Никита Мокрицкий
Записка сумасшедшего #1
За окном стояла приятная погода – именно та погода, которая своей привлекательностью обязана ненужностью покидать жилье. Взмокший изнутри, снаружи и наизнанку, N. бодрым, но болезненным шагом шел по Безымянной улице, вдоль Безымянной, пахнущей сыростью, гнилью и застоявшейся водой, речки, прорезающей город именно по такой траектории, по которой пуля прошибает мозговые извилины.
Сложно сказать, куда N. спешил, и сложно сказать, почему, – ведь сам он, вероятно, того не знал, и сам, вероятно, даже не глядел на часы – они попросту отсутствовали.
Безымянная улица славилась не только протекающей вдоль речкой, своей, скажем, влажной стороной, но и своей сухостью. То есть, конечно же, ее отсутствием. По походке каждого прохожего читалось если не уже пьяное состояние, то, как минимум, огромное желание выпить, способное быть удовлетворенным в одном из стоящих через каждые несколько метров алкогольных маркетов. N. был ни выпившим, ни соблазненным. Его как бы подталкивало что-то иное.
Монохромные декорации, плывущие с двух сторон, не сменялись уже c час, и дождик, приятно стучащий по крышам, холодно щекотал нервы N. Мимо пролетело много знакомых, которых он либо не замечал, либо не хотел замечать. В конце концов, из всеобщего гула ярко выбилось что-то ему неприятное, неприятное особливо, и он остановил свою тушу так, как водитель автобуса, забывший про остановку.