…а вот мой дом – из веток ивы… не очень прочный и красивый, но заслоняет наготу моих речей несовершенных, порывов ветренно-мгновенных, в окне не видно пустоту, а на стенах ковер зеленый, и кажется, что мир влюбленный во всех поэток, без затей. Но это ложная свобода и на поэтство вышла мода, и никаких тебе гвоздей… Я допишу еще полстрочки? Ну вот и все, поставлю точку…
Грустное
Не забыть – забыться, не гореть – сгорать. Птица-небылица прочертила гладь и за нею следом, путаясь во снах, взвешивают беды стрелки на часах. Старая кукушка, отсчитай назад, невозможно слушать — слёзы не велят…
Девчонки
Уложены в портфели знанья, В ботинки вставлены шнурки, И белых фартуков дыханья, Как крылья бабочек легки.
Готовы ленты, дремлют косы, Взведен будильник, как солдат. Смеются в вазе абрикосы, А куклы грустные сидят…
А за окном рассвет вздыхает, И ждет девчонок целый мир, И жизнь… чудесная такая, Как с желтой розочкой пломбир.
Деревья
О, как непростительно-стыдны, Деревья дрожат на юру. Их, ветром согнутые спины, Едва разогнутся к утру.
Кому же земные поклоны, Скрипя, отбивают они? Посмотришь, сегодня – колонны, А завтра – корявые пни.
Какое им дело до басен, Что люди слагают о них. А тополь? – Он ликом прекрасен, Не тополь – достойный жених.
В задумчивой позе осина, В зеленой подпушке сосна. Какое им дело до чина? И премия им не нужна….
Домовой
Подмигивает лампа – ни с чего, Запропастились новые очки. Спрошу у домового – Самого, Куда сволок вязальные крючки…
Он – добрый, обязательно отдаст, А завтра спрячет мужнины носки. Ищу их под кроватью – как гимнаст. Вы, не видали, черненьких таких?
Но шутка обретет серьезный вид: Вот если, аккурат, под Новый год, Он все же, /и хитер, и домовит/, Помашет тихо ручкой и уйдет…
Дорогу осилит идущий
Кто о́тнял слова и строку — бегущую легкую стаю? Листаю обрывки, листаю, А в рифму сложить не могу… Куда не взгляни, серый тлен, В глазах перевернуты лица. И надо такому случиться, Попасть в их заботливый плен. Практично, добро разделив, Накапают в мерные чашки — От этого взвара мурашки, Удушья внезапный прилив. Но время расставит флажки, Дорогу осилит идущий, От нынешних строк до грядущих, На посох взвалив башмаки.
И светлеет уже небосвод
То ли ночь скрипит половицей, То ли ветер свистит в дуду… Поброжу по старым страницам, Может там я себя найду:
Пробегусь по берегу моря, Ноги тонут в теплом песке И услышу как чайки спорят На гортанном чудно́м языке,
Взгляд отыщет усталую лодку И проводит за горизонт… Разлетелась записок стопка И светлеет уже небосвод.
Казалась призрачной вода
Казалась призрачной вода, Казалась росной…
Куда летят мои года, Забыв про вёсны?
Как в отражении зеркал Качнется солнце,
Его неистовый накал Пруда коснется.
И превратившись в яркий блик, Скользит причудой.
Как мир природы многолик!
Я на этюды Смотрю из фотогалерей Знакомых копий —
В безоблачной голубизне Из крыльев пропись.
Зачем рассеянно гадать — (Смешно и поздно), Куда летят мои года Забыв про вёсны…
Когда не будет тех людей
Когда не будет тех людей, Кто душ родство несли горстями, И станут «иноки» гостями, Когда не будет тех людей.
Стерня до гладкости сойдет, Затеют новые угодья, Но до весны, до половодья Стерня до гладкости сойдет.
Тогда и помощь ни к чему Тем семенам, что тьмой укрыты. Разбитому вовек корыту Тогда и помощь ни к чему…
Когда уйдешь
«Ухожу – и сразу же аукаю. Потому что на изломе дней — Скорой освещенные разлукою, Вы еще дороже и родней.»
Татьяна Бек
Когда уйдешь, друзей не будет рядом — Не то что заняты, их, будто, нет.
Умчались весело отряды Зашоренных счастливых лет.
Где все друг другу братья, сестры: Всегда – на выручку, всегда – бегом.
Необитаем… исчезает… остров, Как чертик, нарисованный мелком…
Когда-то
Когда-то превращусь в скрипучую старуху, когда-то разведу чердачных пауков и будет не страшна вчерашняя проруха — носить и не стоптать дырявых башмаков… …и плакать по ночам, покуда звезды меркнут: что сломаны очки и нет желанных слов, а старые стихи утеряны, наверно, да новых не дадут – нет для меня стихов…
Красивая старушка
У лета на макушке, На липовом суку Кукушка-хохотушка Сказала мне – ку-ку.
А я и не просила Считать мои года. Уж я ли не красива, Уж я ль не молода?
Несложно спозаранку Собраться в дальний путь, Иль, на манер испанский, Нарядами блеснуть.
Без страха и сомнений Встаю на каблуки, А что до сочинений, Так, с лёгкостью руки.
Послушала кукушка И, выкатив глаза, Решила – у старушки Ослабли тормоза.
Луна
Луна в полупрофиль позирует в небе, И множество раз повторяясь в стекле, Теряет серебряный сказочный гребень И ловит его в распростёртой ветле.
Каким-то шестым неосвоенным чувством Владею и знаю, что каждую ночь, Ей кем-то поручено это дежурство — Остаться нет силы и бросить невмочь…
Шепчу: «Отпускаю, иди себе с богом. Сегодня я вместо тебя часовой.» И плачутся мысли мои за порогом, Растоплены, вспороты мнимой весной…
Мне бы спеть, да нет гитары
Мне бы спеть, да нет гитары, Беззаботна, как луна. И кружат неспешно пары, Только я стою одна.
Не весёлый и не грустный — Так…, заезженный мотив. И качают танец люстры, Очертания размыв.
Раскачают и отпустят, Разгоняя волшебство, И под вечер кроме грусти Не оставят ничего.
Рядом шепчутся девчонки, Повторяя имена — Эпизод на киноплёнке Недосмотренного сна…
Надежда
За далёким чернеющим лесом, За кустами, что были в цвету, Под тенистым еловым навесом Я под вечер поляну найду —
Где ленивое, сонное лето Осыпало с цветов лепестки, Где по самому краю рассвета Танцевали легко мотыльки,
Где под утро от счастья и неги Замирала короткая ночь, Где искусно плели обереги Васильки, обещая помочь.
Но сбивалась, петляя, дорога, Приближая холодный закат — Не представится раза другого И уже не вернуться назад…
Не возвращайтесь
Не возвращайтесь к старым берегам. Вас там не ждут. Минувший вечер тенью Мелькнёт меж равнодушием и ленью. Не возвращайтесь к старым берегам…
Не разводите жертвенный костёр. Чужую душу, не согреет пламя, И символически не тронет память. Не разводите жертвенный костёр.
Пусть фотографии хранят тепло, Им не страшны любви метаморфозы, И от забвения спасайтесь прозой. Пусть фотографии хранят тепло.
Что было дорого вернётся сном — Знакомые мелодии и лица. Но жизни перевёрнута страница. Что было дорого вернётся сном…
Несбывшийся лирик
«Вспомню жалкую школьную форму И святые, до дрожи, мечты.»
Татьяна Бек
Так рождались стихи впопыхах, Не успев опериться, обсохнуть. С детства мой подсознательный страх — Мне успеть бы сказать, не оглохнуть, По указке выдерживать строй, Ранним утром выглаживать галстук, Быть не первой, не пятой – «седьмой», Вечно лишней, во всём виноватой. Нету сил оглянуться назад, Только тянут подспудные гири. ………………………… Век двадцатый, живой экспонат — Прирождённый несбывшийся лирик…
Ночью
Навалом вздымаются книги, Загнулся свечи фитилёк. Не комната – сумрачный флигель, Компьютер – тетрадный листок.
И буквы лежат вензелями, И шепчут о чём-то впотьмах. И тень на стене от рояля — Волчица на тонких ногах.
А вьюга призывною стаей Всю ночь осаждает окно. Я стих с монитора читаю. Представьте, и мне всё равно:
Что снег черепицу обрушит, Мой дом, и часы на стене Разверзнут холодную душу, И вздрогнет кукушка во сне.
