Лиза Бетт
Третий в нашей постели

Глава 1

– Что сказал гинеколог? – слова мужа ударяют в лицо, как только я покидаю кабинет врача. Сжимаю ручку двери, не могу заставить себя отлипнуть от нее и сделать шаг к Роме. Не могу даже взгляда поднять на него. Делаю глубокий вдох.

– Сказал, что надо еще стараться, – глотаю правду, вместо нее подсовываю ему ложь. – Сказал, что у многих пар с первого и второго раза не получается, но на третий и четвертый им удается завести ребенка…

– Черт, так и знал! – выдыхает в сердцах и суетливо отходит к окну приемной, замирая у него. – А я говорил тебе, что спорт до добра не доводит! Надо было бросать это дело, как только ты узнала, что беременна!

– Дело не в этом, – протестую возмущенно, гася внутри предательское ощущение, что он прав. Но ведь на ранних сроках такое случается. Доктор сама так сказала. А еще она сказала, что если партнеры несовместимы, то шанс забеременеть равен одному проценту из ста.

– Нет, в этом! Мы проверялись. Мы оба здоровы. На кой черт тебе сдался этот марафон? Ты же знала, что нагрузки могут навредить!

Молчу, ощущая себя жалкой слабачкой, которая даже ответить не может. А Рому уже несет.

– Знала, но записалась в участники! Начала готовиться! Очевидно, что марафон и стал причиной очередного выкидыша! Ну что теперь, ты довольна? – с вызовом наезжает, будто не замечая, что я итак раздавлена. Повышает голос. – Я полагаю, что завести ребенка для тебя не так важно, как вечно куда-то бежать! Надо было предупредить, что ты чайлд фри, я бы дважды подумал, прежде чем жениться!

Рявкает и вылетает из приемной, хлопнув дверью. А я едва нахожу в себе силы, чтобы отклеиться от двери и пересечь комнату. Хочется сжаться в комок и расплакаться, но не могу же я сделать это прямо посреди приемной звездного врача, запись к которому расписана на месяц вперед.

Выхожу в коридор клиники, стараюсь не смотреть по сторонам. Украдкой стираю со щеки слезинку, надеясь, что никто не увидит этого. Выхожу на свежий воздух, двери клиники остаются позади, отрезая меня от этого кошмара.

Машины мужа на парковке нет, зато мой красный мерседес приветливо мигает огоньками, когда приближаюсь. Занимаю место водителя, жму кнопку старт. Мотор задорно подхватывает, заполняя тишину довольным урчанием. На фоне начинает работать радио. Сжимаю руль, но перед глазами все расплывается. Смаргиваю истерику.

Ехать домой? Снова столкнуться с ним там и выслушать очередную порцию упреков? Это выше моих сил. Уж лучше отправиться в отель и остаться там, пока не приду в себя. Там я смогу зализать раны и наконец найти в себе силы сказать Роме о своем намеренье развестись.

Выруливаю с парковки, вклиниваюсь в поток транспорта. Город живет, гудит, бурлит движением. А я плетусь двадцать по проспекту, то и дело слыша гудки обгоняющих меня машин. Стараюсь держать себя в руках, но и те дрожат.

Подворачиваю к отелю. Он сияет огнями зеркальных окон. Выхожу из машины, не глуша мотор. Мне навстречу выскакивает швейцар, и я с облегчением понимаю, что он новенький. Не знает меня в лицо, а значит мои заплаканные глаза не вызовут у него вопросов. Передаю ему ключи.

– Спасибо, – произношу на автомате, шагаю к дверям, шпильки отдаленным стрекотом долбят в мозг, хочется скинуть с себя надоедливую обувь и пройти босиком по ковру, как делала это в детстве.

– Доброе утро, Фаина Руслановна! – администратор за стойкой расплывается в улыбке. – По работе к нам?

– Мне нужен номер, – произношу спокойно, собрав в кулак остатки воли и достоинства. Не хочется становиться поводом для сплетен, а если персонал узнает, что нынешняя владелица решила пожить в отеле вдали от мужа, наутро об этом будет знать весь город. И в газетах появятся мерзкие заголовки: Наследница сети отелей Парадис разводится с супругом после всего пары лет брака! – Президентский люкс. Пока в нашем доме идет ремонт, мы займем его.

– Ам… – короткая заминка не предвещает ничего хорошего. – Прошу прощения, Фаина Руслановна, но этот люкс занят. Сегодня туда заселили одного важного гостя, – она извиняется, тут же предлагая: – я могу распорядится, чтобы президентский люкс освободили для вас, а гостя переселили в номер попроще…

– Нет, не стоит, – перебиваю ее, начиная раздражаться. – Я займу один из люксов на сорок пятом этаже, – тут же исправляю оплошность. – Роме нравится тот в темных тонах.

– Да, конечно. Могу я распорядиться, чтобы вам помогли с багажом?

– Нет, я налегке. Спасибо, – беру ключ-карту со стойки и шагаю к лифтам. В голове мелькает мысль, что за гость занял наш президентский люкс, номер обычно сдают лишь постояльцам и очень важным гостям, которые были знакомы с моим отцом лично. Неужели кто-то из его окружения решил наведаться к нам? Надо будет поприветствовать его. Но это позже. Поднимаюсь на предпоследний этаж, створки бесшумно разъезжаются.

Выхожу из лифта, взгляд натыкается на баннер, и я пробегаю глазами по надписи.

«Ежегодный бал-маскарад в честь пятидесятой годовщины образования отелей Парадис.» А я совсем забыла об этом событии…

«Сегодня в двадцать два часа. Вход только в маске!»

Иду мимо баннера, делая себе мысленную пометку, спуститься и проверить, как персонал подготовился к празднованию. Миную несколько дверей соседних номеров, подходя наконец к своей. Толкаю ключ-карту в слот и оказываюсь в прохладе пустого номера. И наконец даю волю слезам.

Истерика не отпускает до самого вечера. В номере есть все необходимое для передержки, но нет моего ноутбука и блокнота. А значит, вернуться домой за вещами все-таки придется.

Привожу в порядок макияж, сажусь в машину и еду по привычному маршруту, молясь, чтобы Ромы не оказалось дома. Не хочу видеться с ним, слишком свежи воспоминания о его обвинениях в мой адрес.

Сворачиваю во двор. Паркуюсь на своем месте, с досадой отмечая, что машина мужа стоит рядом. Значит неприятного разговора не избежать…

С тяжелым сердцем иду в квартиру. Поднимаюсь на лифте и открываю дверь своим ключом.

Вхожу, сбрасываю с ног лодочки и застываю, когда слышу женский голос.

– Когда ты расскажешь ей о нас? Зай, я устала скрываться…

– Не говори глупостей, – мой муж отвечает успокаивающе. – Мы это уже сто раз обсуждали.

– Но я хочу от тебя ребеночка! Уж я-то смогу родить тебе в отличие от этой твоей…

– Знаю милая, но еще не время… – судя по голосу, Рома улыбается. Потом я слышу звуки поцелуев, сменяющиеся стонами. У меня ком в горле стоит, все тело будто свинцом налилось, но я делаю глубокий вдох и иду в сторону спальни. Дверь приоткрыта, но мне и не требуется открывать ее всю, чтобы убедиться, что мне не померещилось.

Мой муж и его бывшая секретарша кувыркаются сейчас в нашей супружеской постели как влюбленные голубки. Меня начинает тошнить. Я едва сдерживаюсь, чтобы не выдать себя. Мне хочется подтолкнуть дверь и показать им, что я все знаю. Вместо этого проглатываю ком обиды и иду в гостиную, где был мой ноут и блокнот. Собираю их и дрожащими руками прижимаю к груди.

Торопливо толкаю ноги в лодочки и не удержавшись от удовольствия напугать этих двоих хлопаю дверью от души. А потом торопливо спускаюсь на лифте на подземную парковку и уезжаю в отель.

Картина что я только что видела стоит перед глазами, но на моих глазах нет слез. Я лишь тупо смотрю на дорогу и поражаюсь абсолютному штилю в душе. Неужели я уже его не люблю? А может просто спасаюсь от истерики, глуша в себе чувства?