полная версия
Антон Юртовой
– Аой!
Шалопай
Ну – не спишь.
Ну – горишь.
Что другим за дело?
Ну – себя теперь коришь
день и ночь про то твердишь,
что не всё поделал
из того, о чём мечтал,
что зазря в мечтах летал,
крылья обрывая,
а стихи верстая,
всё, бывало, невпопад
плёл про осени разлад,
зиму изругал в метель,
на сирень кивал весной,
к лету рокотал как дрель
про красоты над рекой
и ручался головой,
что лишь ты,
не кто иной,
шёл на бой, а – не отстал,
не сгибался, не плутал,
ввечеру траву замял,
ублажая милку,
хороня ухмылку,
и, раскинув руки,
изведясь от скуки,
пропадая от тоски,
надрывая душу,
то, что делал, рушил,
а потом,
всё в прах пустив,
с чистой начинал доски,
пел с чужого голоса
о каком-то счастье,
звёздах и ненастьях,
про глаза раскосые,
тёмные, ночные,
негой залитые,
жгуче-роковые,
в блеске – от мороза,
да ещё – про косы,
про слова – неслышные,
клятвы – ребятишные,
щёки – будто в пламени,
страстью обуянные,
губы – стыд забывшие,
на ветру не стывшие;
их ты жаждал истово,
да себя ж и – высмеял,
что опять – не выстоял,
ухвативши – лишнего
в этом любостишии,
мелком и напыщенном;
словно сном подчищенные,
в нём смешались признаки
чародейки-призрака
и самой богини —
в плутовстве —
бесхитростной,
будто зорька – чистою,
с улыбочкой
искристою,
с бровями снеговыми;
их – да не расписывать бы,
а иметь – в наличности, —
одурманясь ими,
пахнущими —
инеем…
СТИХОВЬЯ
“Слепая мысль не различит подвоха…”
Слепая мысль не различит подвоха.
Не торопи того, что и само падёт.
Не ставь отметин на чужой дороге
и то, что горячо, не складывай на лёд.
В себя гляди почаще, понастырней.
Живи один, и не кляни других.
Покуда едешь трактом пересыльным,
не вдохновляй себя и не насилуй стих.
У сердца подзайми расположенья
к бездомному, глухому, дураку.
Не клянчь табак; не требуй пояснений,
когда зарплату отдаёшь врагу.
Заметь: в земле ни дня, ни ночи нету:
получишь их, лишь сотворив разлом.
Корявисто предчувствие рассвета,
когда раздумий много об одном.
Не отвергай ни призраков, ни чёрта.
Согрей талант в космическом бреду
и с явным удовольствием отторгни
себя, вползавшего в болотную узду.
Придёт напасть – не ври себе и миру.
На благодать не отвечай зараз.
И если у истории в пунктире
тебе не быть, —
не обессудь и нас.
– Аой!
“Ни темнее, ни светлее…”
Ни темнее, ни светлее
краски неба – там и тут.
Сердце тихо пламенеет,
вдохновенья грея суть.
Ясен ум; одна, прямая
мысль – что движется к строке.
Ты её полюбишь, зная:
в ней – судьбы твоей разбег.
Тонким волосом растянешь
миг, когда сквозь блёстки рифм
в очертаньях угадаешь
и запомнишь новый стих.
“Когда от жизни, битый и угрюмый…”
Когда от жизни, битый и угрюмый,
я ухожу, зализывая раны
и погружаясь в пропасти раздумий,
с тревогой лень мешаю и стыжусь
страданий;
когда от этой жизни ухожу я,
которая с упорством и дерзанием
срывает по́ходя завесы мироздания,
ищу покоя, прячусь и тоскую, —
тогда, припав осевшею душой
к надмирной тишине,
я времени вдруг постигаю торопливый бег.
В его стремнинах неуместен
сердца истомлённый,
запоздалый бой.
Теперь я в нём своё предназначенье слышу.
И, на себя восстав,
я рушу свой несбывшийся
покой!
И вновь я тот же, кем и прежде был,
и грудь свободней дышит.
– Аой!
“В душе своей отсею шелуху…”
В душе своей отсею шелуху.
Забуду помыслов невнятные значения.
Чертополох иззубренных улыбок и угрюмую
хулу
сотру из памяти,
остуженной в сомнениях.
И вихри праздности, и ласточкин восторг
не стоят ничего, исписанные ложью.
Приму лишь то, чего всегда достичь желал
и мог,
отдав под нож боязнь и осторожность.
Так много пролетело дней потухших!
Неярок свет, завесой истомлённый.
Свой жребий перемятый, но – не самый
худший
я вновь прямлю,
надеждой осветлённый.
Поэты
Мы – поэты, и этим давно и до самого дна
всё уже сказано.
Хоть и изгои, однако же – непременно
берём своё, —
не какие-то хлюпики
лупоглазые.
Зачита́ем любого своими шедевростями
до изнеможения.
Жить нам привычно возвышенным, —
в том и начало нас
и – продолжение.
Мы вдохновляемся женщиною, росою, луной
и без труда угадываем, кто наш, а кто не того —
иной.
Ро́сы нам снятся чаще свадебной кутерьмы.
Никто не сгорал от страсти так, как сгораем мы.
Случай любви или любовь по случаю —
нам как цветенье роз.
За дерзкий вопрос вопросов нам не учинят
спрос.
Смерть наступает рано, если талант большой.
Будущее за нами. Мы за него горой.
Нимфы болтают ножками, полуприкрывши грот.
Если идти, то с нами, с нами всегда везёт.
Не пропадает семя, вброшенное в уют.
Расчётчик или растратчик, – думаем: оба врут.
Нам не бывает тесно даже в самих себе.
Слоги истомой блещут. Грустно в пустой избе.
Каждый из нас прославлен стихом о прохладе
в зной.
Для нас уважа́ющих не откажем рифму отбить
клюкой.
Наше почтенье матронам, неразведёнкам, девам.
Мы полагаем верными их размышления влево.
Старое нам постоянно кажется сладким и даже
новым.
В счастье немудрено забыться, если оно готовое.
Нет ни путей ни тропинок, которые нами
не хожены.
Не счесть баллад и поэм, что нами ещё
не сложены.
Наши строфы и строки масштабны, азартны,
чисты,
глубо́ки.
Мы пари́м над мира́ми и
творим их сами, —
истинные пророки!
– Аой!
“В тайном раздумье…”
В тайном раздумье
повисла
симфония ночи.
Пахнет земля.
Тополь стоит
в напряженьи
упругом.
Тихо плывут облака.
В блеске холодном
застыли
далёкие
горы.
Синие звёзды
смеются
и чертят узоры
в неярких
усталых
мирах.
И ещё долго
навстречу рассвету
не выпорхнут
сонные звуки
из голубого
безмолвия.
Май
Весною
землю
относит в рай…
Благоухает
роскошный май!
Цветёт долина —
огнём горит!
И по ложбине
ручей звенит.
В наряд зелёный
одеты – бор,
холмы и склоны,
и цепи гор.
И солнце светит
теплей, теплей,
и смотрит в реку,
и блещет в ней.
И песня льётся
и вдаль зовёт,
и сердце бьётся,
чего-то ждёт…
Уж близко лето.
Как много света!
Какая синь!
Как мир красив!
– Аой!
Не от себя
Мы с вами слишком долго не мужали
и до конца не знаем, как стары;
когда по-детски пели и смеялись, —
уж мы не вспоминаем той поры.
Мы слишком много потеряли сразу:
наш ум, ещё не стойкий, охладел.
И юности порыв без пользы пролетел,
уйдя из памяти и став пустою фразой.
И всё ж горит пока над нами луч надежды…
Но нам уж не сменить своей одежды:
она навек негодованье скрыла,
с которым мы теперь клянём земное зло.
Безвременья бесчувственная сила
с крутой скалы нас бросила на дно.
– Аой!
“Воспоминаний неизменных нет…”
Воспоминаний неизменных нет;
теснят одни других, – вот жизни проза.
Но – не уйти от них и от того вопроса,
что на душе лежит как застарелый след.
Тот росчерк стал теперь уж неприметен.
Лишь иногда как будто ярким светом
твоё лицо озарено бывает.
Печаль с него разлука не смывает.
В минуты эти, огорчений полный,
тянусь к надеждам, за мечты цепляюсь.
Но – миг проходит и, хоть это подло,
я в слабости своей себе уж не сознаюсь.
И только мысль одна меня тревожит вновь,
что, может быть, я сам убил свою любовь.
Не сожалей, смирись…
В унылостях растраченные годы
не потревожат чувств
сухим воспоминанием.
Где было глубоко, образовались броды.
Каскад надежд утих,
и чувственность иная,
пройдя через барьер
пространственных вериг,
теперь восцарствует,
былое изгоняя.
В хозяйственный экстаз
вонзив свои права,
она сопернице дала отказ в пороге.
Где отцвели цветы, лишь шелестит трава.
То счастье, что хоть редко
но бурлило и сверкало,
уведено под тень, —
река с другим значеньем:
в пологих берегах она бредёт устало.
“Мы стоим под луной…”
Мы стоим под луной.
Твоя талия звонче бокала.
Льётся безмолвия песня.
– Аой!
“Вечер спускается…”
Вечер спускается
с крыш.
Розовый полог заката,
аукнув,
упал
на горячие
сонные долы.
Прячется в тенях,
кого-то к себе подзывая,
робкая тишь.
Вздрогнул
стареющий
тополь,
лист обронив,
заране
бодрящей прохлады пугаясь.
Сны золотые
себе подложив в изголовье,
стынет луна, —
думает
вечную
думу.
“Через годы вся видна…”
Николаю Н. к юбилею
Через годы вся видна
жизнь его завидная.
Он ни разу не упал,
видя очевидное.
Перемены он любил
и не только школьные.
Те, что плохи, позабыл.
Помнились прикольные.
Вот родился он, и тут
сразу изменения.
Николаем назовут,
а зовут по времени.
Он то Коленька, то Коль,
то Колян, то Колька.
Так и шло в тот срок, доколь
в том не стало толку.
Ростом вышел не ахти.
Взял другим значением.
Покорил полки стихий
в деле, что – для гениев.
К переменам зим и лет,
к пенью соловьиному,
к звёздам, подающим свет,
всей душою ринулся.
Увидала в том она
суть извечных истин.
В чём небес голубизна,
шелест постраничный.
Что прекрасного в росе,
в снеге и в дождинках.
Отчего грустится всем,
когда осень близко.
Где любовь и нелюбовь.
Где простор и воля.
Почему порою вновь
обращался в Колю.
Потекли стихи рекой.
Ребятне понравились.
Дети скоро вперебой
к той реке направились.
Следом проза потекла,
засверкав сюжетами.
Где-то здесь уже была
правда о столетиях.
Возвеличен в Николаи
да ещё в Иванычи.
Удалось при том немало.
Стал умён и знающий.
В детской теме – что колосс.
Том за томом пишутся.
Память сердца, запах роз.
Жизнью мир колышется.
Точек семьдесят уже
над судьбой проставлено.
Меты – как на вираже:
в каждой мете – главное.
“Неровное поле. Неясные зори…”
Неровное поле. Неясные зори.
Гибнут раздумья у тракта старинного.
Нет очертаний в рассерженном море.
Бедны горизонты, и нет середины.
Путь к очевидному в долгом зачатии;
вехи на нём истуманены, мнимые.
Тащится жизнь над судьбою раскатанной.
Нет горизонтов, и нет середины.
Что-то забудется. Что-то вспомянется.
Вспыхнет восторг иль уронится зримое.
Лишь неизбежное где-то проявится.
Есть горизонты. Нет середины.
В нагорье, в ночи́
Гётевский мотив
Отстранённою дрёмой объяты
вершины, распадки и склоны.
К небу спрямились пути;
и замирают свечения
по-над остылой уставшею мглой.
В мире как будто провисли
и не обро́нятся больше
тревоги, предчувствия и ожидания.
Сердце в смущенье:
покоя ему не узнать,
но оно его ждёт.
– Аой!
Октябрь
На неровном,
уставшем,
остылом
ветру
на яру
всё дрожит непрестанно
полотно
пожелтевших
берёз.
Рой надежд обронив
и окутав себя
пеленой
отсырелою,
тускло-
туманной,
раззадумался
плёс…
“Тишиной не удержанный…”
Тишиной не удержанный
звук…
Ночь на исходе…
Стрелка вращеньем
вновь замыкает
исписанный временем
круг.
Мысли в бессменном походе.
Ждут воплощенья!
– Аой!
“Забыв о ночи…”
Забыв о ночи
средь бела дня,
раздумий прочерк
вонзи в себя.
Жить в изнуренье
остерегись.
Не внемли пению
из-за кулис.
Найдётся много
иных причин
для страсти новой
среди теснин,
среди развалин
и суеты.
Надейся сразу
на то, что ты
нигде не будешь
тоскою стёрт,
один, разбужен
и распростёрт,
не станешь помнить
о тьме в ночи́,
о неисполненном,
о чём молчишь.
Коль чем присыпан,
встряхнись и жди,
когда забытым,
как сон равнин,
ты сможешь заново
всторжествовать,
в других ристаниях
себя узнать.
Там всё расставится
как прежде – в ряд.
Лишь то останется,
чему ты рад.
Изволь о прочем
не тратить слов.
И в старых строчках
жив слог, что —
нов.
Петля в песках
Укажу себе цель и пойду,
и дойду до пределов своих…
Над чертой окоёма,
у края, где в мареве знойного полудня
плавились гребни
усталых
чешуйчатых дюн,
я слепую удачу настиг —
в силуэтах
цветущих садов неземных.
Где-то там, наверху, я б хотел,
забытью подчиняясь,
узнать про другого себя.
Я горел бы и знал,
как легко
до конца
догореть.
Там надежда меня
под блаженный прохладный уют
зазывала —
опять и опять!
Но взойти мне туда уже было тогда —
не успеть.
В том ничьей не бывает вины,
если скрытой —
не нашею – ложью
украсится явь.
Мне предчувствие горечи
жгло
отлетавшие к зорям
лукавые сны;
я, —
не принявший чьи-то следы
впереди —
за свои, —
оказался неправ.
Не под стражей
Те от тех отличаются мало,
как и те, что – другие, но – те.
Мало их никогда не бывало.
Но – бывают ещё не те.
Он один из не тех, и жи́знь свою
так устроил, как мог устроить.
Знали те, что он очень и́скренен,
и – был только за то не то им.
Называл поимённо глупого.
Толковал обо всём по-иному.
Видел мелкие подлости крупными;
а в отместку – опять не то им.
Не того им всегда хотелось,
что хотелось ему – не из тех.
Мяли душу, кровавили тело.
Но не зря же он был – из не тех.
Как поэт, из себя строку выжимал он,
ту, что сам пережил, отстрадал.
Тут как тут ему: жалобы, мол.
Ну и прочее. В общем, – нахал.
Где родился, чего не стремился
к тем дубкам и к порогу тому,
где впервые себе удивился,
голубым небесам и – всему?
где ручей протекал и с собой зазывал,
где до боли привольно, и снилась
первый раз, будто б век её знал,
та, что рядом пошла и любилась…
И всё лезли, стыдя. Мол, помене б темнил.
Больно горд и строптив. Неудачен, —
потому как рассчитывать собственных сил
не учился, собой околпачен.
Ну, о чём вы, – держал он ответ, —
коль я вышел не тем, – не вашим?
Оглянитесь: на вас не сошёлся же свет.
Я – другой, и у вас – не под стражей.
Налепили на мне ярлыков.
Я бы пел, как хотел – вы мешаете.
Патриот из меня никаков;
ну а вы-то какие, вы – знаете?
Вот заладили: долг, мол, у вас…
То вам любо, что кем-то указано.
Вы вселенскую месите грязь,
и в вас души той грязью измазаны.
Нипочём вам гнилая стена,
что лишь ткни, и она развалится.
Неуёмны в тоске по гробам
и лишь чем бы спешите прославиться.
Вам бы только других подбить:
будьте, дескать, для нас опорой.
Сами ж тайно изыскиваете пути,
по которым бы дали отсюда дёру.
Я стоял и на том стою,
что никак бы не смог быть с вами.
Вы ведь те – навсегда; и на вашу беду
вы себе же и роете яму…
“Заблудший, спито́й, косой…”
Заблудший, спито́й, косой,
опорожнённый дух
уйми, придави хотя бы ногой;
к чужому – останься глух.
Попробуй – застынь на шаге;
представь его – изваянием.
Боль, сама по себе, – от страха.
Страх же – плод прозябания.
Томит предчувствие штиля;
концовкой оно опасно:
в бурливых милях, подраненный,
ты плыл и тонул всечасно.
Материком, океаном, космосом
будучи в эру втащены,
движемся вроде как очень просто:
с глупостью каждый частною.
Лишь миг, и – швартовы сброшены,
не к берегу, —
к целой огромной и сокрушительной
суше.
Кому-то легко —
в исхоженном.
Большего ждать —
не лучше.
Нельзя суетой пренебречь,
уйдя, взлетевши, отплывши.
Время не в силах туда протечь,
откуда пространство вышло.
Ополосни желания
в истоках призрачной цели.
До полного до умирания
смерть неуместна в теле.
Тонешь или плывёшь, —
в том тебе – что за разница?
В жизни, как через дождь,
видно лишь то, что кажется.
– Аой!
Наш круг
То слово как пламя взвихрилось меж нами;
мы знаем его; и оно – так прекрасно.
Не нужно секунд и усилий напрасных.
Так скажем его, и оно – не обманет.
Уж звуки восторга у сердца таятся;
блаженно томленье; забыты сомненья.
В замке наши руки – залог единенья.
А в душах так сладко, и сил нет расстаться.
Желаниям тесно в пространствах просторных,
и вздохи значением близости полны.
Так буйные в море рождаются волны.
Так в миге вмещаются счастья аккорды.
Разбиты тревоги – пусть так всё и будет!
И радость торопится с негою слиться.
Экстаз предстоящего светится в лицах.
Замкнулся наш круг – нам не выйти отсюда!
И в трепете помыслов мы уж готовы
вдвоём оказаться на чудном пороге.
Секунды даруют так много, так много.
Не станем же медлить и – скажем то слово!
“Оденься в камень…”
Оденься в камень.
Приляг на дно.
И жди обмана —
в бистро, в кино.
Хотенья мене,
чем больше круча.
Уснувший гений —
оно и лучше.
– Аой!
“Серые туманы…”
Серые туманы
родины моей.
По-над океаном
небо – голубей.
Звёздочка упала.
Звёзд – ещё немало.
Звёзды притуманенные
пляшут
словно пьяные.
Двое
Звёзды меркнут рой за роем,
в водах измочив лучи.
Океан опять – спокоен;
он,
усталый грозный воин,
мирозданью подневолен,
утоливший жажду боем,
раззадумался в ночи.
Океаном успокоен,
мирозданьем обусловлен,
ты,
стихосложений воин,
над своей судьбою строишь
купол, залитый зарёю,
в чувствах – будто перекроен,
держишь рифму наготове
и – в рассеянье —
молчишь.
“Я помню, что…”
Я помню, что звонить тебе хотел;
но было что-то очень много дел.
И, знаешь ли,
когда тебя я вспоминаю,
пренепременно
ра́д я:
ведь ты, наверно, —
та́к же
гладишь
осторожно
га́джет
и от меня и от него
с тревогой и тоской чего-то вот уж
сколько
ждёшь,
надеясь,
и его
всё бе́режней
несёшь,
куда ни повернёшься,
к чему ни подойдёшь.
Навстречу или следом то и дело
кто-то
с га́джетом у уха
идёт, спеша иль медленно,
забыв про всё вокруг;
то вскрикнет вдруг
или прошепчет глухо,
на миг лишь на́ сторону взглядом поведя,
а больше – глядя, кажется, в себя,
как вроде бы не доверяя
собственному
слуху…
И больно и тревожно мне:
твоя кручина
на сердце у тебя проделывает
тот же
горький след,
терзая
время.
Твоя весна ускоренно проходит мимо.
Из га́джета – молчанье непрерывное и —
ежедневное.
Ты веришь ли ему? Зачем? Зачем же?
Он, как и мы с тобой, обескуражен тем же…
В своём я вижу на лице твоём негордое,
размытое
смущенье…
Хочу звонить, а время, как и прежде —
лишь искрит.
Нет и весны уж для меня;
во мне как будто всё —
в теснинах
озарений…
Как и с тобой, со мной давно никто
не говорит.
Но час пробьёт, нас не минуют сроки.
Забыть бы их, и пусть их не прибавится —
обид.
Мы знаем, почему мы так жестоко,
долго,
жутко
одиноки
и почему звезда с звездой
так торопливо,
ясно,
страстно
говорит…
