Наталья Гимон
Страх
Миг – и ощущение чужого присутствия исчезает, растворяется в воздухе. Я снова одна на краю обрыва, осознаю только что сказанное мне тенью и…
Я бегу по пустынным, грязным улицам города. Повсюду на неощущаемом мной ветру кошмарными птицами летают развёрнутые страницы газет. Бутылки и пластиковые стаканчики, как перекати-поле, скользят по дорогам и тротуарам. Мне очень страшно. Очень. Это не похоже на те кошмары, которые снились мне в детстве, когда кричишь от ужаса и хочется проснуться. Это страшнее, потому что принимается как действительность, которую ни в коем случае нельзя покидать.
Я точно знаю, куда мне нужно спешить. Дом. Подъезд. Короткий коридор и огромная белая комната, полная людей. Нет, неверно. Полная детей. Взрослых здесь мало. Вся комната заставлена двухэтажными железными кроватями. Некоторые пусты, на других спокойно спят малыши. И везде – горы набитых под завязку пакетов с вещами и провизией.
Я безошибочно прохожу между рядами и останавливаюсь возле одной кроватки. Оказывается, она маленькая, как раз впору спящему на ней четырёхлетнему мальчику. У него русые в рыжину волосы и – я точно знаю – карие, большие глаза. Я ставлю на пол оказавшиеся у меня в руках баулы. Потом осторожно беру сжатый во сне кулачок и подношу к своим губам, провожу рукой по лобастой, такой умной головке, поправляю сползшее одеяло, сглатываю подкативший к горлу ком, не позволяя себе разреветься. Зачем-то проверяю содержимое принесённых сумок: тёплая одежда, лёгкая; еда, в основном консервы, пачки макарон – всё, что долго не портится и что можно легко приготовить. Мой малыш справится с ними, в этом я уверена. Ему уже четыре, и я научила его всему, чему смогла. Запоздало я думаю, что было бы хорошо спустить его на нижнюю кроватку, но ясно понимаю, что уже не успею. Внутри меня словно начинает щёлкать какой-то механизм, отсчитывая в голове последние секунды.
