Белла Фишелева
Времена года

Природа, человек, искусство

Зима. Январь

 
Бело кругом: мело и дни, и ночи,
Таинственна немая белизна,
Холмы прикрыла и провалы – хочет
Собой всё поглотить. Лишь тень черна
 
 
От дерева в белейших комьях снега.
Покой. Метель ушла, остепенясь.
Нет заячьего, пусть с опаской, бега —
Зима во всём свою явила власть.
 
 
Обыденность земную изменила:
Здоровья поубавила и грёз,
Иного здравым смыслом наградила,
А отогреться не даёт: мороз!
 
 
Потери, слёзы шлёт зима сурово,
Жестокий холод в души рвётся к нам,
А радость, редкий гость, – через сугробы!
Не птицей мчится – с горем пополам.
 
 
И, крадучись, покорность – в наши души…
Но ты смелей живи, не трусь, храбрись
И временам скажи: «Пока не трушу,
Не вниз, не на закат смотрю, а ввысь!»
 
 
У годовых времён движенье – сила,
И ты – за временем, не отставай!
Хоть в теле слабость, мысль пером схватила?
Держись, пиши, стило не отдавай!
 
 
И солнцу – Время! Золотит сугробы,
Простор покрыло розовым ковром,
И в январе – вселенский свет, не пробы —
Поток в двенадцать месяцев, кругом!
 

Январь 2019 г.

Цвета времён года

 
Природный мир, цветной, беспечный,
Свободной волею рождён:
От света солнца дар нам вечный —
Цвета всех годовых Времён.
 

Июнь 2019 г.

Жемчужина

(Глядя на картину М. А. Врубеля.)

 
Земли морское чудо – Времени решенье —
Плывёт жемчужина, а раковина – дом,
                       Корабль словно.
Живёт в воде по воле вездесущей Бога,
Растёт в морских глубинах целое столетье.
В ней перлов красота и зрелость – полнота
                       Природы вечных сил.
Всем мастерам пример, как Время создаёт
                       Прекрасное в искусстве.
 

Май 2019 г.

Свет жизни

 
Свет жизни – к нам: уже в пути. Не страшен
Январский холод: свет залил простор,
Царит январь, но уж звучит укор:
«Без меры свет! Иль вечно он на страже?»
 
 
Не погасить! Суть света – негасимый,
И, если цель – февральская лазурь,
Живёт наш озарённый мир без бурь:
Лампадой солнца он века хранимый.
 
 
А дальше – в глубь весны – смелей движенье
К светящейся свободе, ждём её,
Как радость жизни. Света торжество
Грядёт, а с ним – благое очищенье.
 

Январь 2019 г.

Ясень

 
Ранней осенью все очертания ясны,
Лёгкий воздух колышет чуть слышно листы,
У реки вижу я в свете солнечном ясень,
Где ольха и где роз ароматных кусты.
 
 
Держит речка тепло уходящего лета,
Серебрится на солнце вода. Утро. Рань.
И алеет река в нежных отблесках света,
Он живой – распахнулся и шепчет мне:
                                                       – Встань
 
 
И смотри: осень здесь, на лугах и полянах,
Грустный ясень прижался к подруге – ольхе! —
Да, но хочет, как птицы, – на юг, к дальним странам,
И вернуться б домой на воздушной волне.
 
 
Путь его – тяжкий путь: ясень – в поисках света!
И любовь в его сердце, когда он в пути.
На Земле – с ним она, в ризы солнца одета,
Дорогая ольха, с ней бы вечно идти!
 
 
Ясень там, где льёт свет и где солнцу вольготно,
И, пронзённый лучами, он светит и нам!
Любит ясень по – своему жить – лишь свободно,
Верен в этом своим благородным отцам.
 

Март 2019 г.

Время весны

 
Что? Гóда времена иль времена души?
Рождаться заново иль прозябать в неволе?
Покорным быть своей недоброй доле
И повторять: подумай, не спеши?
 
 
Весна, но март плывёт, не торопясь…
Весне робеть и зимний сон не сбросить?
Так солнца мало, хмуро, будто осень!
Шутить с природой, вовсе не боясь?
 
 
Трава, цветы! Им прорастать пора.
О, переходный срок, томишь и мучишь!
Проснись, весна! И выступай покруче!
Зажги любовь и победишь, горя:
 
 
Деревьев соки устремятся вверх,
Май расцветёт в лучах победных солнца,
И детский смех – из каждого оконца,
Весенний грянет Времени успех!
 

Март 2019 г.

На концерте

Памяти мамы

 
Казалось мне (а он играл Шопена),
Что пианист сейчас Шопеном был,
И слух его, как будто бы антенна:
Здесь светлый гений, среди нас парил.
 
 
И грезилось, что слышу я звучанье
Мелодий неизвестных и души
Незнаемой… И плеск страданья:
Жить – слышу жажду!
                       Звуки шли и шли,
 
 
Здесь воплотились – в зале! Воскресенье
(При нас!) Шопена. Он предстал живой:
Звучат любовь, и боль, и упоенье —
Ведёт нас в мир он бесконечный свой!
 
 
И вечность всех касалась осторожно,
И нас в Шопена звуках берегла,
Благую весть теперь постичь возможно —
Нас к возрожденью музыка вела.
 

Февраль 2019 г.

«Сокрыта, в неволе…»

 
Сокрыта, в неволе, лазурь февраля,
И серое небо безмолвно. Тоскуют
И плачут дома. Неподвижна земля.
И солнце бессильно и нас не врачует.
 
 
И свет не разлился, а души людей
Другим не открыты, лишь тлеет надежда
Воскреснуть, и спорят с судьбою своей.
Мир стонет в несчастье, но грезит, как прежде…
 

Февраль 2019 г.

Ошибка гения

К Гоголю

 
Он рукопись свою сжигал, но сам
Сгорал от тяжких мук, и нет возврата
К тем дням, когда в стремленье к Небесам
Поэзией душа была объята.
 
 
Он знал: «христианин идёт вперёд»,¹
Когда Христовой правде свято верен,
Но, если эту правду не найдёт,
То на смертельное идёт безверье.
 
 
Благословляет праведников Бог
И им даёт и молодость, и мудрость,
Поэт так думал, но прозрел порог
Искусству своему и мыслей скудость.
 
 
Великий мастер, но ошибся он:
В том, что сжигал, таилась бездна мыслей,
И текст нетленным стал, и был спасён:
Дар Бога – коренные видеть смыслы
В смешном и страшном – чудом сохранён.
 

Март 2019 г.

«В чём сила тайная скитальцев…»

Посох мой страннический…

Николай Гоголь

 
В чём сила тайная скитальцев одиноких?
Они всегда бегут от стороны родной!
И приживаются они в стране чужой?
Быть может, слышится им зов идей высоких?
 
 
Что есть скитальчество? Мираж, гордыня, песня?
И мечутся, борясь, их тело и душа,
И то их рок. Всё к неизвестному спеша,
Над бездной будто стоя, на скале отвесной.
 
 
Поэтов в чём, святых и мудрецов призванье?
Иконописцы, расписавши чудный храм,
Брели к другим, служа лишь Богу и векам…
 
 
И, отчуждённые, людского ждут признанья?
Иль скрытно их влечёт бродяжничества страсть,
Иль жажда к Богу – вместо нас – припасть?
 

Январь 2011 г.

Видение музыки
(Пианист и стихия)

 
Казалось, отрешённый от земного,
Он пребывал в немыслимой дали,
По волнам звуки – точно корабли,
Так ритмом вечным океан взволнован.
 
 
И зыблется вода… А он дыханье
И сердце слышит…Погружён в рояль…
Нежданно хор, и с ним пришла печаль:
И вспомнилось далёких дней свиданье…
 
 
Но пел и сам, и руки словно пели,
И голоса заполнили простор:
Поёт стихия – ветра с морем спор,
Движенье волн – гигантские качели!
 
 
Вдруг замер пианист: ритм колыбельной,
Её мелодия! Он вновь живёт!
Тоску и боль пучина пусть берёт!
И зов любви звучит в нём беспредельный.
 

Февраль 2019 г

Свободный певец

 
Все говорят: поёт, как вольный соловей,
Легко и беззаботно – сын самой природы!
Звучаньем голоса заворожил людей,
А сам в искусном пенье видел Неба своды.
 
 
Он одарённостью не поглощён своей,
Шёл к тайнам пенья, в творчестве познал свободу.
Судьбе был неподвластен, он её умней:
Лес слушал, трели птиц и горных речек воды.
 
 
Артист он, музыкант, прекрасного создатель!
Но мстит всем гениям, их предаёт судьба —
Искусный жизни человеческой ваятель,
 
 
И убивает, не щадя! И прочь борьба?
Нет, рабство прочь! Пел, как Орфей, идя к концу,
Вздымаясь к звёздам, ввысь! К бессмертия венцу.
 

Февраль 2019 г.

Летним утром

 
Дуновение летнего ветра я слышу.
Это утро! Встаёт отдохнувшее солнце.
«И тебе отдохнуть так хотелось вчера!
Отдохнул? Ты, кто верен природе людской:
Быть свободным и воле своей подчиняться?
Но ни отдыха ты не узнаешь, ни срока…» –
 
 
Говорил я себе. А в сознанье – смятенье:
В голубом, бесконечно глубоком пространстве —
Тучи бледны ещё, но уж свету грозят,
А возникли нежданно. Не явь – показалось…
Небо ясно, и солнце пока что в зените,
Свет вдруг меркнет, всё стынет, нет воли моей…
 
 
Я рыдающей вижу склонённую иву…
Что с ней было? Она, как та женщина… Помню:
У несчастной недавно скончался ребёнок…
Чья вина? Есть ли нéлюди в нашей Отчизне?
Изумрудно – зелёным был (помню я) лес —
Чёрным стал, безголосым, слепым, без души…
 
 
День пропал мой, и слабость моя ненавистна:
Все моленья людские заглохли под спудом
Лживой силы, бездарной, как лёд, равнодушной!
Она об руку с властью, надменной, кичливой
И не знающей драм и трагедий людских.
Я ничтожен – в душе презираю себя.
 
 
Поглощённый раздумьем, себя не прощаю.
Небо стало безжалостным, мертвенно – тусклым.
Ветер смолк и моей не касался щеки.
 

Февраль 2019 г.

Птичьи распевы

 
Раннее утро и в росах, и в звуках.
Птичьи распевы. Пернатая трель.
Утро моё – в наслажденьях и в муках:
Спать не даёт озорная свирель.
 
 
Здесь, под окном, оркестранты нежданно!
Душу врачуют, сердечную боль.
Воздух и солнце… И чудится странный,
Мерный – сквозь сон мой – поющий прибой.
 
 
Зыблется дрёма…Но всполохи ветра —
И забываю и боль, и печаль,
Словно друзей мне на письма ответы —
Сердце свободно, и светится даль.
 
 
Птицы – полётов и пения тайна!
Птичьи свирели – для нас волшебство.
Пенье людей – наш союз обручальный:
В нас и природа, и в нас Божество.
 

Февраль 2019 г.

Лесной ручей

Памяти мужа.

 

 
Здесь, со мной, непокорные годы,
Прошумели и вдаль унеслись,
Были в жизни и горе, и всходы,
И откликнулись долы и высь.
 
 
Но я верить могу только песне,
В ней кручина и радость моя,
В сердце памяти были мы вместе,
С нами трели лесного ручья:
 
 
Пробивался, бежал непокорный —
Днём и ночью сквозь рощу берёз,
Камни острые, жёсткие корни —
Всё ручей на себе перенёс.
 
 
Бег его устремлённым был – к цели:
К свету жизни и к воле лесной!
Листья нежных берёз вечно пели.
А ручей? – Бил хрустальной водой!
 
 
Наша молодость – эта картина:
В бликах солнца ты рядом со мной.
И алеет, как память, рябина —
Жизнь прошли мы дорогой одной.
 

Март 2019 г.

«Горит волшебный памяти фонарь…»

 
Горит волшебный памяти фонарь,
Он светит ярко, но всегда томит,
Сегодня память – та же в нас, как встарь:
 
 
Нам разум снова душу теребит,
И всё, что складывалось в сердца ларь,
Души скорбящей память воскресит.
 

«Обрушится любовь…»

 
Обрушится любовь – и сгинет смерть,
Ворвётся жизнь, в полон тебя возьмёт,
И ты живи и на любовь ответь:
Плывёт навстречу счастью пароход,
К нему стремись, прочь робость – и вперёд!
 

Май 2019 г.

Художник

 
Неотразимостью он обладает взгляда,
Суровый мастер, и художник, и поэт.
На выставке его нас посетит отрада,
И вспомнится любви пленительный сонет.
 
 
Владел в портретах мастер истиною властной,
И каждый персонаж вам душу бередит,
Художник будто заставляет быть пристрастным,
А он всегда был только правдой знаменит.
 
 
Звучанье красок, приглушённых или звонких,
Оттенков переливы иль одной струёй —
Его палитра. Звуки густы или тонки,
Но всею живописью холст – на нас волной.
 
 
И краски светятся (оживившее сиянье!),
В иконах словно, – алебастра белизной!
И глаз не отвести! И наших душ признанье:
Мы замерли пред вечно новой красотой.
 
 
Но мастер – к нам: «Каков портрет?» – и ждёт ответа. —
«За внешним обликом – движение души…» —
«О, поняли!» – он вновь в родном потоке света,
И краски бытия отменно хороши!
 

Май 2019 г.

Гений русского пейзажа

 
В очарованье русского пейзажа
Есть подлинная радость, но она
Открыта не для каждого и даже
Не каждому художнику видна…
И чем ясней становятся детали
Предметов, расположенных вокруг,
Тем необъятней делаются дали
Речных лугов, затонов и излук.
Горит весь мир, прозрачен и духовен…
 

Николай Заболоцкий. «Вечер на Оке»

1

 
В его пейзажах – навсегда печаль,
И боль картин далёких, грустных детства,
Но и мечтой сияла эта даль —
Суровой родины бесценное наследство.
 
 
Природа так порой бывала скудна,
А он зажёг её своей мечтой,
Без пафоса, прикрас. Но было трудно,
Отвергнув тьму и скуку, быть самим собой!
 

2

 
Он сирота, познал немало злого,
Талантливый еврей, красив и нищ.
Хандра овладевала без живого
Общения с друзьями.
                       К счастью, пепелищ
 
 
В душе не оставляла. Свято верил
В людей, добро и силу красоты,
И красотою он Россию мерил —
Всё слышался ему хрустальный звон мечты.
 
 
Художник жаждал воздуха и света!
Но робок был, пока ещё несмел,
В живые краски не всегда одета
Его природа, а сдаваться не хотел.
 
 
Уехал в Крым. И краски стали чисты,
Как воздух моря, крымских гор, долин,
Теперь и солнце было словно близко,
Но он вангоговских ещё не взял вершин.
 

3

 
На юге жить бы, но решил: на Волгу!
Там воздух, свет! Да тяжко вновь ему,
Отчаянье… Преодолел…И, в волглый
Вживаясь ад и плен, он побеждает тьму:
 
 
И пишет русскую тоску, приволье
И Волгу – мир загадочной реки,
Предстали новью тишина, раздолье
И даль, и тянущие баржи бурлаки!
 
 
И ожил мир: пронёсся «Свежий ветер»² —
Свободен Левитан, как и Ван Гог!
«Вечерний звон» иль «Полдень» – воля веет
И льётся свет: иначе уж писать не мог!
 
 
Художник, чтоб ни создавал, – всё дышит!
Герой в картинах – свет – непобедим!
Пейзаж: церквушка и покой, а выше —
Громада неба – и простор необозрим!
 

4

 
А жизни срок художника недолгий,
Боролся, побеждал, но рано пал.
Как личность Левитан подобен Волге:
Пусть горе – светлый взгляд и волевой запал.
 
 
В Москве он умер, в вечер. Гасло солнце.
Цветочный аромат ещё парил…
И память жгла – до сердца жгла, до донца:
Пейзажи – на всю жизнь… забыв себя, сверх сил…
 
 
Народа видел нищету, страданье,
И родине он душу отдавал,
Природе русской. Воплотил призванье:
Не счесть картин – трудясь, судьбу одолевал!
 
 
Его весна и лето, осень – драмы,
В них боль, и восхищенье, и мечта.
Природа Левитана – панорама
Самой России: величава и проста.
 
 
«Очарованье русского пейзажа»³ —
Открытие! И автор – Левитан.
Его творенья Времени на страже,
И живописи новый взгляд отныне дан.
 

Июль 2019 г.

Левитановская Русь

 
Задумчивые окна,
      Кокошники резные –
Из глубины столетий,
      Из родников России;
Мечтают и вздыхают
      Дома на древних склонах;
Берёзоньки в сорочках,
      Рябинушки в поклонах.
И посреди кружений
      Холмов из старых песен –
Из золота и света
      Вознёсся храм чудесен.
Покой, как Волга, вечен.
      Полотна – светлым эхом
Над кручами, полями
      Художника – поэта .
 

Август 2009 г.