Светлана Кутузова
Записки светского паломника. Книга 4

© Светлана Кутузова, 2021

ISBN 978-5-4498-5120-8 (т. 4)

ISBN 978-5-0050-3041-2

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Предисловие

Я долго думала писать ли четвертую книгу. А, вернее, о том, как именно ее писать. Первые три части «Паломника» были пронизаны моими воспоминаниями и жаждой поделиться историями о чудесах. Совершенно детской и наивной жаждой, во всей ее непосредственности. В них также много совершенно детской беспомощности – перед судьбой, перед перипетиями жизни, перед сложными задачами, которые жизнь так часто ставит перед нами.

Все мы на разных этапах нашего пути бываем беспомощны. Просто редко сознаемся в этом сами себе. А тем более другим. Нам привычно носить маски, за которыми мы прячемся, чтобы быть неузнанными, ненастоящими.

В психологии есть понятие «конгруэнтность». Оно про то, чтобы нести себя в мир так и говорить ровно то, что мы сейчас ощущаем. Это на самом деле трудно. Нас не учат именовать свои чувства и признаваться в своих эмоциях и состояниях. Человек, который умеет это признать, считается слабым. Уже дважды я получила упрек в слабости на примере своих стихов – быть слабым и говорить о боли неприлично.

Пожалуй, я с этим не соглашусь, потому что рада тому, что умею быть живой: умею чувствовать и открыто говорить об этом.

Я пишу эту книгу в один из тех моментов своей жизни, когда мне совершенно не понятно, куда и как двигаться дальше. Я привыкла сама ставить цели и формировать свои маршруты. Но в такие моменты у меня словно стерты все возможные и доступные мне карты, и приходится двигаться вслепую.

Я вспоминаю один из снов, который приснился мне в похожий период. Я стою в кабине машиниста поезда. Стоящая рядом со мной девушка чертит на рассыпанном на полу песке какие-то линии, призывая меня самой прочертить маршрут поездки. Она говорит мне строчками никогда не написанных мною стихов: «Люблю, могу, хочу, умею… И даже это я не смею». Я понимаю, что поезд не поедет, пока я не решу, а куда именно я хочу, чтобы он ехал.

Четыре простых слова, для того, чтобы это понять, есть в нашем распоряжении: что мы любим, что можем, что умеем делать и, наверное, самое важное – а что именно мы хотим. И сейчас у меня нет сил хотеть, на желания просто не остается энергии.

Меня в этом вопросе больше всего занимает диалектика предопределенности и свободы воли. Я абсолютно четко понимаю, что в жизни каждого человека есть события, которые обязательно должны произойти – пройти мимо не получится. Но события эти случаются в русле нашего движения по реке жизни. Если мы замрем и перестанем двигаться, добредем ли мы до них когда – нибудь? Или может быть добредем ощутимо позже, чем могли бы? Говорят, Бог помогает нам только тогда, когда мы сами что-то делаем для себя и для своей жизни. Как только мы садимся отдохнуть, Он садится рядом и ждет, когда же мы снова встанем и пойдем вперед.

Размышляя об этом, я все больше прихожу к слову «синергия», которое означает союз воли Бога и воли человека. Сотворчество. Понимая это, я пытаюсь опереться на «умею» и «могу». Я умею и могу сейчас рассказывать о своем жизненном пути и своем опыте, о своих путешествиях, о постижении себя и мира. И, возможно, когда-нибудь, это окажется кому-нибудь полезным.

Талабские острова

1

Поездки в Европу случаются в моей жизни не чаще раза в год. Так сложилось – финансово и со всех остальных сторон. Я – мама двух чудесных детей, усердный работник на ниве продаж и психолог – консультант по велению души. Однако, в перерыве между всей это приятной чехардой мне удается вырвать несколько дней для небольших вояжей. Как правило, они случаются по России – это быстро, не дорого, но также достаточно интересно.

Талабские острова пришли в мою жизнь совершенно мистически. Прогуливаясь в русле рабочих задач по туристической выставке, я набирала различные буклеты, присматриваясь одновременно к интересным местам, куда бы могла съездить. «Талабские» – какое необычное и интересное слово. И рука сама потянулась за буклетом. Бегло пробежавшись глазами по описанию я поняла, что толком ничего не поняла и, вернувшись в офис, отложила буклет в стопку других на рабочем столе. До лучших времен.

Времена эти, однако, пришли достаточно быстро. Сначала я снова встретила это название в интернете, читая статью про очень известного старца – Николая Гурьянова. Потом оказалось, что острова эти находятся не так уж и далеко – под Псковом. А в Пскове живет мой хороший знакомый – Андрей Кадыкчанский. И вот уже через пару месяцев я еду на автобусе в Псков. Потому что Андрей вдруг тоже захотел прокатиться на эти чудесные острова. Вот так все необычно закрутилось и завертелось.

Андрей – человек уникальный. В своей непосредственности, открытости и искренности. Он вонзается своим острым умом в исторические пласты, чтобы обнаружить там нечто… нечто такое, чего, на мой, неискушенный, взгляд, там может и не быть. Я понимаю, что концептуально мы с ним на очень разных берегах. Но я совершенно трепетно отношусь к другой стороне его творчества – небольшим рассказам. Они изобилуют такой невероятной детализацией, необычной сюжетностью, тонким психологизмом, что я совершенно забываю обо всем остальном. Его умение быть теплым и поддерживающим также подкупает меня. Примерно так мы и дружим.

Наше решение о поездке созревает почти мгновенно, в досужей беседе. У него оказываются родовые корни на одном из островов – острове Залит. Именно он и является местом упокоения знаменитого старца. Его влекут исторические изыскания и поиск возможных родственников, меня – жажда к перемене мест и святые места.

Я еду в Псков на автобусе. Дорога занимает чуть больше четырех часов. Хмурые осенние тучи словно рвут на части Луну, не давая ей продышаться и светить в полную силу.

Я думаю о фильме, который крутится в моей голове. Фильме, который я хочу снять по одному из своих рассказов. Это кажется мне нереально сложным. Сценарий никак не срастается, ведь рассказ – это мысли, а кино – это действия, движение, динамика. Думаю о стоимости кинопроизводства и деньгах, которых у меня на все это нет. Думаю о том, как вообще все это возможно.

Я начну его снимать через несколько лет. Начну спонтанно, не будучи еще морально и мысленно готовой. Начну, потому что вдруг увижу, что все нити для начала съемок таинственным образом переплелись. Нашлись люди, ресурсы, условия, время. Начну, вспомнив, как в один из самых трудных моментов в моей жизни в том невероятно тяжелом 2014 году именно слово «кино» все время крутилось у меня в голове.

В Псков мы прибываем за полночь. На такси добираюсь до забронированного хостела, с удивлением обнаружив, что в Пскове нет ни одного из известных мне агрегаторов такси и найдя через поисковик в телефоне какую-то местную компанию.

Хостел – простая, но просторная квартира, которую переделали под аренду коек, – пустует. Я не стремлюсь к комфорту в таких поездках и на многие вещи смотрю совершенно спокойно. Для того, чтобы выспаться мне нужны всего лишь теплое одеяло и мягкая подушка.

Андрей приезжает утром на машине друга. Я собираюсь впопыхах, проспав утренний будильник. Наш путь в самом начале – нам предстоит добраться до реки Большая Толба, которая впадает в Псковское озеро.. Я знаю, что оттуда на остров Залит должны ежедневно ходить катера. Должны…

Машина круто сворачивает в лес по указателю с надписью «деревня Большая Толба», и через полчаса тряской и неровной дороги мы прибываем к болотистому затону, который больше похож на уютный и поросший зарослями уголок для воскресной рыбалки, чем на пристань. Пара полуразрушенных зданий и несколько мелких моторных лодок совсем дезориентируют меня. Возле лодок дежурят рыбаки, потягивая самокрутки.

Пока я озираюсь в поисках того места, куда катер мог бы хотя бы гипотетически пристать, Андрей болтает с местными. Да, они часто подвозят других людей на остров. Могут подвезти и сейчас. Цена кусается, но у нас, пожалуй, нет выхода. Рыбаки намекают, что катера мы можем так и не дождаться.

К нам присоединяются еще одна женщина и мужчина. Мы садимся в маленькую лодочку, которая, кажется, вот-вот перевернется. Я крепко вцепляюсь одной рукой в борта, второй рукой в Андрея – таким хлипким мне кажется наше суденышко. Мы выруливаем из затона и огромные свинцовые воды осеннего озера начинают болтать нас из стороны в сторону. Волны запрыгивают в лодку и норовят облизать нашу одежду. Хозяин катера заботливо выдает нам брезентовые накидки, но и они не спасают.

Мне чужда северная красота и северная природа. Она как будто поет гимн умиранию и невероятной тоске. Тяжелые свинцовые тучи, серая сталь воды, безысходность Достоевского разлита в каждом шаге и каждом миге.

Все это так не похоже на феерию красок Греции или Италии, на яркость их бытия, на изобилие, которое брызжет из растительности, бесконечно – синего неба, неутомимо согревающего землю Солнца. И там, и тут – святые места, отмеченные удивительным делами и чудесами. Но какой разный колорит, какие разные ощущения.

Знаменитый сплин Петербурга растет из тех же корней. И красота русских мест – часто содержит в себе драму, суровость и неприступность. Как и понятие о Боге содержит в себе обязательное страдание и жертву. Тогда как в Греции все дышит ощущением, что Бог – это радость, это неиссякаемое тепло, это праздник: праздник жизни, радости от того, что ты есть, ты живешь, ты видишь все это, ты причастен к этому.

И когда мы говорим, что люди в нашей стране часто не живут, а выживают, это далеко не всегда вопрос финансов. Греция практически также бедна, а быт местных жителей очень прост. Но мы привыкли выстаивать и сражаться, привыкли страдать и хандрить, привыкли брать жизнь с боем. А греки умеют наслаждаться ею и радоваться каждому дню, который приходит на их благословенную землю.

Но именно эту благословенную радость, непрестанное ощущение света и любви пронес через всю свою жизнь Отец Николай, на могилу к которому мы и едем.