Петр Вяземский
О новом французском поэте

 
Des dernières lueurs qui dorèrent ton front;
De ta main qui pressait la croix dans l'agonie –
Il n'eut pas vomi cet affront.
 
 
Oh! pourquoi, tout à coup, par la vertu divine.
Ne te dresses tu pas debout dans ton cercueil,
Les bras croisée encore sur ta vaste poitrine
Et dardant l'éclair de ton oeil?
 
 
Silence! Il se ferait un effrayant silence…
Les innombrables voix se glaceraient soudain…
Mais Dieu n'a pas voulu de cette scèue immense,
Il t'a couché froid sous sa main.
 
 
Cadavre aussi néant que la poussière immonde
Mais qu'il doit réveiller au jour de ses décrets;