Мир моего детектива

Виктор Михайлович Мирошниченко
Мир моего детектива

Искусная фантазия интровертного писателя в очередной раз пылала своей красой. Продуктивная ночь близилась к своему завершению. Электронные часы, подаренные некогда любимой, но уже бывшей девушкой, показывали красным таблом время глубокой ночи – четыре десять утра.

“Да, сегодня чего-то засиделся” – подумал он, отодвинув пустую банку энергетика, ставшую привычным напитком за все годы его творчества.

Желтый свет фонарей нагло пробивался через щель меж глухих штор. Наспех размявшись после долгой посиделки на мягком, дорогом кресле, сонно поплелся по комнате. Наполовину остывший кофе в старой кружке оказался в руках писателя. Зал, наполненный лунными лучами, подсвечивался бледно-белым светом. Обогнув старый диван, он вышел к балкону.

Летний ветер ночного города N обволакивал полуголое тело уставшего парня. Вынув из блока очередную пачку, он ловким движением сорвал пленку и достал заветную сигарету. Облокотившись на подоконник у окна, расположившегося на седьмом этаже многоквартирного дома, закурил долгожданную отраву. Горький дым затягом попал в легкие, вновь отравляя их. А позже, спустя пару мыслей, тяжелым выдохом выплеснулся в распахнутое окно, растворяясь во мраке ночи. Тяжелые грозовые тучи волной накатывались на бедную подругу всех романтиков – луну. Россыпи звезд поглощались наглой огромной тучей, грустно чернеющей в вышине неба.

Рейтинг@Mail.ru