Владимир Рудерман
Шилибар, или Край пересаженных сердец

Дорогие читатели!

В ваших руках новый сборник стихов врача и поэта Владимира Рудермана на разные темы о главном…

Владимир Рудерман более двадцати лет живёт и работает на Святой земле, но его творчество неразрывно связано с Россией.

«Шилибар» – это воображаемое место на карте и точка невозврата, где автор ищет гармонию для себя и читателей. Мы меняемся, движемся, развиваемся, по мере сил, воплощая мечты в реальность, просто живём. Мы не лишние люди «плоской планеты» наших грёз. Но иногда хочется остановиться и понять происходящее, чтоб идти быстрее к намеченным целям, реализуя своё предназначение.

«Шилибар» – книга, написанная врачом, которому каждый день приходится решать задачи, связанные с лечением и восстановлением душевного и физического здоровья пациентов. Автор рекомендует не относиться к себе слишком строго, «просто жить, а не искать как надо», привносить изменения по мере сил, двигаясь по течению жизни. Юмор помогает выжить и исправить наше восприятие окружающего. Уметь шутить над собой – великий дар, научить шутить над собой других – мастерство.

«Поэтическая психология» Владимира Рудермана заставляет задуматься о тривиальных вещах. Стихи о нас, о времени, о проблемах, о страхах, о радости и о любви. О простом и банальном из суетящегося «человейника» наших взаимоотношений. Мы находимся в плену слетающих с губ фраз, которые откликаются в сердце и остаются в нём навсегда, подгоняя к чему-то неизведанному и сокровенному.

«Шилибар» состоит из четырёх разделов: лирика, медицина, философия и юмор. Смена ритма, внутренней музыки, рифмы, стиля и сочетания выражений – всё это создаёт ощущение неповторимости и несхожести почерка Мастера. Здесь каждый может начать чтение с полюбившейся ему темы.

В данное издание также включены несколько стихотворений, которые особенно полюбились читателю из четырёх ранее опубликованных сборников: «69 осколков смысла», «Рецепторы души», «За третьей дверью» и «Приют откровений».

Поэт часто навещает Россию в поисках новых форм самовыражения в творчестве. Его поэзия продолжается и в «редкостный» год карантинов и масок, превращаясь в вакцину человечности, разума и любви. Он посвящает эту книгу самым близким ему людям – супруге, сыновьям, родителям и своим учителям, без которых было бы невозможно выразить на чистом листе весь объём нахлынувших чувств о добром и вечном…

«Шилибар» есть в каждом из нас, и он у каждого свой… А для тех, кто поменял своё место на глобусе или в системе координат духовных и житейских ценностей, он ещё стал «краем пересаженных сердец».

А какой он для вас? Об этом вы непременно узнаете, дочитав до конца…

Автор будет рад получить рецензии и отзывы читателей на электронную почту: vlarudol@gmail.com или на свою страничку в Фейсбуке Vladimir Ruderman.

Приятного чтения. Мы благодарим всех и желаем каждому непременно найти что-то только своё между строк, чтобы однажды проложить «свою дорожку в Шилибар»…

От издательства

Самый ближний от сердца отель

«А давай убежим с карантина…»

 
А давай убежим с карантина,
В самый ближний от сердца отель,
Пусть найдёт для побега причину
Потерявший нас грустный апрель.
Надоели суровые сводки
И воздушные капли квартир,
Исчерпал все запасы я водки,
Уж пора открывать двери в мир.
Не ищи благодушных извилин,
Каждый будет по-своему прав,
От любви я и страха наивен,
С золотых созерцая оправ.
Мы проскочим посты и заставы,
Поменяем свои имена,
Не по нраву мне здешние нравы,
Не вписался я в их времена.
А давай мы начнём всё сначала
И сдадим наш обратный билет,
Хоть и шансов у нас слишком мало,
Но у тех, кто остался, их нет.
Пусть хранит нас от бед антивирус,
Соблюдая дистанцию тел,
Я ему посвятил свою лиру,
Оказавшись опять не у дел.
Переждём катаклизмы порока
В нашем выбитом в скалах раю,
Обручён я пожизненным сроком
Быть с тобою на самом краю…
Остановим любовью лавину,
Чтоб украсить мечты акварель,
Лишь бы нам убежать с карантина
В самый ближний от сердца отель…
 

«Я осознал, как точит ветер пирамиды…»

 
Я осознал, как точит ветер пирамиды,
И от песка с пустынь мельчает гордый Нил,
Лишь тянут нити бесполезные флюиды,
Те, по которым я тебе не позвонил.
Я разучился понимать слова и жесты,
Где годы чувства конвертируют в металл,
И на своём сижу прокуренном я месте,
И не жалею, что остался и отстал.
Вновь не нашёл тебя среди имён знакомых,
Лишь масколицые куда-то там снуют,
И стал давно и нереально невесомым,
А вот весомые меня не узнают.
Всё пропускаю изысканий остановки,
Чтоб на извилине вписаться в поворот,
И обмываю постаревшие обновки,
Тусуя карты из проигранных колод…
Привычно брать взаймы любовь второго сорта,
Сливая чувства на перо сухих чернил,
От зоны доступа всё больше дискомфорта
И тянет к тем, кто никогда б не позвонил.
Опять избавился от старого блокнота,
То поднимаюсь, то лечу с крутых вершин…
Так и живу в плену душевного цейтнота
И вечных поисков лекарства от морщин…
 

«Всё в прошлом, милая, всё в прошлом…»

 
Всё в прошлом, милая, всё в прошлом,
Последний гвоздь вбит в табурет,
Не дайте памяти нарочно
Морочить вам остаток лет.
Добавьте утренней прохлады
В своих историй резюме,
А ваших слёз, увы, не надо
Ни вам, ни уж, конечно, мне.
Запала клавиша рояля,
Сыреет порох под запал,
Тепло лишь дарит одеяло
И переводы на PayPal.
Там у приморского бульвара,
Печальным взглядом Кара-Даг
Твердил про то, что мы не пара,
Любви не выпал добрый знак.
Лишь запах скошенной соломы
Гнал лошадей в ночную степь,
Мы оказались невесомы,
Порвав любви печальной сеть.
Качали волны пирс под нами,
И грозный ветер парус рвал,
Казались дни блаженства снами,
В ночной спускаясь карнавал.
Сошлись желанья и предлоги,
И шар земной катил к весне,
С тех пор ищу я к вам дорогу,
По вашей заплутав вине.
Судьба пошла с козырной масти,
Не изменив лишь ваш портрет,
А время гонит наши страсти,
Туда, где нас давно уж нет.
То вас люблю, то ненавижу,
Жизнь – интереснее кино,
Молюсь за вас в чужом Париже,
Надеюсь, всё сложилось, но…
Безумным, правильным и пошлым
Я спрятал в память наш секрет,
Всё в прошлом, милая, всё в прошлом,
Последний гвоздь вбит в табурет.
 

«Час двадцать три, не пишется о главном…»

 
Час двадцать три, не пишется о главном,
Из шкафа рукопись раздует в топке жар,
Опять не мой тот жанр эпистолярный,
Пока над крышей закрутился жёлтый шар.
Час двадцать три, задёрнутые шторы
Растянут ночь на несколько минут,
Не совпадают моей матрицы миноры,
Сбивая рельсы на проверенный маршрут.
Час двадцать три, я взорванный реактор,
Во мне горят сто тысяч Хиросим,
Я сам себе читатель, критик, автор,
И с миром связь моя лишь картой-сим.
Час двадцать три, пришла и отогрела,
Повесив гордые упрёки на крючок,
Глаза светились, хоть душа ревела,
Пока скулил невнятное сверчок.
Час двадцать три, мне с ней совсем неплохо,
Химеры веры рвут последний шанс,
А я долью до донышка из штофа,
Чтоб мои думы шли транзитом в транс.
Час двадцать три, и всё назад, как прежде,
Скрипит, пружиня, хрупкая кровать,
Вы отдались иллюзиям невежды,
Он вас научит сердцу нагло врать…
Час двадцать три, судьбой категоричной,
Размазан стих на высохший сухарь,
Сложилось всё для счастья в жизни личной,
Лишь ноги рвутся к свету на фонарь…
 

«Эгоизм маразма, лайкнул свой же пост…»

 
Эгоизм маразма, лайкнул свой же пост,
Утекает плазма с клеток на погост,
Плитка шоколада в мой серотонин,
Да следы помады с равнодушных спин.
Шелестит валюта над приютом лжи,
Счастье почему-то не под точкой G.
Было очень тяжко, выпил и забил,
На лице подтяжка выбилась из сил.
С ней умчался в лето, вам оставив лёд,
Знаю, до рассвета это всё пройдёт,
Пробивает стены страсти резонанс,
Вздулись шеи вены в утренний альянс.
Разыгрались волны об моё окно,
Я живу по полной, хоть врастаю в дно,
И давно не пара мне её каприз,
Уж такая кара – с ней то вверх, то вниз.
Без причины ломка, завернулся в плед,
Ищет незнакомка мой забытый след,
Прошлое не буду всуе ворошить
И её забуду, чтобы просто жить…
 

«Я полюбил страну печальных лиц…»

 
Я полюбил страну печальных лиц,
Улыбок злых сорвавшегося слова,
Дверей стальных неведомых границ,
Где всё так просто, трепетно, сурово.
Я полюбил волны морской разбег,
Простор души под камнем травертина,
И с синих гор упавший в пропасть снег,
И небеса под цвет аквамарина.
Я полюбил дешёвый оптимизм,
Полёт мечты гранёного стакана,
Особый путь в забытый дуализм
Согласно чину, должности и клану.
Я полюбил хрусталь застывших слёз,
И ветра свист, что гонит птичьи стаи,
Да ровный стан нетронутых берёз,
И тех, кто мог, но всё-таки не стали.
Я полюбил ниспосланную грусть,
Тень куполов разрушенного Храма,
Упавших листьев благодушный хруст
И запах грёз душевного бальзама.
Я полюбил симфонии дождей
Под стук колёс железного вагона,
Тех, кто успел хоть что-то для людей,
А не по букве торжества закона.
Я полюбил безумство и надлом,
И райский сад в оправе водопада,
Где вечный путник смог построить дом,
Чтоб просто жить, а не искать, как надо…
 

«Сны в три Ди формате – женщина с кровати…»

 
Сны в три Ди формате – женщина с кровати,
Женщина с кровати рассосалась, кстати.
Унеслась в окошко в розовом халате,
Выпив на дорожку самогон в томате.
Простыня в попкорне, жму свой пульт сердито,
Проживу бесспорно, ею не убитый,
Достаю биткоин из коры, из серой,
Я с утра спокоен безутешной верой.
Стукнула кукушка в заспанное темя,
Задушил подушкой я пустое время,
Докатил на тачке день на автомате,
Свежую заначку жук прогрыз усатый.
Раб категоричный для её каприза,
В жизни моей личной скомкана реприза,
Стала абонентом для меня доступным,
Шлю ей фильмы в ленту с нами планом крупным.
Закрутилось лето в янтаре балтийском,
Кончилась монета отношеньям близким,
Карту проглотила дырка в банкомате,
А она так мило рассосалась, кстати…
 

«Твой самолёт забрал кусочек неба…»

 
Твой самолёт забрал кусочек неба,
Изрезав вены горькой полосой,
Я положил на рюмку ломтик хлеба,
Погнав старуху с острою косой.
Стучали стрелки вечность ожиданья,
И закрывали рейсы облака,
Всего лишь час до нашего свиданья,
Ещё всё можно изменить пока…
Расставит разум верные акценты,
Кричащий голос перешёл на хрип,
Разбилось счастье на свои моменты,
И чёрный ящик к истине прилип.
А без тебя всё спишется, сотрется,
Любовь изменит скорби колорит,
И лишь весна во мне уж не взорвётся,
Когда металл упавший догорит.
Уходит в цель безумная ракета,
Срезая жизни, словно скальпы нож,
И чья-то правда с губ сорвётся где-то,
Пока слова найдёт тупая ложь.
Ты надо мной взлетишь и улыбнешься,
Поняв души раздавленной секрет,
А я всё жду, что ты с небес вернёшься,
Ведь без тебя меня давно здесь нет…