Андрей Сметанкин
ДУШАНБИНСКИЕ КАРТИНКИ
© Андрей Сметанкин, 2021
ISBN 978-5-0053-4131-0
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
МАЛЕНЬКИЙ ТРАКТАТ О ВЕЧНОМ
Эту книгу я посвящаю своей матери (царствие – небесное, земля – пухом) Брыкиной Лидии Григорьевне в благодарность и за счастье жизни. Порой, мне представлялось, что она стоит рядом и помогает мне писать. Спасибо, мама!
Итак, здравствуй, добрый друг-читатель: мир дому твоему!
Как поэт с простым человеческим лицом в своих стихах я открыт пред тобой, словно книга. Открыт твоему пытливому взору, твоему бесстрастному сердцу и твоему непредвзятому мнению. Поэтому я искренно доверяю тебе все свои помыслы и поступки, все сказанные и не сказанные слова. Верю, всё это – мысли, слова и поступки мои, следствием чего стала эта книга – послужит на пользу и на благо каждого человека и, в том числе, тебя самого, мой добрый друг-читатель.
Не стану искать точку опоры, чтобы перевернуть мир твоего сознания. Эту точку найдёшь ты сам и переменишь себя в лучшую сторону, хотя бы на один градус к восходу и возрождению собственной человечности. Уверен, прочитав книгу «Душанбинские картинки», от корки до корки, возможно, ты взглянешь на себя и свои поступки иными глазами. Значит, я жил и живу не зря. А если всё останется по-прежнему, горевать не стану. Это лично твоё право, каким быть, читатель.
Я не сказал, не говорю и не скажу ничего нового и оригинального. Моё желание заключается в том, чтобы за всей этой праздничной мишурой и бижутерией современности, ты не разучился видеть изумительную жемчужину в самом обычном обмылке. Это извечна тема, и я Америки нее открываю.
Итак, я завершаю свой «маленький трактат» – не хочется сотрясать воздух кулаками и пускать мыльные пузыри красивых слов. Эта тема, по сути, вечная. Каждый из нас, ты и я, должен сделать свой выбор, и пусть он будет счастливым. Главное, оставаться человеком. Не только по физической природе своей, но и в нравственном аспекте.
Счастья и здоровья тебе, мой добрый друг-читатель, жизненных сил и творческой радости!
Андрей Сметанкин,
Республика Таджикистан, город Душанбе,
3 января 2009 года.
ЗА МНОЙ, ЧИТАТЕЛЬ, или предисловие к четвёртому изданию
И вот, в электронном варианте или в каком-нибудь ещё, готова моя четвёртая книга. Я искренне этому рад, поскольку любая книга, вышедшая из-под моего пера, рождённая моим умом, сердцем и душой, – это мой ребёнок, моё кровное дитя. Какой бы ни была книга, она близка мне, как родной человек, и надеюсь, что каждый читатель, открыв её в интернете или взяв на руки, обретёт в ней друга и помощника.
Я никого не учу, не поучаю – не имею на то права, и каждый из нас – ума палата. Хочу только предостеречь читателя от скоропалительных мыслей, решений и поступков, ибо если захочешь исправить их, то всей жизни не хватит. Надо ценить и уважать то, что есть сейчас, сохранять и приумножать, и, по мере сил и возможностей, приумножать как для себя, так и для всего общества, для всей страны, для всего человечества. Мы все – капли единого могучего океана, по имени Земной человек!
Мгновение, и я – завершаю свою краткую речь. Сколько не говори «халва», во рту сладко не станет. Потому замолкаю, а ты открывай книгу, и – в путь! Да будет он светлым и радостным, как нынешний день за душанбинским окном – солнце во всё высокое голубое небо и цветущие травы, цветы и деревья. Жизнь продолжается. И мы – вприпрыжку следом за ней! За мной, читатель – горизонт распахнул свои объятия. Нас ждут великие дела!
Андрей Сметанкин,
Душане, Таджикистан,
08.03. 2021.
СТИХОТВОРЕНИЯ
Не хочу последней буквой,
Не хочу последним вздохом,
Не хочу последней каплей,
Не хочу последним словом,
А хочу самим собою —
Я хочу быть ЧЕЛОВЕКОМ
Ныне, завтра и навеки!
АВТОР.
СТИХИ МОЕЙ ПРОСТУДЫ
ФРОНДА
Ты – филистер1, я – фрондёр2!
Ты – бьёшь в спину, я – в упор!
Ты – на хитрости горазд,
Я – живу, как первый раз.
Ты – с карманом, а я – без.
Ты – пустыня, я же – лес!
ЗАЧЕМ?
Ты всю статью перечеркнул —
Изъял из жизни человека?
Я только вижу хилый ум
И то, что ты в душе – калека.
Я вижу только ночь в глазах
И суету пустого сердца —
В твоей руке таится страх,
И ты вершишь, безумный, зверства.
Ты на ладони виден весь,
В поступках зависти и злобы.
Как ты жесток и жаден здесь,
Тяжёлый дух своей особы.
Ты на статье поставил крест3,
Но я живу во весь окрест!
НАУЧНЫЙ СПОР ДВУХ ФИЛОСОФОВ
«Мы приходим в мир для смерти.
Я не вру – вы мне поверьте!» —
Так сказал философ Чёрный,
И повесился в уборной.
«Лишь придём в наш мир для жизни,
Как рассвет в глаза нам брызнет!» —
Так сказал философ Белый,
И сорвал огурчик спелый.
«Так иль нет?!» – решай, читатель,
Ты – судьбы своей ваятель:
Будем жить судьбе назло —
Правит к берегу весло!
НЕЗНАКОМКЕ И СЫНУ ЕЁ, АМИРУ
Ты любишь апрельское солнце и зелень,
Подобная статью дневному светилу.
Ты видишь, природа доверилась диву —
Как в горне рассвета растаяла темень.
То солнце играет на тонких ресницах
Амира4 – сынишки, которого любишь.
Пусть мальчику ныне ромашка приснится —
Срывать ты не станешь, а сыну уступишь.
Пусть радость поселится в вашей квартире,
И дом ваш минует всесильное горе —
Живите счастливо и радостно в мире,
Как быстрые волны прекрасного моря.
«Пытался жить я без стихов…»
Пытался жить я без стихов.
Не вышла, к счастью, авантюра.
Сказала нет! моя натура
Во имя света добрых слов.
Во имя тихой правды строк,
Открытой каждому собрату,
Я повторю её булату:
«Кто посадил себя в острог
Труда души, оставив свет —
Оставив праздность и довольство,
Трибун высоких самовольство5,
Лишь тот действительно Поэт!»
«Поэт – и боль и радость…»
Поэт – и боль и радость,
Тревога дней и счастье мига,
Печаль судьбы и сладость —
Открытых душ живая книга
«И лишь тебе, о Муза вдохновенья…»
И лишь тебе, о Муза вдохновенья,
Готов свой век я преданно служить
А дни свои, в цепи поступков звенья,
К твоим ногам покорно возложить.
И лишь тебе мой разум просветлённый,
Букетом дел с поклоном отдаю
И дух Поэта, в битвах закалённый,
Тебе вручаю и на том стою.
И лишь тебе, о Муза вдохновенья,
Я свой талант с любовью приношу,
Чтоб славить миг земного воскресенья,
Как друг и раб – все дни о чём прошу.
И лишь тебе скажу, талант поэта —
Поэтом быть и в мире отчужденья;
Твоим вниманьем суть моя согрета,
Как светом матери в мой час рожденья.
И лишь тебе, о Муза вдохновенья,
Пишу судьбу на девственных листах:
Хоть жизнь пройдёт, как ветра дуновенье,
Не стихнет имя на моих устах…
МОЛИТВА МАТЕРИ
Будь я птицей, к тебе б прилетела;
Будь рекой, я б к тебе притекла:
Без тебя, мой сынок, поседела —
Жизнь мелькнула, прошла без тепла.
По тебе я годами скучаю,
За разлуку – здоровьем плачу:
Я рассвет со слезами встречаю,
По ночам со слезами молчу.
Но я верю: поднимется солнце,
По земле разметается день —
Пусть любовь моя птицей в оконце
Прилетит сквозь холодную тень;
Пусть поднимется миг вдохновенья
Светлым часом сыновней души,
Сердцем матери и звуком моленья —
Неразгаданным гимном тиши.
Будь я птицей, к тебе б прилетела6…
«Не умолкли в мире трубы…»
Не умолкли в мире трубы,
Не окончились труды,
До крови кусаю губы —
Мир рождается в груди.
Новый мир не знает злости
И не знает суеты,
Не гневит чужие кости,
Чтобы не было беды.
Но желает, чтоб отныне
Дух, свободный средь ветров,
Отыскал под солнцем имя
Человеческих основ!
ПОРТРЕТУ МАРИНЫ ЦВЕТАЕВОЙ
Зачем же лезвием в лицо?7
Ужасно больно мне! Как током…
Хватает в мире подлецов,
Готовых злость излить потоком;
Готовых желчь излить на свет
И калом мыслей суть изгадить:
Нет правды в них – один навет,
Разлитый вширь болотной глади.
Вам не найти средь них тепла,
Нельзя найти живого взгляда.
Когда завет их – чёрные дела,
Когда их ум – наперсник ада,
Душа, как тухлое яйцо…
Зачем же лезвием в лицо?!
СОВРЕМЕННИКУ
Стремимся к власти над умами,
Желая власть облечь словами
И утопить в крови народы
На чреслах горестной природы,
Коварство ложью оправдать,
Уйти во мрак, как будто тать.
И лишь Поэт, противник лести,
Как сквозь песок, плохие вести
Он пропускает сквозь натуру
И пишет счастья партитуру —
Спешит к читателю с душой,
Чтоб рассказать секрет большой,
А то секрет живой планеты.
Не зная выгоды и сметы,
Она даёт Поэту руки,
Чтоб разделить нужду и муки.
Возможно, лучше стать травой
Чем бить завистников дратвой?
«Стволы на рассвете белёсы…»
Стволы на рассвете белёсы
Выходят, как парки, из мглы.
Я вижу: совсем не берёзы —
Столбов телеграфных стволы.
Стою на балконе, объятый
Тоской по деревьям живым.
Стекает на землю час пятый,
И слёзы стекают за ним.
7 ЯНВАРЯ 2009 ГОДА
На открытой ладони хранила
Голубую росинку Земли,
На просторах вселенского Нила
Зачиная дыханье крови.
Ты по звёздным тропинкам ходила
И, срывая соцветья комет,
Дух надежды под сердцем носила —
Той звезды очарованный свет.
Ты хранила священное слово
Первозданной любви на заре,
Чтоб сошло Вдохновение снова,
И восстал светлый град – Назарет!
НАСЛЕДИЕ
Жестоких опытов сбирая поздний плод,
Они торопятся с расходом свесть приход…
(Александр Пушкин, «К вельможе». )
Собрав отцов жестокий плод,
Нельзя свести «расход-приход»,
И потому нельзя ломать,
Что возвела Отчизна-мать.
Нельзя рубить своих корней,
Да сыпать соль и лить елей,
Обман с законом сочетать —
Пример народам подавать.
Смотри, мой друг, вокруг тебя,
Завет истории губя,
Кипят народы в берегах,
А жизни нет в чужих глазах…
ОТВЕТ
Кем же вы все-таки себя считаете:
педагогом или поэтом?
Что для вас важнее: признание властью и толпой
или признание ребёнком?
(Татьяна Хлыбова8, г. Ростов-на-Дону,
26.03. 2008 г.)
Я не ищу признания толпы
И к власти не стремлюсь над ней.
Я не боюсь людской молвы —
Тщеславие лежит на дне.
Лежит тщеславие на дне души —
Засыпало его песком
Дневных забот. Живу в трудах. Ушли
Тревоги сорванным листком.
Боятся смеха над собой,
Боятся дней нужды слепой,
Хоть и худа твоя избёнка,
Боятся горечей судьбы,
И зависти – речей толпы,
Коль выше всех признание ребёнка?!
Нет!
НА ИСХОДЕ ВЕЧЕРА 19 МАРТА 2008 ГОДА
Поэт, ликуй на жизненном пиру
И торжествуй все дни в делах своих —
Служи свой век достойному перу,
И сохранится мир для вас двоих.
Не падай духом в бедствиях нужды
И не ломай в сердцах своё перо —
Рука Поэта, светлый ум нужны,
Чтоб сохранить душевности зерно.
Читатель праздный пусть сейчас не прав —
Своим вниманьем скупится с тобой;
Пусть червь сомненья ползает средь трав,
Пиши всегда, мой друг, – бросайся в бой!
Ведь на дневной поверхности земли
Всё тлен и прах – и слава, и почёт!
Не замышляй талант свой на крови —
Пусть чередой История течёт!
И божий дар, стрелой пронзив века,
В былых годах непризнанный толпой,
Как Новый Путь – дерзания река —
Обогатит Вселенную собой!9
РАДОСТЬ ТВОРЧЕСТВА
И всякий день в своих трудах
Моя душа расправить крылья
Спешит, но рыбою в прудах
Она томится от бессилья.
В затоне тихом, в глубине,
Мечтаю выйти я на сушу —
Расправить гребень на спине
И распахнуть восходу душу.
Уйду от гнёта суеты,
Отрину плотские желанья,
Познаю чувство высоты
И обрету своё призванье —
Испив вина святых идей,
Ходить натружено ногами
Среди возвышенных людей,
А не сидеть в углу веками.
И вот, оставив свой затон,
Стремлюсь, как воздух, на поверхность —
Сегодня вывел я закон:
Одна любовь дарует вечность!
РОМАШКА ИЗ ВАРА
Не вынесло сердце пожара,
В Лаванду покой обрело —
Прислали ромашку из Вара10,
Как птицы великой перо…
«Умытый, причёсанный, милый,
Как дуля, покоится мир,
В нём рифмы похожи на сливы —
Поэты снесли их в трактир.
Там неуч сидит на обломках
Воришка известных стихов —
В авоськах, мешках и котомках
Он прячет обломки богов.
Потомки, не слушайте вора
И в стену со зла головой
Лупить вам не стоит. Умора —
Вам жребий достался лихой!
Я тоже считался поэтом,
И дух мой скитался в стихах;
Теперь на погосте отпетом
В могиле отыщете прах.
И праху вы бросьте ромашку,
Поэты с воришкой, в слезах, —
Увы, допустил я промашку,
Что умер не в старых годах…»
Во Франции, в старом предместье,
На юге французской страны
Ромашки, как будто созвездья,
Печали и скорби полны.
С ЛЮБОВЬЮ К ЛЮДЯМ
«Доволен? Так пускай толпа его бранит
И плюет на алтарь, где твой огонь горит…»
(Александр Пушкин, «Поэту». )
Я не прошу любви и почестей народных,
Всё суета – под солнцем нету постоянства,
И говорю: мир стал тираном ртам голодных,
И стал рабом пустой безвкусицы и пьянства.
Толпа завистников колеблет мой треножник,
Святой алтарь крушит, танцуя на обломках.
Любовь прощает их, я – не безбожник;
В своих стихах останусь для потомков.
К чему наказывать? Те люди – неразумны,
Любви не ведают и подло поступают,
Когда душой слепы, молчат их струны,
Своё тщеславие из рук питают.
Покой души хранит торжественное знанье:
Людей в любви прощать – и есть призванье!
ОТВЕТ ПОЭТУ
«Поэт! Не дорожи любовию народной…»
(Александр Пушкин, «Поэту». )
Любовью дорожить не стоит мне отныне.
Неискренность похвал, признаний сладкий яд,
Ничто не отвратит, дар божий не отнимет —
Я верой буду твёрд, стихов взрастивши сад.
Не царь я, не герой! Мечтаю о свободе,
Путём своим иду, – влечёт мой дух к звезде!
Как стук сердечный, бьюсь над строчками везде —
Награду жизни чувствую в работе.
Другим я не судья. Над всеми Вышний суд —
Один Он знает наперёд весь путь,
И знает Он один названия поступкам.
Пишу, порой ленюсь. Горжусь ли я собой?
На лень, как Дон Кихот, бросаюсь смело в бой
И к рифмам тороплюсь – своим голубкам.
ЧУДАКАМ
Чудес на свете, может, не бывает,
А чудаки в природе есть!
Не каждый только это понимает,
Но чудакам – число не счесть.
Вершат дела в мундире васильковом,
Неся в руках огонь зари,
И дарят нам с улыбкой и поклоном
Букет цветов своей любви.
Прилив надежды дарят беззаветно
И в тишине вершат свой труд,
А мы живём, как тени, незаметно,
Забыв открыть друг другу грудь.
Они же душу дарят бескорыстно,
Как дети, думают они,
А в их глазах всегда светло и чисто,
Пока сердца теплом полны.
Я верю им, как солнцу верю, правде,
Как плеску искренней волны —
Работу сладишь ты в любом наряде,
Без них не сделаешь мечты!
Они придут к тебе, как луч летучий,
Уйдут пожатием руки —
Тоски не будет на земле, ни тучи,
Пока живут здесь чудаки!
ГОРДОЙ ЖЕНЩИНЕ
Мне не надо от Вас ничего
Уплыву за моря на фрегате,
Улечу на громовом раскате:
Мне не надо от Вас ничего!
Уплыву, как дельфин, за моря,
Разольюсь над землёй небесами,
Изольюсь, будто дождь, чудесами:
Уплыву, как дельфин, за моря.
Я промчусь, как громовый раскат,
Закружусь под ногой пыльным смерчем —
Вас не трону, поскольку сам смертен:
Я промчусь, как громовый раскат.
Ничего мне не надо от Вас —
Только дайте коснуться руками,
Только дайте растаять губами:
Ничего мне не надо от Вас.
СЕРАФИМЫЧ
Посвящается Виктору Серафимовичу Ушаковскому,
декану филологического факультета
Таджикского государственного
национального университета
(погиб в 1995 г.).
Не казни, Серафимыч11 студента,
Словно дух буреломного буки,
Не ворчи на прогулы. От скуки,
Нарисуют обличье акцента
Мои благородные внуки.
Не губи, Серафимыч, студента,
Будто Грозный Иван. Твои руки
Укрощают слетевшие брюки.
Издадут попурри диссидента
Мои благодарные внуки.
Не суди, Серафимыч, студента,
Не сдирай нерадивую шкуру,
Береги от сует профессуру —
Окропят кирпичи постамента
Мои благодушные внуки.
ОТВЕТ ДЕКАНУ
Посвящается Виктору Викторовичу Ефимову,
декану филологического факультета
Таджикского государственного
национального университета
(погиб в 1996 г.).
Огорчил я, возможно, декана12 —
Отсырел от простуды талант.
Не случилось увидеть титана —
Потускнел в темноте бриллиант.
Оказался натурой неважной
Простодушный и глупый поэт —
Не имеет осанки вальяжной
В свои тридцать натруженных лет.
Ходит вечно, как сад, не ухожен —
Не причёсан, не мыт и не брит.
И ходить будет долго, похоже,
Потому что он – скиф, а не бритт.
Вы простите, Ефимов, меня,
Что поныне не ведаю тексты
И на Музу урок променял —
На стихи вольнодумной невесты.
(Только сам я не лучший из многих,
Не беру посторонних на пушку —
Громыхаю по жизни, как дроги,
И мозги отдаю на просушку.)
Не прошу департаментов царских
И народной любви не прошу,
Ни пистолей, ни сабель гусарских,
Небоскрёба – взамен шалашу.
Лишь прошу я бумаги побольше
И под солнцем ищу уголок,
Коль дороже Шопена и Польши
Сладкий най13, смуглолицый Восток!
Может быть, в тишине предрассветной,
Как шахтёр, я подам на гора
Монолиты реалии светлой:
«Наступила поэтов пора!»
