Сергей Афонин
НеПророк
– Кто таков Пугачев? – я не глядел на него, но всею покрытою мурашками кожею спины чувствовал его присутствие и взгляд зеленых глаз с вертикальными зрачками.
– Все в инструкциях, – был мне ответ после промедления. – Все объяснения исчерпывающие. Месяц.
Он отступил назад и вдруг непривычно многословно заскрипел, все удаляясь вглубь комнаты:
– Все-таки медленно работаете, господа писатели. Вот тот же Николай Васильевич. Перфекционизм только мешает. – Голос стал практически бесплотен, последнее, что я смог различить, было: -Вот ученые, те более проворные ребята.
И так же беззвучно, как появился, он пропал. Я знал, что его уже нет за спиной, но все равно какое-то время не отваживался оглянуться…
Никого. Только запах железа и чего-то еще… Быть может, серы?
Ах, матушка, кабы знали вы, что у меня на душе.
Я вестник лжи и чудовищного попирания истины и искажения реальности. Реальности, в которой до меня хотя бы были просветы, прорехи в броне безнадежности, сотворяемой теперь в том числе и моими руками.
