть. Движения подошедшей девушки были легки, шаги почти не слышны. Темное тканое платье, смуглое личико, совсем юное, с золотисто-карими глазами. Платок-накидка скрывал волосы и плечи. Девушка казалась необычайно миловидной. В руках – плетеная сумка. Звук ее голоса напомнил нежный перезвон сосулек зимним вечером.
– Здравствуйте, мисс Лена, – сказала девушка по-английски, простодушно улыбнулась и поставила на землю сумку. – Меня зовут Майя Сахаджастава, – отрекомендовалась она.
Леночка заметила, что их платья похожи. И не только платья. Обе они были одного роста, одинакового сложения. Но в голосе девушки было что-то настойчиво влекущее, нежное и в то же время четкое. Говорила она с интонациями английского экскурсовода.
“Студентка?” – гадала Леночка. Девушка улыбнулась, словно прочла ее мысли, и сказала:
– Здесь есть крупные города, институты, немало студентов. Это Мьянма.
– Что? – удивилась Леночка.
– Мьянма, – повторила Майя. – Бирма. Здесь в основном буддизм. Слышали про Шрикшетру?
– Нет, – призналась Лена, все более поддаваясь очарованию звуковых переливов голоса собеседницы, она даже начала в какой-то сомнамбулизм впадать, погружаясь в звуки словно в глубокую воду.
– Это в среднем течении реки Иравади, – продолжала Майя. – В ста километрах отсюда город Пейтано, столица. А это – руины храма второго века. Но здесь никогда не медитировал Будда. Это место, которого нет, ну что-то вроде Бермудского Треугольника, хотя он-то как раз реален. А это – нереально реальный храм, такого здесь быть не может, и в то же время – есть.
– Очень интересно, – произнесла Лена в замешательстве.
В памяти всплывали разрозненные картины ее прошлого, какие-то обрывки жизни, в которых она была то Леночкой, то Еленой, и даже Лялей. “Как я сюда попала?”, мелькали мысли, “это же… Это Индокитай, не больше не меньше!” “Зачем здесь эта девушка? Что все это значит?”
“Индокитай, так ли?” – она попыталась восстановить связь событий. – “Я была в самолете. Откуда я летела? Из Сибири? Из Франции? Откуда-то еще? Но в Индокитае я никогда не была, я туда даже не собиралась, это уж точно. Я все же что-то помню. Это не амнезия, память не потеряна…»
