Апельсиновый Сок
Тело смерти

Посвящено Екатерине Ты**

ISBN 978-5-0053-4366-6

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Колосс Родосский

Кто в силах предсказать беду,
Тот делает к ней первый шаг.
С ним время снова проведу,
Ему дам молнии зигзаг.
Чудесный, близкий, дорогой,
Сияет чудом надо мной,
В лучах как будто за печатью
Я наполняюсь благодатью…
Везде слышна его молитва,
Слова остры его, как бритва…
Его душа – кисть и палитра…
В которой боль моя раскрыта…

Когда наш бронзовый бог перед нами,
К нему мы тянемся руками,
Мы видим ясными глазами,
Он Колосс Родосский с лучами.
Под ним проходят кораблями
И плачут горькими слезами
Те, кто не принят небесами,
Но он для них лишь мертвый камень.
Он неподвижен, словно замер…
Увы, мы виноваты сами
Что взгляд его всегда печален,
Что он нам всем не отвечал…

Бог Солнца временем разбит,
Он среди нас, в огне горит,
То мимо проходя, блеснёт,
Сжигая взглядом и пройдёт,
То я ему пишу немного,
То пишет он наоборот…
Вопросы задаём друг другу,
Полны мы воздухом свобод,
И сильным обладая духом,
Сберечь друг друга мы смогли
От горя, страха и беды…

Он твёрд и зол, похолодало…
И жизнь его – сплошной обман,
Но Колосс Родосский отдал нам
Свой пьедестал, а сам упал.

Стёклышко

Холодное поле под слабым солнышком,
Я режу твой номер по запястью стёклышком,
Мне идти по полям, по лесам и равнинам
Испепеляя дистанции длинные.
Я режу твой номер и ною от боли,
Ведь ты далеко, где-то в царствии хвои,
Я верю, что встречи смогу я добиться…
Я жертвою льду положу себя ниц,
Чтобы ты превратила меня в горстку инея,
Чтобы им охладила ты ступни свои,
Чтобы остался для ног твоих коврик,
И почувствовал я, как ты по мне ходишь…

Я режу твой номер, ведь выйдя навстречу,
Я сделаюсь снежными крыльями вечности.
Когда тело найдут, позвонят тебе, свяжутся,
Ты знай, что не к раю душа моя тянется…
Ты знай, что в холодный свой путь я отправился,
К тебе продвигаюсь я…
Ты мне очень нравишься.

Сумка

Сумка луи виттон
Содержала косметику и кошелек,
В ней также лежали боян с дерьмом,
Два пакетика с солью для ванн, гондон
И с кодеином сироп.
Сумка была изготовлена
Дизайнером Вирджилом Абло,
Стоила пять тысяч долларов,
Хотя и дизайн ее был говно.
В ней также лежала палочка,
Которую кинул бойфренд
Носителю сумки в варежку,
Его господин и клиент.
Ему предлагали не раз принять
На себя золотые дожди,
Ему приходилось не раз отсосать,
Отдавая себя другим.
Этот парень хотел стать певцом,
Чтобы спеть малолеткам о правде,
Чтобы маме свей доказать, дескать, он
Может вечность познать на радио.
Но за сумку его молча грохнули,
Пожелал кто-то сумку отнять,
И, как сука, убит он пулей в мозг был,
Ренессанс с понтом кончился, ****ь…
Он лежит в саркофаге из мрамора,
Малолетки несут цветы,
Не ожить ему, fuck him, no charity…
Fuck all that, из-за сумки покинул он бренный наш мир…