Майя Теплая
Белая книга о море
Дизайнер обложки Диана Кондра
Иллюстратор Нелли Акчурина
Фотограф Елена Бандуро
Редактор Вера Попова
© Майя Теплая, 2019
© Диана Кондра, дизайн обложки, 2019
© Нелли Акчурина, иллюстрации, 2019
© Елена Бандуро, фотографии, 2019
ISBN 978-5-4496-8156-0
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
В этой книге собраны истории про море. Как капельки воды – части единого океана, так и эти рассказы – части целой истории. Чтобы написать эту книгу, я отправилась в удивительное путешествие к морю. Море – источник вдохновения, нечто великое, что объединяет весь земной шар, как мировая Душа. Мне хотелось написать книгу, в которой будет мечта, словно морской бриз. Мечта, которая вдохновит и вас на свой путь.
ЧЁРНОЕ
Чёрное и белое всегда просит цвета.
Отношения у них были очень простые. Хозяйке было около семидесяти лет, худенькая женщина в очках. Сдавала комнату в своей хрущёвке на первом этаже. Девушка, что поселилась у неё, была ещё очень юной. Хозяйка приходила вечером, готовила какую-то мешанину для собаки и включала громко телевизор. Девушка старалась не выходить из своей комнаты в это время. Она сидела у старого окна, через которое уже дуло осенним ветерком. Здесь крайне мало света – тусклая лампочка еле-еле освещает комнату. Окна зашторены плотными вишнёвыми шторами. На полу – деревянные доски с облезшей краской. Стол, застеленный простыней, выцветшей от времени, мольберт и несколько старых картин неизвестных художников.
– Я чеки на столе оставила, и еще нам пора сантехника вызывать! – крикнула хозяйка.
– Хорошо, – ответила девушка. Хотя ничего хорошего, конечно, в этом не было.
Вообще здесь мало чего хорошего было, если только не начать присматриваться. Ну, например, хорошо, что эта комната вообще есть, и что хозяйка не лезет в душу – это тоже очень хорошо. Хорошо, что в принципе есть вода, хоть и течёт она слабенько, но ведь она есть. И это очень хорошо. Хорошо, что утром и до самого вечера сквозь щёлочку в шторах пробивается свет. Под этим светом девушка иногда успевает прочесть несколько глав книги.
За окном чёрная влажная земля распахнулась и готова принять первый снег. Белый одинокий дом посреди чёрной земли. Ноябрь с облетевшей листвой. Вся белая летняя одежда отправилась в дальнюю коробку.
– Хорошо, – снова повторила она уже шепотом, и её сердце сжалось очень нехорошо.
Чёрная густая волна страха окутывала её изнутри. А где-то внутри неё была искра сияния, где-то внутри, в самом эпицентре этой тьмы.
«Остаться. Или уехать? Уехать. Или остаться?»
Хозяйка посыпает пол крупной морской солью, кидает на пол половую тряпку со словами: «Помой, я совсем старая».
Девушка моет пол. Белые крупинки соли – привет от моря.
Привет, свежесть! Привет, чистота!
СОН
Если потереть глаза перед сном, то можно увидеть звёзды.
Тьма поглощала комнату, делая её чёрной, как чернозём за окном. Сквозь сон мне казалось, будто морские волны плескались у меня под кроватью, заполняя собой деревянный пол, и будто сама кровать начинала покачиваться на них. Спать хотелось так сильно, что я не имела сил разомкнуть ресницы. В конце концов, море знает, что делает. Море знает, зачем оно. Ночник начал шататься со скрипом, будто бы покачиваясь на волнах, будто бы моя комната – это уже не комната вовсе, а самая настоящая палуба корабля.
Перед глазами понеслись картинки из жизни, так быстро, что едва я успевала распознать что-либо, как волны смывали их, и я больше ничего не помнила. Будто бы все события моей жизни тонули в омуте нахлынувшей воды, и лишь лунный свет отражался в этих волнах, просачиваясь сквозь раскрытую щель штор.
ОДНАЖДЫ КИТЫ
Морское дно изучено меньше, чем поверхность Марса.
Наша душа изучена меньше, чем наше тело.
Море и суша – едины.
Каждый путь – уникален.
– Бывает же такое, когда вдруг раз, и треснула чашка в руках. И за окном в этот момент пролилось море… или целый океан! За рамами своего окна ты видишь, как неописуемо величественно вздымаются фонтаны китов, и их плавники вот-вот заденут стёкла хрупкого окна. И вот стоишь ты вот так, даже не смотришь, а созерцаешь, замерев в какой-то позе, и позволяешь этому происходить. И в этот момент исчезает всё – время, другие жители пространства – ни акул, ни пираний, ни медуз, ни рыб, никого нет. Есть только они – синие, большие, случившиеся, происходящие сейчас – Киты.
– Отчего это происходит?
– Сложно сказать. Сложно предсказать это. Это не то, что чайки там какие-нибудь, которых везде полно, и которые сбивают с толку, это что-то такое грандиозное, чего нельзя просто так пойти и встретить. Нельзя этого захотеть, потому что тут нечего хотеть. Это просто происходит, Однажды… как лопается чашка в руках, или как происходит однажды Любовь. Возможно, в космосе бывают процессы, подобные китам. Вот, например, однажды пролетает планета над другой планетой, следуя из бесконечности в бесконечность… никто не знал и не думал об этой встрече – ни планеты, ни их пути, ни высшие разумные существа – однако однажды это произошло. Нет гарантий, что больше не произойдёт, и нет гарантий, что произойдёт ещё раз. В этот самый момент происхождения можно лишь позволить этому происходить.
– Как странно, как странно, что ты говоришь об этом, будто сам был свидетелем такому!
– Я был. Да, был свидетелем этого. И когда меня спросят, что я вмещаю в своё сердце, но при этом не могу этого объять, я скажу: именно это…
– Послушай, почему, они так пронзительно кричат? Это не тревога, не зов, это что-то невообразимое…
– Это музыка Души. Киты знают то, что невозможно выразить иначе, или лучше, чем этот звук. Это не медитация Богов, не застывшие фараоны с тайнами веков в сердце, не древние мантры с сакральными знаниями, это происходящая Жизнь, тотально совершенная. Простая, глубокая песня на языке, с которого не нужен перевод.
– Я очень-очень хочу наблюдать их! Как я могу это сделать, как мне встретить Китов, в каких океанах мне откроется сие чудо?
– Это происходит однажды. Однажды это случается. Однажды Киты…
БЕЛОЕ
От божественной искры
Зажигаются миры…
В это время за окном повалил первый снег, ошарашенно заваливая всё на своём пути. Седые сугробы начали расти стремительно, с огромной скоростью, почти доставая до окон первого этажа.
Иногда так важно стереть всё, что было, обнулить, рассоздать. Только так и можно начать делать что-то новое.
Чувствовать новое. Думать новое. Совершать новое.
Важен этот период, когда стирается память до чистого листа.
Чёрный Бог приходит разрушать, делая весь прошлый мир безвозвратным.
После него приходит Белый Бог, которому хочется оставить свой первый след на ослепительно-чистом и ровном покрове снега.
Всю ночь снег валил так, будто его ждали весь год.
Любовь – это сплошная безусловность, это то, что происходит между Чёрным Богом и Белым Богом. Она тоже падает, не рассматривая, куда и на кого. Она просто льется на всё. Она просто стирает всё, что было до. Она просто являет мгновение сейчас.
Девушка вышла на улицу, подставив под лавину падающего снега открытый ворот. Снег падал на горячие щёки, шею и руки, и, с непривычки, таял. Она жадно дышала «новым».
«Падаешь, наконец-то, пришёл, я так ждала тебя, ты был очень нужен…», – и она представляла, что это капли моря, которые проделали свой путь, чтобы обрушиться на неё. Сейчас.
ДЫШАТЬ
Искренность… я теперь поняла, что это такое. Она родилась от слова «искра». Это ни с чем не спутаешь. Когда внутри рождается искра – это искреннее. Это живое. А значит – одухотворённое.
Причёска у неё была такая, будто волосы отрубили топором чуть выше плеч.
«Хорошо, что не с головой…» – подумалось мне, когда я рассматривала её, сидящую напротив в душном вагоне метро.
Рубанула что-то сгоряча, отрезала и спрятала. Лишнее. «Хотите мы продлим вашу молодость и красоту?» – реклама, шумно, много некрасивых людей. Не хочу. Не надо мне продлевать мою молодость и мою красоту. Не надо мне наращивать волосы, полировать ногти, накладывать ресницы. Позвольте мне быть. Несовершенной. Я хочу жить, зреть, стареть, умирать, снова жить. Любить и ненавидеть. Отрезать волосы и жечь мосты. Улетать налегке. Слушать горькие пронзительные человеческие истории, плакать. Улыбаться. Уметь прощать. Особенно себя. Благодарить за ошибки, видеть незримое. Бояться и быть смелой. Верить. Закрываться от всех и быть близкой. Уметь дышать. Как получается: иногда с невозможностью выдохнуть, иногда – с невозможностью вдохнуть. Но всё-таки – дышать…
Город, закольцованный всеми возможными кольцами, лишь не обручальными, жужжит и тревожится, празднует рождение и хоронит, чествует мир после долгой войны как святость и войну после попыток мира – как необходимость. Я – всего лишь часть мира, и я всего лишь могу быть. Несовершенной. Город, научивший встречать и расставаться, так пристально видеть себя и, если получается, взглянуть шире – то и других. Мы так невероятно связаны одной лишь мыслью, мы в унисоне, даже по разным сторонам баррикад. Если б мы только признали, если б мы только сознались, хотя бы мысленно, и позволили этому быть: «У меня есть сильные чувства, я позволяю им быть, даже если они сильнее меня. Я признаю свои чувства». Что станет с нашими сердцами тогда, неужели мы услышим своё и одновременно тех, кто рядом? Иногда не помогают молитвы, медитации, врачи, операции, родители, близкие, далёкие. Иногда не помогает даже то, что всегда помогало. И мы видим, как мало у нас есть, всего лишь этот вдох, этот воздух, почти ничего. Но это и есть всё. И всё, конечно, есть. Мы есть. Врачи, медитации, друзья, родные, знакомые, случайные и неслучайные, предатели, научившие верить глубже, лжецы, научившие любить шибче, тьма, научившая светить ярче. И жизнь, одна на всех, и каждому – своя.
