Неизвестный друг – Иван Бунин
«Вчера под ужасным дождем, – у нас вечный дождь, – ездила по делам в город, случайно купила Вашу книгу и читала ее не отрываясь на возвратном пути на виллу, где мы живем круглый год из-за моего слабого здоровья. От дождя, от туч почти темно, цветы и зелень в садах были необыкновенно ярки, пустой трамвай шел быстро, кидая фиолетовые вспышки, а я читала и, неизвестно почему, чувствовала себя почти мучительно счастливой. Прощайте, еще раз благодарю Вас. Хочется еще что-то сказать Вам, но что? Не знаю, не умею определить…»
Эх. И снова мимо.Мне, конечно, жаль, что эпистолярный жанр канул в прошлое. Я рада, что сама успела застать этот период и написала сотни писем своему будущему мужу, пока мы несколько лет жили в разных регионах и встречались лишь изредка.
Но вот в этом рассказе ни на секунду меня не тронуло, не задело за живое, не вызвало интерес. Некая скучающая дамочка с подросшими детьми от нечего делать начала писать писателю. Заняться ей реально нечем, в чем она и сознается. И ее растущие претензии к молчащему собеседнику просто раздражают. Впрочем, я так и не поняла, почему писатель не ответил. Хотя, возможно, он тоже просто читал по диагонали, как и я. Потому что эти излияния бездельничающей дамы едва ли можно найти интересными.