Михаил Элот
Проклятые цепи
– Личная собственность?! – спросили старики, заливаясь лёгким старческим смехом.
Этот смех звучал по-настоящему странно, жутким и не естественным для стариков, а их синхронность в действиях немного пугала.
– Д-да, моя личная собственность! – уверенно воскликнул А́вран после того, как сглотнул небольшой комок слюны, образовавшийся в горле.
– Ха-ха! Да… пожалуй вы правы, пусть так всё и останется. Всё равно мы очень скоро увидимся вновь – пробормотал старик каким-то отличным от прежнего голоса.
Зловеще улыбаясь пара, как будто бы у них было одно лицо на двоих, покинули заведение. А когда А́вран взглянул на стол, где раньше лежал мешочек, были только следы чёрного песка которые немного обжёг стол так, что теперь на нём есть небольшое пятно.
Глава IV – Кошмар
Окруженный тьмой и звуками ночного города, лёжа в своей постели. Авран слышал сильное завывания буйного ветра. Каждый вздох его напоминал о предыдущем дне. Шум ветра был настолько громким, будто он сотрясает все вокруг. Веки всё сильнее слипались.
Хватило лишь одной секунды. Мир тьмы, знакомый белое пятно в небе, не глубокий слой воды, всё это моментально опутало А́врана.
«Опять? Снова этот сон, что он значит…?» – задумался А́вран.
Попытка подняться на этот раз была успешной, но его тело было тяжёлым, будто окруженное черной тьмой затягивало его вниз. Появившиеся чувство страха не покидало сердце, неизвестность и противный запах гнили. Голос… голос из-за спины.
– Помнишь…? Я говорил, что мы встретимся, – сказал эхом раздавшийся голос.
– Что? Где-где ты?! – резко обернувшись прокричал А́вран.
– Здесь… Я всегда здесь, жду тебя, – спокойной голос раздавался со всех сторон.
Перед ним была пустота, ничего, кроме привыкшей ему картины. Бесконечный бег головой по одинаковому горизонту вокруг себя. Сделав шаг назад, он начала тонуть в песке. Его затягивало всё глубже и глубже. За ногу как будто кто-то тянул, а песок опутывал так сильно и крепко, что сдвинуться было невозможно. Страх, безысходность, крик… Крик? Его не было слышно, как бы он не рвал горло. Не было ни звука кроме падающего в пустоту песка и сотрясающего воздух знакомого смеха.
– Ещё рано… Приходи чуть позже, я буду ждать тебя, – резко затихший смех, снова переключился на размеренный голос.
Он начинает погружаться в чёрном песке намного быстрее после этих слов, ощущая, как он погружается всё глубже и глубже в тёмную, безжизненную массу. Песок почти не поддается сопротивлению, поглощая его с каждым мгновением, словно хищник, который пожирает свою жертву. Становится трудно дышать – песок проникает в ноздри, рот и горло, вызывая чувство ужасного удушья. Все попытки выбраться из этого кошмара терпят неудачу, и теперь его тело полностью окутано песком.
Он пытается кричать о помощи, но голос прерывается внутри его горла, звуча более похоже на захлёбывание умирающего. В темноте чёрного песка он ощущает на себе множество прикосновений – песок давит на его со всех сторон, словно оживший и злобный организм. Сердце бьется быстрее и быстрее, но сон всё никак не кончается. Он закрывает глаза, приготавливаясь к смерти, но в последнюю секунду… Снова, привычный потолок знакомой комнаты.