Сергей Николаевич Огольцов
Обратный путь из невозвратного
Вдруг в нашем автобусе что-то случилось.
Шум, галдеж, крики о помощи.
Трое парней-пограничников неуклюже бегут туда, побряцывая амуницией, затем, закинув пошарпанные “калаши” за спину, они вытаскивают из автобуса—за руки и ноги—человека в белой майке и спортивных штанах, неловко хряснув его, на выходе, затылком о нижнюю ступеньку.
Его укладывают на жухлую ломкую траву возле сосенки.
Выбежавшие из автобуса люди толпятся плотным кольцом вокруг, выкрикивают советы, льют на него воду, женщины держат за руки его дочь, которая пыталась склониться над ним, но потом подпрыгнула на молодых мускулистых ногах, мелькнувших в разрезы платья, и каблуками ударила в землю, с истошным криком:
– Сделайте что-нибудь!
К творящейся сумятице неслышно подъезжает белый автомобиль с эмблемами какой-то международной организации на дверцах, из которого насторожено выходит человек в очках, джинсах и длиннополой Т-майке.
Он обходит вокруг галдящего кольца людей, оценивая ситуацию, протискивается к лежащему, опускается на колени около его головы и трогает пальцами лицо.
– Я – доктор,– с непонятным акцентом произносит он.
От погранзаставы подбегает толстый лысый майор и, мигом все сообразив, кричит доктору:
– Увози его дальше!
Тот подает машину. Пограничники загружают тело через заднюю дверцу фургона.
Доктор говорит, что нужно сопровождающих.
Все оборачиваются к дочери. Та испуганно отшатывается и пятится.
Немая сцена. Желающих нет.
Ну а мне терять нечего, кроме надоевшего ожидания.
Молча подхожу и сажусь в машину на длинное сиденье вдоль боковой стенки, рядом с распластавшимся на полу телом.
Доктор медлит – надо еще одного, а майор кричит, чтоб скорей увозил.
Машина начинает двигаться и тут из кольца пассажиров, с криком: "Я тоже еду!", вырвался невысокий мужчина лет тридцати, черноволосый, с усами, и запрыгнул в машину почти на ходу.
Машина тоже делает прыжок, мгновенно оказавшись у армянского шлагбаума, где нас пропустили лишь заглянув в окно и услыхав надрывное пояснение моего напарника, что тут человек умирает.
Доктор объясняет нам как делается искусственное дыхание: зажать ему нос, покрыть рот платком и вдохнуть туда воздух, потом пять резких нажатий на грудь.
Закончив инструктаж, он резко газует и машина летит к далекому городу, что виднеется на дальнем краю широко раскинувшейся долины, и доктор объясняет кому-то по рации, что везет пострадавшего в больницу ближайшего города – Калинино.
С противоположной стенки срывается пристёгнутое туда сиденье, чтобы резко обрушиться на тело.
Я сползаю на пол резко дёргающийся в бешеной скачке, поднимаю и закрепляю гильотину-сиденье обратно. Это ж надо как все ополчилось на беднягу сегодня! Явно не его день.
Он лежит на полу, раскинув чуть поджатые ноги в спортивных штанах, с закрытыми глазами, в белой—промоченной, запятнанной—майке.
Делать ему дыхание выше моих сил. Передаю напарнику свой носовой платок, как бы откупаясь, а сам начинаю выполнять нажатия на безучастно податливую, словно бастурма, плоть его грудной клетки и, оскалясь, выкрикиваю: "раз! два! три! четыре! пять!"; сдерживая подступающую тошноту.
Доктор удивленно оглядывается на такой полуистерический счёт.
За этим занятием – напарник дует, я давлю – влетаем в Калинино.
И тут напарник закричал, что у того вода пошла через нос. Действительно, через округлые ноздри с прилипшими с внутренней стороны крыльев носа белесыми комочками соплей стали вырываться мелкие водяные брызги.
Напарник всё кричал, что он не может больше, что его тошнит; а доктор требовал не прекращать, он не знаком с городом и ему надо спрашивать у прохожих.
И тогда я сказал себе: ты, падла, ничем не лучше этого парня; он честно отработал свое, а платочком ты не откупишься, так что давай – работай.
Хватаясь за тарахтящее ножками в пол сиденье, что подпрыгивало на ухабах, мы с напарником поменялись местами: теперь он надавливал, а я зажимал скользкий неподатливый нос, откуда булькали брызги, и вдувал—сколько мог—воздух через помокрелый платок, стараясь не думать что там под ним и сколько я ещё продержусь, пока начну блевать.
Так мы подлетели к приемному покою городской больницы и я с облегчением проревел головам в белых шапочках, что высунулись из окна:
– Носилки давай!
Мы перегрузили его на носилки и занесли внутрь, и поставили на плиточки пола под раскрытым окном.
Местный врач приложил свои пальцы к его сонной артерии, приподнял зажмуренное веко и сказал, что это покойник.
Мы с напарником вышли на крыльцо.
Он пересек подъездную дорожку и, сев под дерево фруктового сада на круто уходящем вниз склоне, обхватил голову руками.
Надо отвлечь парня от ненужных дум. Я присел рядом:
– Тебя как зовут?
– Сергей,– сказал он.– А тебя?
– Сергей.
Глава Седьмая
Когда самая старшая из моих дочерей была еще студенткой швейного училища, то как-то вечером она сказала мне—совсем нежданно и с каким-то даже вызовом:
– А расскажи мне какой-нибудь ужас.
– На ночь глядя?
– Ничего, я уже взрослая.
– Ну раз так – держись, то есть слушай.
В один из дней случилось так, что я переплюнул самого Аркадия Гайдара.
В трамвае.
У этого знаменитого писателя есть рассказ «Чук и Гек», в котором он даёт определение “счастья”. Мол, счастья это такая штука, которую каждый понимает по-своему. В общем – расплывчатая мазня.
Так вот, в том самом трамвае у меня вдруг сложилось четкое определение: счастье – это когда прижмёшься лицом к беременному животу любимой женщины, а тебя изнутри двинут пяткой по носу.
О, какой я был довольный, что превзошел кумира пионерии!
А потом приехал домой, раскрыл MORNING STAR—газету британских коммунистов—и прочитал статью, что в одной латиноамериканской стране, на свалке, обнаружили труп беременной женщины, у которой был вспорот живот и вырван плод, а вместо него засунута отрезанная голова ее мужа.
Лицо дочери исказилось каким-то странным подёргиванием, она растерянно сказала:
– Это – люди? Звери!
– Не оскорбляй зверей, пожалуйста,– заступился я.– Они убивают по необходимости, чтоб выжить. Им не хватает ума додуматься до пыток, истязаний, палаческих мучительств.
Вот до чего самоуверенным нравоучителем был я в те недостижимо невозвратные время.
Течение последующей жизни порядком меня образумило, сгладило заносчивость позиций.
Мне было напомнено, что лиса может не сразу съесть пойманного зайца, но неспешно вспарывать ему шкуру и наслаждаться тонким визгом окровавленной жертвы.
Ну а что делают садисты кошачьего племени с пойманной мышью?
Так что теперь я готов принести публичные извинения и покаянно заявляю: звери ничем не лучше людей. И те, и те – часть природы.
А с природой спорить бесполезно. С природой надо жить дружно. Она может скрасить мое ожидание момента, в котором заканчивается отмерянный мне отрезок течения речки, ни в которую, ни из которой нельзя войти или выйти дважды…
На этот раз природа проявила благосклонность и я дожидаюсь нашего автобуса не на солнцепеке, а во фруктовоим саду калининской горбольницы и отвлекаю разговорами Сергея, который бежал из Баку после сумгаитской резни, а потом подымал из руин разрушенный землетрясением Спитак, и мерз в окопах на постах в Красносельском районе
Он ответно интересуется моими обстоятельствами:
– Ты давно тут?
– С 87-го.
Его удивляет, почему я не покинул Карабах во время войны, ведь у меня не местная национальность.
– Мне один мусульманин отсоветовал уезжать,– объясняю я.
– Какой ещё мусульманин?
– Абу-аль-Ала. Арабский мудрец. Он говорил: если знаешь, что в каком-то месте чума – не ходи туда, там можешь заразиться. Ну а если все-таки туда попал, то не выходи – ты можешь разнести заразу.
– А как ты вообще оказался в Карабахе?
– Меня ялдаш Наджафов послал, из Баку.
Час от часу не легче! Собеседнику явно не по душе такое обилие порочащих меня связей: мусульманин-араб, коммунист-азербайджанец.
Но тот факт, что мы с ним надували один и тот же труп, чем-то роднит нас и заставляет проявлять терпимость.
– Наджафов – это кто?
– Начальник отдела кадров министерства просвещения Азербайджана. В 87-м он мне сказал: "..мы хотели вас послать в саатлинский район, но пошлём в Карабах, потому что там армяне знают русский язык, вам там будет легче."
Сергей соглашается, что ялдаш Наджафову не откажешь в логике и сообщает, что Саатлы – жуткое место: песок да комары.
Приехал наш автобус, но снова надо ждать – мы должны дать письменные показания, а следователя пока нет.
Женщины из близстоящего дома выносят подносы с чашками кофе.
Пассажиры и водители пьют стоя и уже рождается эпос-фольклор про бедного беженца из Баку, который в суровых сибирских условиях неустанным трудом заработал 20 тыс. долларов и ехал в Ереван купить квартиру, но скончался за двести метров от шлагбаума родины, не пережив потери 2 тысяч.
Когда кофе был выпит, приехали родственники покойного и увезли его дочь, оставив самого дожидаться в местном морге.
Потом пришел высокий и кудрявый следователь и отвел нас в прокуратуру, где старательно дышал через нос, пока мы писали свои показания.
Уже под вечер мы выехали из Калинино, и тут же встретили машину с родственниками и дочерью покойного.
Дживан выбежал на шоссе с белым марлевым поясом в руках и был восторженно расцелован девушкой, забывшей уже всякую суровость.
– Быстро замуж выйдет,– умиленно спрогнозировали наблюдавшие через окно пассажирки.– И деньги есть, и родственники.
В потёмках мы прибываем в Степанаван, где живут водители нашего автобуса и где мы расстаемся со старшим из них: "Ара! Я такого рейса еще не видел!"
Дальше нас повезут Самвел и Дживан, которому сейчас жена принесла несколькомесячного сына в белом чепчике и ползунках.
Тот сидит у папы на руках, уцепившись за черную баранку руля, а Дживан счастливо улыбается – сынок тоже шофёром будет!.
И опять мы едем сквозь ночь, разные, посторонние друг другу люди, но этот невиданный рейс (а может и всякий совместный путь) делает нас своими.
Мы стали частью новой общности людей – гражданами нашего автобуса.
Нам жаль расставаться с парой старичков, которых заждались родственники на одной из дорожных развилок, и с ворчливой владелицей телевизора, и со всеми, кому раньше сходить. Мы не знаем друг друга, но мы свои.
Сергей подсаживается расспросить: куда я в Ереване?
На автовокзал.
Но он не работает ночью.
Дождусь утра.
А родственников нет?
Есть, но не стучаться же к ним в час ночи…
Автобус останавливается напротив ереванского автовокзала. Сойдя первым, я бреду к его стеклянному терему.
Дверь, конечно же, заперта.
Укладываюсь на широком бордюрном камне газона, подложив сумку под голову.
Невысокая фигура поспешно приближается к входной двери. Дергает понапрасну. Сергей?
Да, кажется, он.
Он зовет: "Сергей!"
Я, не вставая, откликаюсь.
Тот быстро подходит и сбивчиво начинает убеждать, что тут вредно, опасно, а у него есть знакомые родственников в городе или родственники знакомых.
Я прикидываюсь обиженным: неужто он думает, что мои родственники не такие же люди как его родственники?
Мы еще раз прощаемся и он уходит.
Опять какая-то фигура, белея рубахой в темноте, дергает входную дверь автовокзала, а потом безошибочно направляется к месту моей лёжки. Самвел!
– Ты чего тут? – спрашивает он.
– Там заперто, – отвечаю я.
– Пускают ночевать за 500 драм. У тебя есть?
– Есть. Но всё равно заперто.
Он возвращается к двери, стучит, тормошит ее, зовёт кого-то.
Нет ответа.
Оставив дверь в покое, Самвел заходит с фланга и скрывается за углом здания.
Через минуту-другую он возвращается, а в сумеречном тереме автовокзала чувствуется какое-то шевеление.
Самвел зовёт меня ко входу.
Дверь отворяет заспанный мужик. Самвел указывает ему на меня – вот этот.
– Спасибо, Само,– говорю я.
Он лишь отмахивается и бежит к дороге, где дожидается наш автобус с остатком пассажиров, которых надо развезти в другие районы Еревана, а потом ехать в Степанаван…
Я лежу на твердом диване застланном серым армейским одеялом типа тех, что раздает международная гуманитарная помощь.
Диван, предоставленный мне до утра за 500 драм, стоит в комнате отдыха шоферов.
