Марина Цветаева
На красном коне

В полях – метель.

Метет большие дороги

Ветрoв артель.

То вскачь по хребтам наклонным,

То – снова круть.

За красным, за красным конным

Все тот те путь.

То – вот он! рукой достанешь!

Как дразнит: Тронь!

Безумные руки тянешь,

И снегом – конь.

Султан ли – в глазах – косматый,

Аль так – ветла?

Эй, рук не складайте, сваты!

Мети, ветра!

Мети, громозди пороги —

Превыше скал,

Чтоб конь его крутоногий

Как вкопан – стал.

И внемлют ветра – и стоном

В ответ на стон.

Торопится красным гоном

Мой конный сон.

Косматых воскрылий взлеты,

Аль так – ветла?

Вздымайте, вздымайте метлы!

Держись, ветра!

А что ж это там за глыба

Всплывает – там?

Как будто бы вьюгой вздыблен

Стоглавый храм.

Конец и венец погоне!

Уж в лоб, треща,

Мне пламень подков, в ладони —

Уж край плаща!

На помощь, с мечом и громом,

Всех Воинств Царь!

Но прядает конь – и громом

Взгремел в алтарь!

* * *

Стремлю – а за мною сворой

Вся рать ветров.

Еще не остыл – по хорам —

Разлет подков.

Как рокот Сорокоуста

Метель взмелась:

Престол опрокинут! – Пусто!

Как в землю сгас!

Стоните, стоните, стены!

Метель, ярись!

Померкло от конской пены

Сиянье риз.

Шатается купол. – Рухай,

Сонм сил и слав!

И рухает тело – руки

Крестом распяв.

* * *

Огромною битвой радуг —

Разлет лампад.

– Прими меня, чист и сладок,

За ны – распят.

Ревнивая длань, – твой праздник!