Наталья Кочнева
Игрок
Дома
По возвращении он, конечно же, включил компьютер. На ее странице висел статус «скучаю». Он тоже скучал, очень сильно скучал. Хотел написать ей об этом, еле сдерживался. Но знал, что правила игры нарушать нельзя. Он знал, что стоит написать ей прямо, как она уйдет в офлайн, проигнорирует. Он запомнил эти правила. Только намеки, старательно уложенные в статусы. Можно только так, по-другому нельзя, по-другому он будет чувствовать себя идиотом, которому все показалось. Нашел какую-то песню, где молодой человек пел, как сильно он скучает. Запостил.
За время игры он научился препарировать каждую песню, он вычленял слова и фразы, находя в них подтверждение своим догадкам. Это было невероятно трудно, ведь до сих пор он этого не делал, хватало общей атмосферы песни, а это ковыряние отнимало что-то очень важное, отнимало целое. Он знал, что многие музыканты предпочитают не называть себя поэтами, а делают акцент на музыке. Но было видно, что человек, желающий передать свое настроение с помощью песни, непременно ориентируется на слова.
Большинство современных людей совершенно не умеют выражать свои эмоции. Максимум на что они были способны, это постить свое настроение с помощью чужих цитат, чужой музыки, чужих фото. Искренне люди могут выражать только агрессию. Комменты под какой-нибудь несправедливостью просто убивают. Люди готовы разорвать виновника голыми руками, посадить его на кол, четвертовать. Эти комменты просто горели невероятно сильной агрессией и ненавистью, люди даже не пытались как-то ее заглушить или заглянуть чуть глубже. Им нужна была красная тряпка, и они на нее бросались. Эти комменты порой были гораздо несправедливей и ожесточенней, чем сам проступок.
Почему-то ему было стыдно играть в статусы у себя на странице: ему казалось, что они слишком прямые, он не умел зашифровывать послания так же, как она. Но у него был блог, это спасало. Там он мог писать все что угодно. 1049 просмотров. 1049 безмолвных просмотров.
Он вынашивал планы об увольнении. Начальник – дебил полнейший, который не понимает и не ценит своих сотрудников. Однажды он не выдержал, вылил на него все то говно, что так долго копилось. Да, высказал все, что давно хотел сказать, не стесняясь в выражениях, ведь терять уже было нечего. А потом ушел, громко хлопнув дверью… Все это было лишь в его мечтах. Он не мог себе позволить уволиться сейчас. В голове зрел план о переезде в Питер. Он сделает это как бы невзначай. Почему бы и нет? Так он будет к ней гораздо ближе, оттуда будет легче подобраться к ней. Они будут общаться в реальности, а не с помощью статусов. Они будут гулять в их общей компании., А там будь что будет. В принципе, почему бы не пойти на это? Что держит его в Москве? За эти месяцы он так полюбил Питер, его тянуло туда каждую пятницу, так зачем сопротивляться? Надо же иногда и менять что-то в жизни.
Как он оказался в Москве, почему здесь, ведь к Москве он всегда был достаточно равнодушен? Просто в родном городе он однажды потерял все. Все, чем жил, что было так дорого. Тот период стал сплошными похоронами идей и надежд. Вот ведь парадокс: жил-то он тогда исключительно работой, работой на себя, не на дядю Сэма. Разве можно было так зациклиться на ней, что закрытие его дела стало для него концом всему. Он больше ничего не хотел, кроме как полоснуть ножом по венам и наблюдать, как кровь струится, утекая вместе с его болью, мыслями и самой жизнью. В ближайшем магазине он купил бутылку водки, пришел домой и выпил ее почти залпом. Еды не было, над ним нависла финансовая жопа во всей своей красе. Водку пришлось запить водой из-под крана. Наутро он думал, что умрет, не было сил даже на то, чтобы жалеть себя и плакать о несостоявшейся жизни. Сутки он пролежал, что-то выискивая в белом потолке, надеясь то ли умереть от похмелья, то ли выжить несмотря ни на что. А потом он взял атлас с городами, ткнул пальцем и решил ехать туда, куда легла фишка. Это был провинциальный городок Ч. Ехать туда совсем не хотелось. После взлетов в этом мегаполисе, после всего, чего он тут добился, после стольких приятных дней, проведенных с близкими, после такого тщательного изучения и принятия этого города, внутри он не был готов сдаться. Но фишка легла, ничего не попишешь. Тогда он еще не понимал, как же ему хорошо будет в этом провинциальном тихом городишке, как же легко там дышать, как же хорошо его там примут. Он еще ничего не знал о великолепных озерах, старенькой, но такой родной центральной площади, уютной кафешке, которая словно списана с будней героев голливудских фильмов. Да, там было хорошо, и потом уже не хотелось уезжать оттуда. Примерно через год городишко практически задушил его своим уютным шарфом, он четко понял: надо делать ноги, пока он не возненавидел этот город. Так он и ломанулся в Москву. И что теперь? Опять переезд? Хм, а ведь это будет уже шестая смена города в его жизни. Не многовато ли? Впрочем, в самый раз. Чего сидеть тухнуть. Набрал номер старого знакомого, с которым когда-то вместе работал. Тот предложил ему теплое местечко редактора. Правда, оно освободится лишь через четыре месяца. Он согласился, понимая, что сильно терял в зарплате. Осталось найти квартиру, закончить здесь все дела и вперед к новой жизни.
Какой она будет, эта новая жизнь? Будут ли они вместе, не мерещится ли ему все это? Может, это просто иллюзии, а окончательный ответ был там, на эскалаторе? Он сомневался, как же он сомневался. Было очевидно, что почти все, выложенное ею, кому-то посвящается. Но как понять, ему или кому-то другому? Как понять? Он написал об этом в блоге. Ответ пришел почти сразу. Конечно же, на ее стене. Она выложила очередную песню, которая не оставляла сомнений – это ему. Она читала его блог! Читала молча, как и другие. Она следила за ним. Реагировала на статусы, увидеть которые можно, только зайдя на его страницу. Она следила: он чувствовал, как она выискивает информацию, тайно, боясь спалиться, делая вид, что она не делает ничего подобного. Но он-то знал, знал точно. Вообще-то он не был против, только не понимал, зачем это нужно. Ведь она совершенно спокойно могла задать ему любой вопрос в любое время. Зачем ориентироваться на какие-то фразы, которые могли быть лишь выплеском или сиюминутным настроением, никоим образом не говорящим о том, что на самом деле происходит внутри. Неужели эти поиски черной кошки в темной комнате для нее так важны? Что ж, пусть ищет, он не против, раз ищет, значит, ей не все равно. Он будет продолжать тешить себя надеждой, что когда-нибудь они обязательно встретятся. Может быть, совершенно случайно. И, может быть, совершенно случайно фишка ляжет так, как надо.
Зашел в свой блог. Написал об очередном прыжке с парашютом. Описал самое острое, что есть в этом увлечении – кувырок из самолета. Через пару часов опять залез к ней на страницу. В списке хобби стояли парашюты. Но ведь он точно знал, что за ее плечами нет ни одного прыжка. Не выдержал, снова написал.
Он:
привет)))
Она:
да
Он:
тоже подсела на небо?))
Ушла в офлайн. Как обычно. Что и требовалось доказать: его считают недостойным идиотом. Эти игры вынесли ему мозг окончательно. Он не понимал, зачем они нужны? Если она не уверена в своих чувствах, то почему нельзя сказать об этом прямо? Он бы понял, он вообще много чего способен понять. Почему она так сильно боится открыться, боится его? Откуда в ней эта неуверенность, с такой легкостью передающаяся ему? Из-за этих игр его внутренний радар окончательно пришел в негодность. Он уже ничего не понимал: где настоящее, а где игра, хочет ли она что-то сказать выложенным посланием или она написала без всякой задней мысли, без мысли о нем? Внутри поселилось как-то жуткое желе, которое все время тряслось и никак не хотело стабилизироваться. Это было невыносимо. Он не знал, кому и чему верить – ее статусам, своему сердцу или мозгу? На радар надежды больше не было. Если она к нему ничего не испытывает, зачем тогда дает эту тупую надежду? А если дает надежду, значит, все еще возможно? Тогда почему не говорит прямо? Комплексы? Конечно, комплексы, бедняга, досталось же ей, наверное. Ничего, она сможет с этим справиться, он поможет.
Он опять вспомнил свое детство. Очень обидное воспоминание. Он плакал и очень хотел на ручки. Но, видимо, в тот момент родители посчитали это капризом и решили взяться за воспитание. Он плакал, тянул свои ручонки, а его игнорировали. Он бы очень хотел им объяснить, что это не каприз, не прихоть и не попытка подчинить себе родителей. Это обида. Обида из-за того, что его не слышат и не понимают. Хотелось простого тепла, хотелось уткнуться в мамин свитер. Но его игнорировали. Обида только нарастала, плач усиливался. Потом он понял, что его все равно не услышат и не поймут. Он перестал плакать. Родители могли торжествовать над маленьким существом. Они победили, а он в тот момент понял, что лучше вообще не просить поддержки. Потому что если показывать, что тебе плохо, могут не услышать. И тогда будет еще хуже, еще больнее. На черный комок внутри ляжет еще один – страшнее и чернее. Имя ему – непонимание. Лучше все держать внутри.
Сейчас было примерно то же самое. Он не покажет ей свою боль и замолчит. Навсегда.
Из-за сломанного радара и жутчайшей внутренней какофонии он начал полагаться только на монетку. Если он в чем-то сомневался, а сомневался он теперь во всем и всегда, достаточно было ее подкинуть и получить ответ. Эта монетка заменила ему все – внутренний радар, разум, чувства. Она стала спасательным кругом в море сомнений. Он понимал, что это неправильно, что так не должно быть. Но успокаивал себя знаком зодиака: что поделать, коль ему судьбой предначертаны вечные сомнения. Странно только, что раньше ничего подобного не было.
Они перестали общаться. Общение заменила игра в статусы. Он не знал, что писать, он упорно не хотел прикрываться чужими цитатами и песнями, а своего уже ничего не осталось. Почти две тысячи просмотров в его блоге. Без регистрации на сайте читать его невозможно. А он даже не знал ее ника, и вообще не мог видеть, кто его читает, кто эти загадочные читатели. Он не хотел писать, искренне не хотел ничего писать. До сих пор он и не понимал, насколько может быть болезненным рождение каждой строчки.
В конце концов, рассудок победил, приказал сворачивать эту игру. Он чувствовал, что уже на грани нервного срыва, он не знал, что думать и как действовать, он на полном серьезе боялся загреметь в дурку с какой-нибудь паранойей. Почему она не дает прямой ответ, ведь это так просто! Мир вообще устроен очень просто. Но людям, видимо, скучно живется, поэтому они всеми фибрами души стараются все усложнить.
Это была просто дикая усталость. До такой степени, что раздражало все вокруг. Он заводился, если ему кто-то звонил и приглашал на день рождения. Малейшее замечание выводило его из себя, даже если оно было справедливым.
Юрмала, Латвия
Почему-то уборные в гостиницах всегда пахнут одинаково. В любой стране, в любом городе. Эта неестественная свежесть, эти вечно белые и жутко колючие три полотенца, тщательно сложенные, это дешевое мыло. Такое ощущение, что все полотенца во всем мире стирают одним порошком, а сантехнику чистят одним средством.
Обнаружил на руке длиннющий волос. Время от времени он находил их и никак не мог понять, откуда они берутся. Как же так получается, что среди мелких, одинаковых и еле заметных волосков вдруг вырастает что-то длиннющее, тонкое и противное. Он всегда вырывал такие волоски, шансов у них не было никогда. Он представил, что этот волос и есть игра, навязанная ею. Игра, на которую он зачем-то подписался. Резко дернул, волос остался между пальцами. Как же легко! Неужели ему удалось?
Ему удалось прервать внутренний диалог с человеком, которого он любил. Он твердо решил: никаких соцсетей, никаких поисков встреч, ничего больше, точка. Облегчение пришло, но совсем ненадолго. Почти мгновенно ему стало так тяжело, будто кто-то положил ему на грудь огромную бетонную плиту. Внутри не осталось ничего живого, было тяжело дышать, он опять не мог уснуть, слишком уж тяжела была эта плита, совсем не похожа на теплое, уютное одеяло, которого он так ждал в надежде, что когда-нибудь сможет выбросить ее из головы. Выбросил, но почему же нет облегчения?
Дома
Ему надо с кем-то поделиться этой ситуацией. Он больше не мог справиться с ней в одиночку. Ему нужен был совет. Позвонил другу, тот сообщил, что сейчас очень занят, но обязательно перезвонит. Не перезвонил. В другое время он бы просто не придал этому значения. Он набрал номер ближе к вечеру и предложил встретиться. Друг сказал, что посмотрит, во сколько освободится, если что, то перезвонит. Резануло, больно резануло. С каких это пор он стал таким чувствительным и обидчивым? Тут же вспомнились все ссоры и обиды, накопленные претензии. Он не толстокожий носорог, нельзя так просто обещать перезвонить и не сделать этого! Впрочем, друг-то ничего не знает. Знал бы, тут же все бросил и примчался.
Ему надо было позвонить старому приятелю, которого он когда-то считал своим другом. От дружбы уже давным-давно не осталось и следа. Приятель этот был довольно заносчивым, с понтами с пятиэтажный дом. Он не понимал, какой смысл этому приятелю понтоваться перед ним, ведь они знакомы с первого курса университета. Приятель предпочел отмести всех, кто его хорошо знает, и заменил его и других на тех, которые преданно смотрят в рот, которые его обожают и считают чем-то вроде божества. Одна проблема –, эти люди не могли разглядеть настоящего приятеля. Но, видимо, такое положение дел приятеля устраивало, а он не знал, как пересилить себя и набрать его номер. Он надеялся, что этот приятель уже поменял телефон, но надежды оказались тщетны. Сначала раздались гудки, похожие на тире из азбуки Морзе, а затем в трубке прозвучал голос приятеля.
– Привет, как дела? Ты куда пропал? Не звонишь, не пишешь.
Сначала он почувствовал искренность, как будто приятель действительно обрадовался звонку. Но по ходу разговора в голосе чувствовалась фальшь. Стало понятно, что они больше никогда не будут разговаривать по душам за кружкой пива, они стали друг другу совершенно чужими. Друг другу… Выражение-то какое, друг…
Все, больше никаких игр, никаких соцсетей. Он добровольно отказывается от этой сладкой паутины. Если им и суждено быть вместе, они будут. Может быть, когда-нибудь они встретятся. А они обязательно встретятся, ведь у них куча общих знакомых, они вращаются в одних и тех же кругах, они просто не могут не встретиться. И вот тогда, на какой-нибудь вечеринке его мечта осуществится. Ничего, он подождет и обязательно дождется этой случайной встречи. А сейчас надо прекращать эти игры. Было только два варианта: продолжать жить с ноющей болью, постоянно подкармливая тролля, или все же раз и навсегда вырвать этот больной зуб. Он выбрал второй путь, боль была резкой и нестерпимой, он был на грани обморока, но он знал – потом будет облегчение.
Посмотрел фильм «Любовь». Победитель Каннского кинофестиваля. История двух пенсионеров. Как же остро там все прочувствовано, хотя сам фильм течет спокойно, как и положено жизни. Он вспомнил, как в детстве этажом ниже умирал пожилой сосед. Умирал от рака. Долго. И все это время мужчина кричал. Кричал от боли. Кричал по ночам. Кричал днем. Но почему-то больного не было жалко, и как ни стыдно признать, не было даже сочувствия. Вернее, сначала оно было – человеку плохо. Но после нескольких месяцев бесконечных криков оно сменилось злостью, хотелось, чтобы он поскорее умер. И хотелось этого не из сострадания, а из-за собственного эгоизма. Эти крики раздражали, они мешали радоваться, они не давали спокойно ни спать, ни есть.
Он замолчал, совсем замолчал, он даже перестал заходить на ее страницу. Это было трудно. Каким-то внутренним чутьем он чувствовал, что от него ждут продолжения истории, от него хотят, чтобы он продолжил писать. Хочет не только она, но и те безмолвные читатели его блога. Главное, не вестись. Да, благодаря плей-листу он теперь в сети постоянно, но это не мешает ему тупо просматривать раз в день ленту и на этом завязывать с паутиной.
Ощущение, что от него чего-то ждут, не отпускало. В ленте он увидел ее новость, это была песня про тишину. Он не хотел ее слушать, она вновь возвращала его в игру, разрывая мозг на части.
Нет, быть знаменитым он однозначно не хотел. И дело не только в том, что невозможно просто пройтись по улицам или погулять в парке, что кто-нибудь обязательно захочет покопаться в твоем грязном белье. Это как раз не самое страшное. Самое страшное, когда от тебя чего-то ждут. После одной вещи, которая понравилась куче людей и сделала тебя знаменитым, обязательно последует ожидание второй вещи. А ведь у человека для этой вещи может просто не хватить сил или еще того хуже, у него может не оказаться этой второй вещи. Тогда получится диссонанс: от него будут ждать, а он не сможем им дать то, чего от него хотят. Ужасное чувство. Придется либо подстраиваться и выдавливать что-то из себя, либо уходить в тень.
Он чувствовал себя тюбиком зубной пасты, содержимое в котором уже давно закончилось, но на него продолжают давить, потому что постоянно забывают купить новую.
Он опять не выдержал. В конце концов, он же может написать о чем-то несущественном, обезличенно, совсем необязательно выворачиваться наизнанку. Зашел в свой блог. Перечитал, боже, сколько ошибок! Проблема в том, что у него никогда не было черновиков, он всегда писал как пишется, все остальное – работа редакторов и корректоров. Это как в жизни.
Он понял, что повзрослел, когда перестал мечтать вернуться в прошлое. Еще недавно он очень надеялся на изобретение машины времени, которая помогла бы исправить ошибки прошлого, где-то подстелить соломку, где-то выбросить грабли подальше. Казалось, что измени он прошлое, сразу все станет хорошо. Он с отличием окончил бы школу, не бросил университет и много чего еще не было бы или было бы совсем по-другому. Одна проблема: изменив что-то одно, наверняка он в новом сценарии допустил бы новые ошибки, шагнул бы на новые грабли и опять захотел бы вернуться в прошлое для исправления. Теперь же его совсем не интересовали переделки: как есть, так и есть, все пишется сразу на чистовик, исправлять ничего не надо. Гораздо интереснее просто наблюдать, к чему же это все приведет.
От него ждут продолжения истории. В какой-то момент даже заработал радар, подтверждая его ничем не подкрепленное чувство, что она его все-таки любит. Что ж, он сел и написал размышление о свободе. Что в понимании человека свобода? Написал после просмотра очередного турецкого фильма. Как же они отличаются от европейских и азиатских картин. Есть в них что-то такое, что вне Европы и Азии, вне мусульманства и христианства, вне бизнеса и культуры. В фильме главные герои рассуждали о свободе. Один из них сказал, что свобода – это когда тебя ничего не держит. Да, он был согласен. Но тогда получалось, что свобода всего лишь миф. Человек все равно будет зависеть от денег или от доброты людей, которые не дадут пропасть. Современный человек не сможет обойтись без цивилизации, по крайней мере, в этих условиях. Ведь земное притяжение тоже никто не отменял. Чем не ограничивающий свободу фактор? Нет, все-таки свобода – это когда ты искренне любишь то, что тебя держит: будь то люди, работа или хобби. Да, любой из этих факторов становится своего рода кандалами, но если тебе в них комфортно, то и нафиг тогда эту хваленую свободу.
Ночью она выложила на своей странице стих о свободе. Чужой стих. Хотелось закричать «Не-е-е-т!», кричать громко, кричать до тех пор, пока не лопнут барабанные перепонки. Зачем она с ним это делает, зачем? Зачем взрывает его мозг сомнениями, ведь могла бы просто промолчать, могла бы. Неужели этот стих ему? Если да, то почему она в диалогах так упорно делает вид, что ничего не происходит, выставляя его идиотом? Конечно, после такого он больше не обратится к ней напрямую, она должна понимать, почему он больше никогда этого не сделает. Он будет ждать начала диалога от нее. Любой звонок, любое новое сообщение вселяло надежду: вдруг она? Но каждый раз это был кто-то другой…
А ведь он может просто так, невзначай сказать ей, что приедет в Питер на выходные. Просто так, по-дружески написать. По большому счету, какая ему разница, где провести выходные. Может, они просто вместе погуляют, может быть, даже удастся с ней немного поговорить.
Он:
привет))
Она:
привет
Он:
у меня есть возможность приехать в эти выходные, если хочешь, я приеду
Ушла в офлайн. Вернулась через полтора часа.
Она:
мы уезжаем
Он:
ну, значит, все же Калининград
Он:
я тебя услышал, полечу в Кениг или на Алтай, или на Байкал, хорошо, что у нас такая большая страна