Вера Лоранс
Питерские тетради

Питерские тетради

Вера Лоранс

Мироздание

Не жалуйся, что жизнь всегда трудна…

Не жалуйся, что жизнь всегда трудна.

Что все смоковницы вокруг бесплодны.

Что реки все, увы, немноговодны -

Рукою лишь коснуться можно дна.

Иному – тень листвы, другому – плод,

А третьему – к ним путь означен раем.

Кому-то – жемчуга, кому-то – плот

И берег – там, за горизонта краем.

Скажи… – просил меня пришелец…

– Скажи… – просил меня пришелец,

Одетый странником убогим.

Слова, похожие на шелест,

Звучали долго за порогом.

– Пойдём! – позвал второй. В доспехах,

Средневековый рыцарь знатный.

От моего немого смеха

В прах обратился меч булатный.

– Забудь, – шепнул мне кто-то третий,

В осеннем ветре растворившись.

И, никого уже не встретив,

Живу, в последний раз родившись.

Мне страшно в мире этом. Я нагою…

Мне страшно в мире этом. Я нагою

Пришла сюда. Уйду – уже в одеждах,

Которые истлеют. Между мною

И вечностью – нить тонкой паутины.

А всё вокруг– мираж, одни руины…

Гляжу уже из завтрашнего дня.

И, странствуя по дивным закоулкам

Своей души, и по канату духа

Стремясь забраться выше… Эхом гулким

Зов плоти иногда достигнет слуха,

И снова – в бездну,в адский жар огня.

Безумные ночи. Бессонные ночи. Затменье…

Безумные ночи. Бессонные ночи. Затменье

Сегодня же лунное. Значит, не будет и света.

И чёрная тьма, наложившая чёрное вето

На мысли мои, диктует свои сновиденья.

О чём мои сны? Они сотканы в общем-то просто -

Цвет, запах, касанье… Меж ними – какая-то нота.

Париж обнажённостью башни представлен, и кто-то

Все рёбра собрал в один металлический остов.

По улице узкой пройдя, захожу в мастерскую.

Художника профиль знакомый… Проклятая память!

Я видела где-то, когда-то картину такую.

Оплывшие свечи… Почти что погасшее пламя…

Да это же я, только в платье из прошлого века.

Часы приготовились вдруг к полуночному бою.

И чёрная тьма, на всё наложившая вето,

Случайную встречу скрывает внезапно собою.

Безмолвствует Душа в темнице тела…

Безмолвствует Душа в темнице тела.

То явь, то сон – и что из них изнанка

Не быта, Бытия?

И спозаранку

Не ошибаюсь ли, что Это – Я?

Сотворение мира

И Время секундой скатилось

В озеро Вечность.

И горсточки праха хватило,

Чтоб жизнь началась…

А время бывает самим собой?..

А время бывает самим собой?

Вне всяких миров парящим свободно?

Не сжатым в секунды столь безысходно?

Не перелитым в стонущий бой?..

Казнь

Вчера тлели угли костра.

Сегодня – воздвигнута плаха.

А сталь палача так остра!

И все ждут последнего взмаха…

Но им не услышать мольбы.

Они не достойны и взгляда.

Как скошены низкие лбы

У всех их, стоящих рядом.

Туманится взор мой. Палач

Скрестил на груди свои руки.

Младенческий тихий плач

Вещает грядущие муки.

Исход

Первый луч в пустыне.

Отголоски сна.

Вьюченые спины

Стёрты докрасна.

Скарб худой и нищий.

Жёлтые ветра.

На руках сынишка

Плакал до утра.

Ночь прошла в тревоге.

В путь опять.

Можно и в дороге

Час поспать.

Накормить семью бы -

Только чем?

Мой ребёнок бедный

Слёг совсем.

Помолиться Богу.

Спят кругом.

Воду взять в дорогу.

Где наш дом?..

Видение

Лёгкий сон мне смежает ресницы.

Всё подёрнуто пеленою.

Мчатся мимо меня колесницы,

И стоят легионы стеною.

Новый цезарь явлен кумиром -

Он к прошедшему не причастен.

Рим ещё управляет миром,

Но над небом уже не властен.

Их доспехи звенят стозвонко.

И смелы, и воинственны лица.

А в тумане, призрачно-тонком,

Мчится огненная колесница…

Сон

Всё тот же сон. Опять Париж.

И небо звёздное над крышей.

Кричишь в него – и ты услышан

В ту ночь, когда совсем не спишь.

Сказка

Тихий вечер. Тихий ветер

Мне нашептывает сказку.

Напевают мне сонеты

Арлекины в ярких масках.

Пожалеть меня пытаясь,

Рассмешить меня надеясь,

Пляшут шумно арлекины -

Может, грусть меня покинет?

Может, я под этой маской

Снова стану беззаботной?

Усыплю кого-то сказкой -

Нежной, доброй, приворотной…

Художнице моей – о спектре жизни
О сером

Цвет сырости, дорог и неуюта.

Давно уже утраченных иллюзий.

Цвет глаз из богадельного приюта.

Стихов, не окроплённых властной Музой.

Цвет глаз твоих, цвет скошенной травы.

Цвет листопада в ранние морозы.

Обиды цвет, когда струятся слёзы

От нареканий суетной молвы.

Съёмки её сновидений…

Съёмки её сновидений…

Вчера она была феей,

Принцессою грёз и даже

Длинноволосой русалкой.

А завтра – будет старушкой.

Морщины, седые пряди…

Что наша жизнь? Игрушка!

Вывеска на фасаде

Какого-нибудь жилища.

Может, дворца, а, может,

Уже дырявого днища

Лодки. Она ведь тоже

Может считаться домом

Для кого-нибудь, знаешь?..