Евгения Мулева
Три робких касания
Глава 16
В день
В ночь Самайна добрые хозяева ставят свечи на подоконники и крылечки, выкладывают огоньками дорожки, дабы духи умерших смогли отыскать родной дом. Я в это не верю. Я ведьма, дочь гадалки, не забывайте. Мама знала, мёртвые не возвращаются, не дают советов и не едят сладкую кашу, оставленную на теплом пороге. Мама повторяла, повторяла неустанно: «Нет высшей силы, Аннушка. Никто не захочет тебе помочь. Ты одна, моя девочка». Она учила меня странным вещам, она была немного безумна, легкомысленна и совершенно безграмотна, а я всё равно ей благодарна. Кто бы ещё приучил рассчитывать только себя? Кто бы ещё научил любить? Любить странное и неправильное, не такое? Добрые хозяева украшают добрые жилища, готовят добрые ужины, зовут добрых друзей и танцуют, танцуют, танцуют.
Чужие руки вели меня по залу. Синий атлас трепетал, жалкий и тонкий. Звенели бокалы. И музыка срывалась в фальшь. Я не могла сконцентрироваться, пробраться кому-нибудь в голову. Я гуляла в слепоте. Говорят, в ночь Самайна грань между Явью и Смертью истончается, говорят, исчезает. Чужие слова увлекали меня. Тянули прочь из зала, по паркету отчаянно скользкому. Паркет скрипел. Я не танцевала, просто шла, слепая, беспомощная. Шла, гордо расправив плечи. Шла, громко стуча каблуками. Его не было. Нигде не было. Его увели. Говорят, в ночь Самайна мир перестаёт быть дробным: свет, тьма, жизнь, смерть – всё, наконец, сливается воедино. Но, как по мне, мир и без того был и будет целым.
Надо уходить. Бежать надо.
Он вёл меня, держа за руку, держась за неё, не смотрел, бежал наугад, на дрожащих ногах. Мы успели спуститься по лестнице, три пролёта миновать, до прихожей добежать. Грянул первый, удар ли, выстрел? Пол покосился, задрожал. Галвин крикнул. Кто-то шумно неуклюже пнул двери, что-то рухнуло, где-то треснуло. Грянул второй, да мы вышли. Не знаю, был ли кто рядом. По пустому розовому саду мы бежали в одиночку, слышались голоса далёкие, неразличимые, кто мог уйти – ушёл заранее, а остальные не успели попросту. Грянул второй. Кругом гремело и рокотало. Из окон падали звёзды, грозди дыма, огня и осколков. Мы бежали по тихому саду, туфли вязли в осенней слякоти.
– Посмотри, – он остановился у моста, прислонился к ограждению. До станции осталось совсем немножко. Может, и уедем на чём.
– А можно? – я встала рядом. Ужасные туфли, не по-осеннему прекрасные, натёрли пальцы, порвали тонкие чулки. Было бы лето, скинула бы их, пусть катятся ко всем чертям и демонам. В спину дул холодный и колкий ветер, разметавший дым и дождь.
Он не ответил, а вместо этого зачем-то прошептал:
– Вот здесь. Три большие звёзды, видишь? Конечно, видишь.
– И маленькая рядом.
– Да. Созвездие Летний полк. Не спрашивай, почему Летний, – Галвин улыбался, дрожал, как и я, и улыбался, – появляется оно только зимой.
– Хорошо, не буду, – лучше тоже улыбнусь. – А что уже зима?
Он слегка нахмурился и пожал плечами, точно хотел признаться в неведении, ведь, кто её, эту зиму знает – календарь один; хотел, да вместо этого сказал:
– Зима.
Кивок. Всего один, как точка за словом, как штамп в конце страницы. Мы ведь знаем. Не забыли. Завтра? Нет-нет. Не завтра! «Зима» – треклятое признание. И мне вдруг стало так несказанно холодно, будто все морозы мира пробрались под курточку. Зима. Зима. Заунывный колокольный звон.
Мы нырнули в эту ночь беспомощные, добрались к городу в каком-то сонном товарнике. Машинист выбрался покурить на платформу, ну мы и прыгнули, а с нами ещё человек восемь, студенты, гуляки и два грустных собачника. Поезд гудел и рычал, медленный шумный одинокий, наша странная случайная удача: в Самайн-то обычно никто не работает, только, если столичные товар пригоняют или…
***
Ключ подошёл только с третьего раза. То ли руки не слушались, то ли двери успели перебежать и вернуться. Графский дом испуганно жужжал, не спал, погружённый во мрак, он все ещё пытался праздновать. Получалось плохо, из рук вон плохо, ужасно, нелепо, абсурдно, жалко – прекрасно. Иначе нельзя.
Там, где не видно конца и начала, только лихая кудрявая мгла. Я бы не знала, не знала, не знала. Никогда.
Галвин присел рядом и щёлкнул выключателем. Чёрный квадратик проломился и выскочил с другой стороны. В лампе что-то зажужжало, треснуло. Пошевелил провод. Ещё и ещё. Неохотно, точно набираясь по капле, из-под зелёного жестяного купола хлынуло рыжеватое сияние – овал не больше метра в диаметре, на наши руки хватит. Я скомкала покрывало, отпихнула его небрежно в сторону, с ногами забралась на кровать. В комнате было темно, не настолько темно, как бывает в моей голове, но настолько, чтобы жёлтое стало чёрным.
– С тёмным годом, веда, – его длинные волосы, насквозь пропитавшиеся дымом, щекотали мне плечи.
– С новым, чернокнижник. Это теперь, похоже, наш профессиональный праздник.
– Наш, – волосы он откинул. Вдох к вдоху.
– Поцелуй меня. И здесь. Ниже, чернокнижник, ниже.
***
Утро поднималось сонное, жемчужно-белое, он видел это из-за неподнятых занавесок. Видел, как над городом, только-только пережившим большой страх, над городом, ещё не знающим о страхе, вставало золотистое зимнее солнце. Солнце будет всегда, говорила мама, говорила и матушка.
– Галвин? – У меня руки тряслись и у него тряслись. – Надо собираться, надо бежать отсюда.
– Надо.
Я слышала, как из крана, открытого на три четверти, хлынула вода. Он ойкнул, выругался, турка звякнула железом о железную раковину.
– Ещё же можно? Нас выпустят?
– Не знаю. Я уже ничего…, – начал он было, а потом, отбросив эту турку, недомытую, не отмытую, повернулся ко мне. Из соседской квартиры пробивался шелест настойчивого радиоприёмника.
«В ночь на Самайн… – шипело и рвалось из-за стены, – в ночь произошёл взрыв. Неизвестные устроили покушение в усадьбе графа… – мне не хотелось слушать. Заткнуть, чем потолще, щели и окна. Не слышать. – Число погибших…»
– Давай собираться. Что бы там ни было, я больше не хочу, – его голос, в начале хлёсткий, тускнел, – оставаться в этом городе.
Мы вышли из кухни, мы турку не взяли.
***
Мы стояли вчетвером. Килвин такой красивый, такой высокий и грозный в новой шинели, в сапогах, в нелепой шапке, тоже военной. И Даня рядышком, она не прощалась она шептала ему о чем-то, обещала, просила.
– Я же медицинское училище закончила, я с тобой поеду.
– Не смей, – повторял Килвин, поправляя ремень.
– Я тебя одного…
– Оставишь. Не маленький. А ты маленькая. Боже! Скажите и вы хоть что-нибудь, Аннушка? Галвин?
– Мы… мне…
– Я коробку Ода нашёл. Последний подарочек! – выпалил Галвин совершенно не к месту. Наш солдат нервно дёрнулся. Даня неуверенно отпрянула. Мы сюда пришли прощаться, да никак не получалось. Вот коробку эту дурную вспомнили. Килвин от одного имени мастера злым котом ощетинился, за сигаретами полез.
– Б-будешь?
– Н-нет.
***
Коробка, самая обыкновенная, самая дурацкая, тяжёлая коробка, заваленная хламом.
– Открывай. Ну же, Галвин!
Мы выставили её на стол, как главную ценность этого дома, как экспонат музейный. Кругом разруха, сумка с расстёгнутым брюхом валяется, штаны, мои украшения, собранные в тугой бархатный мешочек, документы, мантия его – брошена, не возьмём.
– Сейчас. Я… дай минуту, я ножницы…
– Галвин?
Он смотрел на эту коробку… ну не смотрят так люди на коробки, разве что на тараканов, на пожарище – на посылку от великого Виррина Ода!
– Что?!
– Не злись, – мне тоже было бы страшно.– Мне тоже страшно. Вдруг там бомба или ну, я не знаю, ваши чернокнижечьи демонические штучки: кости там какие-нибудь.
– Нет, – он поднял, погладил пальцами испуганно и нежно и вновь опустил на стол. – Костей там нет. Что-то тяжёлое и цельное. Возможно, металлическое.
Не письмо – открыточка от «мастера Виррина Ода лучшему ученику Гавлину». Точка.
– Бомба?
– Ты же не серьёзно? – он усмехнулся.
– А сам как думаешь?
– Я уже никак не думаю. Но если только… вдруг там его, его последняя работа, та самая, как ты говоришь, штука, из-за которой Виррину пришлось сбежать? И он оставил её мне… Боже, мы должны передать совету? – он ковырнул коробку ногтем,– Должны… – отодвинул и вновь притянул к себе.
Совету, который хочет тебя повесить?
– Не должны. Если Од оставил это тебе, он хотел, – а если подставил? А если… Да к чёрту! Нет, не к чёрту. – Позволь?
Галвин чуть повернул голову, зажмурился, кивнул.
– Я не знаю… Я уже ничего не понимаю. Ань, это так надо, да? Так и должно быть? Чтобы правильно, но больно и через…
– И по. Я за ножницами схожу. Они в комоде лежат, да в комоде. Подождешь?
***
– И что там было? – Килвин выбросил сигарету.
– Мёд. Два литра цветочного мёда в стеклянной банке.
– Здорово, – он отвернулся и высморкался в рукав новой шинели. – Я… я пойду?
– Стой.
Мы с Даной, не сговариваясь, отошли на шаг. Пусть говорят. Я отпустила Галвина и провалилась в звук. Мне всё думалось, тревожно и мельком, о забытом, об оставленном, о Килвинской охотничьей куртке, о пальто, что на мне, что стащили из гардероба, о…
Пробило восемь, и Килвин ушёл. Прекрасным строем они прошлись по главной площади. Испуганный люд выглядывал из окон, повсюду ещё пестрели праздничные огоньки, валялись рогатые маски. Гремели барабаны, гремели голоса из сотен чёртовых приемников. Заливалась вечерним звоном подзабытая церковь. Мы лишь немножко посмотрели на парад, ровно столько, чтобы не плакать, пока что, не плакать, а после с чемоданом, с Даниным, отправились на вокзал. Колёсики огромного чемоданища вязли в скользкой грязи, цеплялись за камни, за выступившую брусчатку. «Килвин ушёл, – повторяла я про себя как молитву, как странный оборвавшийся заговор, – и мы уйдём, а что останется, будет уже не про нас».
Поезд, длинный товарняк, медленно подползал к перрону. Людей практически не было, только мы да две девчонки с огромным рюкзаком и женщина лет сорока в роскошной белой дублёнке. Поезд не гудел, он будто бы плакал – протяжно, тихо, и голос его исчезал в слоистых облаках. Галвин держал меня за руку, за рукав толстого, краденого пальто, стискивал его, чуть ли не на ниточки разрывал. Дана болтала ногой, удобно устроившись на своем огромном чемодане. Нет, мы не беженцы, на моря едем. На товарнике, за сорок минут до рассвета. Подумаешь. Девочки стояли, затаив дыхание, одна низенькая большеглазая, другая повыше – в длинной коричневой юбке, не по погоде красивой. Я помню, такую же в магазине присматривала. Ткань нежная, сама в руку просится, подкладка – сеточка коричневого фатина. Попробуй, отыщи такой. В общем, денег мне на юбку не хватало, точнее, хватило бы, но только на неё одну, а за комнатку и на продукты ищи, Аня, где хочешь. Рюкзак заметало снегом.
Глаза Галвина слезились, хоть он того, конечно, не признавал. Громоздкая фигура защитника нашей бедной родины истончалась в памяти. Буро-зелёная шинель, высокие ботинки, отрезанный чуб – весь добрый Килвин превратился в одно далёкое пятно. Я моргнула, освобождая сознание Галвина. Мир погрузился во тьму. Там всполохами мерцала грусть, подкрашенная смутным огоньком надежды – Килвин своё откричал, и теперь ему просто хотелось вернуться. И мне тоже, тоже этого хотелось. «Возвращайся. Возвращайся, пожалуйста, живым!» – я шептала, кричала, молила не губами, но сердцем, вспоминая все мамины наказы, требовала. Я же веда, ворожея, в конце-то концов!
«Возвращайся!»
Холодный ветер пах сталью и лиственной горечью, в нём, едва живом, трепещущем, выли наперебой тоска, вина, и страх. Это наши, мои и Галвина. Мы стояли так близко, две напуганные статуи. Вот его руки совсем рядом. Вот мои.
– Я буду плакать, – просто сообщила я, чтобы сказать, чтобы порвать этот стальной бездушный ветер. Он смолчал, не ответил. – Обними меня, хорошо?
– Хорошо, – повторил ученик чернокнижника, после долгой-долгой бездны-паузы, как болванчик повторил, от страха повторил хриплым голосом и уткнулся носом мне в волосы.
– Я не уйду, – слышишь, Галвин? Кто-то должен был так сказать. Лучше б ты, но и я могу. Я люблю. За двоих, за себя и за Килвина. Ветер буйствовал, но вдвоём не холодно, – с тобой не холодно.
– Аннушка, – он хрипло прошептал моё имя, попросил его, и имя отозвалось во мне солнышком, и руки заскользили по его спине там, где куртка, где хвост, где капельки дождевые застывшие.
– Да?
Он оторвался на чуть-чуть и произнёс:
– Пора.
22 февраля 2020
