Ключ

Галина Игоревна Куриленко
Ключ

Старая женщина шла по осеннему городу. Шла медленно, движения её были   скованны из-за дряблости мышц, но спина была подчёркнуто ровной,  голова слегка склонена на бок. Она не любила слово «старая». Ей больше нравилось слово «пожилая».  Да, именно , пожила-Я.

Женщина возвращалась из магазина, неся нехитрые покупки – хлеб, молоко и немного конфет, в небольшой аккуратной сумочке. Поход в магазин забирал у неё много сил. Но она упорно не принимала помощи соседей. Причёсывалась, надевала  лучшую свою одежду и обувь и выходила в «свет».  Словно пытаясь доказать себе и окружающим, что ещё может многое. Ну, если не многое, то ухаживать за собой уж точно.

В груди предательски кольнуло.

   Сердце не соглашалось с  оптимизмом хозяйки и, уже  при подходе к дому,  начало биться с ускорением, отдаваясь болью в груди, требуя отдыха. Женщина направилась к ближайшей лавочке во дворе, попутно доставая из сумочки кошелёк, а из него спасительную таблетку. Быстро сунув её под язык, опустилась на лавочку, закрыла глаза и сделала несколько глубоких вдохов.

– Вы что  заболели?  Вам  плохо? Позвать кого-нибудь? – Услышала возле себя нежный девичий голос.

 Женщина села ровнее, открыла глаза и увидела перед собой девочку лет 9-10.

– Нет. Всё нормально. Почему  ты решила, что мне плохо?

– У вас на коленях лежит открытый кошелёк. Из него могут выпасть деньги и потеряться.

Женщина  слабо улыбнулась, что случалось с ней очень редко, закрыла кошелёк и убрала его в  лежащую  рядом сумку.

– Ты очень внимательная,  спасибо. Как тебя зовут?  Маша? Тёзка значит?  А меня  Мария Николаевна. Когда я была маленькой, меня, тоже, звали Маша.  Вот, и познакомились. – Женщина снова улыбнулась. –  Идёшь со школы, Машенька?

– Нет. Просто гуляю. Жду, когда мама придёт с работы.

Рейтинг@Mail.ru