Роберт Курганов
Что-то большее
Товар на продажу у них имелся – волчьи шкуры, иногда и мясо, сосновая ветка с иглою – это от цинги, дубовая кора от кровотечений, да Глеб Олегович резал из дерева фигурки детишкам на забаву, да Николай выдавал погодный прогноз за вознаграждение – грамотный мужик, ну, и луковое перо, конечно.
Лук гнали в бывшей просторной веранде, теперь уж не светлой от солнца, потому как не было солнца, да и дом накрыло снегом почти по самый конек. Окна на веранде еще с самого начала заколотили деревянными щитами, а потом пропаяли отопление – благо, было из чего, навесили светодиодных ламп.
Семена выращивали свои – Николай строго вел собственную селекцию, выводил сорта. Иногда, правда, для «обновления крови» высаживали и чужое семя. Лук кормил, лук лечил, лук потреблял внимание и время, которым нужно было куда-то деваться в подвальной жизни.
Частенько заводили луковые разговоры, и из них даже Дениска знал, что некоторые сорта цветут не белым вовсе, а фиолетовым. Хотя им такие все никак не попадались.
– Фиолетовые… – надрывно вздохнула мама. – Как фиалки.
Уж так блеснули ее глаза в свете тусклой лампы, уж так блеснули воспоминания в этих глазах, уж так горько выдохнул ее голос сокровенное, что все умолки тут же, и каждый погрузился в прошлое, в свои фиалки, тюльпаны, розы и в свое солнце.
Теперь же наступило другое время, и серая мгла укрыла мир от солнца, от света и тепла, и от фиалок.
Сторговавшись, обменялись с Барышниковым новостями и без передыху собрались в обратный путь. Дорога назад всегда шла быстрее – полегче поклажа, да и домой, коли есть кому ждать, шустрее-то идется.
Вскоре подобрались и к «дверной» расщелине, в которую всматривались издалека, как всматриваются в лица близких, встречающих путника на перроне. На этот раз уж свернули в «дверь», протиснулись узким коридором трещины и вышли на «пятачок», похожий на просторную комнату без потолка.
– Ну, что ж … – отец присел на корточки возле Дениски. – Ты только не долго, ладно?
Дениска кивнул, протопал по насту в самый конец «комнаты», к тому месту, где у темной каменной стены высился ледовый холмик прошлогодней могилы, а на стене белела надпись, жирно и старательно начертанная мелом: «Катюша. Помним и любим». Здесь он неуклюже расхристался, закопошился в своей груди, капустными слоями укутанной бесконечными кофтами Семеновны, будто хотел вырвать сердце. Наконец, достал букетик сиреневых, как фиалки, распустившихся луковых соцветий и пристроил на неровности стены, как на полочке.
