А. М. Серединин
Грустная книга о веселом человеке
Рассвет застаёт тебя за столом кухни, держащим в руках уже остывшую кружку чая. Невидящий взгляд сверлит стену.
Кривая дорожка мыслей, спутанная игривым котом, снова приводит тебя к незнакомке, которая живет в самой темной комнате твоей головы, к той, что в самый тихий час заводит разговор о личной встрече. Может пора согласиться? Где-то за спиной звучит вопрос: «А твои ли это мысли?». Действительно, мои ли? Может это тот, кто сегодня гостил у меня, поселил их в моей голове? Посадил, будто семена в плодородную землю и обильно удобрил ее страхом. И снова страх гладит мою спину ледяной ладонью.
Будильник возвращает привычный ход времени, пора на работу. Утренняя прохлада, приятным сквозняком выгоняет не приятные думы. Утро обнулило счётчик, вчерашний день начался заново.
Очередная ночная беседа внесла корректировки в мою жизнь, точнее на мои взгляды в ее строну. Где-то прочёл, что потребность человека в человеке нам навязана обществом, что счастье-это быть кому-то важным, нужным. И в пылу обсуждения, в подкорках мозга начали блуждать мысли… счастье, что это? Вы задумывались об этом? Был ли я когда-то счастлив? Определенно был, но не долго. Знаете, мне кажется, что счастлив я был тогда, когда шёл к этому самому мнимому, общепринятому счастью, когда бежал к нему на встречу по пыльной дороге полной кочек и луж, даже когда в лицо летели комья грязи, все равно был рад. Но как только путь заканчивался, и ты вроде бы достиг чего хотел, радость сменялась разочарованием, все не так как ты думал, не так как ты мечтал.
Счастье недостижимо, оно не в конце тропы, оно-ПУТЬ, оно-цель, и оно же-средство. Средство достижения недостижимого.
Причудливые узоры сигаретного дыма, тающие в полумраке комнаты, пощипывают глаза, заставляя их заблестеть соленой росой. Я жду. Жду, когда придёт очередной гость. Но пунктуальность не их конёк. Время меряется количеством затушенных сигарет. Но сегодня никто не придёт, даже тот, кто всегда с тобой, на эту ночь тебя оставил. Остаётся только слушать крик тишины. Он нарастает, становится громче с каждой затяжкой, за ним уже не слышно ударов сердца. Может оно и вовсе не бьется? Уйти в дебри суицидальных мыслей не даёт хозяин звездного неба – Морфей, снова его тёплые руки накрывают тебя пушистым одеялом.
Сон приносит покой твоему воспалённому уму. Дарит возможность побыть участником, а не творцом в буйствах фантазии.
Вымышленный мир, мир твой, но под руководством сумасшедшего. Ты марионетка в его руках, сейчас ты можешь оказаться в самом прекрасном месте с самими нужными тебе людьми, но в одно мгновение все может измениться. Радость станет страхом, улыбка обернётся ручьём горьких слез. Благодаря таким метаморфозам, пробуждение приносит радость и облегчение, которое прибывает с тобой весь остаток дня. Сны – сладкие пилюли иногда с горьким привкусом, дарующие тебе покой. Но к сожалению они редко бывают в твоей аптечке.
Время. Что это для вас? Просто слово? Звук замирающих стрелок в часах? Средство мерить жизнь?
Время – это старичок, не торопливо передвигающий ноги в шаркающей походке, отбивая каждый шаг своим посохом, старичок, которого ты подгоняешь, ругаешь, пытаясь заглянуть под широкие поля шляпы. В миг он становится хулиганистым мальчишкой, убегающим далеко вперёд, не взирая на твои мольбы немного подождать. И вместо стука трости, ты слышишь шлепки босых, торопливых ног. Бывает и так, что вы идёте с ним в ногу, ведя беседу близких друзей и его прерывистый смех отмеряет ваш ход.
Пробегавший под окнами хулиган, обернулся старичком и выронил октябрь у порога моей двери, и теперь никак не может его поднять.
Сегодняшний день принёс с собой много поводов для размышлений. Сегодня я как никогда нуждаюсь в собеседнике. Но эта ночь не приведёт никого, даже тишина сегодня не будет кричать. И предчувствую, что морфей также не примет в свои объятья. Сегодня я слышу, как из дальнего угла моей головы кто-то шепчет моими губами: « иди, пришло время. Пора закончить мучить остальных. Пора. Сегодня лучший момент для рандеву с ней». И я согласен с ним, почти готов.
Тот другой замолчал, растворился во мне, стал мной. Теперь я вижу, как измучил своё окружение, как тяну за собой на дно близких людей, как больно могу ранить своим острым словом, резко выброшенным в пылу. Я чувствую как неприятности наступают на пятки, дыша гнилыми зубами в затылок. Время скинуть себя со счётов.
Я не считаю этот шаг слабостью. Это эгоистичная попытка облегчить жизнь других в ущерб своей. Облегчить обжигающей потерей.
Сердце в неистовой пляске колышет грудь. К горлу подступает ледяной ком. Липкий страх противной слизью покрывает спину. Высохнувший язык наждачной бумагой царапает нёбо. Гул мыслей заполоняет все. Невозможно разобрать ни слова. Сквозь сонм голосов , слышен ее плачь. Я так много давал ей поводов лить слёзы, не хочу это повторять. Эта мысль вытесняет все остальные.
Сам я на это не пойду, не решусь на последнее рандеву. Не дам ей ощутить еще одну не сравнимую ни с чем потерю.
Прости , но твой никчемный сын ещё даст тебе поводы понервничать. Прости, Мам…
Снова табачный дым предрассветным туманом окутывает комнату. Время снова меряется затяжками. Снова вчерашний день начнётся заново, только лишь с той разницей, что гостей я больше не жду, но обязательно встречусь с ними, на дне пустой бутылки…
Полгода нормальной жизни спустя…
Осень в этом году пришла по-хозяйски быстро и своим холодным вздохом что-то поселила у меня в груди.
Все началось постепенно, сначала пришёл голод до чувств. Такое ощущение будто кто-то задувает свечи в тёмной комнате и мрак постепенно становится гуще, будто кто-то закрывает окна в душной комнате. И поначалу это совсем незаметно, но с каждой «свечой», с каждым «закрытым окном» ты начинаешь неосознанно волноваться, пытаться восполнить эти незначительные потери-сериалами, играми, алкоголем, поездками в другой город , но все это замещение не приносит результатов. А в комнате становится все темнее… И с очередной погасшей свечой ты хочешь крикнуть: