Иоланта Ариковна Сержантова
Меж бредом и явью
Пейзаж
Порывы ветра гонят птицу прочь
С холодной и надменной, хрупкой ветки.
Хрипит сугроб, звездой моргает ночь
И дятел до утра свои заметки
Писать оставил. А, расставив многоточья,
Взлетит, размять затёкшее крыло.
Пусть строчек мало, больше – междустрочья,
Зато то прочно, точно, набелО.
Так наметает подле камня снегом.
И чудится, что это на века.
Но время замирает пред забегом,
С молочной пенки в пену. Облака
На то вдали услужливо витают.
Сочувственно курсивом моросит
Та туча о которой знать не знают,
Но помнят, что случится, не спросив…
Памяти Анатолия Букреева
Ступенью Хиллари, у каждого своей,
Отдалены мы от своей вершины.
Учись жумарить8 по перилам дней,
Ползти вперёд почти что недвижимым
Не каждый сможет. Но сомнений переплёт
И беззащитные наивностью надежды
К траве цветущей голову нагнёт,
А не в согласьи с подлостью невежды.
Способный слышать неспособен ждать
Тех милостей случайных от погоды.
Не предавать, не льстить, ни угождать
Мы не умеем. Мы не той породы.
Антонимичное
Гравюра заснеженной ночи де-юре
Изнежена снегом вчерашним де-факто,
Минуя метели, приветствуя вьюгу,
С минутой на жизнь и с секундой антракта…
И шоры тумана, и вата затишья,
И вишня себя не почувствует лишней
Не чувствует ибо. В себя погруженье
Не требует тела, движений вторженья.
А снег всё сочится, прореха чуть выше
Той спутанной ветки, что кажется вишней,
Окажется ею, надеюсь, весной,
И – соком наверх. Не золой, не золой…
В раздумьях…
Неплотной вязки вязкий снег
Увяз, по пояс той берёзе,
Которой больно на морозе,
Глядеть на солнца яркий свет.
Невыносимо! Быть спесивым,
Играть в игру невыносимо
Тебе навязанной другим.
Да где уж нам тягаться с ним…
С морозом? С ветром, что с полян
Срывает ткань несвежих простынь?
И прячет, что забыла осень, -
Там лён травы, седой бурьян…
Оно уже давно ненужно.
По что на это равнодушно
Взирает дня через плечо?!
Бредёт, в раздумьях ни о чём
Вмиг поседевший день осенний.
Природой жизни потрясений…
Еду…
Дома застыли в ожидании гостей.
И вечера дыхание колюче.
И кос нечёсаных, и винный град плетей,
И боли жгучей недостаток – мучить
Она умеет, с поводом и без.
А я всё еду, в свой, далёкий лес…
