Анатолий (Анри) Семенович Шварц
Сатурн – планета ваших возможностей
Он поворачивает ко мне свое лицо. Мама родная, где таких уродов берут?! Или я перебрал во время подзарядки перед матчем? Или наши так катят, что уже все видится в зеркалах ужаса?
Правильно. Дату он называет правильно.
– Хорошо. А с какой травмой играет наш правый защитник?
– Мениск, – отвечает тот. – В конце сезона ему будет необходима операция.
«Верно», – думаю я. – «знает». И задаю последний вопрос. Но какой!
– Имя тещи массажиста команды?
– Варвара Петровна.
– Наш!, радостно кричу я и мы братаемся.
– Мишарик, давай чего-нибудь, – прошу я своего братана, пронесшего через кордон ментозабора энное количество горючего. – Ребят необходимо разогреть, а то совсем замерзнут.
Мишарик смотрит на этикетку бутылки, волшебным образом появившейся в его руках.
– На улице плюс 30, – говорит он.
– Еще бы,– поясняю я. – Серадина июля.
– Водка плюс 40, – присматривается он в ее нутро. – Разница плюс 10. Согреет и законченных полярников.
– Нет, нет, что вы! – поспешно отказываются они. – Мы не пьем.
– Может, вы и не едите? – интересуется Мишарик и просто желает вдобавок к своим словам блеснуть красотой своего же заборного оборота.
– Займись делом, – отвлекаю я его. – Не трать полученные знания попусту.
Пьет он красиво, с придыханием.
– Нет, – отвечает один из лопоухих. – То, что предлагают здесь, не едим.
– Брезгливый, – говорю я.
– Нет, – отвечает Мишарик. – Гордые. В пенатах врага кусок местного хлеба им в рот не лезет.
– Вот видишь, – поучаю я его, – а ты с утра их водку как из водопровода глушешь. – И допиваю остаток из бутылки Мишарика.
Чего-нибудь загрызнуть. Я шарю по нашим сусекам. Пусто.
– Возьми у них, – советует Мишарик. – Закусывать, не закусывают, а что касается пожрать, то небось, с собой привезли. Вишь карманы лопаются.
