Logan L
Ненужный поэт – 2020
Автор:
Автопортрет. 2020г
ЧАСТЬ I «Закат»
Пролог
Я – Кирилл Ященко. Обычно пишу под псевдонимом Логан Л, но эта книга стала исключение, ведь в ней я рассказываю историю не выдуманных мною героев, а самого себя. «Ненужный поэт 2020» – это мой дневник в стихах, где я рассказываю личные истории из жизни, которые стали причинами рождения этих произведений, а так же рассуждаю с вами об идеях, заложенных в поэтических строках моих историй.
***
И, прежде чем мы начнём, я хочу предупредить вас. Мои стихи имеют специфический размер, рифму и ритм. Поэтому заранее прошу вас абстрагироваться от «классического» понимания поэзии. Приятного. Прочтения.
«Настоящий герой»
Моя спина жутко болит,
Ведь щит мой очень тяжелый.
Мои плечи ужасно гудят,
Ведь груз на них слишком огромный.
***
За моею спиною солдаты,
Что земли родные хранят.
За моею спиною их семьи,
Ведь их жизни в моих слабых руках.
***
Мою хватку описывают «жесткой»,
Но уверяю, это не так.
Меня называют героем,
От чего улыбка у меня на устах.
***
Люди за мною, как за стеною,
Хотя на самом деле я слаб.
Люди во мне видят нечто большое,
Хотя я обычный, смертный простак.
***
Но, не смотря на мои корни людские,
Я в сражениях творю чудеса.
И враги, и союзники не понимают!
Откуда во мне сила царя…
***
Моя сила в сердце лежит,
Моя сила дом мой хранит,
Моя сила – это дорогая жена,
Что всегда ждет меня у порога.
***
Мой щит она снимет с легкостью,
Будто тот соткан из воздуха.
И обнимет меня с такой тяжестью,
Будто уже ждала мертвеца.
***
Смотря на неё,
Я понимаю, что выиграл.
Ведь я вернулся домой –
Ведь я вернулся живой.
***
Вот! Настоящий герой,
Что спасает тысячи жизней.
Вот тот самый великий герой,
Что стоит уже за моею… спиной.
****
Есть в этом мире правда одна:
Даже самых сильных одолевает тоска.
Так что даже самым крепким
Нужна своя. Родная. Стена.
***
У каждого из нас своя битва.
У каждого свой… собственный… дом.
И у каждого своя должна быть опора,
что наше сердце хранит… и ночью. И днем.
*История создания*
Стихотворение «Настоящий герой» повествует о мужской опоре – об их женах и девушках. Они те, кто стоит за их сильными плечами, но не прячутся за ними, как принято думать, а напротив – держат их.
Жена – главная опора мужа, а муж главная опора жены. Они Инь и Ян – несокрушимая сила, которая становится таковой, лишь при совместной работе.
Я думаю, что женщина является отражением своего мужчины, ведь, если мужчина, который держит на своих плечах династию, доверяет эти плечи своей женщине, то она, как минимум, так же сильна, как и её мужчина.
Впрочем… Это повод для дискуссий. Я уверен, что найдется девушка, которая скажет, что она невероятно слаба и полностью зависит от своего парня и наоборот, что есть в этом мире девушки, которые гораздо сильнее своей второй половинки.
Эта тема многосторонняя, а я подошел к ней лишь с одной стороны, ведь в первую очередь передо мной стояла задача донести одну конкретную мысль: «Каждому из нас нужна своя опора». Даже несокрушимым на первый взгляд людям.
***
Написать это светлое стихотворение я захотел после того, как в очередной раз я не получил поддержки от своей девушки (на тот момент уже невесты). Я смотрю на неё и понимаю, что этот человек не умеет поддерживать… А может и не хочет. Добавьте к этому ту невыносимую боль, которую я чувствовал каждый день от осознания скорого расставания. Ту невыносимую боль, которую ты чувствуешь, когда понимаешь, что скоро потеряешь одного из самых дорогих тебе людей – когда понимаешь, что потеряешь свой смысл жизни…
Я смотрю на неё. Вижу, что она даже не подозревает об моих чувствах и мне приходит мысль: «Я не хочу, чтобы было так». Но я понимаю, что свою ситуацию изменить уже невозможно и тогда достаю ручку с бумагой и пишу «Настоящего Героя».
Из своей боли я захотел создать нечто чудесное. Из тьмы я захотел создать свет, ведь я когда-то сказал: «Улыбайтесь, люди! Улыбайтесь, даже когда плачете».
Если мне не суждено иметь ту опору, а суждено идти по миру одному, то я желаю, чтобы кому-то другому повезло больше чем мне. Пусть этот «кто-то», прочитав это произведение, поймет, как важен тот человек, что ждет тебя дома. Пусть хоть у кого в доме взойдёт Солнце, в то время как у меня уже взошла Луна.
«Безумный город»
Над городом темным
Завис темный туман.
Он мерзостью, гадостью
Травит людские ума.
Вся земля эгоизмом пропитана –
Каждый цветок за себя!
Воздух пропах идиотией –
Её вкус всегда на устах.
В этом мире безумия
Солнце ушло в небеса.
В этом мире безумия
Нет. Места. Умам.
***
Но человек с ясным взглядом,
Идя по одинокой тропе,
Найти смысл пытается
В этой грязной земле.
Идет он к утесу высокому,
Что под собой море таит.
Идет через дороги широкие,
Что горизонт хотят утаить.
Но дороги ему не помеха.
Он страшится лишь одного:
Того, что кроется в стенах злого города –
Того, что развращает сердце его.
***
Он смело ступает на Первую улицу.
Он её назвал как-то «Мусоркой»,
Ведь обитают тут люди… вшивой натуры,
Что прожигают свои дни в алкогольном безумии.
Тут тротуар шаткий
Пропах виски дешевым,
А из окон обветшалых домов
Слышится радостный ор пьяных оков.
***
Следующая улица звалась «Любовью».
Тут стены трещали от плотских утех.
Там… в параллельных домах – друг перед другом
Муж и жена. Изменяли друг другу.
А в переулке соседнем
Какой-то жирный мужик
Ласково вел за руку девочку,
Держа. Её школьный. Рюкзак.
А мимо них проходила младая невеста
В сопровождении трех… знатных… мужчин.
***
Человек, сдержав свои слезы,
Покинул этот низший район.
И, забыв прошлые ужасы,
Вновь. Посмотрел. На свой. Горизонт.
***
Теперь он стоял на улице «Бизнес»,
Тут деловые люди творили дела:
То брата подставят, то мать продадут,
То и вовсе душу сатане отдадут.
Тут было принято после каждого рукопожатия
Пырнуть собеседника в спину.
И кто первый другого пырнет,
Тот в итоге всё заберет.
И так по вечному кругу!
Пока не закончатся либо люди, либо ножи…
И это всего лишь цветочки прекрасного города –
Все его гнилые плоды ещё впереди.
***
Дальше человека ждала «Справедливость» -
Самая честная улица в городе.
На ней часто проводились суды,
Где пострадавшим сапоги целовали.
– «Ты обвиняется в том,
Что твой пра-пра-пра-прадед,
Может быть, оскорбил мою мать!
Теперь вставай на колени,
Целуй мне ботинки
И детям своим накажи,
Что они мои навеки рабы».
Этот приговор самосуда
Оглашал свиноподобный урод,
И другие животные морды
С уважением ему отдавали поклон.
А потом, изрядно его обвалив,
Златой памятник ему сотворили.
И поставили его наравне с медным братом
– с памятником героя… какой-то войны.
– Это нечестно!
– Заблеял голос из огромной толпы,
– этот памятник надо снести,
Ведь медь сейчас нынче не в моде.
– согласен!
– Залаял сосед по левую руку,
– эта жестянка уродливая
Лишь мозолит глаза.
– а меня он вообще оскорбляет!!!
– Крикнул какой-то глист из толпы,
– Как он смеет быть настолько фигуристым,
Когда во мне лишь кости да жилы!?
… Вот так толпа и решила,
Что пора солдату на дно.
Они его крюками обрушили
И забыли, как страшный сон.
***
У человека от этого зрелища
Безумие ударило в голову.
И он, схватившись за волосы,
Рванул прочь! Из этого города…
Благо ему осталось недолго –
Его утес уже манит рукой.
Ему осталось пройти через «Сердце»
И, при этом, остаться собой.
***
На последней улице сидят два старика,
Что мирно в шашки играют с утра,
Но вдруг один из них вскочил со стула
И ткнул в противника пальцем.
– Вы чертов расист!
Вы своею Белою шашкой
Съели три моих Черных!
Вы поганый фашист!!!
Вы геноцид черных шашек устроили!
И думаете, это пройдет без следа!?
Да я вас уничтожу!!!
Получай же расист свою долю свинца.
… И вот. Соперник валяется мертвый,
И победитель смотрит взглядом орла.
Он хвалит себя за победу –
Он вешает на себя ордена.
– Вы… чертов безумец.
Надеюсь, вас хватит инфаркт,
– впервые сказал своё слово,
человек, что пришел с далека.
***
Он простился с городом взглядом
И ступил на святые луга.
Он, наконец, пришел к горизонту
И понял, что путь прошел он не зря.
Он подошел к острому краю
И страх свой отпустил.
Он прыгнул в море с обрыва
И дух свой навсегда испустил.
***
А дальше… Яркий свет.
И шум спокойного моря.
Он устало поднимает глаза
И видит пред собой человека.
Кто-то спас его из океана безумия.
Кто-то вытащил его на берег родной,
А затем, налив ему сладкий глинтвейн,
С теплотой прошептал он украдкой:
«В этом безумном мире
Солнце не ушло в облака.
В этом безумном мире…
Есть. Место. Умам».
И человек замолчал,
Глотнув свой нежный глинтвейн,
Ведь его взор обаял
Фиолетово-красный закат,
Что в тот вечер над морем стоял.
*История создания*
Я давно хотел написать стих «о наболевшем». Написать поэтическое произведение о мире, который меня окружает, и который я ненавижу. Отличительной чертой многих моих произведений является «депрессивность». Под «депрессивностью» я, как и мои немногие слушатели и читатели, подразумеваю: темы, поднимаемые мной, и способ их описания – жестокие и прямые слова без прикрас.
Ярчайшим примером моей «отличительной особенности» является роман «Замурованные». Весь роман, как отмечали многие рецензенты, пропитан тленом и безысходностью. И это действительно так. Но знаете, что забавно? Весь роман, как и это стихотворение, в первую очередь задумано не для того, чтобы показать какой мир ужасный и плохой, а наоборот: как мир прекрасен. Ведь, если в мире есть надежда, то уже не всё потеряно, ведь, если в мире есть хотя бы один добрый и умный человек, значит не всё потеряно.
Я не согласен с этой «отличительной особенностью», которую навешали на меня. Да, мои стихи не послушаешь за столом, попивая винишко и приговаривая: «Ах, как чудесно! Ах, как прекрасно», но они вовсе не являются жестокими или депрессивными. Я (чаще всего) описываю ужасные миры, но! Практически всегда в них есть надежда.
Я люблю своего читателя, и у меня не стоит цель вогнать его в депрессию или апатию. Напротив. Я каждый раз говорю ему: «Всё будет хорошо».
На протяжении всего стихотворения творятся ужасные вещи, которые, как вы, надеюсь, знаете, происходят и в жизни на постоянной основе. Этот ужасный, отвратительный мир – наш мир. Вернее… его весомая часть.
Главный герой идет через весь город, словно через несколько кругов ада, для того, чтобы дойти до края обрыва и совершить самоубийство, ведь «в этом мире безумия нет места умам». Но его спасают. Спасает какой-то человек, который в этом зловонном мире дает ему сладко-пахнущий глинтвейн на берегу моря. Он даёт ему ту самую надежду…
И последние стоки стихотворения описывают закат. Закат, который сиял над морем в том мире, где, казалось бы, стоит вечный смрад под коричневыми облаками.
***
Желание и, самое главное, вдохновение написать это произведение у меня появились после того, как я посмотрел видеоролик на канале «Red Wolf Channel» под названием «РАДИКАЛЬНАЯ "ТОЛЕРАНТНОСТЬ" в 2020». Я и раньше знал, какой идиотизм происходит в Америке, но на сей раз решил окунуться подробней в этот безумный омут. И частично я об этом даже жалею, ведь просмотр этого подробного разбора стоил мне частички моей адекватности. Когда я увидел кадры видеозаписи, где белые публично целуют ботинки каким-то чернокожим, когда я увидел, как министр плачет над золотым гробом преступника, которого превратили в героя из-за того, что он черный и умер от «превышения должностных полномочий» белого полицейского; когда я услышал, что шахматы обвиняют в расизме из-за того, что белые пешки ходят первые, и когда я услышал, что памятник Иисуса в Рио-де-Жанейро предлагают снести на почве оскорбления чувств верующих в чернокожего Христа, именно тогда я чуть не упал в пропасть безумия. А «безумие, как гравитация – стоит только подтолкнуть»1.
Моё стихотворение – это крик души, призванный обратить внимание на эту проблему. И оно посвящено в первую очередь не событиями 2020го, а всем грехам современного общества. И видит бог, если мы не остановимся, если мы не сделаем хоть что-нибудь, то мир из стиха станет явью.
Я считаю, что корнем всех проблем является наше скудное, потребительское, глупое, современное мышление. Последняя часть города – это улица «Сердце». На этой улице, как многим могло показаться, я высмеиваю радикальные движения против расизма. Но это не так. Эта сцена с двумя стариками – моя попытка понять безумное современное мышление. Попытка понять, как мыслят эти политики, придумавшие многие отвратительные законы (не буду показывать пальцем), как мыслят те радикальные борцы за свободу темнокожих, как мыслят те гопники, которые каким-то образом нашли способ и причину придраться к тебе. Да, политики, защитники и гопники для меня на одно лицо. Их объединяет одна черта – они до безумия глупы. Просто у каждого свой кусочек власти: от подъезда до целой страны и мира.
«Зеркало»
Говорю я с зеркалом частенько,
Ибо одиноко мне –
Нет уж в этом мире человека,
Что подал бы сердце мне.
Подал бы уши
И глаза.
Подал бы душу
И свой чистейший разум.
Нет, я не ною о любви.
Не ною о нехватке дружбы.
Пред вами плачу как поэт –
Как обычный человек.
Я плачу об одной лишь вещи:
О нехватке времени в людях.
Времени, что посвящают люди людям.
Узрите же вы, наконец,
Как мало слушаете других –
Как мало… в трудный час…
Руку подаете.
А жаль…
Ведь как бы я хотел,
Чтоб в час иной,
Когда сижу я на скамейке,
Ко мне подошел бы человек
И выслушал мои дилеммы.
Узнал бы, что на моей
Скромной… пораненной душе.
И не надо мне советов!
И не надо мне любви.
Мне надо, чтоб послушали
Хотя бы чертову секунду.
Ну, пусть…
Пусть останусь я в памяти вашей…
Хоть на миг.
Ведь вы в моей…
На веки остаетесь.
И ты – прохожий человек,
Что зла мне пожелал спросонья.
И ты – милый официант,
Что за чаевые мне пожелал добра.
Знаете…
Я всех людей
Пропускаю сквозь себя.
Я словно призрак –
Тела не имею.
Я прозрачен и я сер:
Яркость сердца моего
Сразу не увидишь.
Её увидит только тот,
Кто меня, наконец, услышит.
*История создания*
Знаете, бывает такое: сидишь, разговариваешь с человеком, а он тебя вроде слушает, но не слышит. Ты говоришь ему о программировании – о том, что за ним будущее, а он тебе в ответ: «Да. Платят за него много». И такое чаще всего, на мой взгляд, происходит не из-за того, что твой собеседник, видите ли, тупой, а ты современный Гомер – нет. Я думаю, что большинство людей далеко неглупые, просто они не хотят (или не умеют) понимать другого человека. В нашем мире всё течет быстро: мы, словно муравьи, которые копошатся в своем муравейнике, пробегаем мимо друг друга – каждый по своим делам. И в этой суматохе легче легкого потеряться. Твоя жизнь пропадает средь других, словно «слезы под дождем»2.
И эта суматоха из людей не уходит, даже когда они находятся друг перед другом. Другой человек не хочет понять меня, не потому что он тупой, а потому что ему лень. Ему жалко потратить на понимание меня свой самый драгоценный ресурс – время. Зато не жалко потратить на просмотр выжигающего мозг шоу на ютубе, где пьяные бабы разносят Курский вокзал. Что ж, я не вправе его корить за это (это не сарказм). Мне просто обидно. Обидно за себя.
Я написал это стихотворение самому себе, ведь «говорю я с зеркалом частенько, ибо одиноко мне»…
***
Многие короткие строчки из стихотворения имеют длинные истории в жизни. Например:
Знаете…
Я всех людей
Пропускаю сквозь себя.
Я словно призрак –
Тела не имею.
Однажды я отдыхал с матерью в санатории. У нас был номер на втором этаже. Все комнаты объединял тонкий коридор, в конце которого стояло старое кресло. Однажды я сел в него и увидел, как сквозь меня проносятся десятки человеческих жизней. Все люди проходили мимо меня, будто в ускоренном режиме. Кто-то слушал телевизор, кто-то обсуждал предстоящий поход, кто-то читал книгу (было слышно, как переворачиваются страницы), кто-то травил несмешные шутки, а кто-то обсуждал меня:
– Там в коридоре сидит какой-то странный мальчик, – говорила бабушка своей внучке, – видимо тебя дожидается. Ты ему очень понравилась. Боится, наверное, тебя погулять пригласить.
Все эти жизни проносятся сквозь меня, и тогда я понимаю, как же мы на самом деле близки друг к другу и одновременно далеки. У нас один общий коридор, но номера у всех разные. Каждый заперт в своём, собственном, мире, хотя ключ от двери находится у них в руках – никто не запрещает тебе пойти в чужой мир и стать его частью, но всё же… Ты никуда не идешь.
Я писатель – я нахожусь всегда в коридоре. У меня есть своя комнатка, но… чаще всего я хожу по чужим номерам, как гость. Я сижу посередине всех дорог и слушаю, и вижу других людей – впитываю их внутреннее убранство в себя, чтобы потом им же и напомнить… планировку.
Да, в каждой душе рано или поздно происходит ремонт. И моя задача, как творца, чтобы этот ремонт был хорошим.
