Но вот нас относит всё дальше и дальше. И будто замедляется кровь, минуты начинают капать всё реже и реже. Это затягиваются пропасти и вырастают новые чувства. Душа уже не терзает себя в кровь, она ласкает себя собственными оправданиями и домыслами. Сглаживается острота, пики обтекают, омываемые собственным всепрощением, не догадками о поворотах судьбы, что прошли мимо, не коснувшись нас. Всё не завершённое грезится нам нереальным, фантасмагоричным. Оставляя нас наедине с нами не случившимися.