Джонатан Джолитти
Мёртвый детектив
– "Мистер Натан Д. Бишоп, нам нужна ваша помощь в расследовании убийства, так как мы упёрлись в тупик, и не знаем, что делать. Прошу, помогите нам. С уважением, Департамент полиции Лос-Анджелеса."
– Сколько платят? – С серьёзностью проговорил Натан.
– Десять тысяч.
– Я принимаюсь за работу сейчас же. Что за ресторан?
– "four queens". Это ресторан, недалеко отсюда.
– Хорошо. Я понял вас.
Заведя служебный автомобиль, я поехал к этому ресторану, чтобы расследовать это дело. Доехав до ресторана, я увидел ужасную картину: на полу в луже крови, лежал труп моей матери, а в её голове было пулевое отверстие. Осмотрев тело на наличие других ран или отверстий, я ничего не нашёл. Жертва умерла три часа назад, температура тела составляет сейчас 25 градусов. Осмотрев пулю, мне удалось понять, что она была нестандартная, как другие такие же пули, будто, она сделана на заказ. Забрав улику, я стал опрашивать свидетелей, но, так и не получив ответа, я уехал обратно в агентство, чтобы разобраться, что это за пуля. Осмотрев пулю, я смог увидеть надпись – "Сделано на заказ, от оружейника Джо". Под вечер, я сделал фотографию пули, а её саму, убрал в сейф. Гуляя по улицам ночного Лос-Анджелеса, я ходил и думал, где искать этого Джо, но я плохо помню оружейные магазины, потому что предпочитаю сражаться либо на ножах, либо на кулаках. Зайдя в переулок, меня встретил какой-то мужчина, который выглядел угрожающе.
– Натан Д. Бишоп? – Спросил незнакомец, спрятав одну руку за спину.
– Да? – Не своим голосом спросил Натан, готовясь атаковать незнакомца.
– Мне жаль, но мне придётся вас убить. – Проговорил незнакомец, доставая нож из-за спины.
– А ты попробуй. – Проговорил Натан.
Сражаясь с этим незнакомцем, я видел, что он не простой бандит, а опытный убийца. Попробовав атаковать его в последний момент, тот нанёс пять сильных ножевых ранений.
– Кто… ты… нахер… такой? – Говорил Натан, попутно кашляя кровью.
– Я не говорю о себе ничего.
В последний момент, я чувствовал сильную боль, когда тот вырвал мне глаза. Бросая на сырой асфальт. Испытывая сильную злость и желание отомстить этому заказчику. Умирая, я лишь слышал джаз, который играл где-то недалеко. Дотянувшись до сигареты, я пытался её зажечь, но она выпала у меня из рук. Меня не видели люди, ведь я был, в полном мраке, когда умирал, лёжа на холодном асфальте. Испустив последние дыхание, я умер… но… когда я открыл глаза, вернее, пустые на первый взгляд глазницы, я был далеко не в раю, и не в аду.
Выйдя из пустого переулка, я продолжал идти дальше. Осмотрев себя, я понял, что мои внутренние органы были разрезаны и разбиты в труху. Люди, которые гуляли по ночному Лос-Анджелесу, явно видели во мне не человека, будто, боясь кого-то, или чего-то. Найдя зеркало, я осмотрел себя, но… это явно был уже не тот я, что был раньше, словно, я – это блеклая тень самого себя. Живой труп, у которого выпадали органы, буквально напоминающего зомби. Вместо моих глаз, в моих пустых чёрных глазницах, горели белые глаза, с чёрными зрачками символизируя, что я одержим своей же душой. Мои чёрные волосы, которые были мокрыми из-за асфальта, мой костюм с плащем, которые были уже дырявыми из-за ножевых ранений. В моей шее тоже было ножевое ранение, но крови там, уже не было. Там были видны мои голосовые связки, из которых текла кровь.
– Живой мертвец! – Кричала женщина, которая проходила мимо меня.
Уходя всё дальше и дальше, я шёл искать лишь место, где смогу всё обдумать, и найти этих убийц, которые убили мою маму, и меня в том числе.
