Елизавета Симонова
История случайной встречи
Ее голос. Спокойный в обычные дни, сейчас расколотый, с легкой хрипотцой и нервной ноткой, что проскальзывает во всем ее сегодняшнем образе.
И мы стоим так, обнявшись, под медленно спадающими вниз снежинками.
В моей голове этот вечер заканчивается именно таким образом, я вдыхаю ее запах, кутаю пальцы в ее кудрях и смотрю на искристый снег.
И сейчас, спустя несколько лет мы стоим также, обнявшись, уже в нашей общей небольшой квартирке, на краю шумного города, где нервно капает проржавевший кран.
По стенам медленно ползут последние солнечные лучи и во всем этом уходящем дне, я чувствую такое небывалое спокойствие. И собственное счастье, которое прямо сейчас, в моих руках. С такими людьми рядом, как говорят, счастье не в деньгах. Далеко нет. Счастье в близких и любимых людях.
О, как я счастлив, что тогда встретил ее, не побоялся поддаться первому импульсу и выскочить за ней из того проклятого вагона, к этим искристым голубым глазам.
И по сей день она была моей богиней, спустившейся с олимпа в пустынную жизнь. Посланницей небес за невиданные страдания. О как этот маленький человек мог любить такого как я? Как он мог совмещать в себе то, кем являлся? Как этот ангел мог жить на этой проклятой земле с гнусными грешниками?
– Что там с твоей книгой? – внезапно спросила она. Также тихо, бархатно, заглядывая в глубь моих глаз.
– Уже почти закончил. Скоро дам почитать. – Ответил я, целуя ее в медовую макушку.
Мы еще немного посидели, обсуждая последние новости, а после она заснула в моих объятиях.
Чтобы не беспокоить ее, я забрал старый ноутбук на кухню и продолжил свою работу.
Она стала для меня не только Венерой, но и Музой, что посещает каждого творца, когда тот оказывается на грани. И с тех пор, с нашей первой встречи, не прошло ни дня, чтобы моя теплеющая душа не подкидывала в общий сюжет для героев каких-нибудь перипетий, что они с легкость преодолевали в своем жизненном, простом счастье.
И не было ни дня, чтобы слова не шли, путались, а мысли превращались в необузданный поток или прекращались вовсе. Нет, каждый раз, они плавно, как музыка в давно забытом романсе, лились на белые, электронные листы, что в наше время заменяют поэтическую бумагу и перо.