Анатолий Заюков
Геном неизбежности
Мы останемся во вселенной по одной причине: наши души бессмертны.
Анатолий Заюков
© Заюков А.И., 2022
© Оформление. Издательство «У Никитских ворот», 2022
Квинтэссенция
Гранат
Природа гранит
и тайну хранит
исключительности камня.
Огранщик вправе,
что природа творит —
заточить эти грани в оправе.
Особенный красный.
Особенный белый.
Особенный чёрный.
Особенный жёлтый.
Особенные голубой
и зелёный,
из глуби-глуби извлечённых.
Истратив на всё
своенравные нервы,
спасибо, что первый
из глуби шедевров
с разломами света, их игрой —
спасибо, что первый,
а не второй.
Ко мне в электричке подсел африканец.
Я вижу гранаты в его глазах.
Белки чёрно-белые
с красными зорями,
жаркого неба голубизной.
Я вижу в гранате рожденье вселенной
и извержения их же поллюций —
тех же галактик.
И кровь революций,
их многоцветий на нашей планете.
И вчерне ГУЛАГи.
А то же колье
есть не прочь оливье.
Подвески
не прочь пригубить амаретти.
Кольцо с голубыми,
как волны, сапфирами
не прочь переспать
и родить от йети.
Припоминаю
и я розу в дрожи,
с рыльцем над пестиком
ради тревожить
женское тело на белом ложе,
как Вифлеем с его известием.
А некий страстями
и девственность ранит.
Такой гранат излучает пламя
и топит глаза, и слезами туманит.
Такое случалось со мною и с вами.
Любовь погружает, как мать Ахиллеса,
и в воду, и в пламя, —
но что её горше
и что её слаще?!..
Она нас и в рай, и в аидище тащит.
А бес свою морду порой молча морщит,
а то и порою глазищи таращит.
И ангелы здесь,
и валькирии кружат.
И волны, и скалы, и камни гранат.
Сама Афродита выходит на сушу
с гранатом на пальце в мильоны карат.
И мне говорит, что я прав
страстью к розам
и к женскому телу,
беря себе власть.
И в том, как намеренно выбрана поза,
и то, что хотела
и что было всласть.
И вечно зелёный
с мерцаньем алмазов,
и он же влюблён
в экзотический рай;
и в чём красоту
понял я его сразу:
он остров и пальмы —
и край, и за край!..
Виолончель,
как с извивами лодка
к краю, за край —
бог куда поплыла.
Вижу я в пальцах священника чётки —
чайка сложила ли оба крыла?
Всё в нём срослось в миллионно-едином.
Магний с железом – и вам хризолит!
Тот же рубин с его светом ранимым
кровью забрызгать меня норовит.
18.03.2019, Москва
Я стою и замираю
Крым… в сиреневой дымке.
С голубой и зелёной волной.
Среди скал, как в серой крынке,
и в тени их под полой
я стою и замираю.
Под тяжёлою волной
море Чёрное смывает
след на белом моле мой.
Белизна и серость чаек
в синеве больших небес,
грохот волн не замечают —
каждый здесь несёт свой крест.
Белый парус над лодчонкой
и, как чайка, на волне.
Мне казалось, обручён он
с теми, кто живёт на дне.
Красота, покой и грохот —
только брызги до небес!
И, как плач дитятей, ропот
чаек там, где волнорез.
Божеством стоял здесь Пушкин
и глядел в морскую даль.
Айвазовский, с ним и Репин
написали в нём печаль.
Я стою поэт поэтом!
И другого нет сказать:
как у моря, нет запрета,
и душа как благодать.
18.03.2019, Москва
«А было, заходил я в рестораны…»
А было, заходил я в рестораны,
пил и ел на выбор, что хотел.
Под коньяк армянский плыл в туманах.
В роскошь весь одет и молод, смел.
Хулиганом был невероятным!
Весь был под ногами Барнаул.
Как алмаз сверкал многокаратный.
И ментам звонили: «Караул!»
В институт не раз спускалась ксива.
Исподволь глазели на меня
и мечтали девочки ревниво
обо мне, сердечное храня.
Что же, пусть не стану Пироговым.
Пусть не жить мне, как мечтают все.
Тёмной ночью, под её покровом,
Афродиту мну в её красе!..
Тем же, кто мечтали, мял я груди.
Кто имела надо мною власть
в том же институте, не забудет,
как страстям моим же предалась.
И пускай она гораздо старше,
и без коньяка свихнулся ум.
Ах, как подо мной собою машет —
жизнь куда прекрасней наобум!
19.03.2019, Москва
«По Сибири. По Сибири…»
По Сибири. По Сибири!..
мчусь на тройке с ветерком
по её бескрайней шири —
путь до боли мне знаком.
Ты в моей душе, сторонка,
от твоих корней я рос.
И звенит бубенчик звонко
средь равнин, лощин, берёз.
И про всё я забываю.
Всё, что тяготило – прочь!
Одного не понимаю:
отчего на сердце ночь?
Отчего я эту волю
променял на свой уют?
Видно, выпала мне доля
жить, где волю подают.
И страна всем стала паперть.
И не знаешь, где поля.
И печально Богоматерь
начинает всё с нуля.
Я очнулся. Жуть и койка,
бубенцы в мозгах звенят.
Это чудо!.. снилась тройка.
Было ж время!.. – говорят.
20.03.2019, Москва
«Лишь ветер мне один порой стучит в окошко…»
Лишь ветер мне один порой стучит в окошко.
И ночь, как бездна мук, терзает до утра;
луна ли светит мне свечой из медной плошки,
иль перепел кричит: давно уж спать пора.
Я вспоминаю жизнь, которую я прожил.
Казалось, это всё случилось не со мной.
А то, что не дошёл я до звезды, – ну что же?
У каждого своя и нет судьбы иной.
И то, что нет тебя, я развожу лишь руки.
И через все года мне посмотри в глаза.
В глазах моих всё та ж к тебе любовь и муки,
а к ним ещё, к тому ж, добавилась слеза.
Черёмуха в цвету и терпком аромате
напоминает мне прощальный школьный бал.
И в чёрном фраке я, ты в белом бальном платье,
и главного тебе, в чём каюсь, не сказал.
21.03.2019, Москва
«Есть и пить люблю из хрусталя —…»
Есть и пить люблю из хрусталя —
с детства в нашем доме я приучен.
Втайне в десять лет читал Золя,
и меня он женским телом мучил.
А когда совсем-совсем подрос,
стал красавцем – стукнуло семнадцать,
тут уж женщин целовал взасос,
а рука к их платьям стала рваться.
Иногда, всё вспомнив, улыбнусь:
и сегодня тот же я мальчишка.
И куда угодно заберусь.
Разве ж не читаю больше книжки.
Ну а пить и есть из хрусталя —
и сегодня в этом не откажешь.
Да и сам похож я на Золя
и на Иоанна в смертной чаше.
А с огнём рубиновым коньяк
самоцвет таит в оправе рюмки.
Да и Овен я – мой зодиак,
и другие, как метель, задумки.
22.03.2019, Москва
Apotheosis
Бриллианты, макияж, горжетка —
это всё теперь не для меня;
всё ж порой беру я на заметку
прелести, себя в них хороня.
Женщины отлично понимают,
как и чем мужчину зацепить —
зазывалок и слепым хватает,
стоит ли потом себя корить.
Выгребаю деньги из кармана —
ради женщин стоит и сорить!
Столько ж в них сладчайшего дурмана,
остаётся лишь боготворить.
Вот она сидит со мной в горжетке,
пьёт вино, в глазах сплошная блажь.
В прелестях порыться случай редкий,
не берут таких на абордаж.
Ничего, на время стал я нищим,
но зато всем прелестям гарант.
Тот старатель, кто упорно ищет,
где не ждёт находит бриллиант.
23.03.2019, Москва
«На белом моле перед океаном…»
На белом моле перед океаном,
где пальма изумрудная стоит,
креолка из напротив ресторана
меня глазами тёмными гнобит.
Таких ещё тиранок не встречал я,
глаза её – то в душу мне, то вкось!
Красавица и бёдрами качала,
и видела, казалось, всех насквозь.
И только мне однажды улыбнулась,
на столик ставя белое вино.
Сама природа, кажется, очнулась
по принципу того же домино.
Бармен за стойкой ко всему был зорок.
Кто под хмельком, поклоны раздавал.
Казалось, что ему не до креолок.
Казалось, всё вниманье на мангал.
Ах, хитрый лис, не зря что ты японец, —
так хан Гирей в неволе не держал
охочих и согласных ждать невольниц;
лишь евнух не любил, не уважал.
Вопрос извечен: «А смогла б за деньги?
Страшит ли так уж самурайский нож?
А видеть кошку дохлую на стеньге…» —
от мыслей же таких бросает в дрожь.
На белом моле перед океаном,
где пальма изумрудная стоит,
креолка из напротив ресторана
меня глазами тёмными гнобит.
23.03.2019, Москва
Дальний звон вечерний журавлиный
Дальний звон вечерний журавлиный.
И куда вы, птицы, на поля?
Голоса – высокий звон малиновый,
Благовест, сошедший до нуля.
Ах, как этот звон мне ранит душу!
Перед этим звоном шляпу снял.
Улетели, я ж стоял и слушал:
словно кто-то родину отнял.
25.03.2019, Москва
Клаузула
Убелённый сединами,
а в душе молодой,
не гляжу и в витрину я,
потому что седой.
В ту же лужу не хочется
заглянуть иногда.
Что ж вы, ваше высочество?
А ведь это беда!
25.03.2019, Москва
«Мы слишком разные по судьбам —…»
Мы слишком разные по судьбам —
твоя любовь спасенье мне.
Но никогда я не забуду,
что было в прошлом, как во сне.
Дарил единственной я розы,
одну её до слёз любил.
«Поэзия не терпит прозы», —
казалось, Бог мне говорил.
И я мечтал, и верил Богу,
как верил прежде в чудеса.
Но лишь тебе высоким слогом
я посвящаю небеса.
И розы, ангела дыханья,
одной тебе, как дар небес.
И наша встреча не случайна, —
а, может, чудо из чудес.
25.03.2019, Москва
Для чего метель пугала?!
Снится мне ночная вьюга,
всюду степь и всюду снег.
Конь бредёт, нет лучше друга —
только он находит след
и по запаху и звукам.
Конь ушами вновь прядёт.
Для меня и страх, и мука:
«И куда он приведёт?»
Конь ускорил шаг нежданно,
перешёл во мгле на рысь.
Огонёк, как с неба манна, —
и метель кошмарит высь!..
Скрип ворот. А где хозяин?
Вот он белый с топором.
И глядит, и ожидает,
и взлетает над двором.
Ни избы, огня не стало,
ни коня, саней, меня.
Для чего метель пугала,
как в могилу хороня?!..
27.03.2019, Москва
«Кто-то водит циркулем небесным…»
Кто-то водит циркулем небесным,
этот мир чертя за кругом круг.
Кто-то рассуждает о прелестном,
находя пустой в изнанке звук.
Но нельзя же жить всю жизнь подранком,
подаянья ждать от тех же звёзд.
Какова же всё-таки изнанка,
где не пригодится паровоз?
Да и жизнь самих нас – чей-то опыт,
но и он представился ни в грош,
если только нам глазами хлопать
и мечтать, как та ж на гребне вошь.
27.03.2019, Москва
«Вы спросите, каков наш век…»
Вы спросите, каков наш век?
Не век двадцатый, волкодава,
когда спасал не оберег
и не заслуженная слава.
Но в чём-то схож он: новый НЭП,
и кровь не та пусть, и убийства.
Кому у храма божий склеп.
Кому болото, и без сыска.
Таким судья всё та ж пила,
какой валили лес веками,
на них в лесу и набрела
среди болот под облаками.
И не ведут на эшафот
теперь служителей народа,
им затыкают нынче рот,
из-за щедрот не знавшим брода.
Но благо, что-то в жизни есть —
не развалилось, а осталось.
И поубавилась в нас спесь.
Дай, Бог, хоть в чём-то людям малость!..
27.03.2019, Москва
«Обратите на меня внимание…»
Обратите на меня внимание:
Я для всех из Космоса сигнал.
Только вчерне он непонимание —
клинопись, чтоб кто-то прочитал.
Обратитесь в слух, где не для ока.
Бог нас не поймёт и не простит,
в нас вложив сознание пророка, —
а пророк не только эрудит.
28.03.2019, Москва
Чтобы это сберечь, бросить родину рад
Я представил себе: я собрал чемодан —
всё в нём на непредвиденный случай.
Ну а как же заря, лебединый в ней стан?
Говорю: «Себя этим не мучай».
Тот же лось и медведь молча в душу глядят,
те же сосны, берёзы и речка.
Чтобы это сберечь, бросить родину рад
и лететь на закланье овечкой.
Не поместится родина вся в чемодан —
ни заря, ни река с родниками.
Те же лебеди вновь возвращаются к нам,
и не раз, и не два, а веками.
29.03.2019, Москва
«Те соседи хороши в беседе…»
Те соседи хороши в беседе,
у каких в крови корысть ни в грош.
А сосед, какой наживой бредит,
только и всего – ядрёна вошь.
30.03.2019, Москва
«Горит звезда, покой оберегая, – …»
Горит звезда, покой оберегая, —
одна из всех дрожит издалека;
она во мгле, как женщина нагая,
в глуби времён легла на облака.
Где белизна, ночная мгла и стужа,
и где паденья звёзд за роем рой,
мне свет её из мелких игл и кружев
вселяет и надежду, и покой.
Горит, горит… издалека мигая, —
и, кажется, о чём-то говорит!
И не она ль, сама себя сжигая,
не ради ль нас и светит, и горит?..
31.03.2019, Москва
Берёзка
Вся в серебре с девичьим телом,
с алмазным тут и там огнём,
в венчальном в фалдах платье белом
берёзка вышла в поле днём.
Как суженого ждёт в неволе
с мечтой: однажды он придёт.
Ой, как студёны снеги в поле!
И всё ж берёзка друга ждёт.
Огни в венце, огни на платье.
И голубые небеса.
Во льдах сосновые леса.
И красота невесты кстати.
31.03.2019, Москва
«О чём природа нынче говорит…»
О чём природа нынче говорит,
и душу чем мою она тревожит?
Как ветер сногсшибательно свистит!
И пусть свистит, казалось, ну и что же?
Но сколько в ней дыхания небес!
И как шумит повсюду непогода!
Взгляну ли я на тот же тёмный лес.
Услышу ль гром!.. за всем стоит природа.
И вот уж капли первые дождя.
И вслед всему сплошной тяжёлый ливень!..
И где-нибудь потоки переждя,
переходящие порой на солнце в иней,
бегу по лесу с обувью в руках.
А в небесах опять синеют тучи.
Насквозь промокший и оглохший в прах,
но нет меня, казалось мне, везучей.
Ведь спасся же от молний до земли,
их огненных беснующих метаний.
И, сколько о спасенье не мели,
природы нет без мук и без терзаний.
01.04.2019, Москва
О, если бы такое и всегда (по-русски)
С пузатыми боками самовар,
он, как купец из самой-самой гильдии,
пыхтит, на голове кудрявый пар.
И хромовый сапог, как мех, вы б видели!..
А чайник заварной и впрямь петух.
А расписные чашки, с ними блюдца?
И, чтобы медный барин не утух,
мехи у сапога над ним смеются.
А чай такой не снился никогда!
М-м-м… с сахаром и бубликом вприкуску!..
О, если бы такое и всегда.
И водочку потом, и к ней закуску.
И не глядеть поутру в самовар:
от перепоя морда отразится
и та ж причёска, как кудрявый пар.
А чая лучше нет опохмелиться.
01.04.2019, Москва
«У тебя одно начало…»
У тебя одно начало.
У меня один конец.
Чья б корова ни мычала:
ей с быком не до сердец.
Им бы хлев, а в нём и сено.
Нам в хлеву б на сене том!..
В нём и море по колено,
и сердечное притом.
01.04.2019, Москва
О, сколько было вас, себя же не храня…
Величественный торт, как Гран-Пале,
фужеры из стекла прозрачного, как воздух!
И, как медведь играет на пиле,
саксофонист играет грубо и безмозгло.
Гляжу на розы – Бог их виртуоз;
на устрицы в ракушках с перламутром
и на кольцо из золота и слёз
лучистых бриллиантов в форме сутры.
И вся ты из сказаний и легенд,
и грудь твоя, как леди лебедь, дышит.
Шампанское со льдом и не духи, абсент.
Ты слушаешь меня и, кажется, не слышишь.
Ну, кто я для тебя?.. пускай поэт – старик!
И розы, пусть от Бога, это ж мелочь.
Смотрю на саксофон: серебряный в нём блик,
как седина, чего бы ни хотелось.
А в частности, и ты не для меня,
из прошлых лет в нюансах покопаться;
о, сколько было вас, себя же не храня,
срывавших всё, чтоб до меня добраться.
03.04.2019, Москва
Другой я жизнью жил
Не вхож в Гранд-Опера:
там стены мной не дышат,
другой я жизнью жил,
а это всуе сути.
Тюльпаны я не рвал
под звёздами Парижа;
их женщинам дарил
из маркета в валюте.
Чтоб не пролилась кровь
ни на какой корриде,
хорош лишь тот кинжал,
какого я не видел.
И некуда бежать,
да и к тому ж – а надо ль?
Мир заново рожать,
как воскрешать нам падаль.
Другой я жизнью жил,
себя не замечая.
И небо не коптил,
и не мечтал о рае.
04.04.2019, Москва
Так живут из года в год
Отражает лебедей
светлый пруд
в их ладе,
волны гребнями бегут
в зеркалах по глади.
Белку слуги стерегут,
принося орешки,
и неважно, кто из них
здешний ли, не здешний.
Так живут из года в год —
и не улетают!
То же с белкой:
всё, как есть —
и не убегает.
05.04.2019, Москва
Весна
Взял я в губы бересту скрипучую
с горьковато-терпким ароматом,
посвистал я трелью рассыпучею
из коленцев с розовым раскатом.
Сок берёз слезами с неба капает
отовсюду в серо-белой роще.
Солнечные блики, тень накрапами
и валежник, как святые мощи.
Воздух всюду с талым ароматом,
из проталин выглянул подснежник,
а ведь был и я, как он, когда-то
молодым, красивым, безмятежным.
Что ж! Весна не для меня повсюду.
И об этом говорят сороки —
их-то мне известны пересуды:
что на всё про всё бывают сроки.
Каждому в миру свой век отпущен —
разве ж что кукушка погадает?..
Глядя на берёзовые кущи,
и душа из ада прилетает.
05.04.2019, Москва
«В апреле и метель, окутавшая стужу…»
В апреле и метель, окутавшая стужу.
Гляжу я на неё, испытывая боль.
Она мне режет слух и ранит мою душу —
и при свечах не лечит алкоголь.
Вдыхаю аромат я дорогой сигары.
Не знаю, для чего и всё-таки беру
певучую насквозь из семи струн гитару,
она дрожит, как клён в метели на ветру.
Она, как и метель, исходит в переборах.
И кажется ли мне?.. рождается романс.
О, если б всё не так – и не было б укора.
Но жизнь – увы! – нам всем даётся как аванс.
05.04.2019, Москва
Штуцер
Чтоб вырвать победу, я выбрал бы штуцер:
он истинный рыцарь, кто нравом берёт;
единственный выстрел и пусть даже куцый —
такое оружие не подведёт.
А встреть с таким волка в прыжке и в полёте,
когда нет и мига, чтоб что-то понять,
мой штуцер товарищ и рыцарь на взлёте
готов на себя того ж волка принять.
И сам я по жизни из прошлого штуцер,
с его маркировкой и волей орла.
Не дай бог на ком моим лапам сомкнуться —
и волка накроют моих два крыла.
06.04.2019, Москва
Чем гордится бабка рая
В сорок соток огород —
в этом гордость бабки Раи.
С утра до ночи сажает,
следом полет, поливает
и затем уж убирает.
А к зиме летит в Европы
к сыну в гости глотать копоть.
И гордится этим бабка:
быть в Лондóне пусть арапкой.
Привлекательнее нет —
там, в Европах, Высший свет!..
07.04.2019, Москва
Объявившим себя
Как про себя ни загибайте,
воротники ни поднимайте,
ни кучерявьтесь, ни гордитесь,
а в Пушкины вы не годитесь.
08.04.2019, Москва
«Не стал я Надсоном – нет, нет! – …»
Не стал я Надсоном – нет, нет! —
Полонским, Фетом, Блоком тоже.
А Пушкин – это целый свет
с чернёной медью смуглой кожей.
Не примеряюсь я к нему,
цилиндр напялив мимоходом.
Известно Богу одному,
кого нам сбросить с парохода.
08.04.2019, Москва
Объедаловка
В тебе, как в поваренной книге,
ночами копается муж.
В том нет ни малейшей интриги,
срывать при свечах крупный куш.
Кому-то птичье молоко.
Кому-то гамбургер под кетчуп.
Да и меня к тебе влекло —
так, между прочим, я отвечу.
08.04.2019, Москва
«Ничего не остаётся…»
Ничего не остаётся,
как писать стихи.
Может, мне в раю найдётся
место за грехи?
Бог, слыхал, и грешных любит,
если помолюсь.
Жизнь без веры душу губит —
в этом вся и Русь!
Только воля всё же слаще,
оттого грешу;
ах, порой, в грехи как тащит!..
Бога не прошу.
09.04.2019, Москва
«Из лазури бычья кровь…»
Из лазури бычья кровь
над землёй заката,
из берёз не уготовь
кашу, как когда-то
мать за шалости мои
впрок и в назидание.
Обездоленность зари,
ночи ожидания.
Роза в наледи росы
розового цвета —
участь в янтаре осы
из другого света.
Звёзды, и крадётся ночь.
Свет луны не греет,
как моя душа, точь-в-точь
впрок не разумеет.
Тороплюсь к стихам, к свече,
в том и участь гения.
Мысль, как беркут на плече
в полном облачении.
09.04.2019, Москва
Утро в сосновом бору
Как отшельник на заре,
в глуши бора тетерев
в серебристом январе
шумно сел на дерево.
По-монашески глядит —
есть на что креститься!..
Гребень пламенем горит
иже серебрится.
И, как истинный монах,
смотрит в душу зорко:
снег взрыхляя в пух и прах,
вслед летит тетёрка.
Жить в природе без чудес —
стоит ли молиться?
С глухарями лес воскрес!..
А казалось, птицы.
10.04.2019, Москва
Россия, Русь
К берегам Лазурным не тянусь,
ничего там не забыл на пляжах.
Ближе всех душе Россия, Русь,
где всё ясно и без эпатажа.
До кровинки близкая земля.
Берега куда гораздо краше!..
Предки начинали здесь с нуля —
кол вбивал, вступив на землю, пращур.
Из-под козырька ладони он
долго-долго вглядывался в дали:
синева вокруг со всех сторон,
и любовь рождалась в нём вначале.
Прежде было множество богов.
Наконец явился и единый.
Смотрят предки из глуби веков:
«Не судите, дабы не судимы».
И плывут всё те же облака,
и вокруг звенят всё те же птицы.
Дай всему, Бог, это на века —
невозможно в это не влюбиться!..
11.04.2019, Москва
«Каб не старость, наколол бы дров…»
Каб не старость, наколол бы дров,
наносил водицы из колодца.
А случись такое, я готов
и колодец вычерпать до донца.
Только тащит старость нас в постель.
Где вы, годы, где я был нетленным?
Заметает старости метель,
а ведь был я необыкновенным!
Хулиганом рос не понаслышке.
И любил, любил, любил, любил!..
И ещё совсем-совсем мальчишке
сам Господь дорогу серебрил.
Ах, луна, запала крепко в память:
в серебре ограда и цветы —
мать моя красивыми руками
холила во мне мои мечты.
И не ко двору казалась старость,
всё ж явилась – благо не с косой!
Кто там колет чурки, придя в ярость,
в рубище, как призрак, и босой?
11.04.2019, Москва
Картинка из TV
Мечтой обиженные люди
округ округлого стола
сидели нэцками на блюде,
а чаша слишком им мала.
И морщат лбы, усы топорщат.
А женский род из поэтесс
с улыбкой ч т о – т о в Лире корчат
в манере вздохов и завес.
11.04.2019, Москва
р. п. Троицкое, ул. 4-я Залинейная, 58
Когда была входу охотничья берданка,
к ней патронташ, махорка и кисет,
когда не ждал глухарь подвоха спозаранку
и ничего ему не предвещало бед,
рассказывал сосед, когда я был мальчишкой,
как крался рысью он с берданкой к глухарям,
как билось у него, казалось, сердце слышно
и уж подавно птицам и зверям.
Припомнился и тут наш уличный колодец
с ведром и цепью, воротом и срубом,
из темноты его едва вода блестит.
В телеге конь бежит совсем как иноходец,
ноздрями шевелит и вспенивает губы
и в бездну заглянуть колодца норовит.
Прохладой дышит тот и ключевой водою,
и плещется уже в моём ведре она.
И пена у коня, как хлопья, под уздою,
и жадный его взгляд, как в облаках луна.
Подсолнухом в жару казалось в полдень солнце.
А пятки жёг неистово песок.
Спешу на речку, в ней тьма родников на донце:
нырял бы и тонул, как тонет чугунок.
А что творит зима! Сугроб со снегирями,
с сорокой, как пропеллер, на колу.
И я, ещё малыш, тянусь к оконной раме
с узорами из снега по стеклу.
И в этот же сугроб я падаю в пальтишке,
где только что сидел, как яблоко, снегирь.
А он уже с небес воскликнул: «Это слишком!..» —
не яблоко, а розовый имбирь.
12.04.2019, Москва