Осеннее. Книга ненаписанных стихов

Любовь Дмитриевна Бурнашева
Осеннее. Книга ненаписанных стихов

Последний ливень

Стирая след недавних слёз,

Стучатся ливни,

Влюбленные попали в плен,

Волшебных линий.

Пришел нечаянно сентябрь,

С небес дождливый,

Он нёс дождём благую весть,

Неторопливо.

Уносит ветер в даль листву,

Кружиться в танце,

И в парке музыка звучит,

Вечерних станций.

На остановке, под стеклом,

В фонарных бликах,

Срывали с губ свой поцелуй,

Медовый, липкий.

Стремиться по потоку вниз,

Листик-каноэ,

Кружиться в танце этот лист,

Как эти двое.

Влюбленные попали в плен,

Волшебных линий,

Поёт о счастье на земле,

Последний ливень.

Запоздавшая удача

В наглухо забитое окно,

Постучала запоздалая удача,

Здесь давно не ждёт её никто,

Только стеарином свеча плачет.

Покидают старые друзья,

И дома становятся чужими,

Вспоминают только иногда,

Что когда-то счастливо тут жили.

Здесь покой по стенам берегут,

Неживые с фотографий лица,

Заплетёт орнаментом уют -

Пыль, и ваза без цветов пылиться.

Снова осень ходит по земле,

Зажигая даль небес шалфеем,

Свеча плачет воском на столе,

О прошедшем счастье не жалея.

В жизни всё не так, наоборот,

Не всегда поступки нам понятны,

Запоздавшая удача у ворот,

Осень, наступившая некстати.

Постучи в мою дверь

Постучи в мою дверь тихо, осень,

Расскажи, что пришла с теплом,

В красках даль без тумана проседи,

Не сотри краски серым дождём.

Постучи мне в окно тихо, ветром,

Дай дыханье последним цветам,

В лепестки как в наряды одетые,

В пышных платьях цветут по полям.

В синий лён наряди, осень, небо,

Всех весенних птиц к нам возврати,

Серый дождик запрячется где то,

Лето, солнце ты вновь – оживи.

Перламутровой нитью росинок,

По траве вспыхнут солнца лучи,

Ты забудешь о каплях-дождинках,

Тихо осень, мне в дверь постучи.

Пусто

Я однажды приду на чай.

В листопад, в ясный день в сентябре,

Сяду в кресло и буду молчать.

Изучая узор на ковре.

День уходит с последним лучом,

Солнца блики играют в листве,

Шелестит ветер тихо цветком,

Лепестком от сухих хризантем.

Будет музыка где-то играть,

Возвращая в былые мечты,

Улыбнусь как всегда невпопад,

Вспоминая нас прошлых, смешных.

Мы уже не ищем любви,

Мы бредём в темноту сквозь дождь,

По осколкам на отблеск свечи,

Задыхаясь от странных слёз.

Мы уже не ищем дорог,

Свет презрев от неоновых дней,

Мы уходим туда, где темно,

И несёт нас туда, где больней.

Мы уже не ищем любви,

Это в прошлом, слепое чувство,

И в огромной толпе миллионов иных,

Нам с тобой, как и всем – пусто.

Я однажды приду на чай,

Сяду в кресло и буду молчать,

Ты коснешься рукой плеча,

Будет солнце в глазах играть.

Нам последние тёплые дни,

Рейтинг@Mail.ru