Евгений Триморук
Дорога на Дарград. Неотправленные письма

© Евгений Триморук, 2018

ISBN 978-5-4493-7773-9

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Мама, я снова рефлексирую.

Прошло почти 22 года после знакомства с нею. Хотя это громко сказано. Если вглядываться, то не было ни встреч, ни свиданий. Так, детские игры, забавы с драматическим подтекстом, в сентиментальных тонах, в романтическом представлении. И ведь стыдно признаться кому бы то ни было. Самое важное научился скрывать, сдерживать в себе. Привык настолько, что даже тебе не знаю, стоит ли писать. Мысль изреченная таит в себе угрозу, что окажется или мертвой, или сухой, или не такой значимой. Тут можно добавлять эпитеты со смыслом и без. Только ее содержание может выразиться наружу, так что потом костей не соберешь.

Снова одолевают приступы астмы. И ведь так странно: в ноябре, в Москве, где климат мне более приятен и полезен. За семь лет я несколько раз пользовался ингалятором, а тут схватило, и так часто. Жена говорит, что это психологическое. Во внутренней иронии своей размышляю, что это из-за недавней женитьбы. Есть мысли и по поводу квартиры: мы снимаем однокомнатную. В несколько серы, сыро и сумеречно. Нужно бы купить лампы с холодным светом, да вот толком никуда не выбираемся. Превращаюсь в жесткого домоседа, который чувствует себя вполне самодостаточно. Жена на свой манер говорит, что я превращаюсь в сыча. И ведь тут все: и шутка, и замечание, и упрек. Все-таки она совсем молодая. Ей-то всего 23 года. Вспоминаю фильм «Число 23».