Бег по краю – Галина Таланова

Книга Галины Талановой «БЕГ ПО КРАЮ» отличается очень красивым, своеобразным, ни на кого не похожим слогом. Эта проза густа, насыщена, наполнена метафорами. Тонкая и изящная история, полная трагизма… Ярко, сочно, вкусно, осязаемо. Каждая фраза построена настолько искусно, что удовольствие от чтения хочется растянуть.

Автор с помощью поэтических метафор пытается передать психологическое состояние своей героини, успешной женщины, матери двоих детей, начальника крупного производственного подразделения, оказавшейся на разломе судьбы в то нелёгкое время, которое называлось «Перестройка». Череда потерь, вызванных как нелепым стечением обстоятельств, так и социальной неурядицей жизни и внутренней дисгармонией героини, подталкивающей своих близких к пропасти, заканчивается полным одиночеством. Водоворот чувств и событий, любовь, страсть, грусть, болезнь, смерть, тоска, философские рассуждения о хрупкости и ценности нашей жизни, неожиданные повороты, смакование мелких подробностей – в этом романе есть всё.

При этом эта история о жизни настолько проникновенно написана, что трогает до глубины души – и слёзы наворачиваются на глаза. Умение смириться с неизбежным. Воспоминания о любви. «Воспоминания не уходили, бродили брошенными голодными кутятами по чужим дворам в поисках потерянных хозяев…»

Эти воспоминания в романе – как будто яркие солнечные лучи, что просачиваются сквозь плотные ночные шторы. «Откуда берётся любовь? Ещё вчера ветки стояли чёрные и голые, похожие на срезанную и запутанную колючую проволоку, а сегодня за одну ночь вдруг выстрелили клейкими листьями. Крона ещё прозрачна, ещё совсем не слышно её шелеста, но уже в жизни появился зелёный цвет, которого становится всё больше… Не знал, не замечал, а потом вдруг понимаешь, что уже пугаешься, что этот, будто бы случайный человек, может пропасть из твоей жизни, затеряться в толпе и во времени… Пугаешься так, словно боишься заблудиться в тёмном лесу – деревья стоят перед тобой бесконечной стеной, и справа стоят, и слева стоят, и оглянешься – там тоже лес…» Это книга – о первой любви, приведшей с её удачному и благополучному браку, который казался ей «длинным составом из обшарпанных вагончиков, что ехал по обочине леса, мотаясь на стыках рельс из стороны в сторону, но ни разу не сойдя с рельс», из которого она иногда выходила на перрон. Это книга – о любви к своим детям. Героиня вычертила пунктиром генеральную линию их жизни – и любой их неосторожный шаг в сторону с этой линии вызывал у неё «ярость, налетавшую, словно шквалистый ветер, ломающий вековые деревья…»

Это книга и о случайной любви, запретной; о той встрече, с которой, будто «кубарем с горы, понеслось какое-то бесшабашное время». Впрочем, как оказалось, такая же любовь была и у мужа героини, который считал, что «никогда не сбросит на землю поклажу, что будто тяжёлый рюкзак пригибает его к земле, превращая в смешной знак вопроса». Однако же, «в серую, но мягкую и тёплую, будто бабушкин пуховый платок, обыденность ворвались краски цыганских нарядов…» Не обошла стороной любовь и детей героини. Сын радуется той «невесомости и беззаботности отношений, в которые он вступил, как в тёплую летнюю воду». Для дочери всё оканчивается трагически… Это и любовь к матери, к брату. И даже к своей работе… Её огромная любовь к своим близким оборачивается леденящим ужасом и для её близких, и для неё самой.

«Почему не почувствовало её материнское сердце беду? Почему всё казалось несерьёзным, как сон, который можно с себя стряхнуть, встав под холодный душ, зябко ёжась от ледяной лейки, напоминающей струи грозового ливня, неожиданно заставшего тебя на развилке трёх дорог. Куда ни пойди – вымокнешь до нитки и тяжёлый озноб, уже побежавший по позвоночнику к ногам, будет мелко раскачивать твоё тело, будто молоточек будильника, что никто не сорвётся успокоить, погладив по макушке…»

…И в кромешной тьме, на краю жизни, в тишине, что оглушает более, чем музыка, которую постоянно нарушают голоса близких людей, на чёрном помосте жизни осталась одинокая женщина с тусклым и дрожащим огоньком измученной души в собственной руке. «Голоса близких не уходили. Они целый день звучали у неё в ушах. Иногда она вздрагивала – и оборачивалась. Ей казалось, что за спиной у неё стоят её родные, отбрасывая изломанные тени на стены, и ждут её ответа». Это роман о том, что пока мы живы, живы и наши близкие. Это роман об одиночестве. Безраздельном. Без возможности что-то изменить или исправить… И только наша память даёт нам силы жить.

Была бы судьба героев иной, живи они в другое, «неперестроечное» время? Наверное, да…

Очень глубокий роман, оставляющий после себя следы от ожога и послевкусие пронзительной печали…

Эта книга, как мне кажется, представляет собой «явление» в современной литературе. Не проходите мимо! Читайте – получите наслаждение, смешанное с горечью о суетности и мимолётности нашей жизни, что можно обломить, словно веточку с дерева…

Александра Багречевская

Книга дарит большое количество впечатлений и мыслей – о свободе, о смысле жизни, о привязанности к родным.

Очень специфичен, художественен и своеобразен язык автора.

Главная героиня вызывает смешанные эмоции – от неприятия за то, что фактически сама разрушила жизни родных, прикрывая свой эгоизм гиперопекой, до жалости из-за ее неспособности осознать смысл самой жизни, как она есть, вырвавшись из семейных и социальных связей.

Книга сразу привлекла красивой обложкой, подумалось, что история должна быть глубокой. Наверное, многим она такой и кажется, видела очень лестные отзывы. Но я давно не читала так тяжело, мучительно и заставляя себя. И дело не в трагичности сюжета, книг с грустным финалом много, и многие из них я читала с огромным удовольствием и благодарностью к автору. Здесь же мне постоянно было тошно. Не грустно, а именно тошно. Сама история незамысловатая и при этом жизненная (только поэтому ставлю нейтральную, а не отрицательную оценку). Но такого полного отсутствия хотя бы какого-то просвета я давно не встречала. Плохо всё: обстоятельства, люди, события. Главной героине не сочувствуешь. Это человек, совершенно не умеющий любить. Совсем. Никого и ничто: ни людей, ни жизнь. Вот жизнь её и бьёт. И в какой-то момент ловишь себя на том, что понимаешь и сочувствуешь именно жизни, а не героине. И финал в стиле «короче, все умерли» воспринимаешь с облегчением.Язык книги – это отдельная тема. Не поленилась и поискала информацию об авторе в сети. Оказалось, что изначально Галина Таланова поэт. Те её стихотворения, что я прочла, показались мне неплохими. Но зря она пошла в прозу. То что в поэзии хорошо, прозу делает неудобоваримой. Ограниченная небольшими объёмами поэзии, автор создаёт красивые лиричные стихи. Но выйдя на просторы прозы, она, по-моему, немного растерялась и её занесло. Гигантские и какие-то вымученно-болезненные сравнения, странные и тоже вызывающие нездоровые ассоциации образы. Сквозь эту паутину сложно продираться, теряешь нить повествования и устаёшь. Я читаю с раннего детства и в огромных количествах, классику в том числе. И для меня в 12 лет прочесть полное собрание сочинений Чехова было восторгом и наслаждением. Но эту книгу я дочитала только потому, что не привыкла сходить с дистанции)))