Виктор Цветковс
Здесь все мои Друзья, которых я очень люблю
Мне кажется, что ему нравится этот запах.
Как-то я находил пакеты с этим запахом у него под кроватью.
Покидаю его и иду в темный коридор. Там лежит Друг. Когда я вижу его, мне вспоминаются легенды о троллях. Никогда не видел троллей здесь, но эта мысль при виде него приходит мне в голову не впервые. Поэтому и назвал его Троллем. Слышал, что тролли выглядели как угловатые кости с мясом, соединенные запутанными сухожилиями. Не знаю, правда ли это, но знаю, что так выглядит мой друг. Гири, покрытые кожей и жилами вместо конечностей. Тяжелый, шумный. Лежит на полу, в темноте. С такой комплекцией вообще двигаться трудно, вот он и лежит постоянно.
Он мой самый близкий Друг. Ему трудно дается время. Он говорит, что оно проносится сквозь него. Как будто он замер посередине водопада и падающая вода проносится постоянно мимо. Предлагаю ему покурить. У сигареты странный аромат. То ли аммиака, то ли мочи.
Курим мы молча. Ему тяжело разговаривать. Он погружен в свои мысли, я в свои. Мы близкие друзья и в такие моменты мне хочется думать, что наши мысли направленные друг на друга. Обдумываем невысказанное. Не знаю, что он думает обо мне, надеюсь только хорошее.
Я обдумываю его слова о водопаде.
Если бы он мог, он бы полез вверх по нему, или вниз?
Комнатка за комнаткой, дверка за дверкой, я обошел всех своих друзей. С каждым я поздоровался, каждый мне что-то сказал. Но чем дальше я иду, тем больше я чувствую как Дом сжимается. Все комнаты, коридоры, что были где-то вокруг меня. У меня появляется уверенность, что они остались позади. Теперь лишь один коридор, который ведет меня лишь к одной комнате.
В этом коридоре огромное окно. Оно похоже на церковный витраж: яркое, цветное, преломляет свет с обеих сторон в странный калейдоскопный узор. Но я отчетливо вижу всех с другой стороны. Там мужчины и женщины. Я их знаю очень хорошо. Я с ними пересекаюсь постоянно, там, в первом поезде, где я бываю чаще всего. Мы постоянно пересекаемся с ними там. Они видит меня и начинают подходить.
Я отхожу от окна. Недостаточно далеко, чтобы они все еще могли меня видеть. Но не настолько близко, чтобы они не могли до меня дотянуться.
Я говорю с ними.
Некоторых из них я знаю давно и что у этого окна, что в том первом поезде, мы пересекаемся часто, уже много лет. Некоторых из них я начал видеть здесь недавно, однако они все равно сюда приходят раз за разом, чтобы поговорить со мной и увидеть меня. Всем им я благодарен за это. Иногда среди них бывают и другие, более нетерпеливые. Они появляются, как из ниоткуда, разговаривают со мной активнее других, всматриваются в стекло, подходят к нему в упор, раздеваются перед ним. Но практически все они быстро теряют интерес. Уходят и не возвращаются. Но даже тем я благодарен, за то, что они все равно приходили.
Я говорю с ними.
Я вижу их всех. Они так похожи на меня, а не на моих Друзей здесь, в этом Доме. Но они все равно другие, отличны от меня. Они стоят в саду, освещенном ярким полудним солнцем, в саду, полном цветущих персиковых и вишневых деревьев и посреди фонтанов, бьющих ключом. Из-за стекла я вижу их еще более яркими. Не такими, как я.