Анатолий Заюков
Геном неизбежности

Ах, перепёлка, стоит горевать

 
Как перепёлка, жертвуя собой,
уводит от гнезда лесного хищника,
так мир людей с их роковой судьбой
для блюда на огне быть может выщеплен.
 
 
И кто он, тот, кто спустит в нас курок,
кто Люцифер, способный на такое?
А луг в заре до наготы промок
от белизны тумана и покоя.
 
 
И синевой страдают небеса,
каких не сыщешь и в раю в помине.
И эти вот – река, поля, леса.
И эта вот роса вокруг, как иней!..
 
 
Гляжу на облака, их друг родник,
ещё вода в них чистая клубится.
На бульканье похож у птицы крик
и многого чего смогла добиться.
 
 
Ах, перепёлка, стоит горевать:
глупцов не перечесть на белом свете.
А как прекрасно в поле зоревать!
А как прекрасно жить – пусть и в секрете!
 

06.07.2019, дача «Шале “Заимка Стерха”», Волга

Я – он, а людям невдомёк

 
Дождь по земле моей прошёл —
и что ни лужа, то оконце.
И вижу в нём: вновь день расцвёл,
и ослепляет лужи солнце.
 
 
А зелень каждый свой берет
отряхивает, в искрах капли.
И так вот много-много лет
хожу по лужам я, как Чаплин.
 
 
И вместо горя хохочу,
и ситуация смешлива,
хоть обращайся мне к врачу,
в том есть причина для мотива.
 
 
То вместе громы, то поврозь
я слышу в дальнем отдаленье.
А уж промок, как есть, наскрозь!
Тут вам и с Чаплиным сравненье.
 
 
И чёрный фрак, и котелок,
походка, и глаза уместны.
Я – он, а людям невдомёк,
никто не ведает, хоть тресни!
 

06.07.2019, дача, Волга

Свет предпочитает только розы

 
Нынче жизнь по звонкам не получится,
нынче отмеряют жизнь деньгами.
Но и здесь чему-то люди учатся,
чтобы жизнь их не склонила к драме.
 
 
Не в почёте нынче хулиганы,
не в почёте нынче и повесы.
Нынче любят набивать карманы —
если уж размах, то с интересом.
 
 
Свет предпочитает только розы.
И бомонд возник из банной сырости.
Ну, а если говорить серьёзно:
не бывает у природы милости.
 
 
Брать её теперь у нас задача.
Со зверьми минуя те же клетки.
Что не бережём, с потерей плачем.
Лучше всё же птичкой жить на ветке.
 
 
Ну а как прожить без ресторанов,
где нам клетки не приходят в разум,
где мы прожигаем время рьяно —
только бы прожечь не до маразма.
 
 
Каждое застолье Гуляйполе:
чёрная икра и бриллианты.
И, как у Махно, в конце неволя.
Нет в таких делах ни в чём гаранта.
 

07.07.2019, дача, Волга

Казалось, разум мой погряз в иллюзиях

 
Казалось, разум мой погряз в иллюзиях —
лишь отражают свечи зеркала.
А рядом стол – «На холмах Грузии
лежит ночная мгла».
 
 
По-пиросманивски грузины веселятся:
с размахом закатили свой кутёж!..
А мне лишь остаётся улыбаться:
вот где в чести – уж, замуж, невтерпёж.
 
 
Мой пир ужо куда от их скромнее.
Одним равны мы разве ж – коньяком.
В одном равны: нет родины милее.
А так – теперь живём особняком.
 
 
Грузин в Москве умеет делать деньги.
И потому вино у них рекой.
А я сижу, где шапка мне по Сеньке.
На них гляжу и рад, что я другой.
 
 
Я – русский, чем горжусь я перед всеми.
На мне рубашка нараспах и крест.
И всё-таки мне Грузия не бремя.
Садись, грузин, со мной довольно мест.
 
 
Садись, грузин, коньяк армянский ближе,
с армяном разве ж на экране пьёшь.
Хотя кто не мечтает о Париже,
хотя бы и ядрёна та же вошь.
 
 
Но мне Париж – мой стол и собеседник.
Цветы мои, как у Бодлера, зла.
В таких делах я сущий привередник:
и приручу еврейского козла.
 

07.07.2019, дача, Волга

«Мне некогда читать, в обиду не скажу…»

 
Мне некогда читать, в обиду не скажу,
ни Пушкина, того ж Макиавелли.
Я, как и тот, и тот, за временем слежу —
я стар, и одр маячит в самом деле!
 
 
Мне дорог каждый миг, чтоб что-то осознать,
за тем и тороплюсь, плюясь на вожделенья.
Иголку в стоге сена легче отыскать,
чем самого себя в исканьях и твореньях.
 

07.07.2019, дача, Волга

«Мне некогда себя оберегать…»

 
Мне некогда себя оберегать.
И оберег таким, как я, некстати.
Сгорать, если горишь, то уж сгорать!
Как скрипки Страдивари и Амати.
 
 
А жить так жить! Быть притчей во плоти.
Не сожалеть во всём ни на секунду.
Лишь только Бог шепнёт, куда идти.
И демон призовёт к тому же бунту.
 
 
И оттого я рву себя в клочки.
Дарю цветы и возношу молитвы.
Мне не нужны в признаниях очки,
и злой язык страшнее острой бритвы.
 
 
И женщины не вправе укорить:
для них я рвал на части ту же душу.
Осталось разве ж за грехи молить,
не сравнивая их с банальной чушью.
 
 
И потому я нищим подаю:
кто-кто, а я их сердцем понимаю.
Их грех поможет быть им всем в раю.
А кто из нас об этом не мечтает?
 

08.07.2019, дача, Волга

На гоголевском сегодня

 
Я устал смотреть себе в глаза,
слушать свой красивый баритон.
Сбрось я пять десятков лет назад,
я бы не поставил жизнь на кон.
 
 
Расчертил в конструкторском бюро
по логарифмической линейке.
А сейчас играют, как в зеро,
в шахматы бульварные скамейки.
 
 
Призраки, не более того.
Пьяных нет и всюду слишком чисто.
Если кто и лижет эскимо,
то уж лижет слишком нарочито.
 
 
Остальным же нечего лизать,
разве ж только посморкать в платочек.
Кончились и бабки, чтоб вязать,
выйдя прогуляться на часочек.
 
 
Не Арбат главенствует, а храм —
было дело: попадя взорвали!..
Так устроен был публичный срам —
многие тогда негодовали.
 
 
По-другому видели зарю.
Сочинял её и Окуджава.
Вот и настоящая – горю!
Дали мне хотя бы в этом право.
 

08.07.2019, дача, Волга

«Звено в цепи всего земного птичка —…»

 
Звено в цепи всего земного птичка —
другого на замену в био нет;
из серенького в крапинку яичка
является другая жизнь на свет.
 
 
Корзинку ветер сызмальства колышет.
Душа в птенце, как кажется, кричит.
И это составляет нашу нишу,
о чём вся суть в рождённом говорит.
 
 
Тут явно налицо большое в малом,
здесь кроется и истина сама.
Представьте: был птенец и вдруг не стало.
Как не сойти нам мыслящим с ума?!
 
 
Уставший и разбитый возвращаюсь.
Включаю лампу, на листе пишу:
«Дал Бог мне, что такое замечаю, —
иначе самого себя лишу».
 

08.07.2019, дача, Волга

Смог бы я лежать вот так, как он?

 
Я люблю Отчизну не за кровь,
на полях пролитую в сражениях,
а за беспримерный русский дух,
за смекалку и за наваждение
 
 
для врагов, застигнутых врасплох.
За бойцов, буквально вросших в землю:
меч не бросил он, как Архилох,
а сподобился к огниву кремнием.
 
 
Сколько их, непознанных, лежат
по России-матушке доныне!
Ты прости меня, по крови брат,
что не знаю ни числа, ни имени.
 
 
Представляю, как ты умирал,
глядя в синеву вдали от дома,
и, конечно, дом свой вспоминал,
весь себя смешав с металлоломом.
 
 
Смог бы я лежать вот так, как он,
в пальцах не разжавши автомата?
И над ним сегодня птичий звон,
и бурьян поныне в три наката.
 
 
Деда вспоминаю я, Петра.
Перед немцем дед мой встал, как камень.
Жизнь – она по-своему мудра.
Ленинград – где лёд сошлись и пламень!..
 

09.07.2019, дача, Волга

Мне бы беломор-канал не рыть

Аркадию Северному

 
Мне бы Беломор-канал не рыть —
стоит ли там душу мне губить?!
Плачет старая пластинка.
Как с алмазами там крынка,
та, что я когда-то закопал?
А ведь ростом был ещё я мал.
Нынче жизнь не по старинке,
откопаю завтра крынку
и останусь вновь я в блатарях.
 
 
Стану жить я на семи морях.
Станет жизнь моя в картинках.
Только вот в одном заминка:
клифт не тот и в тех же прохорях.
Строю втайне планы на побег.
Не накрыл ещё багульник снег.
Телевизор шлёт мне волю.
А братва ждёт с хлебом-солью.
Греция манит, но я не грек.
 
 
Подвернулось это б скоро
умереть, но за забором.
Лучше вертухай пусть срежет,
но питаю я надежду
по лесам погоню отвести.
А прорвусь, не запинают.
Мне свобода мать родная.
Родина, за всё меня прости!..
 
 
Крым не Магадан и не Надым,
мне ли говорить про эти вещи.
Синева на море, зной, как дым,
и шампанское фонтаном хлещет.
Время есть мне крынку откопать.
В ресторанах пить и упиваться.
Мне свобода, как родная мать.
Мне б сбежать. А надо постараться.
 

10.07.2019, дача, Волга

Озеро Рица

 
Был я на озере Рица,
Рица, как небо, искрится,
голубизна под водой
и не грозит мне бедой.
 
 
Всюду замшелые камни.
Берег подобие рамы —
розовый с серым гранит
оберегает самшит.
 
 
Белый кораблик над Рицей
тут же становится птицей.
И ресторан над водой
не обернётся бедой.
 
 
Разве же только разлука
с кем-то случится как мука.
Эхом в горах гром гремит!..
С гор дождь ручьи беленит.
 
 
Хочется снова на Рицу,
снова в красоты влюбиться.
Чайкой над ним теплоход.
Может, мне вновь повезёт.
 
 
Встретил я девушку с кем-то —
кажется, он из Сорренто, —
ходит, как лебедь плывёт.
Может, мне вновь повезёт.
 

10.07.2019, дача «Шале “Заимка Стерха”», Волга

«Искал тебя, тебе я Богом дан…»

 
Искал тебя, тебе я Богом дан.
Искала ль ты? На то и воля рока!
Ничто нам не прощает наш изъян:
далёкое останется далёко.
 
 
Тебя, как розу, срезал тот другой.
А ты в душе всему не покорилась.
А я цветок и ныне дорогой —
не жду ножа, не отдаюсь на милость.
 
 
Бах, и свеча на время отвлечёт
от тяжких дум наедине с собою.
Чёт, нечет – беды все наперечёт.
И стены давят, и ни дня покоя!
 
 
И только на душе начнёт светать
от мысли: что ты есть, меня ты помнишь.
Я вижу красоту твою и стать.
И голос слышу твой, как бархат, томный.
 

11.07.2019, дача, Волга

«Я не ищу земных начал…»

 
Я не ищу земных начал:
мне звёзды говорят об этом.
Их Космос набело сверстал —
как много в них огня и света!..
 
 
«А там ч т о? – глубже заглянуть. —
Суть кроется в материальном?»
Мысль не даёт мне палку гнуть,
когда идёт речь об астральном.
 
 
А суть – найдём ли к ней мы путь?
Один лишь Бог на то ответит.
Не стоит смертным палку гнуть —
умрём, и Космос не заметит.
 

11.07.2019, дача, Волга

Её и от других не скрыть

 
Любви не может просто быть
без поцелуев, дрожи тела;
её и от других не скрыть,
когда б скрывать себя умела.
 
 
В глазах и радость, и тоска:
а вдруг исчезнет, не случится.
Кто не любил и не ласкал,
у тех безжизненные лица.
 
 
Таким и луг в цветах не луг —
живут в себе без сожаленья.
Любовь для многих просто звук
для сексуального влеченья.
 
 
А где любовь, другой интим —
для них вся жизнь седьмое небо.
И тот, кто любит и любим,
живут не только ради хлеба.
 
 
Благословен духовный мир.
Любовь и создаёт и рушит.
Как книга, чтимая до дыр:
сюжет захватывает души.
 

11.07.2019, дача, Волга

Я плох для всех – я символ

 
В меня вселился ворон,
я стал на время им.
Как будто принял тору —
вручил её раввин.
 
 
Куда лететь за пищей,
кого на части рвать?
И стал для всех я лишним,
и нечего терять.
 
 
А за плечами крылья
и лапы из когтей.
И высота, и мили,
и тучи новостей.
 
 
И не глаза, а очи
из пламени и искр!
И сам чернее ночи,
а ночью серебрист.
 
 
Я плох для всех – я символ,
несущий людям смерть.
Одно неукоснимо:
таких, как я, терпеть.
 

12.07.2019, дача, Волга

В электричке

 
Ты в натуре рыжая
или притворяешься?
И глаза бесстыжие,
и истомой маешься.
 
 
Грудь твоя колышется:
знать терзают муки.
Так неровно дышится
разве ж только суке.
 
 
Взгляд мне твой без разницы,
с кривизной губ сочных.
Разве ж только задница
привлекает очень!
 
 
Может, телефонами
стоит обменяться?
Осенью под кронами
легче к дичи красться.
 
 
До чего ж ты рыхлая,
и влечёшь особо.
Охала б и пыхала,
рыжая зазноба.
 
 
Хороша ты ляжками,
хороша и телом.
Не пора ли, пташка,
приступить нам к делу?
 

12.07.2019, дача, Волга

Утром срежу розы в неге белых пачек

 
Умереть от скуки – экая безделица.
Заломил я руки, чтоб в себе сгорать.
И звезда в окошке стала моей пленницей.
И не стоит, право, больше умирать.
 
 
От великих чисел и до эшафота,
от любви сердец двух и нагих измен
кто-то принял ту же участь Дон Кихота,
кто-то, глядя в сумрак, жаждал перемен.
 
 
Беркут ввысь поднялся, над туманом кружит.
Одиноко светит пленница звезда.
И у горизонта ночь с рассветом дружат:
что ж июнь сегодня, кажется, среда.
 
 
Утром срежу розы в неге белых пачек.
Танец их надменный ближе к хрусталю.
А пока туманит, мои розы плачут.
Нынче господин им – будет, как велю!..
 
 
Ваза – цвет лиловый, с иглами огнями,
как и у вечерней пленницы вчера.
Снова нынче утро, блеск в оконной раме.
И срезать мне розы, кажется, пора.
 

15.07.2019, дача, Волга

И страсти наши, и любовь

 
Насколько был насыщен мир,
политый кровью и страстями!..
Его на копья брал эмир.
И гунны с блеклыми очами.
 
 
И между тем любовь была,
и страсти здесь свои кипели.
Жгли и себя, и всех дотла —
и уж горели, то горели!
 
 
А что б чугун себя же вёз,
такого не бывало чуда.
Коню на смену паровоз
явился с паром из-под спуда.
 
 
Теперь не верим в чудеса,
ждём вожделенческих открытий.
Как у норы ждёт мышь лиса,
хотя бы на чуть-чуть стать сытой.
 
 
И страсти наши, и любовь
разнятся с прежними страстями.
Подорожала нынче кровь:
цел, невредим за новостями.
 

16.07.2019, дача, Волга

«Дождь навязчивый и хмурый…»

 
Дождь навязчивый и хмурый.
В непогоду я ворчу.
Стынет лес осенний бурый.
Топь дорог не по плечу.
 
 
Хороша лишь чашка чая —
дух душицы для души.
Кипяток с огня отчаян
и баранки хороши.
 
 
Разогнал к тому ж дремоту —
только рот и разевай.
А ведь было: спать охота.
Стало: зенками моргай.
 
 
На столе стоят малина
и с брусникой пироги.
Белый свет, как паутина.
Где там Бог – убереги.
 
 
На столе ещё лекарство.
Дождь с небес всё так же льёт!
И места – лягушье царство.
Вряд ли кто и забредёт.
 

16.07.2019, дача, Волга

Слышишь? Плачет иволга!

 
Песня мне знакомая.
Ты, как насекомое,
неотвязно ищешь встреч и ждёшь.
Жаждешь места томного,
тайного укромного,
но ко мне дорог не разберёшь.
 
 
Что во мне так нравится,
местная красавица?
Я поэт и только, и старик.
Ты же юность в рюмочку,
тем она и славится.
Я же в этом деле фронтовик.
 
 
Слышишь? Плачет иволга!
Плач, как флейты, издолга.
Над своей бедой и ты поплачь.
Я гожусь, как выдерга.
Ты же нынче иволга.
Вон сорока, с ней и посудачь.
 

17.07.2019, дача, Волга

В подражание (во всём) А.В. Кольцову

 
Что ж ты, боль в душе, режешь сердце мне?
Я хочу тебя потопить в вине.
И рубашку, как ночь, вышиваночку
я надел с утра наизнаночку.
 
 
Я сегодня вдрызг и посуда вдрызг.
То ли водка во мне, то ли слёзы вбрызг?
И твоей красотой одураченный,
от обиды как огнём стал охваченный.
 
 
Ах, Сибирь ты моя, ах, метелица,
далеко от меня нынче стелется.
Дай-ка врежу в пах, дай-ка врежу в дых
за Сибирь и за себя, и за нас двоих.
 
 
Ты ж, красивая, улыбаешься.
А глаза твои: «Зря стараешься».
Если б знала ты, что в моей груди.
Об одном прошу: впредь не подходи!
 
 
Ах, ты, грудь моя, наизнаночку!..
На себе я рву вышиваночку.
Я сегодня вдрызг и посуда вдрызг.
То ли водка во мне, то ли слёзы вбрызг?
 

18.07.2019, дача, Волга

«Свет летит в мою светёлку…»

 
Свет летит в мою светёлку.
В окна зверь, кажись, глядит!..
С вечера засов защёлкнут.
Кто-то всё же норовит
 
 
заглянуть в моё жилище:
от печи исходит дух.
Где ж топор? Сжал топорище,
превратившись весь я в слух,
 
 
вскоре вышел оглядеться:
посмотреть, что где и как.
Тут тайга – не отвертеться:
лихо наперекосяк.
 
 
Нет медведя – слава богу.
Не черпнул рогами лось.
Только перья у порога, —
что-то всё-таки стряслось.
 
 
Всё живёт здесь ожиданьем;
быть бы живу – не до грёз.
Светит солнце? Со свиданьем!
На кого и как пришлось.
 

19.07.2019, дача «Шале

“Заимка Стерха”», Волга

«Обескуражила меня ночная мгла…»

 
Обескуражила меня ночная мгла:
её луна и звёздные мерцания.
Одна из звёзд, казалось, сплошь игла,
несла душе развязку ожидания.
Я весь ушёл в себя, читая текст
из квантов света всем моим сознанием,
всей сутью плоти, поднятой на крест:
я только гость для мирового здания.
И стоит ли нам тайны открывать,
ища для нас никчёмного спасения,
и надо ль нам, рождаясь, умирать
и утверждать: мы Ч ь и х – т о рук творения?
Не проще ль жить, как должно, и быть всем
явлениям невольным очевидцем?
Жить, как сурок: «Я вижу всё и ем.
Осталось только мне росы напиться».
 

23.07.2019, дача, Волга

Спасённая душа, не дуй на воду

 
Я нынче пью настойку из рябины
и пьяную, и горькую на вкус.
Под звоны журавлей, их паутины
и я с душой ранимой становлюсь.
 
 
Казалось, весь слезами обливаюсь, —
со стороны казалось, слеп и глух.
Но по утрам цветы туман венчает,
а седина оттачивает слух.
 
 
Я различаю скрытые мелизмы.
В настойке вкус тончайшего вина.
И холодец, как дань патриотизму,
и рюмка опрокинута до дна.
 
 
Взглянув хотя бы мельком на природу,
на журавлей, успевших улететь,
спасённая душа, не дуй на воду:
грудная клетка для тебя не клеть.
 
 
Ах, как болишь – а значит, не убита.
А значит, и моя душа жива.
И звоны журавлей: «…est brevis Vita»,
И осень мне Весёлая вдова.
 

23.07.2019, дача, Волга

С piano вновь fortissimo звучит

 
Рояль в канонах строгого лекала,
в глуби себя он тонет в зеркалах;
и звуки извлекает из металла,
от тихого туше до гроз в горах.
 
 
И всё звучит наперекор в отместку —
сошлись рояль и демон воплоти!
А вот и море с характерным всплеском.
Осталось pizzicato обрести.
 
 
И как без роз, тюльпанов и гвоздик?!
И всплесков рук не меньше, чем у моря?
А пианист к роялю то приник,
то вновь откинулся, как парус на просторе.
 
 
С piano вновь fortissimo звучит:
не струны разговаривают, нервы.
Мне кажется, душа моя кричит,
и я встаю в аплодисментах первым.
 
 
Аплодисменты шлю, как пиччикато,
в отличие оваций от других,
они как водят палкой суковатой,
но нет им равных в чувствах дорогих.
 

23.07.2019, дача, Волга

Я художник и поэт

 
Я в себе себя искал:
пальцем в небо не попал,
а попал на зависть всем в десяточку.
И напрасно ворон лгал,
надо мной, как смерть, витал,
и наслушался его я под завязочку.
 
 
Я художник и поэт,
и с себя пишу портрет,
за такое перед пастырем не каются.
Не повинен и кларнет,
что играет, чего нет,
если пастырь в этом деле разбирается.
 
 
«И кому нужна узда?» —
скажет та же вам звезда.
Мы себе судьбу такую напророчили.
Воля – радость и беда.
Ты гори, моя звезда!
Не напрасно очи птицы кровоточили.
 
 
Если даже умереть —
это мне, как песню спеть.
Пусть и ворон держит в лапах кованых!..
Мне бы только бы успеть,
и пока готовят медь,
поглядеть с одра на нецелованных.
 

24.07.2019, дача, Волга

Шорохи и звуки в сонмищах Парижа

 
Месяц серебрится, он, как в шлеме рыцарь.
Чёрный дуб под ним – в доспехах конь.
А собор в ротондах разве ж мог присниться —
зазвучит органом, только его тронь.
 
 
Шорохи и звуки в сонмищах Парижа.
Бликами мерцают Сена и мосты.
Здесь я – всё увидеть, ради и престижа.
Разве ж здесь другие – строгие кресты.
 
 
Экая досада хамства у погоды:
надо ж! выпал холод с самого «Орли».
Я в июне лета водку пью, как воду,
потому анютины глазки мне цвели!
 
 
Женские повсюду тянут на отсидку —
строго в этом плане, запад не восток.
Кистень домогательств бьёт тяжёлым слитком.
Ах, как взглядом тянет, и вполне бы мог.
 
 
И к тому ж я рыцарь в серебре доспехов,
из флакона водку я, не глядя, пью;
в той же будь чужбине, мне она утеха,
оттого шампур я приравнял к копью.
 

25.07.2019 дача «Шале “Заимка Стерха”», Волга

Николай Иванович Кузнецов – разведчик от Бога

 
Как ты не уцелел,
в глазах темно до жути,
и угодил в прицел
тех, от кого всех мутит?!
 
 
Убитый сам собой
в окопах Пауль Зиберт,
гордился бы тобой,
дай случай сделать выбор.
 
 
И гауляйтер Кох
себе не мог поверить,
как в тайну тайн он смог
открыть такому двери.
 
 
Гляжу на снимки я:
интеллигент и немец!
И форма, и стрелял
в упор – и всё по теме.
 

26.07.2019, дача, Волга

Взгляд со стороны

 
Старик с потухшим взглядом
и с перлами седин
прожил жизнь безоглядно,
невзгодам господин.
 
 
Рука в перстнях и кольцах,
из Лондона костюм.
С душой народовольца
и как отточен ум!
 
 
Ещё б ему коляску
с движком в один цилиндр.
В такой тележке б тряской
ещё с валютой ындр.
 
 
О чём только ни думал,
себя вообразив:
от аглицкого шума
до пензенского «ЗиФ».
 
 
Старик с потухшим взглядом,
а в дамах не дурак;
сидит с ним дама рядом,
завидует кабак.
 
 
Вся изыск – нет вопросов,
и розы ей к лицу.
И взгляды, те же осы,
и серебро к венцу.
 
 
Но столик в ресторане
не для святых кадил:
жизнь без того в тумане,
кто б что ни говорил.
 

26.07.2019, дача, Волга

И изыск в нём, и нагота

 
Звук в переливах торжества
изысканности саксофона,
во всём лишённый божества,
он стал для музы эталоном.
 
 
Люблю исполненный им блюз —
спокойствие души под кофе,
ещё десятка к карте туз,
и уйма тем для философий.
 
 
И изыск в нём, и нагота
красивой женщины в постели,
и карта нужная снята, —
а звуки этого хотели.
 
 
Я слышу явственно: «Nocturne»
читает Игорь Северянин.
И розы свежие для дур.
И жалко – этого не станет!..
 

28.07.2019, дача, Волга

Всё чаще по утрам туман

 
Всё чаще по утрам туман.
Скликают журавли друг друга,
болота, что вокруг, их стан;
уже тревожно: грезит вьюга.
 
 
Так в ожидании всего
жизнь мимолётная проходит.
Хотим ли, не хотим того,
но это с нами происходит.
 
 
Чтоб музы разбудить, свечу
я запаляю в медной плошке.
Тогда уж в небеса лечу,
где свет туманится в окошке.
 
 
«Сегодня, завтра – улетят», —
о журавлях я вспоминаю.
И сам я кутаюсь в халат,
с приходом стужи замерзаю.
 
 
Моим костям и печь, как юг.
«Заимка Стерха» мне удача.
А журавли, проделав круг,
перекликаются ли, плачут?
 
 
Сомкнув себя, в стрелу сошлись,
им тетива всё то ж болото,
и тянет небо вновь их ввысь.
И мне с печи на юг охота.
 

29.07.2019, дача «Шале “Заимка Стерха”», Волга

Я празднику зело такому рад

 
Не до купания в снегу, стать снегирём.
Не до парений, так, что скручивает уши.
Но всё-таки по рюмочке махнём
с той, с кем живу и в бедах душа в душу.
 
 
От веника берёзы аромат.
А на столе сплошные объедения.
Я празднику зело такому рад,
в котором нет и толики сомнения.
 
 
А позже разожжём ещё камин.
Глядим, как снег летит в оконной раме.
И счастье это мы в горсти храним —
не растерять его в житейском хламе.
 
 
К земным благам не зарастёт тропа,
к чему стремимся, эту жизнь отметить.
Но и к таким благам судьба слепа,
и этого не трудно не заметить.
 
 
И до утра сижу, пишу свой труд,
не зная, мне во что он обернётся.
Когда душа и чувства позовут,
смеётся тот, кто искренне смеётся.
 

29.07.2019, дача, Волга