Шурочка Петрова
Муравей
– Говори, как велено. Говори, как «правильно». Все равно картины устроили побег и не будут тебя слушать. Им грустно. Ты больше не искусство ~
Родителям
Я обожаю их, и нет людей дороже
На свете для меня.
Я обожаю их.
Они, как солнце оберегает небо от дождя,
Так же берегут меня.
Все мои мысли, цели и надежды
Принимают, помогут мне их воплотить,
Подарят крылья,
Чтобы я могла творить.
Как взмах у бабочки крыла
Я повторяю свой вопрос:
Куда уходит это время.
Зачем мы строим села гнезд,
О разрушении жалея?
Когда закончится вода на этой голубой планете,
Зачем нужны будут тогда все помыслы о чистом свете?
И что останется от нас?
Что будут помнить наши внуки?
Останутся ли в памяти цвет глаз
Моих и горечь от разлуки?
Лишь миг нам дан, одно мгновенье,
Как взмах у бабочки крыла.
Поймем, поймем ли, что смысл творенья в том,
Чтоб жизнь всегда была?
Вечер лета
Солнце за горизонт ушло,
Синяя краска – над головою.
Я ею нарисую птичий клин,
Но не забуду про былое.
И с глаз остатки дня водою смою.
Мечты спускаются со звездных к нам долин.
Чтоб раскрывать все тайны, как оказалось, нет причин.
Не наше время
Быстрое движенье дня.
Провода, машины, люди.
А по вечерам, маня,
Открывают двери клубы.
Вниз опущены глаза,
Человек не здесь, не в мире.
На вопросы «Как дела?»
Лишь кивнет в плену квартиры.
Развиваются машины,
Вырастают города,
Усложняются картины,
Умертвляется душа.
«Я куплю, и я продам.
И неважно даже что.
Если деньги у меня, это очень хорошо.
Не нужны мне ни искусство, ни тепло родной души».
«Здравствуй, мама! Как дела? –
Хорошо,родная! У тебя же как дела, милая, не знаю! –
У меня все хорошо».
Вот и весь их разговор,
Полный понимания.
Ведь у каждой в Интернет есть
Зайти желание.
Так живут новейшие люди,
На небо вовсе не смотря.
Ну а я так не хочу.
И принять, увы ли, к счастью, не смогу.
Потому идите мимо.
От бабули Шуры
Все мы когда-то канем в лету.
И будут ли нас вспоминать?
А если даже будут, то как часто?
Какими мыслями нас будут воскрешать?
Допустим, правнуки мои
Однажды вспомнят,
Что вот была на свете я.
В их понимании я навсегда останусь старой,
Бабулей Шурой, по правде говоря.
И не подумают малые,
Что я пишу все это,
И мне семнадцать лет!
На то они и молодые:
Считать, что только им на долю
Выпал жизни цвет.
Но знайте же, мои любимые потомки,
Что я сейчас такая же, как вы:
Столовой ложкой ем варенье звонко
И пожинаю милой юности плоды!