Никита Викторович Телеш
Эхо прошлого
Помогите! – сдавленный крик, полный отчаяния и боли будто бы сам собой вырвался из ее груди. Она сама не узнала свой хриплый и сдавленный голос, зовущий кого бы то ни было на помощь. Лихорадочно озираясь по сторонам Мэгги не сразу разглядела фигуру, медленно приближающуюся к ней со стороны крыльца. Темный силуэт был похож на призрака, плавно выплывающего из тумана. Высокий, широкоплечий, в черном расстёгнутом плаще. Их разделяли сейчас какие то жалкие двадцать футов. Лица его Мэгги по прежнему не могла разглядеть. Он знает мое имя! Наверное стоял под окном прошлым вечером и подслушивал наш с Кевином разговор. Что с Кевином? Где он?! – мысли одна за другой проносились в ее сознании.
Кто ты? – заплакала Мэгги, пытаясь ползти – Что тебе от меня нужно?
Он подошел совсем близко. Мэгги чувствовала на себе тяжелый взгляд его глаз, по прежнему скрытых от ее взора темнотой ночи. Больше не оборачиваясь она поползла так быстро, как только могла, цепляясь ногтями за мокрую траву. Сломанная нога волочилась за ней следом, оставаясь неподвижной. Снова и снова она выкрикивала в ночь. Снова и снова повторяла одно и то же слово, надеясь, что ее кто ни будь услышит. Снова и снова просила помощи, сама не зная у кого. Дюйм за дюймом, Мэгги продолжала ползти, отчаянно цепляясь за траву сломанными ногтями. Пар вырывался из ее рта и тут же рассеивался, разрываемый порывами холодного ветра. Она не смела обернуться и посмотреть на своего преследователя, но точна знала, что он идет за ней по пятам. Она чувствовала, что он испытывает огромное удовольствие, созерцая сейчас ее жалкую беспомощность. Для ублюдка это было всего лишь игрой, в которой он занимал ведущую роль. Когда новый разряд молнии полыхнул в ночном небе, взор Мэгги упал на собственные руки. В свете молнии раны на них впервые окрасились светло-красным цветом крови, размываемой по коже дождевой водой. Подняв голову и посмотрев вперед Мэгги увидела свет в окне соседнего дома. В том самом, на которое она смотрела вечером, стоя в гостиной, в объятиях Кевина. Оно по прежнему было размытым от дождя. Маленьким оранжевым квадратиком, казавшимся ей теперь таким далеким. Думая об этом Мэгги не сразу почувствовала удар в спину, между лопаток. Только тогда, когда человек, стоявший теперь над нею вынул нож, блеснувший стальным лезвием во мраке ночи, Мэгги почувствовала, что ей не хватает воздуха. Боли по прежнему не было. Только непонятный комок в груди, перебивший дыхание. Новый удар пришелся чуть выше предыдущего. Нож вошел в плоть по самую рукоятку, издав при этом глухой чавкающий хлопок. Подонку, вторгшемуся в дом Кевина Васкеса надоело играть.
Глава 13
Будильник прервал сон Стюарта протяжным визгом. Медленно открыв глаза Стюарт не сразу сообразил, что проснулся. В пересохшем рту стоял неприятный кисловатый привкус. Сон, который он только что видел, еще очень ярко и живо стоял перед глазами. Ему снился длинный темный, напоминающий канализацию тоннель. Сырой и грязный. Свет исходил откуда то спереди, издалека. Стюарт бежал по нему вперед все время, пытаясь уйти от преследователя, которого он не видел, но точно знал, что его вот вот настигнут. Бежал на свет, в надежде выбраться наконец оттуда. Он только слышал время от времени смех, раздававшийся за его спиной. Смех был по истине жутким. Отрывистый и хриплый старушечий смех. На бегу он то и дело оборачивался назад, но не видел там никого. Только серые грязные стены и своды нависавшего над головой потолка уходили в темноту позади него. Медленно обведя комнату взглядом Стюарт нехотя поднялся и сел в кровати. Потянувшись к столику он выключил разрывающийся будильник и протер глаза, все еще мутные ото сна. Ему редко что либо снилось, особенно кошмары. В основном, если он и видел сон, то то было что то абстрактное, не поддающееся объяснению с позиции логики и здравого смысла. Во всяком случае на первый взгляд. В прочем – говорил он всегда себе – сны наши, это элементы пережитых нами тех или иных событий, которые активизируются в памяти во время сна, пока мозг отключен и находится в свободном плаванье. Хотя он часто слышал от других люде рассказы о том, как те видели в собственных снах события, которым в скором времени суждено было сбыться на яву. Более того, он верил в это, знал, что все это чистая правда. Но самому Стюарту ни разу в жизни не доводилось испытать подобного и его теория о снах, как об элементах прожитых событий, по неизвестным причинам воскрешаемым в памяти во время сна, имела отношение к его собственной персоне. На часах было 7 32 утра. Взяв со стола пачку сигарет он выудил одну и прикурил, поднимаясь с постели. Клубы табачного дыма поплыли за ним по комнате, медленно поднимаясь вверх к потолку.
***
Запах свежезаваренного кофе вперемешку с табачным дымом как всегда царили в рабочем кабинете. Стюарт вот уже пол часа изучал материалы дела, открыв полицейский архив, в котором находилось интересующее его дело. С черно-белой фотографии на него в упор смотрел мужчина лет тридцати пяти – сорока, с зачесанными назад темными волосами и такими же темными глазами, не выражающими абсолютно ничего. Глазами, полными безразличия ко всему вокруг. Так по крайней мере ему казалось, пока он смотрел на фото. Уголовное дело было закрыто в связи со смертью обвиняемого, отца семейства, тридцати девятилетнего уроженца Денвера Эдварда Полларда, которого обвиняли в насильственных действия по отношению к собственной дочери, двенадцатилетней Эмме Поллард. Тот покончил с собой в камере окружной тюрьмы. Из материалов архива он так же узнал, что девочка покончила жизнь самоубийством, после насмешек и издевательств со стороны сверстников, отравившись в своем собственном доме, придя со школы. Это событие датировалось 12 сентября. Многое из того, что было описано здесь, ему уже было известно и статьи, присланной ему Кристмэном накануне вечером. Но все же детали и подробности из полицейских протоколов нельзя было найти в газетных статьях, а именно они имели большую важность для него, как для полицейского.
Распахнув дверь, в кабинет вошел Кристмэн, сопровождаемый долговязым, худощавого телосложения мужчиной, лет сорока – сорока пяти. Офицер Малкольм Митчелл служил в полиции Денвера вот уже одиннадцать лет и имел довольно неплохой послужной список. Стюарт не был с ним хорошо знаком. Им приходилось общаться по долгу службы несколько раз.
– Я вижу, ты и сам без дела не сидишь – с улыбкой заявил Митчелл, протягивая Стюарту руку. Его рукопожатие было довольно крепким для человека, наделенного аристократической внешностью и ассоциирующегося у первого встречного с англиканским священником.
– Не люблю тратить время попусту – ответил Стюарт, отрываясь от монитора компьютера.
– Ты и сам бы мог неплохо осведомиться, без нашей помощи – улыбнулся Кристмэн, усаживаясь в свое кресло.
– Информация из базы данных – это одно – взглянул на него Стюарт с деланным серьезным видом – а реальный человек – другое.
– Мне уже пора брать символическую плату за свои консультации – добродушно рассмеялся Митчелл, усаживаясь в свободное кресло.
– Неплохо подмечено – ответил Кристмэн.
– Я и говорю – продолжал Митчелл – по доллару за каждое произнесенное мною слово.
– Неплохая будет у тебя в таком случае прибавка к жалованию через пару лет – не унимался Джо.
– Может вы обсудите финансовые вопросы после? – прервал их диалог Стюарт, извлекая из пачки сигарету и отодвигаясь от стола.
– Хорошо. Если я правильно понял Джо, ты хочешь поговорить со мной об этом – Митчелл кивнул головой в сторону монитора с фотографией Полларда, мрачно глядевшего на них отсутствующим взглядом.
– В проницательности вам нет равных – попытался взяться за старое Кристмэн.
Стюарт осадил его суровым взглядом и снова повернувшись к Митчеллу заговорил – Ты даже не хочешь узнать, почему меня вдруг заинтересовало это дело?
– Если ты спрашиваешься, значит тебе это нужно – многозначительно улыбнулся Митчелл.
– Насколько мне известно, это дело широко освещалось в местной прессе и журналисты Денвер Пост в немалой степени поспособствовали тому, что оно получило широкую огласку, хотя подобного рода преступления сегодня не редкость.
– Да, ты прав – кивнул Митчелл, скрестив руки на груди.
– Ты слышал о похищении журналистки из этой самой газеты – спросил Стюарт.
– Там погибли двое полицейских – Митчелл сощурился, не переставая смотреть собеседнику в глаза.
– А вместе с ними в тот вечер был убит ее отец в ее собственном доме – добавил Стюарт – дочь ее похитили днем раньше.
– Да, конечно я слышал об этом. Это она написала статью о Поллардах? – он вопросительно посмотрел на Стюарта и Кристмэна, поочередно переводя свой взгляд с одного на другого.
– Да, так и есть – ответил Стюарт, поднимаясь из кресла.
Заложив руки за спину, он принялся неторопливо расхаживать по кабинету, глядя себе под ноги.
– Теперь понятно – ответил Митчелл – ты думаешь, что кто то мстит ей и ее семье из за Поллардов? – он вопросительно взглянул на Стюарта со своего места.
– А почему нет?
– Ну не знаю… Почему она? Я имею ввиду то, что ведь она всего лишь автор статьи об этом и не более того. Разве она упекла его за решетку? Нет. Это дело рук полиции и судей. С чего бы кому то начать мстить через пол года именно этой женщине?
– Я сам не знаю. Просто кроме этой версии у нас пока ничего нет.
– И ты уверен, что прав? – голос Митчелла приобрел ироничный тон.
– Я пока ни в чем не уверен, так как не знаю наверняка – отрезал Стюарт, чувствуя, как раздражение начинает по не многу брать верх над самообладанием. Источником раздражительности был вовсе не Митчелл. Просто Стюарт не любил вопросы, на которые не знал ответов. Особенно перед самим собой.
– Брось ты это – продолжал Митчелл – эта версия высосана из пальца.
– Я все таки хочу поговорить с его женой.
– Кого? – вскинул брови Митчелл, непонимающее глядя на Стюарта.
– С женой Эдварда Полларда.
– С вдовой – поправил его Митчелл.
– Да. Пусть так.
– Это твое решение. Если решил работать в этом направление, то так тому и быть.
С этими словами Митчелл поднялся с кресла и направился к выходу. Ни Кристмэн, ни сам Стюарт ни проронили ни слова. Пока входная дверь не захлопнулась за его спиной и они не остались вдвоем.
– Сейчас мне нужен ее телефон. С ней нужно поговорить.
– Узнать их домашний телефон не составит труда – пожал плечами Кристмэн.
– Знаю. Еще нужно навести справки о ее родственниках – добавил Стюарт, вернувшись к столу и сев на свое место.
– Почему ее коллега ни сказала ни слова тебе при вашем разговоре? – спросил Кристмэн.
– Может она не в курсе всего? – усмехнулся Стюарт. Нет, не может такого быть. Просто не может – добавил он.
– Не может такого быть – возразил Джо – они ведь вместе работают.
– Я не об этом. Она конечно должна знать о статьях. Может даже помогала в работе над ними. Только с чего ты взял, что она обязательно должна была предположить, что вдова этого подонка или кто то там еще будут мстить?
– Ты сам сказал, что спрашивал ее о возможных врагах и о их работе в целом.
– Да, спрашивал. Но это ни о чем еще не говорит, она вполне могла просто упустить этот вариант из виду. Не предать ему значения и все тут – он развел руками.
– Может ты и прав старик.
– Так и есть – решительно ответил Стюарт, словно пытаясь убедить в правдивости своей версии ни Кристмэна, а самого себя.
***
Голова продолжала болеть, когда Алисия открыла глаза. Боль пульсируя отдавала в виски. Свет в подвале был выключен и очнувшись в кромешной темноте, она ни сразу поняла где находиться. Мучительные воспоминания в какой то миг хлынули одно за другим, заполняя собой ее разум. Все события последних дней, произошедшие с ней пронеслись кинолентой кадров перед глазами, в миг рассеяв остатки сна. Сколько прошло времени с того момента, как она неудачно попыталась бежать и была поймана? Час, два, пять? Может целые сутки? Она протянула руку и осторожно ощупала рану на голове. Волосы слиплись от запекшейся крови. Все тот же проклятый подвал приветствовал свою узницу сырым промозглым холодом бетонного пола. Все тот же страх неизвестности продолжал изматывать ее изнутри. Одолевать ее.
Глава 14
Сильный ливень, бушевавший всю ночь, оставил после себя огромные лужи на тротуарах. В них отражалось мрачное осеннее небо, налитое свинцом. Ветер медленно и неспешно гнал на запад тучи, которые казалось из далека, могли задеть собой вершины небоскребов, темными силуэтами возвышавшихся в дали. Глядя на эту картину, Стюарт ощутил внутри себя странное чувство, напомнившее ему еще раз о том, как мал и ничтожен человек перед вселенной, частью которой он все же являлся. Каждый день миллионы людей жили своей повседневной жизнью, которая напоминала один огромный муравейник, если, как ему казалось, взглянуть на все с высоты птичьего полета. Ради чего строились заводы и целые города? Ради чего шли из года в год разгоравшиеся то здесь, то там войны? Разве могло это изменить сущность вселенной и того мира, в котором они жили? Нет. Не могло, определенно не могло. В чем тогда был смысл всего этого? На этот вопрос он неоднократно пытался ответить и каждый раз понимал, что не в состоянии. Докурив сигарету Стюарт поднял повыше воротник своей куртки и выбрался из автомобиля, припаркованного у двухэтажного, в испанском стиле особняка. Во дворе дома уже находилось несколько офицеров полиции и медиков. Пройдя вслед за Кристмэном, Стюарт обвел взглядом весь двор и направился к одному из офицеров, которого звали Ричард Костнер. Это был высокий, худощавого телосложения, элегантный мужчина лет тридцати восьми – сорока. Черный плащ ниспадал с его плеч. Темные туфли, темный костюм, белая рубашка с галстуком в зеленых тонах весьма изыскано дополняли его. Лицо казалось ни выражало ровным счетом никаких чувств. Слегка крючковатый нос, узкий лоб и тонкие губы казалось вышедшие из под резца скульптора средневековья. Голубые глаза отдавали каким то стальным сероватым оттенком, словно само небо над головой, отражалось в них в эту минуту.
Сэр – от первым протянул руку Стюарту.
Она была жилистой, с тонкими длинными пальцами. Рукопожатие его было довольно крепким. Кристмэн так же обменялся с ним приветствием, пройдя чуть дальше, к крыльцу дома и остановившись там.
Нам позвонили буквально десять минут назад и сообщили о случившемся – начал первым Стюарт.
– Да, я знаю – ответил Костнер, утвердительно кивая головой.
– И так… что мы имеем? – спросил Стюарт.
– Двойное убийство – ответил ему Костнер. Один труп как вы успели заметить, находиться перед вами – он указал на тело, накрытое простыней, промокшей от росы и крови. Второе в доме, на кухне. Оба зарезаны – добавил Костнер направляясь к телу.
Стюарт и Кристмэн направились за ним. Подойдя и наклонившись Костнер приподнял часть простыни. Женщина лежала на животе, лицом вниз. Левая рука была отброшена в сторону, правая слегка изогнута в локте. Начиная от затылка и вниз по спине, вся простынь на ней была пропитана пятнами потемневшей крови. Босые ноги выглядывали наружу. Подошвы были чистыми и белыми. Никакой земли или другой грязи на них не было. Дождевая вода сделала свое дело – подумал про себя Стюарт, внимательно разглядывая раны на ее руках. Все кисти и запястья были так же покрыты успевшей свернутся кровью. Рванные раны также виднелись на нескольких пальцах левой руки.
Что это? – спросил Кристмэн подходя ближе. Он указал на руки девушки.
Видимо ее сперва выбросили из окна второго этажа – ответил Костнер, поднимая голову на своего коллегу.
Он повернулся и жестом руки указал на окно с юго-западной стороны дома, стекла в котором полностью отсутствовали.
Или она сама выпрыгнула в него, в надежде спастись – добавил Стюарт.
– Даже не потрудившись открыть его предварительно… – Костнер взглянул на него.
– Значит на это у нее не было времени – парировал Стюарт. В моменты страха люди часто забывают о самых элементарных вещах – добавил он.
– Может и так – согласился Костнер. У нее сломана левая нога. Возможно она повредила ее при падении со второго этажа.
– Вот почему она не смогла убежать – задумчиво проговорил Стюарт. Личность установили?
– Не так быстро – улыбнулся Костнер. Может пройдем в дом и поглядим на второго? – спросил он обводя взглядом своих собеседников.
Ни говоря больше ни слова все трое направились в дом. На кухне царил идеальный порядок, который нарушали лишь разбитое оконце в двери, ведущей на задний двор и следы грязи на полу, оставленные ботинками с рифлёной подошвой и тянувшиеся через все помещение. Мужчина лежал на животе, голова его была повернута влево. Глаза открыты. Руки его были раскинуты в стороны, ноги вытянуты, по направлению к входной двери. На спине между лопатками, было две раны, оставленные по видимому ножом или чем то еще в этом роде. Крови на его теле было совсем не много. Не так, как в случае с девушкой, лежавшей во двое на мокром газоне. Несколько бурых пятен обрамляли раны. Еще несколько пятен виднелись на полу, у левой подмышки, по которой она и стекла вниз. Обведя взглядом кухню Стюарт аккуратно перешагнул через беднягу и прошел к двери с разбитым окном. Осколки теперь валялись на полу. Мелкие и по крупнее, они издавали еле различимый на слух хруст под подошвами его ботинок.
– Похоже что тот, кто вломился к ним ночью не боялся, что его услышат – подметил Костнер, по прежнему оставаясь у входной двери.
– Вы уже опознали его – Кристмэн указал на лежавшее тело.
– Да – Кивнул Костнер. Васкес. Кевин Васкес. Владелец дома. Он являлся главным редактором в Денвер Пост. Холост. Та особа, лежащая во дворе скорее всего его любовница. Криминалисты сейчас работают с отпечатками пальцев наверху в спальне. Там выбита дверь, точнее прострелена.
– Что ты сказал? – Перебил его Стюарт резко повернувшись.
Костнер воззрился на него непонимающим взглядом.
– О чем ты?
– Где он работал? В какой газете?
– В Денвер Пост. Она довольно известна в городе. Я думал, ты слышал о ней.
– Я очень редко читаю газеты – ответил Стюарт, переводя взгляд с Костнера на Кристмэна. В глазах последнего он увидел то самое недоумение, которое испытывал сам.
– А я вот люблю иногда почитать перед сном – Костнер улыбнулся складывая руки на груди.
– Денвер Пост – произнес вслух Стюарт. Он посмотрел на мертвое тело мужчины у своих ног, словно ожидая, что тот поднимется.
– С тобой все в порядке? – поинтересовался Костнер с нескрываемым любопытством в голосе.
– Со мной? Да. Да, все отлично.
– Уверен – Костнер продолжал смотреть на него не отводя взгляда.
– Позвони мне, если что либо найдете… Отпечатки или еще что то, оставленное убийцей – бросил ему Стюарт вместо ответа, направляясь к выходу.
Кристмэн последовал его примеру. Оказавшись на улице Стюарт быстрыми шагами направился к автомобилю, оставленному за воротами особняка. Кристмэн не отставал от него, молча идя сзади. Когда они уселись в авто, оба молчали с минуту. Первым тишину нарушил Кристмэн.
– Ты думаешь, что это простое совпадение? – не глядя на Стюарта произнес он.
– Нет. Я так не думаю. Да и уверен, что ни один здравомыслящий человек, у которого в голове больше одной извилины, не подумает так. Для этого совсем не обязательно быть чертовски хорошим копом.
– Согласен. Что будем делать?
– Нужно позвонить в Денвер Пост. Нужно поговорить еще раз с Элизабет.
– Почему ты ничего не сказал Костнеру о возможной связи этих убийств и нашего дела?
– Зачем? Это пока что всего лишь предположения и не более того. Вдруг и правда никакой связи нет на самом деле – Стюарт улыбнулся.
– Нет. Есть. И ты это прекрасно знаешь старик. Да и Костнер не мальчик в своем деле.
– Знаю. Просто пока что у нас ничего нет ровным счетом. Ничего, кроме наших предположений, а именно так это и называется по-моему – ответил Стюарт прикуривая сигарету.
– Позвони этой самой Элизабет сейчас и скажи, что мы заедем к ней через пол часа – сменил тему разговора Кристмэн пристегиваясь ремнем безопасности. Она уже должна быть на работе.
***
Скрип отворяющейся двери нарушил ее сон, прервал его. Кошмар, который ей снился она не могла вспомнить уже через секунду после того, как открыла глаза. Он испарился из ее сознания со скоростью света. Нет – еще быстрее. Запомнила она только то, что это была целая череда из каких то снов, прерывистых и коротких. Она просыпалась уже четыре или пять раз. Она не помнила точно. Просыпалась и тут же снова проваливалась в сон. Снова. Как только понимала, что видела дурное сновидение а не учувствовала в нем на яву. Хотя положение Алисии сейчас мало чем отличалось от кошмара. Так часто бывает, когда человек болен и у него высокая температура. Сон напоминает галлюцинации, которые могут сопровождаться бредом. В такие моменты больному очень сложно отличить реальность от сна. Свет больно ударил в глаза. Обжог их собою. Он стоял в дверном проеме. Молча стоял и смотрел на нее, лежащую на полу. Это продолжалось с минуту.
– Где моя дочь? – Она испугалась собственного голоса. Он словно не принадлежал ей. Был чужим, произнесенным кем то другим, стоявшим во тьме этого чертового подвала. В нем не выражалось ни каких эмоций. Ни страха, ни волнения, которое она испытывала в эту самую минуту, в нем не было слышно. Только холодное ледяное безразличие. Он и вовсе походил на механический звук, издаваемые каким то роботом. Не человеком. Ответа не последовало. Казалось что он просто не слышит ее.
– Где она?
Он молча шагнул к ней навстречу. Даже не пытаясь подняться с пола, Алисия продолжала лежать, ожидая, что будет. Пальцы его руки больно впились в кожу головы. Алисия вскрикнула от неожиданной боли. Резким и сильным рывком он потянул ее на себя. Успев встать на колени она поехала по бетонному полу, ухватившись а его руку. Каждый камешек, на который она попадала коленом, причинял ужасную боль. Не обращая внимания на стоны и всхлипы, он вытащил ее в коридор и захлопнув дверь в подвал, наконец отпустил ее волосы. Алисия снова повалилась на пол тихонько рыдая. Страх и боль унижения обжигали огнем нутро, казалось даже заглушая собой физическую боль. Он продолжал молча нависать над нею. Сквозь слезы она видела его черные ботинки и темно-синие мешковатые брюки.
– Ты сама пойдешь? – его голос был каким то отрешенным. Он был абсолютно спокоен. Как и вчера, когда избивал ее и Мартина. Хотя нет. Она тотчас вспомнила выражение его лица. Тот хищный свет в его безумных глазах, полных яростного ликования. И выражение его лица, преисполненного удовольствием от причиняемых им страданий. Нет. Вчера у него были эмоции. Пусть и животные, дикие, но все же. Они отражались вчера в его глазах, словно в зеркале, оголяя его нутро. Удар ногой в бок в мгновение прервал ее мысли. Она вскрикнула от неожиданности.
– Когда я о чем то тебя спрашиваю, надо отвечать, сука.
Он ухмыльнулся и снова схватил ее за волосы, дергая на себя.
– Не надо! Я встану! Я пойду! Я могу идти!
Он перестал тянуть прядь волос, которую держал в кулаке. Замер, словно обдумывая сказанное ею. Тяжело дыша, Алисия уперлась руками в пол перед собой. Горячая слезинка упала на кисть ее левой руки и быстро сбежала вниз между пальцами.
– Если ты меня обманешь или снова попытаешься бежать, я буду избивать тебя каждое утро, каждый вечер. По долгу. Пока ты не умрешь здесь.
Снова нотки какого то первобытного безумного торжества начинали прорезаться в его низкой голосе. Его рука разжалась и выпрямившись он шагнул в сторону, к противоположной стене коридора, давая ей возможность подняться на ноги. Пытаясь успокоиться Алисия выпрямилась, продолжая стоять на коленях и тыльной стороной правой руки вытерла мокрые от слез глаза. Затем медленно, облокотившись о стену, она поднялась на ноги. Голова кружилась, ноги того и гляди норовили подкоситься. Не смея поднимать на него глаз, она шаг за шагом поплелась вперед по коридору, в сторону ведущей наверх лестницы. Он продолжал стоять на своем месте. Она не оборачивалась, но точно знала, что взгляд его в эту секунду прикован к ней. Взгляд этих безумных глаз следил сейчас за каждый ее движением, подобно змее, которая готовиться к решающему броску на свою жертву. Она в буквальном смысле ощущала его взор на своей спине. Он холодил кожу, покрывал ее мурашками. Ступив на нижнюю ступень она остановилась на секунду и посмотрела вверх. Дубовая дверь на верху была открытой. В дверном проеме никого не было. Дневной свет заполнял собою пустое пространство. Она не могла спутать его с электрическим или каким то еще. Просто не могла. Он был сейчас так дорог. Тот воздух, которым она дышала вчера во дворе и в лесу. Воздух свободы. Он пах. Пах не соснами и травой. Нет. Пах надеждою и свободой. Надеждой на то, что все еще не так плохо, не потеряно окончательно и безвозвратно. Как не хватало ей этого света в темном чреве подвала, где запах свободы и надежды, ей заменяли мрак и сырость.
– Поднимайся наверх – с этими словами он медленно зашагал по направлению к ней.
Она тоже пошла вверх, медленно преодолевая ослабевшими ногами ступеньку за ступенькой. Вот их осталось три. Две. Одна. Знакомый вид снова предстал перед ее глазами. Те же светло-голубые обои на стенах коридора, ведущего в гостиную. Она шагнула через порог и по прежнему не смея обернуться пошла вперед. Медленно, словно боясь того, что в какой то миг человек сзади заподозрит ее в намерении сбежать и забьет до смерти, как и пообещал. Она верила ему. Знала, что он способен на это и на многое другое тоже. Чувствовала это. В гостиной никого не было. Стекло в окне, через которое она вчера выбралась во двор, было целым. Видимо он застеклил его еще вчера. Может сегодня. Она даже не знала, сколько сейчас времени. Из кухни, до ее слуха донесся негромкий звон посуды. Она остановилась, не зная как поступить. Он тоже остановился за ее спиной. Его низкое монотонное дыхание казалось совсем рядом, словно он стоял сейчас вплотную к ней.
– Иди на кухню.
Голос его по прежнему был тихим и спокойным. Но она прекрасно понимала, что сделай сейчас она хоть одно резкое, неверное движение, как он снова прейдет в бешенство, которое она наблюдала вчера в подвале. Попытайся она сейчас броситься к двери или к окну, как он тут же настигнет ее и тогда уж точно ей не поздоровиться. Нельзя сейчас его злить. Нельзя испытывать удачу такой ценой. Больше всего на свете сейчас, ей хотелось увидеть Марту. Прижать к себе и больше никогда не отпускать, не расставаться ни на секунду. Ради этого она готова была стерпеть теперь любую боль, любые унижения, возможно уготованные ей. Та самая старуха, которая кричала вчера стоя на лестнице, возилась теперь с горой мытой посуды, неторопливо протирая каждую тарелку белым вафельным полотенцем и составляя их одна на другую, на край дубового лакированного стола, засланного белоснежной скатертью с вышитыми по краям узорами. Казалось она даже не слышала присутствия Алисии, стоявшей теперь за ее спиной. Тарелка за тарелкой, она продолжала усердно возиться, пока наконец не поставила последнюю протертую полотенцем тарелку. Густой аромат свежезаваренного кофе висел в воздухе. К нему примешивался запах корицы и чего то еще, очень знакомого Алисии. Она не могла разобрать, чего именно. Старуха была одета в черную шерстяную юбку и темно-коричневую кофту, по верх которой был повязан грязный, весь в пятнах и разводах фартук. Седые волосы были собраны хвостиком на затылке.
– Садись – голос раздавшийся за спиной заставил ее вздрогнуть.
По прежнему не смея обернуться и посмотреть на своего мучителя Алисия села на деревянный стул, глядя перед собой.
Стоявший сзади нее человек тот час вышел из кухни. Она не знала, куда и с какой целью он направился, но чувствовала на подсознательном уровне, что он по прежнему остается где то поблизости и полностью контролирует ситуацию.
Старуха по прежнему не обращая на нее никакого внимания, подошла к навесным шкафчикам и протянув морщинистую руку, открыла один из них. До слуха Алисии доносилось еле различимое пение хозяйки дома, пленницей которого она была. Слов она разобрать не могла, да и не хотела этого, но сам факт, само это еле уловимое на слух напевное сопение казалось ей каким то зловещим, даже отвратительным. Может быть это была обычная, вполне нормальная и адекватная реакция ее психики, столь потрепанной и измученной событиями последних дней, что даже один единственный, совсем крохотный намек на какое то веселье или спокойствие был для нее сейчас все равно, что запах, исходящий от полуразложившегося трупа. Да нет. Пугало и одновременно вызывало в ней чувство отвращения именно то спокойствие, которое исходило от хозяйки дома. И то, что последняя сейчас напевала себе под нос, лишь лишний раз подчеркивало этот факт. Поставив на стол большую металлическую банку, старуха подняла голову и спокойным тихим голосом проговорила, глядя прямо перед собой – ты плачешь?
Алисия медленно подняла голову и взглянула в эти пустые бесцветные глаза, глядящие в стену.
Ты плачешь? – повторила та все тем же тоном.
Нет – Алисии так хотелось, что бы ее голос звучал как можно увереннее.
– Я знаю, что это не так – улыбнулась хозяйка дома. Зачем ты мне врешь?
Ее вопрос прозвучал как то не естественно. Даже по детски. Доля какой то обиды проскользнула в нем.
– Ты же прекрасно знаешь дорогая моя, что ложь является большим грехом.
Она укоризненно покачала головой. Взор ее серых глаз по прежнему был устремлен в стену перед собой.
– Тебе разве никто никогда не говорил об этом? – теперь в ее интонации звучало какое то детское изумление. Я то знаю, что ты ревела пол ночи, я слышала тебя в подвале. При этих словах старуха улыбнулась.
– Что вам от нас нужно? – выдавила из себя Алисия. Голос ее предательски дрожал, готовый вот вот сорваться.
Старуха словно не услышала ее. Ни один мускул на ее лице не дрогнул. Она по прежнему невинно улыбалась, продолжая смотреть в стену перед собой.
– Такой взрослой, как ты, должно быть очень стыдно сейчас, за то, что хватило наглости врать в лицо пожилой женщине. Да еще и будучи у нее в гостях.
– Что вам нужно от меня и моей дочери?
И на этот раз старуха будто не слышала ее вопроса. Она наконец то отвернулась от стены и повернула голову в ту сторону, где сидела Алисия.
– Ты наверное хочешь есть? Улыбка сошла с ее губ. Бедная, бедная девочка – произнесла она с какой то толикой заботы в голосе.
Алисия почувствовала, что ее тошнит. Тошнит от омерзения. Омерзения этой почти что невинной заботы по отношению к ней, со стороны хозяйки дома. Каким чудовищным и кощунственным казался ей сейчас этот тихий голос. Старуха словно издевалась над ней, по матерински сокрушаясь и качая головой.