Елена Михайловна Крылова
В подворотнях насилуют девушек
Искусство – сфинкс
Искусство – сфинкс, и, может, потому
Эта крылатая красавица земная
Всегда молчит, хотя и много знает,
И не раскроет тайны никому.
В пустыне лет бесчестия и лжи,
Где острые песчинки режут око,
Она простерла мудрый взор далеко
И словно мертвая, застывшая лежит.
Но лишь какой художник иль поэт,
Оставив дом, друзей, любовь в своей отчизне,
Проволочет себя по всей пустыне,
Она заговорит – лишь раз за сотни лет.
«Искусство я! Изгнанница из рая,
Содом с Гоморрой и телега без колес,
Ответ же мне ты на один простой вопрос:
Зачем вообще тебе была нужна я?»
1.11.08
Конец света
Наверно, это сбредил бог,
Сидя на опорах ЛЭП,
Где провода качают кровь,
Столбы – опоры хрупких скреп.
Он полз тарантулом над всем,
Что там внизу живет, чадит –
То город сонных микросхем,
Его ничто не пощадит.
Он обрывает провода,
Они плетьми повисли вниз,
На город пали холода,
И пали все безмолвно ниц.
И как в подвале – вечно тьма,
Как в сталинских застенках – сыро.
Над всем повисла пятерня –
Карающая лапа мира.
8.11.08
Зависимость
Все говорят, они уже тут,
Где их давным-давно ждут,
И спасают свой путь мечем и верой.
А я глотал опять этот скользкий обман,
И пил опять эту синюю дрянь,
И ползу опять по юбке неба.
Любой говорит, что он победил,
Никогда не пил, никогда не курил,
И герой его снов – только чистый разум.
А я пользу опять в этом пьяном бреду,
И закинул в себя в мире всю ерунду
И теперь для меня – никто не указом.
Мне говорят: ты живешь как зверь,
Твой дом устал уже от этих потерь,
Ты питаешься тем, что течет по вене.
А я устал уже посылать всех на…
Но пуст, как мираж, и мой арсенал,
И я опять, опять сижу на измене.
(песня, услышанная мной во сне)
22.11.08
Тьма
Брожу в темноте, задевая углы,
И вою от боли, баюкая раны.
Причудливым комом кошмарные сны
Расставили где-то под кожей капканы.
Завернута плотно в ажурную тьму,
Я утром губами ловлю лучи света.
Но только ослепнув, пойму, почему
Всегда в платье черное вечность одета.
18.12.08
Декабрь, колкое стекло
Декабрь, колкое стекло
Метет в глаза.
Восемнадцатое число
Должно о чем-то мне сказать.
Но только нерасставленные точки,
Погибшие в молчании слова.
Хожу кругом по золотой цепочке
Вместо того, чтоб в губы целовать.
Пустое место предо мной
Тобой зовется.
И время снежною тропой
За нами вьется.
18.12.08
Привычка
Вчерашний день застрял меж пальцев,
И прошлый год – на нитке бусина.
Я говорю себе: избавься,
Ты ведь и так им вся искусана.
Привычка – злая мачеха – сидит
На кухне в бигуди и пахнет варевом.
А где любовь? Где страсть? И где магнит?
В гробу хрустальном в сонном мареве.
Тебя я, все равно, не отпущу,
На грудь повешу на виду на золотой цепочке,
И этому кулону посвящу
Еще пять тысяч триста восемь строчек.
А может, буду я на той цепи?
Ходить по ней кругом, все сочиняя сказки
О вечной и невиданной любви,
А не такой, в картонной маске.
18.12.08
Решение
По нервам ползает тревога
Растерянной слепой змеей.
Один час – это очень много,
Одну жизнь я борюсь с собой.
Сирены чертят доли мозга
Мигренью судорожных стрел.
На белую, пустую плоскость
Сегодня лег еще пробел.
Танцуют руки танец тряски,
Обсмеяна толпою стен.
И смотрит ночь в окно с опаской,
Таращась сквозь панельный плен.
Решиться – это подвиг бога.
Иисус решился и пропал.
Снаружи жизнь всегда убога,
А там внутри горит напалм.
6.01.09
