Виктория Александровна Миско
Никуда не годится
Ника подошла ко входу в кафе и сквозь стекло посмотрела на людей внутри. Нет ли знакомых? Он сидел к ней спиной в черной спортивной кофте и стучал пальцами по столешнице. Ника равнодушно посмотрела на своё мутное отражению в растянутой футболке и бесформенном чёрном худи, поправила волосы и открыла дверь.
Внутри было тепло, пахло жареным кофе, горячим кетчупом и кунжутом. Ника обошла пару столиков и на несколько секунд замерла за его спиной.
Она ещё стоит на той дороге, ты видишь? Она ждёт поцелуя.
– Привет, красавица, – его голос был музыкальным тенором: глубоким, грудным и очень уверенным.
Но Ника смотрела на его чёрную кофту на молнии и чувствовала, как она пахнет: сигаретами и горьким одеколоном. Несколько дней в августе Ника тоже так пахла.
– Я написала.
Ника положила на стол вырванный из блокнота лист и постаралась не встретиться с ним взглядом. Она знала, что произойдёт. Она снова это почувствует – что он видит её настоящей, и это не просто слова, брошенные со сцены. Это его пасхалка, его тайна.
Он потянулся к бумаге, и Ника разглядела на запястье маленькие чёрные буквы.
– Останешься?
– Когда будет готова книга, – сказала она и вышла из кафе.
Ника никогда больше ничего не напишет. Это никуда не годится.
