Максим Арх
Регрессор в СССР. Лето 1977. Книга 1
Ну, а потом, по законам жанра, светлые беззаботные деньки ушли и начались только напряги. И это не так, и это не сяк. И козёл я вонючий, и она себе другого найдет, помоложе и посимпатичней и не такого мерзавца как я.
«Да. Вы правы мадам. Мерзавец я и подлец! Старый и глупый. А подлецу, как известно, всё к лицу. Ищите себе помоложе и поумнее.»
Две недели молчания, а потом она решила приехать, записать песню.
– Мадам, неужели в Москве больше нет никаких студий? Неужели осталась только эта? «Жалкая, отвратительная и мерзкая обитель печали во главе с маньяком-шизофреником», как недавно Вы изволили выразится.
– Студии есть, но я хочу здесь. Я тут привыкла…
– Хорошо, вас запишет Андрей, а я откланиваюсь.
– Стой, мне надо её аранжировать, – сказала она.
– Неужели ваш ансамбль, не может её аранжировать? Этого не может быть, ибо в ансамбль тот подбирал людей я! А это значит, что там собрались профи! – говорил я с пафосом и высокомерием короля в изгнании.
– Я хочу, чтобы её посмотрел ты, – начинало канючить «создание».
– Извините, но мне некогда… Андрей!..
– Нет!! Ты куда? Не пущу! – проговорила она и повисла на моей шее, но я не сдавался и продолжал играть.
– Мадам, если вы забыли, вы называли меня…
– Прости. Я была не права. Прости, – чмок, чмок. – Ну прости, – чмок…
«Ну ладно, я не против».
И вот теперь она решила, что именно сегодня ей нужно очень срочно записать новый шедевр. И это несмотря на то, что я её предупреждал, что я не могу. Я ведь сказал ей, что уеду. Я сказал, не могу я. Не могу! Я к своим еду! К своим… на кладбище.
Выйдя из электрички, я даже не стал смотреть расписание автобусов, а пошёл к такси.
– Свободны? Сколько до Ключино? – поинтересовался я.
Водила правильно понял неправильно построенную фразу и объявил 250 руб.
– OK. Go. Только будьте любезны, остановите у продуктового магазина я быстренько схожу закуплю продуктов и вернусь.
Водитель вопросительно посмотрел на меня.
– Вам пиво или воды? – взглянув на него спросил я.
– Лучше сигарет, – сказал тот, поняв тот, что будет халява.
– Курение конечно яд, но, как говорится, хозяин – барин.
Через 10 минут я уже выходил из магазина с двумя сумками. Ну а через полчаса я был на своей горячо любимой и сильно забытой в ежедневной суете малой родине. Вы верите в это? В малую родину?
Мама с папой у меня родились и выросли в Москве. Все родственники со стороны папы – москвичи. Родственники мамы практически все москвичи. Мамина мама – моя бабушка, родилась в Подмосковной деревушке – Ключино . Всю свою жизнь она жила и работала в Москве. Когда же она вышла на пенсию, то перебиралась в деревню с самой ранней весны и жила там до самой поздней осени. Иногда же она оставалась на зиму. Дом у нас бревенчатый, старый, но добротный. Построен он был в 1901 году. В доме была большая русская печь, так что при наличии дров в нём можно было жить и зимой.
Я смотрел за окно автомобиля. Как же тут всё изменилось…
Поля, на которых мы когда-то рвали кукурузу и подсолнухи, превратились, я бы даже сказал, мутировали в заборы и дома. Там, где мы пацанами ловили рыбу и купались, теперь стоит запрет на купание, а рыбалка только за деньги. Там, где я у клуба целовался со своей первой любовью Наташей Зайцевой там… Да нет там этого клуба. Снесён он на хрен, за ненадобностью.
Администрации посёлка стало совершенно ясно, что клуб для сельской молодёжи больше не нужен, потому как нет больше сельской молодёжи. Вся деревня попёрла в города и землю, на которой стоит клуб, можно продать.
А в городах и без них происходит невероятная обыдловатость населения. Цель – деньги! Любыми способами, идя на всё, лишь бы зацепиться, лишь бы купить что-нибудь, только чтоб это было лучше, чем у подруги Светки из соседнего колхоза…
Телефон нужно обязательно носить в руке показывая всем свою крутость, мол, всегда на связи, деловой человек, при делах «ё-моё» … Также обязательно нацепить на себя побольше золота, камней, одеться в «фирму» и, вальяжно вылезая из машины, показывать всем, что вылезает по меньшей мере король мира и его окрестностей… Занавес!.. Анти Happy End!..
Если смотреть шире, то окажется, что беда на самом деле ещё более глубокая и страшная.
Невоспитанные, быдловатые, мечтающие лишь о айфоне, шмотках и лайках, они нарожают детей. Хорошо ли это? Бесспорно! Но какое воспитание они смогут дать своим детям, если сами являются деградантами? Каких детей воспитает поколение планшетов и бургеров? Ответ очевиден …
У него сейчас времени на воспитание нет, потому что через 15 минут он идёт в рейд с кланом на рейд босса «Валакаса», а завтра с ребятами вечером после работы он идёт в боулинг. А пока проще дать ребёнку телефон в руки, пусть смотрит всякую хрень, лишь бы не отвлекал. Ну а то, что ребёнок с детства засирает себе мозги и портит глаза, задуматься некогда – он занят, тем более – «Все так делают. Чёго тут такого-то?».
Ну а что ж она? А она пытается понять, как создать почту уже четвёртый день, чтоб зарегистрироваться в соцсети. У Ленки уже 200 друзей и 500 лайков, а у неё нет даже канала…. Какие тут нахрен дети могут быть, не до них! Затем, её озарит откровение и, поразмыслив неделю, она придёт к неожиданной и лежащей на поверхности мысли – дети нужны! Нужны! И даже очень нужны! Нужны, чтоб делать с ними разные фотки и выкладывать в Инстаграм – так больше лайков можно набрать. Дети нравятся всем. И она будет наряжать и раскашивать своё дитя на потеху публике. Ну или на ютуб канале устроит тупое шоу – «мистер сакс» с открывание подарков и мерзким смехом. Это так мило… Так гламурно… Вау…
Ну и кого воспитают такие родители? Кого воспитает поколение 2020, и уж тем более встаёт вопрос кого воспитает поколение 2040…
Вам не страшно?..
Складывается впечатление, что Апокалипсис от Иоанна было бы спасением, для всех нас. Ибо сказано – не согреши…
Короче говоря, вокруг коттеджи, глухие заборы из профнастила и каким-то образом вписавшийся между ними и нереальный для мира чистогана, мой дом.
Мой милый, милый дом.
Открыл навесной замок на калитке и открыл её. Всё босоногое детство, я помнил, как она скрипит. И что вы думаете?! Она-таки скрипнула! Поздоровалась. Я прошёл на участок.
Вот он – наш дом. Небольшой, сейчас модно считать квадратными метрами, ну тогда квадратов 60, плюс терраска, обычный одноэтажный, с нежилым чердаком, светло-зелёного цвета. Таких домов много в Подмосковье.
Я обошел вокруг дома. На мое удивление окна не были разбиты. Всё вроде цело, и это радует.
Рядом с террасой растут кусты малины, которые мы сажали в детстве. Надо же какие здоровые ягоды… Я сорвал натуральный, чистый продукт, насколько он может быть чист вообще в наше время, и съел несколько ягод.
– Эй, кто там ходит? – раздался окрик.
– Здорово сосед! Свои, – прокричал я и вышел из малиновых кустов со стороны двора. Да действительно сосед, как я и думал. Он всё такой же, огромных размеров, веселый и жизнерадостный. Ничуть не изменившийся с тех пор, как пять лет назад я его видел в последний раз.
«Как сам?..» «Нормально…» «Как ты?..» «Тоже…» «Семья?..» А у тебя…» «Да вот…» «Как работа…» «А ты надолго?..» «К своим…» «Да…»
Мы постояли минут 10, поговорили. Он рассказал, что несколько раз подъезжали и спрашивали не собираются ли хозяева продавать дом. Сосед давал мой телефон.
– Да Серёга, спасибо. Звонили. Но продавать я не собираюсь. Ты же знаешь, я местный. Тут и мои лежат, и я лежать тут буду.
Пообщавшись немного, пригласил его зайти через час, отметить встречу, а сам пошёл открывать дом. Замок открылся легко, и я вошел в «хоромы царские». Эх давненько я тут не был.
***
– Вот значит, сальце, сам делал, намедни порося заколол, – говорил сосед, ставя тару с едой, которую он принёс из дома.
– Ага, – соглашался я помогая выкладывать продукты из его корзины на стол.
– Вот огурчики с собственный грядки, которые только с огорода.
– О!.. С собственной даже, нормально.
– А вот кувшин, – он заглянул в него, – с пельменями…
– Которые только что бегали по лесу… – добавил я. Сосед хмыкнул, почесал затылок и заржал, – Эх, Серёга, ты всё такой же весёлый.
– Ну а чего грустить-то! Всё вроде нормально. Всё идёт своим путём.
– Это да, – согласился я и протянул ему налитую рюмку. – Давай за это и выпьем.
– Давай…
***
Через четыре часа Сергей обнял меня, прощаясь, и с трудом произнёс:
– Я обязательно завтра зайду к Саше, – сказал он мне и ушёл небодрой походкой, клонясь влево.
Спать совсем не хотелось. Я вышел из дома и вздохнул деревенского воздуха. «Смеркалось.» «Вечерело.» «А этот Легкоступов, русский язык не знает – мамкина норка.» Именно так сказал бы Янычар на мои попытки объяснить «в хлам уставшему» соседу, что пора на расход…
А вот если подумать: «Зачем моим меня так долго ждать? Вот дилемма-то… Цицерон…»
«Кто?»
«Бред взбудораженной совести… Ну и хрен с ним… Где у меня дрова?.. На дворе трава, на траве дрова… или там наоборот говорится…»
«Так… Пятнадцать шагов… Ну в смысле шагов пятнадцать в сторону сада… вот и он, камень… ага… Можно даже назвать его философским камнем. В смысле, есть о чём пофилософствовать и задуматься о бытие… если конечно есть чем думать…»
Я еле-еле отодвинул булыжник, который весил, наверное, килограмм сто пятьдесят. Камень из себя представлял огромный валун, такие в наших краях не встречаются. Откуда это валун взялся на моём огороде – величайшая загадка мироздания. Затем сходил за лопатой и стал копать.
– Ага… ещё немного… ещё чуть-чуть… последний бой он трудный самый… – напевал я себе под нос. – А вот и оно…
Я вытащил из ямы небольшое пятилитровое пластмассовое ведёрко.
– Вот ты-то мне и нужно…
Придя домой, выпил для храбрости наркомовские пятьдесят «за сбитый» и открыл ведро. На вид было вроде бы всё в порядке. Вот и масляная тряпочка в масле, не высохла. Развернув свёрток, я достал оттуда пистолет Макарова – (ПМ). Вроде ничего, неплохо сохранился. А ведь сколько лет мы с ним не виделись… Сколько?
Ну с 2001 года, наверное, …
А приобрёл его я в 1988. Именно тогда нас пригласил один цыган-фарцовщик заехать на Рижский рынок и примерить «импортные» вещи. Там к нему «случайно» приехала родня и примерка превратилась в пьянку, где обсуждалось всё… А на следующий день я привёз пятьсот рублей, и добрый дяденька передал мне ствол и пачку патронов к нему. На радостях я поехал в Мытищи и в лесном массиве устроил пробные стрельбы, затем засунул ствол под ремень и так и ходил где-то месяц пока не осознал, что ношу с собой реальный срок, даже если ствол чист…
О, Господи, каким же крутым я себя тогда чувствовал… Конечно же, я не нарывался, но знал, что как только дернется кто ко мне, только посмотрит на меня не так и всё, ему п***ц. Кто бы ты ни был, но только рыпнись, и к тебе придет «масленица». Каким же дураком я был… Даже, наверное, не дураком, а ребёнком… Все мы тогда в грёбанные перестроечные годы были детьми…
После месяца «крутости» наконец мозги встали на место, и башка начала анализировать. Очень смущало то, что историю пистолета я не знал. Быть может, на нём вообще куча трупов и я ношу с собой «вышак». В те года ещё не действовал глупый мораторий на смертную казнь, по которому маньяки и убийцы жрут еду, пьют воду и дышат воздухом, в наше время получив пожизненное заключение. Эту глупость введут позднее – в 1993, а тогда за убийство и тяжкие преступления – расстрел. Это всё я тогда осознавал, но…
Уже наступили девяностые… и началось… Все валили всех, причём зачастую вообще без разговора. Каждый день в специально для этого сделанной передаче – «Дорожный патруль» рассказывали кто кого и где застрелил, взорвал, покалечил или похитил, нередко, смакуя подробности. Ежегодно погибали сотни (до тысячи!) сотрудников силовых структур. Ежегодно совершалось до полутора тысяч заказных убийств. Происходили частые похищения более или менее обеспеченных предпринимателей. Даже работорговля в стране появилась. Беспредел шествовал по стране…
К примеру, 6 октября 1991 музыканта Игоря Талькова застрелили прям перед его выступлением в Санкт-Петербурге, бывшем Ленинграде, переименованным только месяц назад – 6 сентября 1991 года.
Ужасный ужас, что тут ещё можно сказать…
Облавы, милиция, стрелки-перестрелки. Указ Ельцина против бандитизма, отражённый впоследствии в сериале «Бригада», где бывший сотрудник милиции шёпотом говорит: «Сашу Белого задержали.»
Убили телеведущего Влада Листьева, и Ельцин сказал: «Совсем «понимаш» бандиты распоясались! П***** всех!!!» И милиция начала действительно п***** всех: и виноватых, и нет. По этому приказу любого человека можно было демократически задержать без суда и следствия на 30 суток и колоть там «подозреваемого» как угодно и на что угодно …
О времена, о нравы…
Короче говоря, я спрятал «плётку» в квартире и лишь изредка брал пистолет с собой.
Затем наступили новые времена, где ствол уже практически носить было не нужно, зато нужно было носить деньги и чем больше, тем лучше. Тогда-то я и зарыл его тут, за домом под большим валуном.
– Эх, дела наши тяжкие, – сказал я себе под нос, хлебнул и пошёл в дом.
… – Ну, что вам сказать о себе… – проговорил я, сидя за столом, на котором стояли все мои. – Мне очень плохо…
Я смотрел на них, на их портреты, и пытался вспомнить мою жизнь с ними и сравнить с жизнью без них…
Вот они все, тут… а что там за окном?.. Там чужой мир. Там практически все мне чужие и никого у меня в том мире не осталось. Да, там есть знакомые и даже друзья. Иногда кажется, что там хорошо…
– Но хорошо там быть не может, ведь вас там нет! Ведь вы же здесь! Все мои роднулечки…
Вот бабушка, которая вырастила меня, вот мама, которая так рано «ушла», а вот моя беременная жена, которую ё****** дебил на мерседесе сбил на пешеходном переходе. Вот они, тут, рядом… а что там?..
Я посмотрел в окно. Там была ночь… Я выпил.
– Ну, так пусть всегда будет ночь, – сказал я и взял пистолет.
Глава 2
26 июля. Вторник. 1977 год.
Темнота… Что-то уж очень всё быстро произошло. Быстро и непонятно. Неужели так бывает. Я же даже на курок не нажал… Да что там не нажал, я его даже с предохранителя не снял. Только дотронулся. И что тогда?.. Непроизвольный выстрел? Да вряд ли… Может взрыв какой-нибудь?!
«Какой, например?..» – спросил я сам себя.
«Хрен знает какой – термический или термоядерный, не суть… В данном случае это не имеет никакого значения. Важно, что раз и темнота,» – ответил я себе же.
«Почему в нашем посёлке и над моим домом?.. или по моему дому будет правильней сказать?..»
«Откуда я это знаю почему… Может и не война вовсе, а инфаркт какой-нибудь… Быть может я уже умер…»
Мысль была странная, ведь я мыслю, а значит жив. Мысли путались.
Самое простое – это открыть глаза и посмотреть, что с домом…
Легко сказать, да трудно сделать. Открыть глаза не получалось. Да и вообще тело не ощущалось… К тому же я поймал себя на мысли, что нет звуков.
По ходу дела я приехал. Это конечная остановка и имя ей – Смерть!..
«Ну а что ты хотел? Бухать водку в таких количествах и не накосячить?.. Наверняка по-пьяному делу пистолет уронил и произошёл само-выстрел», – сказал себе я.
«Да что ты плетёшь то? Ну попил немного водочки… немного… и уснул» – отмазывал я сам себя.
«И что теперь делать то? Может это ад?»
Догадка осенила меня и бросило в пот.
«Скорее всего меня взяли и уже похоронили… причём заживо, как Гоголя. Твою мать, да они ох**** что ли? Что за б***ь это сделала? Убью паскуду!..»
Есть версия, о том, что писатель Николай Гоголь умер страшной смертью. Все подумали, что он умер, и похоронили его, а он был не мёртв, а спал летаргическим сном. Он очнулся в могиле и задохнулся.
Не знаю насчёт Гоголя врут или нет, а вот то, что я живой и меня по ходу дела закопали, уже по всей видимости становится очевидным.
Где вообще я нахожусь? Что это? Я что, в гробу? Что за х***я такая! Почему я пошевелиться-то даже не могу?
Ладно, спокойно. Дыши глубже. Дыши…
«Оо… я дышу… Воздух есть, а это уже кое-что. Это вам не “хухры-мухры”. Кислород попадает в кровь, кровь гоняет мотор. Сердце бьётся. Бьётся?» – я прислушался… «Вроде да. Значит я жив. Во всяком случае пока жив. Главное, чтоб как говорится – «кислород «не перекрыли» …»
Тут я осекся. На ум пришёл к/ф «От заката до рассвета». Тот момент, когда из стен и склепов вылезают обезображенные, полуразложившиеся трупаки и скелеты… брр… Я так не хочу!..
«Что же делать?.. Не понятно… Двигаться не могу, тела не чувствую, вокруг тишина…Наверное, нужно поспать? Отдохнуть. Набраться сил… и уж опосля…» – сказал я сам себе и тут же ответил:
«Да ты обалдел, что ль?! Сейчас воздух закончится, и задохнёшься тут нахрен! Двигайся давай! Пытайся! Пора выкапываться!..»
И тут, на правую щеку упало тепло. Через веки начал пробиваться свет. Появились звуки…
Вот поёт сверчок… Вы, когда-нибудь слышали, как он поёт? Я тоже слышал, но это было так давно. Сверчки и детство были в одно время, настолько далёкое от нынешнего, что иногда кажется, всё это был лишь сон.
Теперь, мы больше слышим совершенно другие звуки: звуки приходящих СМСок и мобильных звонков, звуки работы триммеров и бензопил, звуки от ударов пальцами по клавиатуре и работы компьютера, шумы автострады…
Сейчас же, я слышал «аномальный» звук, но знал – это поёт он, сверчок.
«Какой же ты, сверчок, молодец! Давай, сверчок, давай… Не ленись! Труби на всю округу! Разбуди всех!.. Пусть эти «сони» уже проснутся и меня, ё***** в р**, наконец откапают!..»
Ёпэрэсэтэйка…Я что, уже окончательно тронулся умом?! Слышу голоса?! Парнишка чего-то говорит, а бабулька отвечает…
Опять тёплый свет. Солнце солнышко. Где же ты было несколько минут или часов назад, когда я был в застенках. Какое же ты прекрасное, солнышко. Как же мне тепло и хорошо…
Опа, кто-то жужжит. Кто? Комар? Комар! Сейчас сядешь комар ко мне на лицо и укусишь -сволочь. Злющий комар. Как же я вас, комаров, ненавижу. Вас, и всё ваше кровососущее племя. Вы, твари, способны обломать любой отдых. А если ты кусал кого-то до меня? Принесёшь ли ты мне какую-нибудь болезнь?.. Или нет?..
Я попытался на него дунуть и приоткрыл рот. Комар тут же, не теряя ни секунды, залетел внутрь с такой скоростью, как будто именно этот момент он поджидал всю свою комариную жизнь, и теперь им было грех не воспользоваться.
– Тьфу-тьфу-тьфу на тебя, шизанутый кровопийца, – прокашлял я, дернулся и начал плеваться, махая руками.
– Саша. Что случилось? Ты что, поперхнулся?
– Ба, не волнуйся, «кхе – кхе», всё нормально. Просто что-то в горле… комар залетел… поперхнулся, – проговорил я и принялся опять плеваться и кашлять.
– Вот, держи. Попей водички. Подожди. Давай, сынок, я тебе по спине постучу.
Мне стали постукивать ладонью меж лопаток.
– Кхе – кхе…Всё хватит… хватит, – прохрипел я.
– Ну? Всё?
– Да. Спасибо, ба, – вздыхая, улегся на бок я.
«Что за фигня-то мне попала в рот. Может это заражённый какой-нибудь комар.»
«Господи, ну что за бред ты несёшь! Ты что в Чернобыле, что ль? Какие на хрен заражённые комары…» – пытался образумить я себя.
«Всё может быть. Хорошо бабуля по спине хоть нормально треснула, а то помер бы от того, что комар в горле застрял – позорище!»
Я приоткрыл глаза и через пелену сна увидел дорогого мне человека. А молодец у меня бабуля! Как сейчас помню… Молодая. Сколько ей сейчас? Лет 55 – 57? Где-то так. 55 лет, разве это возраст для нас теперешних?
«Красивая, добрая, замечательная моя бабушка. Как же я тебя люблю. И как же жаль, что ты умерла.»
Глаза намокли и соленые капли по переносице катились на губы. Я плакал. Плакал так, как давно не плакал. Навзрыд. Уткнувшись в подушку.
«Бабушка, бабушка, зачем же ты умерла. Ну зачем?! … Ведь ты оставила меня совсем одного на этом свете! Как же мне было тяжело. Бабушка … ааа!»
Я плакал и плакал… а она гладила меня по волосам, что-то приговаривая…
Это что? Сон? Или это не я? Могу ли я действительно видеть и ощущать прикосновения к голове? Ощущать тепло рук человека, которого нет более 20 лет? Как?! Как может быть такое, что сейчас меня успокаивает бабушка, которая давно умерла? Это же невозможно!..
Да невозможно, но это есть… это есть или было… или будет….
В голове зазвучали слова:
Кто знает, что ждет нас?
Кто знает, что будет?
И сильный будет, и подлый будет.
И смерть придет, и на смерть осудит…
((с) Г. Аполлинер. прим. автора)
У меня спёрло дыхание. В ушах зазвенело. Я широко открыл рот и пытался вздохнуть. Вздохнуть не получалось.
«Всё! П***ц! Теперь я умираю по-настоящему!» – пронеслось в голове.
Она стоит где-то невдалеке, где-то совсем рядом и ждёт. Я не вижу, но чувствую её. На ней чёрный саван, а в руках она держит косу. Она пришла забрать своё… Где же воздух? Как им надышаться?..
«Окно…» – пытаюсь сказать я, но не могу. Бабушка в ужасе, и окно уже распахнуто. Я же напрягаюсь изо всех сил и борюсь за жизнь. Такие вот простые слова и пафосные слова – «бороться за жизнь».
«А для чего тебе жить то? Ты уже прожил жизнь. И чего в ней стоящего было? Что сейчас то тебе от жизни надо? Опять будешь водку пить да баб трахать?» – пронеслось в голове…
«Да! Именно для этого она мне и нужна. Как мне нравится, так я и живу! И пошли все на х**, кто с этим не согласен!»
«Ого, какие мы грозные. Бессмысленная, никчёмная жизнь… Что в ней хорошего-то?»
«А плохого то чего? Живу и никого не напрягаю, пока меня не напрягают.»
«Нда… Глубоко… Философ! Мыслитель! А знаешь, что?! Ну и хрен с тобой, живи. Но помни, я всегда рядом. Накосячишь – и я сразу приду. И уж тогда, ты так легко не отделаешься… А вообще – это будет даже интересно…»
«Что тебе будет интересно-то? Как я водку пью или…»
Но мне не ответили…
… и меня начало отпускать. Что-то взяло и ушло из груди. Что-то просто перестало перекрывать кислород, и я наконец вздохнул!..
Конечно, до действия типа – «я вздохнул полной грудью», было очень далеко, но какая-то часть кислорода попала в легкие – уже хлеб.
Я лег на бок, бабушка же, суетясь, присела рядом и положила влажное полотенце мне на лоб.
Бабушка. Вот она сидит рядом и светится. Просто солнце через часть открытой ставни создает некую ауру вокруг её силуэта. Взгляд настороженный, взволнованный и любящий. Как же хотелось бы мне чтоб это был не сон. Я смотрел на неё и не мог вымолвить ни слова. В горле стоял ком.
***
Так что же со мной? Как такое возможно? Почему я? Божественное вмешательство? Безусловно. Только, Боже мой, зачем?! Разве кроме меня других людей на Земле нет? Разве я именно тот, кто достоин… достоин жить заново?.. И с кем я в голове разговаривал? Крыша поехала или это игры воспалённого воображения?
Пока я тут кувыркался и пытался вздохнуть, я заметил, что тело моё изменилось. Вероятно, каким-то образом трансформировалось.
«Только трансформеров нам и не хватало.»
«Ну ничего себе ты слова знаешь», – прозвучал детский голос в больной голове.
«Конечно знаю, – подтвердил я. – Я мультик «Макрон 1» знаешь ещё когда смотрел? Нет? Тогда, когда ты ещё под стол пешком ходил. Поэтому слово трансформация я произнёс не просто так, а со знанием дела. К тому же я вообще-то как-никак учёный, если «чо»».
Уменьшение формы и объёма вещества, в данном случае существа – это невероятно. Такое изменение агрегатного состояния должно сопровождаться скачкообразным изменением свободной энергии, энтропией.
Посмотрел по сторонам и никаких разрушений, к счастью, не обнаружил.
Также оставался открытым вопрос и о законе сохранения вещества, сформулированный Ломоносовым, который по-простому звучит так: «Если где-то, что-то прибыло, то где-то убыло». Значит переместилось только сознание…
Под одеялом я нащупал сумку с ноутбуком.
«Ну ни хрена себе! Так он со мной переместился? Вот это да, шикарно!.. А что ещё?..» Проверить это пока не представлялось возможным из-за присутствия в комнате бабушки, так что ревизию придётся оставить на потом.
Приблизительный результат обдумывание на скорую руку был таков:
В результате какого-то воздействия сторонней силы, я подвергся переброске в свое прошлое, без потери памяти… Обалдеть!..
Конечно, был и другой вариант, который как не прискорбно это сознавать, исключать было нельзя, – я сошёл с ума, всё это мне мерещится, а сейчас я в горячке хожу по деревне и пугаю мирно спящих граждан, пьяным видом и пистолетом. Я тяжело вздохнул… Будем всё-таки надеяться, что это перемещение сознания, а не «клиника».
Так как же возможно такое? Быть может, это какой-то сбой? Сбой в матрице мира? Что-то такое, что и представить себе никто не мог?! Что-то такое… – сейчас я произнесу, погодите не торопите, – такое, что даже представить себе могли только сёстры Вачовски?!
Сложно конечно было это произнести, но всё же смог!
«Да? А что тут такого интересного?» – спросите вы.
«А вы знаете кто это? Что это за сёстры такие? Нет? Дело в том, что были два брата-акробата, и любили они не бояр-аниме, а научную фантастику. И вот как-то решили они написать роман, который стал потом очень популярен и по нему даже сняли серию суперфильмов».
«Как называется?» – спросите вы.
«Да просто – «Матрица»», – отвечу я.
«Нет, Александр. Ты что-то перепутал. Или ты врёшь,» – скажите вы и напомните мне, что роман написали братья Вачовски. А я наберу воздуха и соглашаясь скажу:
«Да. Вы абсолютно правы. Были братья, а теперь стали сёстры. Толерантненько, правда?!»
«Ну ни х** себе! Во дела!» – воскликните вы и будете правы.
Все эти мысли мгновенно пронеслись в голове, но ясности не прибавили.
Так, что же – сбой матрицы?..
Я сел на кровать и уставился на бабулю.
– Ну что ты сынок, ложись, ложись. Полежи немного, – говорила она. Не знаю почему, но бабуля, как правило, называл меня либо по имени, либо сынок. Внуком же почти никогда не называла.
Я встал и на ватных ногах подошел к зеркалу. Из зеркала на меня смотрел ребёнок. Всмотревшись в своё отражение, я понял – бесспорно это я. Это я, только очень молодой и смутно знакомый. Волосы над верхней губой – усы, только начали чернеть. Густые тёмные волосы на голове с причёской а-ля – «Beatles». Ровный нос, ещё не сломанный в драке. Карие глаза. В общем, обычный русский парень с обычной русской внешностью.
Обернулся на бабушку, которая смотрела на меня во все глаза и что-то прочитала.
– Саша, Саша, ложись. Что ты молчишь? Что ты молчишь Саша? Ты можешь дышать? Что это было Саша? Нужно немедленно к врачу. Нужно бежать звонить в скорую. Саша… – беспокоилась она.
… И ещё, и ещё… Я лёг.
– Всё нормально бабуль, не волнуйся.
– Ой Саша у тебя, что горло заболело? Какой у тебя грубый голос. Давай сейчас горячее молоко сделаю.
– Нет не болит. Всё хорошо. Не волнуйся, – успокаивал я как мог. Муть в глазах практически исчезла, в ушах перестала звенеть, и они стали нормально слышать.
«Ух… Вот это накрыло.» Всё. Вроде нормально. Отошёл. И хорошо, что отошел, в смысле, всё нормально, а не отошёл в мир иной.
– Бабуль! Всё! Успокойся, – сказал я и вновь встал на ноги. – Всё хорошо…
Я встал с кровати и прошел из сеней, где лежал в большую комнату. Посмотрел на стену. Там висел отрывной календарь. К чему-то подобному я уже приготовился, но всё же…
Посмотрев на календарь, я впал в ступор.
– Ба, – обратился подросток к стоявшей рядом бабушке, – скажи пожалуйста, сегодня какое число?
– 26 июля. А ты что забыл?
– А год 1977 от Рождества Христова? – спросил я уже всё поняв.
– Да-да. 1977 от Рождества… – тоже впала в ступор бабушка. – А ты что?.. Забыл? – забеспокоилась она.
– Нет. Всё нормально. Это я так – шучу… Просто я вспомнил тут кое-что… – попытался весело отшутится я, но весёлости в голосе не было… – Я тут вспомнил… Подумал и понял…
Так ведь, наверное, и деревенские ребята живы!.. И… И мама… Мама жива!.. Мама!.. О, Господи! Так ведь и Оля, жена моя погибшая, наверное, тоже жива… правда ей сейчас всего два годика, но всё равно – жива!..
Меня прошиб пот и это не скрылась от глаз бабушки.
– Что опять? Плохо?
– Нет, нет бабуль. Нам с тобой нужно поехать в Москву! К маме! Срочно! – выпалил я.
– Зачем? – удивилась та.
– Срочно!.. К маме!.. Как зачем?! – не понял её я. Мысли путались и скакали, голова кружилась. – К маме нужно очень! Очень, очень! Нужно! Понимаешь?!
– Эээ… поняла… Ну давай съездим. Правильно! Пусть там тебя посмотрят, – согласилась она, видя, что с внуком что-то не то.
Я уставился на бабулю и затем спросил:
– В смысле, посмотрят? – не сообразил я, а затем понял. – Ах да, врачи же… – ведь мама работает медсестрой в скорой помощи. Вот и действительно, пусть посмотрят, хуже не будет. К тому же, это неплохой повод поехать вместе с бабулей. А уж там…. А там я никого никогда никуда не отпущу. Вот Олю ещё найду, подожду пока вырастет, и всё. И будем жить! Жить! Все вместе! Всегда! Долго! Счастливо! Вечно!
Мысли носились и прыгали. Я подошел к ведру с колодезной водой, взял эмалированные ковшик, черпнул холодной воды – вкуснотища.
Для пацана, проводящего всё лето в деревне, вода являлось главным и приоритетным ресурсом. Носясь по всей округе, в жару и дождь, я всегда знал где есть глоток холодной воды – сени! Тут всегда стояли вёдра с водой и «грибом» – вкуснейшим напитком… Сердце сжалось.
«Как бы не умереть по-настоящему. Сердце то нерезиновое. Вон как колотится, аж «по ушам бьёт»,» – раздумывал я пока пил.
Эх… Возможно ли в это поверить. Я сюда вернулся… Вернулся спустя столько лет…
А сейчас нам предстоял путь в Москву 1977 года…
Просто так из деревни уехать было крайне сложно. Автобусы ходили по расписанию и нужно было подгадать так, чтобы автобус подошел к станции незадолго до приезда электрички. Электрички же были разные. «Голутвинская» и «Шиферная» – едут почти со всеми остановками, а значит и дольше, нежели «Рязанская». Та мчит с минимальным количеством остановок и в полтора раза быстрее приезжает в столицу.
Нужно сказать, что когда мы едем из деревни, то выходим не на Казанском вокзале, а значительно раньше – на станции Ждановская. Станция в 1989 году будет переименована в станцию Выхино. Ждановской она называлась в честь Андрея Александровича Жданова, советского государственного деятеля, члена Политбюро.
Что интересно, как член Политбюро и Секретариата ЦК, он отвечал за идеологию и внешнюю политику. Осуществлял руководство Управлением пропаганды и агитации и Отделом внешней политики. Заведующий Отделом внешней политики был – Михаил Андреевич Суслов.
Что ещё более интересно – после войны Жданов проводил линию компартии на идеологическом фронте в поддержку социалистического реализма. В августе 1946 г. выступил с докладом, в котором осуждались лирические стихи А. А. Ахматовой и сатирические рассказы Михаила Зощенко – «Приключения обезьяны». Зощенко был охарактеризован как «подонок литературы», а поэзия Ахматовой была признана Ждановым «совершенно далёкой от народа».