Рэпер против музыки. Стихи, дописанные на балконе – Александр ST Степанов

Я был в аду, и там мне были рады…"Я не умею так, чтобы чуть-чуть.

Я в омут только с головою…"Чудеса случаются, и не только под Новый год. Так, однажды в мои руки попало настоящее сокровище. Нетворческой мне совершенно случайно открылся дневник человека поистине творческого. Открылся тоже на случайной странице. Стильное ч/б фото (их будет много в этой книжечке) – что-то из декаданса, вдруг подумалось мне – на страницах поэтического сборника не смотрелось аляповато или не к месту, радовало глаз, даже навевало особую атмосферу.Через несколько страниц на меня посыпались откровенные донельзя признания – о беспрерывной, неизлечимой тяге к саморазрушению, муках творчества и вдохновения, сути подлинной поэзии («Стихи – нехитрое, никчёмное занятье») и непростой судьбе поэта и, конечно, о любви. То были дерзкие, шокирующие признания, колющие иголочками правды, постукивающие невидимым молоточком. Округлым почерком на полях выделялись приписки – то, о чем не успел сказать стихами, но очень бы хотел добавить. В стихах обнажал душу, на фото – части тела. Делился болью, выворачивающей наизнанку, и надеждами. Шутил, вернее, хотел отчего-то временами казаться смешным, простым парнем с района, потаенная грусть и все же интеллигентность вырывались тем временем на свободу из оков строчек, чтобы задеть за живое и читающего их.И наше горе горькой бы залить,

Покуда строками не вывернет наружу.

Копить и тратить, тратить и копить,

И если наплевать, то лучше в душуМонолог, казалось, незаметно перетекал в диалог – незримую беседу с думающим, тонко чувствующим читателем, вдумчиво поглощающим чужое и вспоминающим при этом свое (а не для этого ли и нужна в принципе поэзия?..) Искренность бурлила весенним ручьем – слишком много цепляющего было в этих таких неказистых, на первый взгляд, строчках.Запоминалось помимо воли, врезалось в сердце, теребило душу. А разговор с поэтом тем временем все не заканчивался – удивительно легко и приятно было открывать для себя все новые и новые грани человека и его творений.Романтик, циник, патриот, влюбленный в жизнь и красавицу-жену (ее фотографии здесь тоже будут, впрочем, как и посвящения некоторых из его романтичных стихов. Здорово, наверно, когда тебе посвящают такие стихи. На полях он честно признается, что все, что делают мужчины, они делают исключительно ради женщин – открытия, произведения искусства, те же стихи. Кто бы ни говорил обратное. Стихами, напоминает он, и не раз, мы говорим с любимыми, для любимых и о них).В чем-то разочарованный, во что-то, напротив, уверовавший с годами сильнее. Не по возрасту умудренный («Ценю, когда по-человечьи, Когда не потерял лица»). Умеющий видеть прекрасное в каждом мгновении, могущий его запечатлеть, способный сказать восхитительно прекрасно о самом тяжелом и самом грустном…Перелистывая странички дневника, размером с небольшую тетрадку, удивлялась я этой необыкновенной способности – видеть мир образами и метафорами, сквозь легкую поэтическую дымку. Восхищалась способностью рифмовать чувства, а не просто подбирать окончания слов.Многое отозвалось, еще большее оказалось непонятным – непонятым пока…Он пытался объяснить даже для самых недалеких читателей, но разве ж не-поэт поймет когда-нибудь поэта?.. Мне не понять, когда разрушаешь самое себя ("Меня погубит алкоголь. Уж лучше он, чем старость, «Я плохо выгляжу с утра. когда полночи пью»…). Но без этого, наверное, и не было бы впоследствии таких прочувствованных, дурманящих строк. Не было бы этой красоты. Не было бы этого маленького чуда в моих руках. Не было бы красивого рассказа о любви в его лирическом переложении. Не было бы потрясающих по глубине философских мыслей.Мне нужно рассказать тебе про дождь.

Про тела дрожь под вымокшею тканью,

Про капли, что бегут подобно лани.

Я знаю, ты меня поймёшь.

Мне нужно рассказать тебе про дождь"Так дневник обрел новую хозяйку, а следом и место на ее книжных полках, рядом с «Живыми поэтами» (это сборник современных творцов поэтической стези), рядом с Бродским, Есениным и любимым Дементьевым. Люблю перечитывать временами, хотя многое – за два-то года! – уже выучилось само собою наизусть и где-то там, на подкорке… 5/5, радует, что издатели все же обращаются к поэзии – это совершенно особый мир литературы.Я выбираю медленный, но верный яд,

Вновь упиваясь саморазрушением,

И строятся слова по стойке «смирно» в ряд.

Выдох и вдох, издохло вдохновениеЕще немного понравившегося – под спойлерами.ПриветПривет, родной,

Немножко пьяный.

Я твой герой

На дне стакана.Я твой седой

В свои до тридцать.

Пустой,

Что зрел, дабы налиться.Дабы созреть

В саду Эдема,

Привет, мой ангел,

Здравствуй, демон!"свернутьЕсенинуПоэт Серебряного века

Навеки бронзою отлит,

Взобрался времени с разбега

На пьедестальный он гранит.Неподалеку от Арбата.

Но так далёко от села,

И трижды та пусть будет клята,

что вас губила из горла.свернутьРанаМолчишь так громко и истошно,

что крик бы показался тишиной.

Молчишь о будущем, оставив его в прошлом.

Если так проще, то

Я помолчу с тобой.Я твой! До глубины молчания

И с высоты сорвавшихся с уст фраз.

Ни слова, только обещание,

Есть только мы сегодня, здесь, сейчас"свернутьЦаревнаВозможно, вы и не такая дрянь,

А я не пьянь, что же, возможно,

Я вас пытался искренне понять,

Понять меня ж вам оказалось сложно.Вам можно то, что мне запрещено.

Вам можно настроение менять, как платья,

Я вам – объятья, вы же все равно

Меня прибили холодно к распятью.Я на распутье, выжатый, как сок,

Вы мне звезда, но мне, увы, не светит.

Мы потерялись с вами между строк,

Стряхнув друг друга с фильтра, словно пепел.Объятья ложь, раз не дают тепла.

Вами дотла, до пепла я пылая,

Все ждал, но неприступною скала

Была,

И лед вершин ее ни капли слез не таял.Таил, скрывал овал лица оскал,

Манил меня и заманил в ловушку.

Загадка вы, увы, я вас не разгадал,

Думал, принцесса вы, а целовал лягушкусвернутьМонументГород застыл, как монумент увечий,

На плечи вечера ложилась прядью ночь.

Пустые речи не увековечат,

Дурные мысли гонят с дома прочь.Витают в воздухе обрывки вдохновений,

Струится едкий сигаретный дым,

А помнишь, мы не знали сожалений,

И небо было светло-голубым.Город застыл, остыл и стал холодным

Так, словно сердце его больше не стучит.

А помнишь, когда был свободным

Ты от потерь, предательств и обидсвернуть

Когда в школе читали стихотворения классиков, то постоянно обсуждали, что хотел этим сказать поэт, какой смысл вкладывался. И в итоге находилось очень много смыслов в одном стихотворении, хотя скорее всего автор и не закладывал его. Вот и в этом сборнике стихов у ST в одном стихотворении много смыслов, даже захотелось как в школе сесть, прочитать стих и всем «классом» обсудить.

За творчеством Саши слежу уже лет 10, еще с его участия в шоу «Битва за респект», и уже тогда он вкладывал в своё творчество и текста намного больше смысла, чем другие рэперы. Боялась браться за книгу, потому что не хотела разочароваться в Саше как в артисте, а главное, как в человеке. Стереотипно казалось, что будет про траву, девочек по вызову, незаконную деятельность и прочее, как в песнях его коллег по цеху. Но после прочтения у меня возник вопрос – почему я решила, что в сборнике стихотворений будет это, когда сами песни ST никогда не были этим всем. Естественно стандартные упоминания мельком были, но в итоге все его четверостишья не об этом.

Еще заметила, что стихотворный размер его текстов не однообразен и используются разные конструкции, что подчеркивает мастерство Саши.

Сам сборник состоит из стихов, которые написаны на балконе. Некоторые стихи превратились в песни и было довольно интересно сначала прочитать, а потом послушать песню. После такого процесса понимаешь, что для отличной песни надо не только текст, но и умение его преподнести. Здесь оно прекрасно. Может кто-то и не согласится, но мне по душе пришелся сборник, потому что темы поднимались разные – острые и не очень, много о жизни, о том что внутри нас, но много и о том, что происходит снаружи. По настроению в итоге меланхоличные стихи, но перечитывать иногда буду, чтобы подумать

Счастливый поэт – бесполезный поэт,

Бесполезный поэт – несчастливый…

PS. Очень любящие строки прочитала посвященные жене Саши – Ассоль, было очень мило. :)