полная версия

Роман Станиславович Шилов
Прощай, друг!

«Тебе, дружище, пора!», – снова глянув на часы, утвердительно заявил дед. Решительно встал и подошел к своему визави. В старом узком кресле напротив его за столом сидел закутанный точно в пеленки в клетчатое одеяло мертвый, черный с белыми ушами пес. Глаза его были закрыты, а сухой нос запачкан кровью.

«Прости, друг, если что не так! И спасибо тебе, что был всё это время со мной! Будь проклят тот осколок, что оборвал твою жизнь!» – дрожащим голосом произнес старик. Бережно прижал к себе кулек и пошел к выходу, прихватив стоящую у входа лопату.