Екатерина Гейзерих
Писькохудожник
Уголь с грязного пола. Белая стена. Он рисует. Он рисует впервые за долгое время что-то для себя без оглядки на заказчика или зрителя. Стену в заброшенном доме никто и никогда не увидит. Стена в заброшенном доме – это его душа, где спокойно и тепло. Где искусство. Где вершина его карьеры. Где всё, что он хотел сказать долгие годы. В творческом экстазе он вёл уголь по стене, отпивая из бутылки шампанское. В свете огней шаманически светилось лицо. Он закончил и сделал шаг назад, чтобы увидеть свежие линии. Затем он закричал. Кричал долго, срывая легкие. Так кричали дикари много тысячелетий назад, когда рисовали мамонтов на стенах. Затем он танцевал под песню Nick Cave and the Bad seeds «Opium tea». Затем он спал. Никогда ещё он не был таким счастливым.
Сквозь сон он видел, как два подростка подошли к нему с телефоном. Тыкали смартфоном за две зарплаты ему в лицо. Что-то обсмеивали между собой. Художник бездыханно лежал, открыв один глаз и ловя зрачком красный, синий и зелёный свет гирлянд. Один из парней подошел слишком близко, сел на корточки и направил камеру на себя и художника.
– А вот и бомж. Он нарисовал это, – показал пальцем блогер на стену. Художник резко поднялся на локтях и схватил парня за руку.
– Бомж напал на меня!, – заорал подросток с цветными волосами. Он резко вскочил, уронив телефон, и побежал к другу. Тот собирал их вещи.
– Чо не снял?, – заорал друг на блогера.
– Го, го, го! Жизнь дороже, хер с ним, с телефоном!
Их и ветром сдуло. Художник усмехнулся. «Вот же заняться нечем, кроме как в ТикТоках бродяг снимать». Но слово «бомж» кольнуло в груди. Как же можно быть без определенного места жительства, если вот он – вполне определенный ортопедический матрас, лампа, уют и даже искусство на стене? Кто же на неопределенном месте рисует искусство? Он заснул.
Спустя неделю он шёл по улице после душа, что обнаружил за вполне приемлемые деньги в местном хостеле. Художник нёс пакет свежего Пискарёвского 2,5% и был вполне доволен жизнью. Ничего не делал. Только пил молоко, затем шампанское. Кормил собаку. Смотрел в окно без окна. Дышал. Он шёл по улице и наслаждался солнцем на щеках, как вдруг взгляд его упал на грудь проходящей мимо девушки. Не то что бы он истосковался по женщинам, но на её груди было его искусство. Его искусство в заброшенном доме, как его душа, что он нарисовал для себя. На белой футболке прохожей красовался примитивно нарисованный мужской половой орган. В общем-то, член. Фаллос. Писька.
– Это моя писька!, – заорал художник и подбежал к девушке. Он схватил её за плечи, – Ты знаешь, кто это нарисовал? Это я нарисовал. Я, понимаешь? Это я нарисовал, я!
Она взвизгнула и убежала. Вот так просто, даже не спросив, как его зовут. Но как же так… Она надела футболку с его рисунком, а затем так просто взяла и убежала. Даже не спросив, как ему в голову пришла идея нарисовать письку. Долго ли он придумывал письку. Что он имел ввиду под писькой? Был ли в огромном фаллосе на стене заложен политический посыл или, быть может, его недовольство ситуацией с карбышами в Беларуси? Художник сплюнул на землю, оглянулся и пошел в сторону дома.
Трясущимися руками он никак не мог попасть в замок ключом. Его мышцы помнили, с каким напором нужно проворачивать чертов ключ. Но ничего не получалось. Едва только мысль о смене замка прокралась в его голову, как дверь открылась. На пороге стояла жена в безвкусном обтягивающем платье глициниевого цвета #C9A0DC. Её сухие волосы топорщились в разные стороны. Каре. Женщины после расставания делают каре.
– О, звезда блудная, – глухо упали её слова на пол. Он не знал, что ей сказать. Он видел её первый раз после того, как подтвердились догадки об измене.
– Ты… Молоко купила?
Она закрыла дверь перед его носом. Он успел поставить ногу в дверь и сопротивлялся, но она победила. Дверь захлопнулась. Из-за двери послышалось «Катись, откуда вернулся».
– Настя, это я нарисовал письку!
Дверь открылась.
– От которой теперь продыху нет?, – недоверчиво спросила она.
– В смысле продыху нет?
– На каждом заборе эта писька. В телевидении ролик показывали с каким-то бомжом и писькой на стене. В ТикТоке миллионы просмотров. Ты про эту письку?
– Это я – бомж!, – с лицом идиота выдохнул художник.
– Лучше и не скажешь!, – хохотнула жена, – Наконец-то ты нашел себя.
Дверь захлопнулась. Он постоял немного, потому что знал, что она там и смотрит в глазок. Но она не вернулась. Тогда он пошел вниз. Дверь открылась. В спину ему прилетел пакет молока. Белое пятно стекало по его пальто и сочилось с грязной лестницы вниз. В молоке не было комочков. «Вроде свежее», – подумал художник и улыбнулся. Жизнь налаживалась. Пора проведать работу.
Первый раз он видел турникеты днём. Художник вынул пропуск из кармана и приложил его к металлическому кругу, но пропуск не работал. Охранник флегматично наблюдал за художником, пока тот наиграется с пропуском. Наконец, заговорил.
– Вы в Dick production?
– В медиа груп что-то там.
– Ну да, они теперь Dick production.
– Дик по-английски это же…, – начал догадываться художник.
– Писька, – кивнул охранник и показал на логотип на стене, такой же, как нарисованная писька художника. За турникетами вырос начальник. Он источал ладан и сочился маслом благодушия. Святой человек.
– А вот и он, наш герой!, – воскликнул начальник, обнял художника за плечи и повёл его к выходу, – Ну пойдём, ты, наверное, проголодался там, на улице? Твоя жена звонила, сказала, ты сбежал и не собираешься возвращаться. Я говорю ей: «Милая, подавайте в розыск», а она посмеялась, такая душевная женщина. Я было хотел зайти к ней в гости, ну знаешь, поддержать вдову, всё-таки ты у нас не первый год работаешь, а потом как бомбануло с этим… Ну с этой…
– Писькой, да, – кивнул художник, – Это я нарисовал. И мне нужна работа.
С фальшивой улыбкой из рекламы стирального порошка начальник толкал художника в сторону ближайшего кафе. Художник устал сопротивляться и пошел сам. Охранник сочувственно проводил их взглядом.
– Не так уж она тебе и была нужна, раз ты променял нашу скромную конторку на офис А класса. А какие у тебя гирлянды, а шампанское. Прям Новый год каждый день! Знаешь, ведь в тебе всегда было что-то богемное, неуловимое такое, оно меня дико бесило, но теперь я понимаю – самородок должен блистать, очищенный от песка, ибо никакую звезду не перекроет на ночном небе облако, пока она сама того не захочет, звезда эта, тем более звезда тики така, мы же с тобой понимаем, что…
