Виктор Цветковс
Здесь все мои Друзья, которых я очень люблю
За этой дверью – нечто совсем иное. Там действительно комната, но особая. Там моя жилая комната, в которой я живу. Там моя мастерская, в которой я творю. Там мой Рим, в который я проложил все дороги.
Там мой ответ.
И мой вопрос.
И у нас есть победитель!
Игра окончена. Все поздравляют победителя. Самую тихую мысль, все предыдущие игры тихо сидевшую в углу зала. Но то была другая игра. Что-то в этой мысли моментально изменилось и она превратилась в настоящего зверя. Что было тем поворотным моментом?
Кажется я догадываюсь.
Я открываю дверь и вхожу.
Друзья входят со мной.
Это комната цветет невиданными для других людей цветами. Она звучит ранее не слышными звуками. В ней оживают и живут сцены и люди, которых ни я, а может и никто другой, никогда доселе не встречал.
Здесь я закрываюсь и творю.
Никогда раньше в полной мере я не осмысливал значение этой комнаты. Я знал ее назначение для меня, знал ее назначение в планировке дома.
Но теперь до меня наконец-то дошло.
Поворотный момент?
И ответ, и вопрос.
Раньше это было комната поджигателя, что сжигал здесь мосты.
Сейчас я сделаю ее комнатой архитектора, что мосты возводит.
Молодец, чемпион. Это была твоя лучшая игра.
Я сажусь и начинаю усердно работать. Это займет несколько дней, но я справлюсь.
Друзья протестуют. Они просят, умоляют меня вернутся к ним, в другие части дома. Не хотят, чтобы все выводилось на поверхность. Зачем мутить воду, делай как было раньше. Не виню их, думаю они прекрасно понимают мою мотивацию и мои стремления. Просто как раньше быть больше не может.
Посылаю их куда подальше. Они не таят обид, говорят, что в следующий раз, когда я приду снова, они снова будут рады меня видеть. Пускай уходят. Моя жизнь еще длинная, я успею со всеми ними увидеться не раз.
Меня начинает клонить в сон.
Я работаю усердно. Настолько, насколько могу. Один, как я привык.
Я засыпаю.
Я описываю этот Дом. Я описываю своих Друзей. Пускай остальные познакомятся с ними. Понимаю, что выглядят они со стороны довольно пугающе. Это забавляет.
Кто-то берет меня на руки и сажает в поезд.
Я описываю эмоции и чувства, что преследуют меня здесь. Понимаю, что преследуют они меня всегда.
Поезд привозит меня в депо.
Я создаю Что-то. Что-то, что можно сравнить с табличкой на стене в древнем городе. Не все ее прочитают, еще меньше поймут, но каждому, кто хотя бы взглянет на нее, я буду воистину благодарен. Что-то, что можно сравнить с письмом близкому человеку. Оно не может быть отправлено каждому, но оно будет наполнено такой чувственностью, которую я только могу вложить в него.
Как лунатик, я во сне брожу по депо, по коридорам и проходам. Я прихожу в тот самый, первый поезд.
Чем больше я работаю, тем больше я понимаю, что нет никакого Бога, чтобы держать перед ним ответ. Я сам создаю ответ на свой же вопрос. Я сам задаю вопрос, исходя из чувства, что я способен дать на него ответ.
Я закончил.
И просыпаюсь в поезде нормальной жизни.
Теперь, про это должны узнать другие.
На секунду я прихожу в себя, будучи президентом огромной страны. Я готовлюсь к пресс-конференции, где нужно сказать что-то короткое, итог всей работы. Сначала меня тошнит и передергивает от того, насколько же это все эгоцентрично. Затем я понимаю, что нельзя быть творцом, не будучи эгоцентриком.