Саманта Джонс
Гарем Джамаля. Афганская Пленница 6

Дрожащим голосом я пыталась перечить ему, часто моргая, и закрывая глаза, чтобы сосредоточиться не на своем дрожащем сердце и наваливающемся на меня главаре афганских террористов, а на том, чтобы отстоять свои границы.

– Я не буду одной из них. Если только…

– Если только что!?

Он ловил глазами движение моих зрачков в сантиметре от моего лица.

– Если только ты не поцелуешь меня, – сказала я по афгански только что выученную по учебнику фразу.

Грудь громилы вздыбилась, сердце задрожало, глаза удивлённо раскрылись и он не смог устоять.

Горячим, колючим поцелуем он обрушился на мои изнеженные процедурами, массажами и сладостями губы.

Он ворвался в меня языком жадно высасывая из меня всю влагу, которая заполняла мой ротик.

Немытый с дороги он пах костром, порохам, взрывами и смертью, а я таяла и дрожала в его руках, прижимаемая к стене его огромным мощным мужским мускулистым телом.

Я хотела стать главной в этом гареме. Не одной из тех кого таскают за волосы и шлепают по попке.

Но у меня был всего лишь единственный путь – пусть через сердце Джамаля, который страстно сжимал меня в своих руках оставляя следы черной сажи на моей шелковистой коже бедер, спины, ягодиц.

Купальник разорвался и сползал с моей груди, когда я почувствовала, что «растаяла», обхватив ножками его крепкие бедра и он вновь легонько ударил меня спиной о стену…