Михаил Садовский
Вера в сомнение. Книга стихотворений

Дизайнер обложки Ольга Колоколкина

Корректор Светлана Чеканова

© Михаил Садовский, 2021

© Ольга Колоколкина, художник, 2021

ISBN 978-5-0055-5569-4

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

«Сомнение – мой самый верный друг…»

 
Сомнение – мой самый верный друг,
Оно не даст пойти кривой дорогой,
Когда весь мир неправеден вокруг,
Оно мне суд и критик самый строгий.
 
 
Оно и недоступно, и свежо,
Приходит в час тревоги и творенья
Таможенным желанным рубежом
Пред каждою строкой стихотворенья.
 
 
Минувшие, грядущие года
Сомнение живёт во мне с рожденья,
Нет лишь в одном сомненья никогда —
В его любви и дружбе нет сомненья.
 

«Достоинство любого ремесла…»

 
Достоинство любого ремесла,
А это, понимаю, так немало,
Что как бы криво жизнь ни пошла,
Кто им владел, того не покидало.
 
 
Уменью столяра везде привет,
Не ляжет спать он никогда голодным,
А что получит за строфу поэт,
И будет ли, наивный, он свободным?!
 
 
Я прожил жизнь, понять бы мне пора,
Но дерзко и предположить не смею:
Какая страсть толкает столяра
Из строк рядить себе петлю на шею?!
 

«Нет, целый мир не может онеметь…»

 
Нет, целый мир не может онеметь
Лишь потому, что Моцарт есть и Пушкин,
Для коих немоты не значит смерть,
И грех творцов при жизни им отпущен.
 
 
Иль в самом деле души нам даны
Лишь для того, чтобы Творцу служили?
Но столько гимнов в честь его сложили,
Что, может быть, мы больше не нужны?!
 
 
А чтобы род людской существовал,
Чтобы в любви мы гениев рожали,
Накал сердечный ярко б так сверкал,
Как солнце на клинка смертельном жале!
 
 
Иного нет и в мире звёзд пути:
Пытаться, падать жертвой, возрождаться,
Единому стремленью подчиняться,
Чтоб вечные шедевры превзойти.
 

«Когда бы озаренья вдохновений…»

 
Когда бы озаренья вдохновений
Могли однажды стены нам явить:
Как расцветал Михайловского гений,
Как мог «Капричос» Гойя воплотить?!
 
 
Чтобы понять незримую работу
И насладиться их святым трудом,
Не с тем, чтобы воспользовался кто-то,
Но восхититься давшим всё Творцом.
 
 
И сколько бы, страдая, ни учиться,
И как бы пьедестал ни примерять —
Поэтом можно только лишь родиться,
И от ученья гением не стать!
 

«Стихи писать – тяжёлая работа…»

 
Стихи писать – тяжёлая работа,
Не столбиком слова, не напоказ,
Работа эта – до седьмого пота
И до изнеможенья каждый раз.
 
 
Как у хирурга на открытом сердце,
Как у сапёра на передовой,
До полного износа и до смерти,
Привычная тебе или впервой!
 
 
Такие строки ветром не уносит,
Их не смывает талая вода,
Они свежи, как в Болдинскую осень,
И остаются в мире навсегда.
 

«То слово, поразившее меня…»

 
То слово, поразившее меня,
Имело запах, цвет, температуру,
Запасы веры, крови и огня
И силу, превращающую в гуру.
 
 
Я тщетно избавления искал,
Его не в силах претворить желанья.
Оно не обещало пьедестал,
Ни славу, ни любовь, ни состоянье.
 
 
Я и хозяин был его, и раб,
В противоборстве жил, не зная страха,
Но, как перед лавиной снежной, слаб,
Меня накрывшей, от простого взмаха.
 
 
И силы нет, которая спасёт:
Ни денег мрак, ни власть, ни покаянье,
Ни бездна отрицанием высот,
Ни гнева месть, ни злости состраданье.
 
 
Творение любое на крови
Замешано… рожденье дня над полем…
Но этот дух смертельно ядовит.
Никто над ним всевластием не волен.
 

«Едва вставал, поверженный, порой…»

 
Едва вставал, поверженный, порой,
Но, покорясь накопленному духу,
Всплывал, и возвышался над горой
Воды, и падал с ней в разруху.
 
 
То вознесёт спасённого, любя,
Волна, то на песок кидает,
И власть не то что тяготит тебя,
Но к плаванию снова побуждает.
 
 
Нам взлёты и падения нужны,
Насилье власти и её разруха,
Чтобы могли добраться глубины
Мы своего непознанного духа.
 

«Уйти с неутолённой жаждой…»

 
Уйти с неутолённой жаждой,
Чтоб позже целовать века,
Как жизнь была – понять однажды —
Неадекватно коротка.
 
 
Как много недоразумений
Неодолимых на пути,
И мне с рожденья данный гений
Не смог под гнётом расцвести.
 
 
Но не упущенным терзаться,
А, возмутив колодца гладь,
До звёзд из глубины подняться,
Чтобы себя там отыскать.
 
 
Раздвинув дорогие тени,
Чтобы потомок дальний мог
Среди своих приобретений
Найти моих стихов венок.
 
 
И не считать, что не забыться
Не смог, не вспоминать потерь,
Но хоть одной строкой гордиться,
В бессмертье приоткрывшей дверь.
 

«Явило утро лишнее пространство…»

 
Явило утро лишнее пространство,
Навеки замолчавшие уста,
И новое настало постоянство —
Неведомая прежде пустота.
 
 
Не отменяло время власть привычек
И дней толпу велело разделять:
Грядущие – безжалостно на вычет,
Былые – жизни золотая знать.
 
 
Но по-другому всё Всевышний судит:
Законами бессмертья – не земли!
Из наших общих порванных сосудов
Живые строки в вечность потекли!
 

«Не надо раскрашивать небо…»

 
Не надо раскрашивать небо
И мерить его глубину,
Нельзя никому на потребу
Простить себе строчку одну.
 
 
В тот час, когда смотрят вершины
На солнце поверх облаков,
Те строки, что ниже, повинны,
Они тяжелее оков.
 
 
Я сам эту лестницу строил,
Ступенями строфы мостил
И рифмами страстного кроя
Выравнивал строки перил.
 
 
По ней мне теперь подниматься,
Чтоб краски для неба найти,
И с ними не фоном остаться —
Началом иного пути.
 

«Стихи открыли тайны бытия…»

 
Стихи открыли тайны бытия,
Движенья планетарные причины,
И ближе стала лунная ладья,
Границы мирозданья различимы.
 
 
Растратить непременно всё успеть:
Открыть любви космическую душу
И, не страшась, понять, что будет впредь,
Стихом раздвинув звёзды, что нарушу.
 
 
Никто не возвратится по следам,
Мы над строфой терзаемся и бьёмся,
Нам каждый слог всего на жизнь дан,
А мы в строке навечно остаёмся.
 

«На тишину…»

 
На тишину
Сползает слов туман.
Я в нём боюсь случайно заблудиться,
Неведома суровая граница,
Нет по следам пути обратно нам.
 
 
А там остались
Нежные слова,
Которые друг другу не сказали.
Их нет в тумане,
И уже едва ли
Найти сумеем.
Может, жизнь права,
 
 
И никогда
Уж им не повториться,
Страсть хороша,
Пока она нова,
Когда, смущаясь, мы едва-едва
Решаемся
Друг другу покориться.
 
 
И нас хранит
Тревожно тишина.
Давай не будем отдавать мгновенья,
Нам первые любви прикосновенья
Дороже в тишине, чем все слова.
 

«Мы с Рифмой всегда одиноки…»

 
Мы с Рифмой всегда одиноки,
Но только – в разлуке ни дня,
Дарю ей печальные строки —
Она покидает меня.
 
 
Всё ищут её непрестанно,
Порой берегут про запас,
Я с нею равняться не стану,
Кто в жизни счастливей из нас.
 
 
Свободна. И служит без срока
Любому, а ей невдомёк…
Быть может, и ей одиноко,
Как я без неё одинок.
 
 
Восходы меняют на зорю
У каждого нового дня.
Не жить мне без рифмы – не спорю…
Ей тоже не жить без меня.
 

«Метель в апреле. Ждём её конца…»

 
Метель в апреле. Ждём её конца,
Прихода солнца, а потом заката,
И снова бронзовый загар лица
Задумчиво заменит бледность марта.
 
 
С годами всё быстрей мелькают дни…
А что ж душа? Она так не умеет
Меняться быстро, веку не сродни,
И незаметно вянет и стареет.
 
 
Когда ж полна тобой, не всё ль равно,
Что за окном, – есть счастье ожиданья,
Так ждёт поэт в бессонный час давно
С желанной Рифмой страстного свиданья.
 

«Ты шутишь, век…»

 
Ты шутишь, век,
Но я-то не хочу
Жить в страхе от звериных шуток, млея,
Вернуться к крестоносцеву мечу,
К молитве обречённого еврея.
 
 
Стихи – как солнце.
Солнцу всё равно,
Закрыли ль облака сегодня землю.
Свободным быть лишь сильному дано,
Я лишь стихам, строке и слову внемлю.
 
 
Оплавится кирпич,
Сгорит металл,
Истлеет холст, мелодии исчезнут,
Строку ещё никто не побеждал,
Она мостом перекрывает бездну.
 
 
Кто оборвал её, летит в провал.
Но те её продолжат, кто из света.
Чтоб мир шутить бездарно перестал,
Нужны лишь правда и строка поэта.
 

«Какая странная игра…»

 
Какая странная игра:
Рифмуют «завтра» и «вчера»,
Перемежая просто дни,
Хоть не стыкуются они.
 
 
Обыгрывают, не вдаваясь в толк,
Между собой долги и долг.
Такой бессмысленный полёт —
Судьбы убогой рифмоплёт.
 
 
Забыв при этом, что давно
На небе всё предрешено.
И что вмешательство другое —
Одни сомнения и горе.
 
 
Грешно доказывать кому-то,
Что царь природы ты как будто.
Наполеоновским перстом
Земле указывать притом.
 
 
Не лазеры и автогены,
Должны притягиваться гены,
Чтоб жизнь новую создать,
Чтобы ошибки совершать,
 
 
Которые спустя века
Оценит мир наверняка,
Поскольку всё давно-давно
Планетами предрешено!
 

«Ни мастерство, ни крепкие знакомства…»

 
Ни мастерство, ни крепкие знакомства,
Ни многолетнего собрания тома
Помочь не смогут… все мы не вернёмся
С прогулки на тот свет…
Сойти с ума:
 
 
Представить трудно,
Что вечно, а не в вечности живут
Все гении. Как стало б генийлюдно
От них, и сколько было бы тут смут.
 
 
Как бы жилось несладко средь потомков
Им в муравейном доме,
Но давно
Известно: с гением ужиться трудно —
Пространство им особое дано…
 
 
Там смертным ни родиться, ни плодиться —
И в гения лишь гений воплотится.
 

«Талант – не рента Божья …»

 
Талант – не рента Божья —
Сомненья и труды.
Останутся, быть может,
В веках его следы.
 
 
Строкой или картиной,
Как явь презревший сон,
Не славой примитивной,
Не властью вознесён.
 
 
Как солнечная вспышка,
Хоть очень далека,
Дойдёт наградой высшей
Потомкам сквозь века.
 
 
Тогда о жизни давней
Поймут, как он страдал,
Как род неблагодарный
Таланту недодал.
 
 
Не думай сам об этом,
Судьбой назначен путь,
Родился ты поэтом,
Поэтом, значит, будь.
 

«Увы, привычно входят в дом…»

 
Увы, привычно входят в дом
Без спроса вечные стихии,
Они везде, когда не ждём,
То в ночи долгие глухие,
 
 
То в расточительные дни,
Когда от суеты всесильной
Нам кажется, что мы одни
Под властью клеветы обильной.
 
 
То в утешенье, как рассвет,
Когда ночуем мы с бедою,
То в сумерках бессчётных лет,
Когда сражаемся с собою.
 
 
Но вдруг, не требуя открыть,
Стихи в мои вломились двери…
Тут не до «быть или не быть?»,
А лишь: как оправдать доверье.
 

«Ленты строк на моей бескозырке…»

 
Ленты строк на моей бескозырке,
Океан неподкупен и строг,
Проверяюще в душу мне зыркнет,
Объяснит, как я тут одинок.
 
 
Это плаванье мне не забава,
Не заблудшего путь, не игра,
Не нужна мне пиратская слава,
Развлекательных странствий ветра.
 
 
Принимай, штормовая стихия,
Для тебя и пришёл я на свет.
В дни прозрачные, в ночи глухие
Плыть мне, плыть до скончания лет.
 
 
Знаю я, что меня не отпустит
Полный штормов и радостей дом,
Ураганы и бухт захолустье
Умещаются в сердце моём.
 
 
Не напрасно потрачены годы,
Я люблю, хоть стихия строга,
Океаны глубинной свободы
И обнявшие их берега.
 

«Синонимы вокруг меня вертя́тся…»

 
Синонимы вокруг меня вертя́тся,
Перебивают, места в строчке ждут,
А что нужны – по уголкам ютятся,
Никак обиде места не найдут.
 
 
Но волею ничьей не озадачен,
Не столбиком слова, не рифмовать,
Устроен мир иначе, и назначен
О нём я суть, по сути, рассказать.
 
 
И в каждом слове смогут уместиться
Оттенки все и все обертона,
Как в колоколе звуковая птица
Свободна, многозвучна и вольна.
 
 
Посмеет ли округа усомниться,
Когда пускает колокол в полёт
Её, и вылетает птица,
Клянёт она, зовёт или поёт.
 

«Всё тот же лес…»

 
Всё тот же лес.
Сквозь чащу продираюсь
В поляны
Бурно минувших годов,
И кажутся необъяснимо странны
Поступки,
Что принять я не готов.
 
 
Но жизнь, как черновик,
Не перепишешь…
Враньё, что так же б всё
Прожить хотел,
Когда другой сегодня ложью дышишь,
Стал винтиком опять глобальных дел.
 
 
Никто не спросит, ну, и не ответит:
Хотел бы, может, по-другому жить?
И всё сильнее дует жизни ветер,
И жёстче век по шпалам дней бежит.
 
 
Уж некому со мною возвращаться,
Сдирая кожу о стволы, назад.
И каждую прожитую страницу
Без лжи, но с кровью лишь стихи хранят.
 

«Мне быть бы деревом в лесу…»

 
Мне быть бы деревом в лесу,
Травинкой на поляне,
Дождём, что облака несут,
Кораллом в океане.
 
 
Парною пашнею весной,
Осенним сладким садом,
В июле тучей грозовой,
Зимою звонким градом.
 
 
Лишь так на свете стоит жить —
Частицею природы,
Чтоб мог весь мир тебя любить,
Не проклиная годы.
 
 
Добро и радость раздавать,
Но всё-таки при этом
Себя совсем не потерять —
Как прежде, быть поэтом!
 

«Эсперанто дождя…»

 
Эсперанто дождя,
Что по крыше стучит,
Сплетен рыжих осин,
Скрипа звёздных орбит,
Возмущенья снегов
Под спешащей пятой,
Разговора ручья
И молитвы сверчка —
Всем понятный, простой
Наш язык бытия,
Без усилий и бед
Одолевший века,
Громогласный салют
Фейерверков, громов…
Взгляд безмолвный ловлю —
Всё понятно без слов.